《许你一场最美的地老天荒》慕婳

10、第 10 章

　　傍晚的南城浸在橘红色的光里，老巷的青石板被晒了一天，还带着温热的气。顾明远帮爷爷把三轮车推进院子时，叶以宁正蹲在葡萄架下，帮奶奶摘青葡萄。

　　“这串好，没虫眼。”奶奶凑过来，指着她手里的葡萄藤，“明远小时候嘴馋，总趁我不注意偷摘青葡萄，酸得龇牙咧嘴，还硬说甜。”

　　叶以宁忍不住笑，抬头时看见顾明远正站在石榴树下看她，夕阳落在他肩头，把白衬衫染成了暖金色。他手里拿着个竹筛，里面摊着刚剥好的莲子，绿莹莹的，像撒了一筛子的翡翠。

　　“剥好了？”叶以宁站起身，指尖还沾着葡萄汁的黏。

　　“嗯，爷爷说晚上煮莲子羹。”他走过来，自然地牵过她的手，用帕子擦掉她指尖的汁水，“刚才爷爷说，巷口的老槐树底下，今晚有纳凉晚会。”

　　“纳凉晚会？”叶以宁好奇地眨眨眼。她小时候在南城住过几年，记得夏夜的老巷总很热闹，搬个小马扎坐在树下，听老人们讲古，孩子们追着萤火虫跑，卖冰棍的自行车叮铃铃从巷头晃到巷尾。

　　“去看看？”顾明远的拇指轻轻摩挲着她的手背，“我小时候总盼着这个，能蹭到王奶奶的糖糕。”

　　晚饭吃得早，绿豆汤喝得胃里凉丝丝的。爷爷拎着个藤编小凳走在前头，奶奶塞给叶以宁一把蒲扇，“蚊子多，扇着点。”顾明远跟在最后，手里拿着件薄外套——他记得叶以宁傍晚总爱起风疙瘩。

　　老槐树枝繁叶茂，像把撑在巷口的巨伞。树下已经坐了不少人，小马扎排成圈，王奶奶正坐在石墩上揉面团，竹匾里摆着刚炸好的糖糕，油香混着槐花的甜，飘得老远。

　　“明远回来啦？”王奶奶抬头看见他们，眼睛笑成了月牙，往叶以宁手里塞了块糖糕，“这姑娘俊得很，是明远对象吧？早该带回来看看了。”

　　叶以宁咬了口糖糕，外皮酥得掉渣，内馅是豆沙的，甜得恰到好处。她偷偷看顾明远，他正被几个老爷爷拉着下棋，眉头微蹙着琢磨棋路，侧脸在路灯下显得格外柔和——和他在京城会议室里冷静果断的样子，判若两人，却又都是他。

　　“明远小时候啊，”旁边的李爷爷摇着蒲扇，跟叶以宁搭话，“总蹲在这槐树下看我们下棋，看入迷了就忘了回家，他奶奶拿着扫帚来寻，才红着脸跑。”

　　叶以宁听得认真，手里的蒲扇慢慢晃着。风从巷尾吹过来，带着护城河的潮气，吹得槐树叶沙沙响。她忽然想起高三那年的秋天，她在学校门口的报刊亭躲雨，看见顾明远撑着伞站在对面的公交站，雨水顺着他的伞沿往下淌，他却一直望着报刊亭的方向，直到她跑出来，才慌忙转过头去。

　　那时候她只当是巧合，现在才懂，有些目光藏了太久，久到连时光都替他守着秘密。

　　“发什么呆？”顾明远不知什么时候走了过来，手里拿着支绿豆冰棍，递到她嘴边，“化了。”

　　叶以宁咬了口冰棍，凉意顺着舌尖漫到心里。她往他身边靠了靠，声音轻得像风，“李爷爷说你小时候总在这看棋。”

　　“嗯，”他低头看她，眼里盛着路灯的光，“那时候总看见你从这路过，背着书包，辫子甩得老高，嘴里还哼着歌。”

　　叶以宁愣住，抬眼撞进他的笑里。

　　“你家住巷尾第三家，对不对？”他继续说，指尖轻轻碰了碰她的发梢，“我那时候住巷头，每天放学故意绕远路，就为了跟在你后面走一段。看见你家门口的栀子花谢了，第二天准会掐朵月季插在你书包侧袋里——你没发现过？”

　　她猛地想起，高中时书包侧袋总莫名多出些花来，有时是月季，有时是野菊，她以为是哪个调皮的同学放的，现在才惊觉，那些藏在时光里的细碎温柔，原来都来自他。

　　“顾明远……”她的声音有点哽咽，把脸埋进他的臂弯，“你怎么不早说？”

　　“怕吓着你。”他轻轻拍着她的背，外套披在她肩上，带着他身上的皂角香，“那时候你总躲着我，见了面就低头走，我以为你讨厌我。”

　　叶以宁扑哧笑出声，抬头时眼里还泛着水光，“谁躲着你了？我是……是怕你觉得我笨。”高二那次在桂花树下撞掉眼镜，她总觉得在他面前丢了脸，后来见了面就慌，其实心里早就悄悄记住了那个跑步时会偷偷看她的少年。

　　老槐树上的蝉鸣渐渐歇了，纳凉的人们开始收拾小马扎，王奶奶的糖糕卖得差不多了，竹匾空了大半。爷爷打了个哈欠，“回去吧，明早还得去早市抢新鲜的藕。”

　　往回走的路上，巷子里静悄悄的，只有他们的脚步声在青石板上敲出轻响。月光从屋顶的瓦片缝里漏下来，在地上织出细碎的银网。

　　“你看。”顾明远忽然停下脚步，指着墙根下。

　　几只萤火虫正趴在青苔上，屁股亮着幽幽的绿光，像掉在地上的星星。叶以宁蹲下身，屏住呼吸看着，它们忽然扇着翅膀飞起来，绕着她的指尖打了个圈，又往葡萄架的方向飞去。

　　“小时候总追着它们跑，”顾明远也蹲下来，和她并排看着，“以为抓住了就能许愿。”

　　“那你许了什么愿？”叶以宁转头问他。

　　他转过头，月光落在他眼里，亮得像揉了把碎星。“那时候许的愿，”他的声音很轻，却清晰地钻进她心里，“是想和你一起，再回南城看萤火虫。”

　　叶以宁的心猛地一颤，像被什么东西轻轻撞了下，软得一塌糊涂。她伸手抱住他的腰，把脸贴在他的衬衫上，能闻到阳光晒过的味道，混着老巷特有的烟火气，踏实得让人心安。

　　“顾明远，”她闷闷地说，“我现在也有个愿望。”

　　“嗯？”

　　“想每年秋天都来南城，看桂花，吃王奶奶的糖糕，听爷爷讲你小时候的糗事。”

　　他收紧手臂，把她抱得更紧，下巴抵在她发顶，声音带着笑意，“不止秋天。春天来看葡萄开花，夏天来听蝉鸣，冬天来踩雪——以后的每一个季节，都一起过。”

　　巷尾的路灯忽明忽暗，葡萄架的叶子在风里沙沙响，像在应和他的话。叶以宁闭上眼睛，感觉顾明远的心跳和自己的叠在一起，咚、咚、咚，稳健而清晰，像在诉说一个关于“长久”的故事。

　　原来最好的时光，不是轰轰烈烈的相遇，而是这样慢慢走在老巷里，月光为媒，蝉鸣为证，把过往的细碎念想，都走成了眼前的圆满。