《风鸣南渡》秀川

42、根基 荒地开了七

　　荒地开了七日，草根翻出来晒在日头下，白花花的，像一具具干枯的骸骨。王石带着男人们垒了一道矮墙，把荒地围起来，防野猪，也防人。墙不高，刚到腰，可石头垒得结实，缝里灌了泥浆，干了之后硬得像铁。

　　沈昭蹲在地头，手里捏着一把土。土是黄的，细的，攥在手心里，一捏就散。不肥。种麦子收成不会好。可种红薯、种豆子，能活。她把土撒回地里，拍了拍手。

　　“王石，红薯苗能弄到吗？”

　　王石放下锄头，擦了擦汗。“南边有个镇子，走一天。那儿有集市，也许能买到。”

　　“你有钱吗？”

　　王石沉默了一会儿。“没有。”

　　沈昭从衣领里摸出一枚玉玦——那枚缺角的，陈澈的。她把玉玦攥在手心，攥了很久，又塞了回去。

　　“再想想办法。”

　　中午，翠儿送饭上来。一锅野菜粥，粥里多了几片红薯干——刘伯送的，不多，每人碗里飘着两三片。沈昭端着碗，蹲在墙根下，一口一口地喝。红薯干甜，甜得她想哭。她已经很久没有尝过甜味了。

　　“姑娘，刘伯说，村东头那口井，咱们能用。”

　　“水够吗？”

　　“够。那口井深，从来没干过。”

　　沈昭点了点头。“下午，去打水。把地浇一遍。土太干了，不浇，苗长不出来。”

　　下午，沈昭带着翠儿和几个女人去打水。井在村东头，一棵老榆树下面。井口不大，青石砌的，井绳磨出了深槽。沈昭把木桶系在绳上，扔进井里，等桶沉到底，一把一把往上拽。桶满的时候很沉，她的胳膊在抖，可她没松手。一桶，两桶，三桶。地浇了一遍，她的胳膊抬不起来了。

　　翠儿接过井绳。“姑娘，你歇着。我来。”

　　沈昭靠在榆树上，看着翠儿打水。翠儿的动作很慢，一桶水要拽很久，可她不停。拽上来，倒进桶里，再扔下去。一桶，两桶，三桶。她的脸上全是汗，头发湿了，贴在额头上。

　　“翠儿，你以前打过水吗？”

　　“打过。在家的时候，每天都要打。从井里打上来，挑到地里，浇菜。”

　　“你家在哪儿？”

　　“北边。一个小村子。现在没了。”

　　沈昭没再问。

　　傍晚，长安回来了。他从南边来，走了两天，去探路。他的衣裳被荆棘划破了，脸上多了两道血痕，嘴唇干裂，起了一层白皮。他走到沈昭面前，蹲下来，从怀里掏出一块布，打开。布里包着几块糖，黄褐色的，黏糊糊的。

　　“红薯熬的。甜。”

　　沈昭拿起一块，放进嘴里。甜，甜得发苦。她把糖递给翠儿，翠儿递给老太太，老太太掰了一小块，塞进婴儿嘴里。婴儿吮着糖，小嘴嘬得吧唧吧唧响。

　　“南边怎么样？”沈昭问。

　　“有镇子。不大。有粮，有盐，有铁。可贵。”

　　“胡人呢？”

　　“没看见。可听人说，北边的胡人过了江，往南来了。也许半个月，也许一个月，就到这儿。”

　　沈昭攥紧了衣领下的玉玦。“半个月，够我们把红薯种下去。够我们把墙垒高。”

　　“不够。”

　　“不够也得够。”

　　长安看着她，看了几息。他没有再说话，站起来，往村尾走。

　　夜里，沈昭坐在门槛上，盯着北边的天。天上有星星，很多，密密麻麻。远处有狗叫，一声两声，又停了。陈澈从屋里出来，蹲在她旁边。

　　“阿獬，你说，胡人来了，咱们往哪儿跑？”

　　“往南。跑得掉就跑。跑不掉就打。”

　　“打不过呢？”

　　陈澈把那枚缺角的玉玦从衣领里拽出来，攥在手心。

　　“打不过，也得打。”

　　第二天，王石带着几个男人去南边的镇子买红薯苗。他们走了，沈昭站在村口，看着他们的背影消失在土路的尽头。她转过身，走回荒地，拿起锄头，继续翻土。土硬，锄头刨下去，震得虎口发麻。她咬着牙，一锄一锄，翻完了一垄，又翻一垄。

　　太阳升到头顶的时候，她听见身后有脚步声。转过头，是刘伯。他站在地头，手里捏着一根旱烟杆，烟锅里的火星一明一灭。

　　“姑娘，你叫什么？”

　　“沈昭。”

　　“多大？”

　　“六岁。”

　　刘伯把烟杆从嘴里拿出来，在鞋底上磕了磕。

　　“六岁，就带着这么多人逃命。你爹娘呢？”

　　“爹死了。娘在吴郡。”

　　“你娘放心你一个人出来？”

　　“不放心。可不出来，也是死。”

　　刘伯沉默了一会儿。他把烟杆别在腰后，转过身，走了。走了几步，停下来。

　　“村东头那片坡，能种果树。你要是有力气，去挖几个坑。明年就有果子吃了。”

　　沈昭愣了一下。“您让我们种果树？”

　　“地空着也是空着。”刘伯没有回头。“种了，有果子吃。不种，什么都没有。”

　　傍晚，王石回来了。他背着一捆红薯苗，手里提着一袋粮食。粮食不多，可够吃几天。他把红薯苗递给沈昭，蹲下来，喘着气。

　　“镇子上有兵。北府兵。说胡人过了江，朝廷要调兵去打。”

　　“兵往北走了？”

　　“往北。可听说，打不过。”

　　沈昭攥紧了衣领下的玉玦。“打不过，胡人就往南来了。”

　　“是。”

　　“那咱们怎么办？”

　　王石抬起头，看着她。“种地。收了粮食，往南跑。跑不掉，就躲山里。”

　　夜里，沈昭没有睡。她坐在门槛上，把红薯苗一根一根地整理好，根部朝下，泡在水里。明天，这些苗要下地。种下去，浇上水，等它们活。活了，就有吃的。死了，冬天就得挨饿。

　　长安从屋里出来，蹲在她旁边。

　　“王石说，北府兵打不过胡人。”

　　“听见了。”

　　“你怕不怕？”

　　“怕。”

　　“怕什么？”

　　“怕红薯苗活不了。”

　　长安看着她，看了几息。他没有再说话。他把那枚缺角的玉玦从衣领里拽出来，放在她手心里。

　　“拿着。种下去。活了，就有希望。”

　　沈昭攥着那枚玉玦，攥了很久。她站起来，走到荒地边上，蹲下来，用锄头刨了一个坑。把玉玦放进去，盖上土，用手拍了拍。

　　“你干什么？”长安走过来。

　　“种下去。等它发芽。”

　　长安没有说话。他站在她旁边，看着那块被拍平的泥土。

　　“它不会发芽。”

　　“会。”

　　“那是玉。”

　　“玉也会发芽。只要有人等。”

　　第二天，沈昭带着翠儿和几个女人下地种红薯。她蹲在地上，用锄头刨坑，坑不能太深，不能太浅。深了，苗烂根。浅了，苗晒死。她在父亲画过的图上见过——红薯苗下地，坑深三寸，株距一尺，行距一尺半。她用手量，三寸，三根手指并拢的宽度。

　　翠儿跟在她后面，把苗放进坑里，培上土，浇水。水不多，一瓢一瓢，省着用。

　　“姑娘，你说，这些苗能活吗？”

　　“能。”

　　“你怎么知道？”

　　“因为咱们浇了水。”

　　翠儿没有接话。她把水瓢放进桶里，继续培土。

　　太阳偏西的时候，苗种完了。沈昭站在地头，看着那一行一行的红薯苗。苗叶子蔫了，垂着头，像是快要死了。她知道，刚种下去的苗都这样。过两天，缓过来了，叶子就会挺起来。

　　“阿獬。”

　　陈澈走过来。

　　“你说，胡人来了，这些苗怎么办？”

　　“收。收了，带走。带不走的，烧了。”

　　“烧了？不留给胡人？”

　　“不留给胡人。”

　　沈昭攥紧了衣领下的玉玦。“那就不让胡人来。”

　　“你挡得住？”

　　“挡不住。可有人挡得住。”

　　“谁？”

　　“北府兵。”

　　陈澈沉默了一会儿。“北府兵打不过。”

　　“那就等。等打得过的人来。”

　　夜里，沈昭躺在炕上，盯着房梁。月光从窗纸的破洞里漏进来，落在梁上。她翻了个身，面朝墙壁。

　　“阿獬。”

　　“在。”

　　“你说，红薯苗活了，咱们能在这儿住多久？”

　　“住到胡人来。”

　　“胡人来了呢？”

　　“跑。”

　　“跑到哪儿？”

　　“跑到胡人追不上的地方。”

　　沈昭把被子拉到下巴。“那地方在哪儿？”

　　陈澈沉默了很久。

　　“在你心里。”