《孽海花》尔泠渡

19、第 19 章 番2

　　我叫裴宴之，这辈子最后悔的事，是那年春天，没有牵住她的手。

　　那年我七岁，她六岁。

　　她叫楚辞，是我家隔壁的小姑娘，她爹是个塾师，跟我爹是多年的老友。

　　两家住在同一条巷子里，中间只隔了一道矮墙，她家院子里种了一棵桂花树，每到秋天，满院子都是甜的。

　　她小时候长得像年画上的娃娃，圆圆的脸，大大的眼睛，扎着两个小揪揪，跑起来一颠一颠的。

　　她最爱跟在我后面跑，跑得上气不接下气，嘴里喊着“宴之哥哥、宴之哥哥”，声音又脆又甜，像春天里刚冒出来的笋。

　　我嫌她烦，走哪儿她都跟着，像条小尾巴。

　　可她要是不跟着，我又不自在，总要回头看看她在不在。

　　那时候我以为，日子会一直这样过下去。

　　春天放风筝，夏天捉知了，秋天摘桂花，冬天堆雪人，等她长大了，我就娶她，我爹跟她爹早就说好了的，两家做个儿女亲家，亲上加亲。

　　可老天爷不答应。

　　六岁那年的春天，她娘带她去集市上买花布，说要做一件新衣裳给她过端午。

　　她高兴得不得了，一大早就跑到我家门口，隔着墙喊：“宴之哥哥，我娘带我去集市，你想要什么？我给你带！”

　　我那天正趴在桌上写大字，头也没抬，随口说了句：“随便。”

　　她“哦”了一声，跑了。

　　那是她最后一次叫我“宴之哥哥”。

　　她在集市上丢了。

　　人牙子趁她娘挑布的工夫，一把抱起她就跑，等反应过来的时候，人已经不见了。

　　她娘在集市上哭得昏过去，她爹满城地找，找了好几天，嗓子都喊哑了，人就像蒸发了一样，无影无踪。

　　我爹带着我也去找了。

　　我走遍了扬州城的大街小巷，每看到一个扎小揪揪的小姑娘就凑上去看，看了好多好多，都不是她。

　　她走的那天，穿的是一件粉红色的衣裳。

　　那天晚上，我坐在我们两家之间的那道矮墙上，看着隔壁黑漆漆的院子，哭了整整一夜。

　　那是我这辈子第一次哭。

　　从那以后，我再也没有放过风筝。

　　因为每次放风筝，都会想起她拽着线在前面跑，回头冲我笑的样子。

　　楚辞，你在哪儿？

　　你知不知道，我在等你回来。

　　*

　　十五年后的扬州，春天来得格外早。

　　二月二，龙抬头。

　　秦淮河两岸的柳树刚冒出鹅黄色的嫩芽，杏花已经开得满街满巷，城里的姑娘们换上了薄衫，三三两两地走在街上，笑声像银铃一样洒了一路。

　　裴宴之骑在马上，从城外的官道缓缓进入扬州城。

　　他今年二十二岁，刚刚中了进士——二甲第三名，殿试的时候被皇上点了翰林。消息传回扬州的时候，整条巷子都炸了锅，邻居们奔走相告：“裴家那个小子中了进士！翰林院！天子近臣！”

　　他爹顾秀才已经过世三年了，没能亲眼看到这一天。

　　他娘倒是还在，听说儿子中了进士，高兴得差点背过气去，逢人就说：“我儿子！我儿子中了进士！”

　　裴宴之这次回扬州，一是省亲，二是找人。

　　十五年了，他从来没有放弃过找楚辞。

　　这些年来，他托过很多人，走过很多地方。

　　每到一个新的城市赶考，他做的第一件事不是去拜码头、访名师，而是去当地的牙行、青楼、戏班子打听。

　　他知道人牙子多半会把拐来的孩子卖到这些地方，他知道的希望渺茫，可他停不下来。

　　每年楚辞的生日，他都会在院子里放一盏天灯，灯上写着一个“鸢”字。

　　鸢是楚辞的小名，楚辞的娘亲最喜欢叫她鸢儿。

　　十五年了，他放了十五盏天灯，没有一盏有过回音。

　　可他还是在找。

　　进了城，裴宴之没有直接回家，他把马拴在巷口的柳树上，沿着秦淮河岸走了一段。

　　河还是那条河，水还是那汪水，可两岸的楼阁比十五年前高了、新了、多了。

　　倚翠楼在原来的位置上翻新过，门面比以前气派了不少，红灯笼从二楼垂下来，在风里摇摇晃晃的。

　　他路过倚翠楼的时候，不自觉地放慢了脚步。

　　他早就打听过了，扬州城里所有的青楼他都查过，没有楚辞。她的下落像一根断了线的风筝，飞进了他不知道的天空。

　　可他还是忍不住看了一眼。

　　就是这一眼，让他看见了这辈子最不该看见的东西，倚翠楼的门口，一个姑娘正被老鸨从台阶上推下来。

　　不，不是推，是踹。

　　那老鸨一脚踹在她的后腰上，她整个人往前扑倒，摔在了石板路上，膝盖和手掌都蹭破了皮，血珠子渗出来，混着泥水，糊了一片。

　　她趴在地上，没有哭，也没有叫。

　　只是慢慢地撑起胳膊，试图站起来，可她的手抖得厉害，撑了一下又滑倒了，整个人重新摔回泥水里。

　　老鸨站在台阶上，双手叉腰，声音尖得像杀鸡：“你个不中用的东西！唱也不会唱，弹也不会弹，连个茶都倒不好！我养你干什么？吃白饭吗？滚！滚得远远的！别让我再看见你！”

　　那姑娘终于站起来了。

　　她低着头，看不清脸，只看见一头乌黑的长发散乱地垂下来，遮住了半边面孔。她穿着一件灰扑扑的粗布衣裳，袖口磨得起了毛球，领口处有一道口子，露出里面白得刺眼的皮肤。

　　她转过身，一瘸一拐地往巷子深处走去。

　　老鸨还在后面骂骂咧咧：“要不是看你长了一张好脸，我早把你卖到窑子里去了！没用的东西！”

　　裴宴之站在原地，看着那个姑娘的背影消失在小巷的转角处。

　　他本来应该转身走的，一个被青楼赶出来的粗使丫头，跟他有什么关系？他见过太多这样的人了，多到麻木了。

　　可他迈不动腿。

　　那个背影，那个一瘸一拐的、瘦削得像一片落叶的背影，让他心里某个尘封了十五年的角落，忽然疼了一下。

　　他不知道为什么。

　　他只是鬼使神差地跟了上去。

　　巷子很深，七拐八弯的，两边是高高的封火墙，墙头上长着几蓬枯草。

　　裴宴之追了两条巷子，才在一座破旧的土地庙前看到了她。

　　她坐在庙门口的台阶上，低着头，正在用袖子擦膝盖上的血。

　　袖子是灰色的，血迹蹭上去，变成了一种说不清的黑红色，她擦得很用力，像是在跟自己赌气，擦得伤口又裂开了，血淌得更厉害了，她也不停。

　　“姑娘。”

　　裴宴之开口的时候，声音比他自己预想的要大，在这条安静的巷子里，那两个字像两块石头扔进了水潭，咚的一声。

　　那姑娘浑身一僵，猛地抬起头来。

　　裴宴之看见她的脸的那一刻，脑子里“嗡”的一声，什么都听不见了。

　　那是一张苍白的、瘦削的、憔悴的脸。颧骨突出来，下巴尖尖的，嘴唇干裂起皮，眼窝深陷，眼下有青黑色的痕迹，她的额头上有块淤青，大概是摔的时候磕到的，肿了一个包。

　　那双眼睛又大又圆，瞳仁是深棕色的，

　　她看着他的时候，那双眼睛里有一种小心翼翼的、近乎惶恐的东西，像一只被追了很久的野兔，看见人就想跑，可又跑不动了。

　　裴宴之的心脏像是被人攥住了，攥得他喘不过气来。

　　那双眼睛，他在梦里见过无数次。

　　“你……”他的声音在发抖，抖得不像自己的，“你叫什么名字？”

　　那姑娘看着他，嘴唇翕动了一下，没有发出声音，她的眼神里闪过一丝警惕，往后退了半步，背靠着庙门，像是随时准备逃跑。

　　“我没有恶意，”裴宴之蹲下来，尽量让自己的声音放得柔和，“我只是……你受伤了，要不要我帮你找个大夫？”

　　她摇了摇头，动作很轻，“不用。”

　　她的声音沙哑得厉害，像是嗓子被砂纸磨过一样，跟他记忆里那个又脆又甜的声音判若两人，可那种说话的节奏、那种尾音微微上扬的习惯，跟十五年前一模一样。

　　裴宴之的眼眶忽然热了。

　　他深吸了一口气，把那股热意逼回去，从袖子里掏出一方手帕，递到她面前。

　　“擦擦吧，袖子不干净。”

　　她低头看着那方手帕，过了好几秒，她才慢慢地伸出手，把手帕接过去。

　　她的手指很细，骨节突出，指甲剪得很短，甲缝里嵌着泥，手背上有一道已经结痂的伤痕，像是被什么烫过的。

　　她用手帕擦膝盖上的血，动作很轻，擦着擦着，她的手忽然停住了。

　　她盯着手帕的角上绣着的一个字，整个人像被定住了一样。

　　那个“鸢”字在她的眼睛里像是被定住了。

　　裴宴之每一样贴身的东西上都绣着这个字。

　　他的手帕、他的衣裳、他的扇子、他的书袋，全都有，他娘说他疯了，可他不听。

　　他说，万一哪天遇见她呢？万一她看见了，就认出来了呢？

　　那姑娘盯着那个字看了很久很久，然后她慢慢地抬起头来，看着他，她的眼眶红了，红得像三月里的桃花。

　　眼泪在眼眶里打转，一颗、两颗、三颗，像断了线的珠子一样滚下来，落在手帕上，把那个“鸢”字洇湿了。

　　“你……”她开口了，声音抖得厉害，像是用尽了全身的力气，“你是……宴之哥哥吗？”

　　裴宴之的眼泪终于掉了下来。

　　他蹲在她面前，蹲了十五年，终于等到了这一句话。

　　“是我，”他说，声音哽咽得几乎听不清，“是我。楚辞，是我。”

　　楚辞呆呆地看着他，看了好几秒。

　　然后她“哇”的一声哭了出来，扑进了他的怀里。

　　她哭得浑身发抖，哭得喘不上气，哭得像是要把十五年的委屈、恐惧、思念、绝望，全部在这一刻倾倒出来。

　　她攥着他的衣襟，攥得指节泛白，像是怕一松手，他就会消失。

　　裴宴之抱着她，抱得很紧很紧，紧得像是要把她揉进自己的身体里。

　　“对不起，”他在她耳边说，声音一遍一遍地重复，“对不起，我来晚了。对不起……”

　　楚辞在他怀里摇着头，哭得说不出话来。

　　巷子很窄，风从巷口灌进来，呜呜地响，像是在替他们哭。

　　土地庙的屋檐上，一只麻雀歪着头看着这两个抱头痛哭的人，不明白他们在哭什么。

　　麻雀飞走了，春天来了。