《名留好莱坞》一支笔a一个人

186、第186章《钢琴家》（2）

　　瓦列蒂克坐在电话机旁，昏黄的灯泡在头顶摇曳。他穿着一件已经有些发旧的西装外套，袖口处略微磨损，领口却依旧整齐。他一手攥着话筒，一手下意识地在桌面轻轻敲打，像是在弹一段虚无的旋律。电话线随着他细微的动作轻轻晃动。

　　电话那头，秋瑞克的声音带着轻微的沙哑，显然经过了长时间的疲惫和焦虑：“这里是秋瑞克，你最近怎么样？”
　　瓦列蒂克努力让声音听起来轻快：“我很好，你们呢？”
　　“也还行。” 秋瑞克顿了顿，声音低了下去，“我知道你为什么打电话，但我们也无能为力。电台还没有恢复，没有音乐，没有广播……什么都没有。但我确信，像你这样的钢琴家，总会找到工作的。”

　　瓦列蒂克嘴角牵动，露出一个有些苦涩的笑。他望着桌角那盏孤单的灯，眼里掠过一丝黯然：“好吧，我无意冒犯，但我打电话来……不是为了找工作的。”
　　他声音轻得像是怕被这座城市的黑夜听见。

　　画面一变，
　　街道上，风卷着灰尘和报纸碎片在空中飘舞。瓦列蒂克与多萝塔并肩走在石板路上。周围的建筑布满弹痕，偶尔有骑着单车的士兵从远处掠过，留下金属摩擦的铿锵声。

　　多萝塔裹着一件深色的外套，系着一条颜色柔和的丝巾。她走得很快，话匣子一开就停不下来，眼睛却时不时带着羞涩的余光瞥向瓦列蒂克。
　　“我对秋瑞克唠叨了好几个礼拜，磨了他一个礼拜。”她微微撇嘴，脸颊被寒风吹得泛红，“最后他才投降，说：‘好吧，明天和我一起去电台。’于是我来了。结果呢，他们把电台炸了。”

　　瓦列蒂克被她夸张的语气逗笑，低头看了她一眼，眼神温和：“能与你这样认识，也很不错。”
　　多萝塔脚步慢了下来，微微抬头，眼睛里闪过一丝亮光：“真的吗？” 她的语气里带着一丝试探，还有一抹难以掩饰的期待。

　　瓦列蒂克停下脚步，看着她，神情认真：“真的，让人记忆深刻。”
　　他的声音很轻，却像是一段在心底久久回荡的旋律。

　　多萝塔微微侧过身，眼神带着真诚的光：“我一直很喜欢你的演奏，席皮尔曼先生。”
　　瓦列蒂克嘴角弯起，语气轻柔却带着几分坚持：“请叫我瓦列。”

　　多萝塔抿唇一笑，手里握着外套的边角，像是怕自己失态：“没有人能像你这样演奏肖邦的曲目。”
　　瓦列眼神闪动，似乎一瞬间被触动，却又故作轻松：“我希望你是说真的。”
　　“我当然是认真的。”多萝塔直视他的眼睛，语气干脆，生怕他生气。

　　瓦列轻轻摇头，压下眼底的温热：“我只是开个玩笑。” 他停顿了一下，语气变得柔和而郑重，“愿意跟我去帕拉蒂索喝杯咖啡吗？”
　　多萝塔眼中闪过一丝兴奋，点点头，声音里透着真挚：“乐意至极。”

　　两人并肩走着，风里带着淡淡的烟灰味。瓦列随口问道：“你是做什么的？”
　　“我刚从音乐学校毕业。”多萝塔微微挺直背，像是在强调这份骄傲。
　　瓦列好奇地看着她：“你学什么专业？”
　　“大提琴。”她的眼神亮了，似乎在谈论挚爱。
　　瓦列微笑，声音低沉而温柔：“我喜欢看女士演奏大提琴。”
　　多萝塔的脸上微微泛起红晕，轻轻低下头。

　　走到咖啡店门口，昏黄的霓虹灯下，一个冰冷的牌子刺眼地挂着：“禁止犹太人入内。”
　　多萝塔先是愣了一下，随即气得眉头紧皱：“真是无礼，他们怎么能这个样子！”
　　瓦列表情平静，甚至带着一丝自嘲：“人们就是这样，他们比希特勒还希特勒。”

　　多萝塔握紧了拳头，声音颤抖：“我要去抗议。”
　　瓦列连忙伸手拦住她，语气压低却坚定：“算了，最好不要，相信我。”
　　多萝塔咬着嘴唇，眼眶微微发热：“这太侮辱人了……” 她抬头望向夜色，“要不，我们去公园吧？”
　　瓦列轻声苦笑：“犹太人禁止入内。”

　　沉默片刻，街角传来马蹄声与巡逻士兵的喊喝，两人下意识地靠近了彼此。
　　多萝塔轻声问：“那能去哪呢？”
　　瓦列望着空旷而冰冷的街道，语气带着一丝无奈却又温柔：“现在只能站在路边聊天。”

　　他转过头，认真地看着她：“那么，你拉大提琴，真是太好了。”
　　话音落下，夜风吹动她的丝巾，她的眼神闪了一下，像是被这句平淡的话深深触动。

　　夜色沉沉，屋内灯光昏黄，父亲戴着老花镜，声音沙哑而颤抖地念着报纸：“——即日起，所有犹太人必须在手臂上佩戴一条布条，上面印有醒目的六芒星标志。不佩戴者，将遭受严厉惩罚。”

　　空气骤然凝固，仿佛连钟表的滴答声都停下。
　　妹妹猛地从椅子上站起来，声音里满是愤怒：“我们才不要！为什么要让人像牲口一样被标记？”
　　弟弟握紧拳头，眼神里燃着火光：“我不戴！谁有权力逼我？”
　　另一个兄弟冷笑，带着愤懑：“这是耻辱，给他们戴才对！”
　　母亲双眼通红，声音颤抖：“孩子们……”

　　父亲沉默良久，手指轻轻摩挲着报纸边角，仿佛在犹豫，又像是在压抑：“我们只能自己裁出布条吗？”他的声音低沉但透着无力感。

　　第二天清晨。
　　父亲换上他那件旧西装，整整领结，动作一丝不苟。他在镜子前停了片刻，手颤抖着把那条带有蓝色六芒星的布条系在手臂上。镜子里的自己显得陌生又屈辱。他深深叹了一口气，出门而去。

　　街上灰蒙蒙的，空气中带着军靴踩踏地面的沉闷声。父亲低着头，脚步缓慢，试图让自己看起来不起眼。
　　忽然，一个德军军官高声喝止：“你！停下！竟然没有多我们鞠躬？”
　　父亲下意识摘下帽子，弯腰鞠躬。军官却冷冷一笑，抬起皮鞭狠狠抽在他背上。父亲闷哼一声，身体一僵，却没有还手。
　　“你们不能走在行人线上，走水沟！”军官指着旁边肮脏的排水沟。父亲忍着屈辱，缓慢挪动脚步，踩进了满是污泥和垃圾的沟渠。行人冷眼旁观，谁也不敢出声。

　　夜幕降临。
　　屋里气氛凝重，母亲哭着说：“我们没钱了……”她用手捂住脸，肩膀颤抖着。
　　妹妹急匆匆地拿来一份报纸，声音颤抖：“他们要把所有犹太人搬到指定区域——集中在一起……”
　　屋子里陷入沉默，每个人的脸都笼罩着恐惧与无助。

　　瓦列蒂克抬起头，眼神坚定却带着深深的痛苦。他缓缓开口：“我……卖掉钢琴吧。”
　　母亲猛地抬头，泪水顺着脸颊滑落：“不，瓦列，那是你的生命，你的灵魂啊！”
　　瓦列轻轻摇头，声音低沉而坚定：“我们需要活下去。钢琴……不能换来面包。”

　　第二天，他把钢琴交给了商人。阳光透过尘埃落在琴键上，那是最后一次触碰。指尖轻轻滑过冰冷的象牙键，像在告别。
　　商人冷漠地数出钱袋：“两千块。”
　　瓦列伸手接过，掌心发烫，心却像被刀割。

　　镜头定格在他眼神里复杂的光芒——既有责任的重量，也有艺术被迫割舍的心碎。

　　街道上人潮涌动，马车轱辘在石板路上发出沉闷的声响，犹太人被迫推着小车、提着沉重的行李，神情木然，像是一场无声的流亡。德军士兵端着枪，冷漠地驱赶着队伍，空气中弥漫着压抑的气息。

　　瓦列在人群中艰难地推着一个旧木箱，忽然听到熟悉的声音：“瓦列……”
　　他猛地抬头，看到多萝塔站在路边，穿着一件浅色的外套，脸色苍白，眼眶泛红。

　　瓦列眼里闪过一丝光亮，急忙挤出人群走到她面前，语气里透着久违的温柔：“多萝塔！能在这里见到你，真好。”
　　多萝塔抿紧嘴唇，眼泪在眼眶里打转，声音哽咽：“我不想来……我不想看到这一幕……可是我控制不了自己，我还是来了。”
　　瓦列心头一震，强忍着悲伤，勉强挤出一个安慰的笑容：“你……最近还好吗？”

　　多萝塔摇摇头，声音颤抖：“不，我的表哥被逮捕了。秋瑞克说……他们会释放他的……但天知道什么时候。真是不幸。”
　　瓦列叹了口气，伸出手想轻轻碰一下她的手，却在半空中停住，只能低声安慰：“没事的，一切……都会过去的。”

　　多萝塔咬着嘴唇，眼泪终于滑落：“这一切……都太荒谬了。”
　　瓦列胸口像被什么堵住，呼吸急促，却只能强打起精神：“我得走了，多萝塔。后会有期……再见。”
　　他深深看了她一眼，眼神里有留恋，也有无奈。然后转身，重新融入那支被押送的队伍。

　　一家人终于抵达了安置地。那是一幢陈旧的公寓楼，楼道狭窄，空气里弥漫着潮湿和霉味。推开门，房间里空荡荡的，只有灰尘和剥落的墙皮。没有家具，没有被褥，仿佛一间被遗弃的牢笼。

　　母亲咬着牙，强迫自己冷静，开始安排：“你们，把行李放这边，把衣服摊开，至少能当床用。”
　　孩子们疲惫地坐在地板上，眼神空洞，仿佛所有力气都被抽空。

　　忽然，妹妹从窗边惊呼：“快来看！”
　　大家纷纷走过去，只见楼下工人们正在匆忙砌墙，搬运砖石，铁锹和砖块的撞击声此起彼伏。施工的速度快得令人窒息。

　　瓦列望着那堵墙一点点升高，像是要把他们与整个世界隔绝。他喉咙发紧，手指在颤抖，心里突然升起一股说不出的恐惧。

　　母亲的声音低低响起，带着绝望：“他们……是在把我们困起来。”

　　镜头定格在那堵迅速长高的墙上，阴影笼罩了窗户，也笼罩了整个房间。

　　安置区的空气里弥漫着一股酸腐味，夹杂着煤烟和污水的气息。街道狭窄阴暗，破旧的房屋外墙斑驳剥落，风一吹就带起一片灰白的碎屑。四周的人影形色各异，眼神中都带着一种空洞的疲惫。

　　瓦列拎着一只破旧提包，走得急促又小心。他侧过身子问亨瑞，声音带着干涩的低沉：“今天卖出了什么？”

　　亨瑞穿着一件打满补丁的长外套，脸色蜡黄，眼窝深陷，像是几夜没睡。他自嘲着说：“一本陀思妥耶夫斯基的《白痴》。三块钱。”

　　瓦列愣了愣，嘴角勉强挤出一点笑意：“那……总算比昨天好。”

　　亨瑞的笑容瞬间僵住，眼中涌起一股无名的火。他猛地停下脚步，压低声音，几乎咬牙切齿地说：“好？好什么？你看看那些人——他们贿赂警卫，塞满一车一车的罐头、烟酒，甚至法国的香水，警卫假装看不见。可我们呢？穷人在他们周围饿死、冻死，连吐口痰的力气都没有。你告诉我，这算什么好？”

　　瓦列沉默了，手指无意识地攥紧包带，指节发白。他喉咙哽住，却没能回答。

　　这时，前方一个女人摇摇晃晃地走来，身子瘦弱，裹着一件灰色披肩，脸色惨白，像是随时要倒下。她张口时声音颤抖：“不好意思……你们……你们看到我的丈夫了吗？他昨天出去找吃的，一直没回来。”

　　瓦列迟疑片刻，摇了摇头，语气低沉：“对不起，没有见过。”

　　女人眼神飘忽，仿佛没听清似的，又絮絮叨叨地重复：“他穿着一件棕色的外套，个子不高，走路有点跛……不会出事吧？不会吧……”她声音越来越快，越来越急，眼神里是慌乱和绝望。

　　亨瑞轻轻叹了口气，侧过身去，不忍直视。女人说着说着，终于停下，捂住脸，肩膀剧烈颤抖，哽咽声从指缝里溢出来。但她还是下意识地侧身让出一条窄路，几乎是本能般保持着礼貌。

　　瓦列低声道了句“保重”，跟着亨瑞快步离开。

　　他们走到一条街口时，被士兵拦住。街上偶尔疾驰过几辆黑色军车，车轮溅起路边积水，湿泥点溅到墙上。成群的犹太人被迫停在街边，压抑的低语此起彼伏。有人小声抱怨：“我们不过是走过去，他们为什么要这样？”

　　几个德国士兵站在路中央，制服笔挺，皮靴擦得锃亮，手里握着鞭子和枪。他们的脸上带着不耐烦和厌恶，像是在看一群碍眼的乞丐。

　　突然，一个士兵狞笑着抓住了人群里的一个老头。老头衣衫褴褛，胡子花白，双眼浑浊，手里还拄着一根裂口的木杖。士兵推搡着他，冷冷喝道：“跳舞！”

　　老头愣在原地，双腿发抖，手杖几乎握不稳。周围的人都屏住呼吸，谁也不敢动。

　　“快点！跳舞！”另一个士兵扬起鞭子，抽在地上，发出清脆的响声。

　　老头战战兢兢地摘下破旧的帽子，弯腰鞠了一躬，随后颤巍巍地抬起脚，笨拙地摇晃着。双臂像木偶一样僵硬地摆动，脚步乱而无序，完全不像舞蹈，更像是无助的挣扎。

　　士兵们哈哈大笑，有人故意拍着手打节拍，甚至吹起口哨，嘲弄声此起彼伏。老头的脸涨得通红，汗水顺着皱纹往下淌，但他仍旧机械地抬脚、扭动，像是在羞辱的泥沼里挣扎。

　　瓦列咬紧牙关，眼神死死盯着地面，不敢看，却又忍不住抬起头。亨瑞嘴唇紧抿，手指抖个不停。他们心里都明白，这只是开始。

　　荒诞与屈辱交织在这一刻，像一出嘲弄人性的丑剧。街角的风吹过，带起尘土，遮住了人们的眼睛，却遮不住心里的耻辱和愤怒。