《来自风的祝福》咸鱼不加糖

3、第三章

　　荒庙的屋顶破了好几个洞，雨丝斜斜地钻进来，在泥地上洇出星星点点的湿痕。
　　供桌上积着厚厚的灰，一尊缺了胳膊的泥塑神像歪斜地倚着墙，半边脸被雨水打湿，倒像是在无声地垂泪。
　　澈收起伞，伞骨上的水珠顺着竹篾往下滴，在脚边聚成一小滩水。
　　他转过身时，看见青衫客——沈砚正靠在庙门内侧的立柱上，长剑横放在膝头，指尖无意识地摩挲着剑鞘上的半朵青梅花。
　　“这庙倒是避雨。”澈先开了口，声音在空旷的庙里荡出一点回音。
　　沈砚抬眼看他，眼底的雾比在雨巷时淡了些，却添了层说不清的沉郁。
　　他点了点头，没说话，只是将落在剑穗上的雨珠轻轻弹掉。那半朵青梅花被雨水泡得发胀，青绿色的丝线有些褪色，看着倒像是用泪染出来的。
　　“这是她的吗？”
　　“小公子，这么好奇？我叫沈砚。”
　　沈砚找了块相对干爽的草堆坐下，从行囊里摸出两块干粮。
　　“对啊，叫我阿澈就好，不用小公子来小公子去的”。
　　他递过去一块，澈迟疑了一下，接了过来，却没立刻吃，只是捏在手里。
　　庙里很静，只有雨声和风吹过破窗棂的呜咽。
　　澈看着沈砚低头的模样，忽然想起雨巷里他对孩童说的那句“酒该还给雨巷”。
　　那样的话从一个眉宇间藏着剑刃般锐利的人口中说出，总显得有些违和，却又透着种历经千帆后的通透，像被雨水洗过的青石，冷硬之下藏着温润。
　　“沈兄似乎对江南的雨格外偏爱。”澈状似随意地开口，目光落在庙外连绵的雨幕上，
　　“刚才在巷子里，看你坐了很久。”
　　沈砚的指尖顿了顿，“你不是也看了许久”。
　　“是你身边的味道又酸又涩，还有点甜，”我听老和尚说过“这叫思念。”
　　澈扬眉，稚气的神情可怜又可爱。
　　他抬起头，雨丝从破洞漏下来，恰好落在他眉峰的那道疤痕上，像一滴悬而未落的泪。
　　“不是思念，”他声音很轻，像是怕惊扰了庙里的寂静，
　　“不是？”澈追问了一句，语气里带着恰到好处的好奇，没有探究的锐利。
　　沈砚沉默了片刻，将手里的干粮掰成两半，递了一半回给澈。
　　“尝尝？”他没直接回答，“这是去年在关外买的，青稞做的，顶饿。”
　　澈接过来咬了一口，粗糙的颗粒在齿间摩擦，带着点淡淡的麦香。
　　“关外的粮食，倒是和沈兄的剑一样，带着股硬朗气。”稚气的话语让人感到可爱。
　　提到剑，沈砚的目光落在膝头的长剑上。剑穗上的半朵梅花垂着，在穿堂风里轻轻晃。
　　“这剑穗……”
　　澈的视线停在那点青绿色上，“像是女子的手艺。”
　　沈砚的喉结动了动，忽然笑了笑，那笑意比庙外的雨还淡。“是她绣的，你一路追问的她。”
　　这是他第一次主动提起“她”。
　　澈没有接话，只是安静地看着他，等着他继续说下去。有些故事像埋在土里的酒，需要合适的雨天，合适的荒庙，还有一个愿意倾听的陌生人，才能开封。
　　“第一次见她，也是在这样的雨天。”
　　沈砚的目光飘远了，落在神像缺了的胳膊上，像是透过那团灰雾，看到了别的景象，“在苏州的山塘街，她撑着把绿绸伞，站在‘听风楼’的廊下看雨。
　　我刚杀了人，一身血污，跌跌撞撞，手里的剑还在淌血，她却只是把伞往我这边倾了倾，说‘雨大，进来避避吧’。”
　　他的指尖无意识地跟着剑穗晃动的节奏轻敲着膝盖，声音里带着点回忆的温软，
　　：“她叫苏晚。”
　　雨忽然大了些，打在破屋顶上发出“噼里啪啦”的响。
　　沈砚停下来，看着一滴雨水顺着神像的脸颊滑落，像一行泪。
　　“她总说，江湖不该只有打打杀杀。”他继续道，声音低了些，
　　“我练剑的时候，她就坐在廊下看书，偶尔抬头喊我
　　‘沈砚。”我打磨剑鞘，她就坐在旁边绣东西，说要给我绣个剑穗，保佑我逢凶化吉。”
　　他抬手摸了摸剑穗上的半朵梅花，指尖的温度似乎能透过潮湿的丝线传过去。
　　“她说这梅花要绣两朵，一朵是我，一朵是她……”
　　声音戛然而止。他低下头，额前的碎发遮住了眼睛，澈看不见他的表情，只看到他捏着干粮的手指关节泛了白，把那块青稞饼捏成了碎渣。
　　庙里静得只剩下雨声。
　　澈忽然明白，他眼底那层化不开的雾，不是江南的梅雨染的，是有人把半朵梅花、半段未完成的承诺，都藏进了他心里，像潮湿的棉絮，捂得久了，就生出了挥不去的水汽。
　　“她还活着吗？”澈轻声问，语气里带着小心翼翼的试探。
　　沈砚沉默了很久，久到澈以为他不会回答。风卷着雨丝从破窗闯进来，打在沈砚的青衫上，他却浑然不觉。
　　“死了。”他终于开口，声音哑得像被砂纸磨过 ，“死在我回来的三个月前。”
　　他抬起手，捂住了脸。指缝间漏出的声音带着压抑的颤抖：“我在里面找了好久，只找到这个剑穗。半朵梅花，连针脚都还没绣完。”

　　雨势渐缓，变成了淅淅沥沥的细响。澈看着沈砚的肩膀微微耸动，像一头受伤的兽，在无人看见的角落里舔舐伤口。
　　他忽然想起雨巷里那个撞翻酒葫芦的小童，想起沈砚摸小童头时那近乎温柔的疲惫——原来那份温柔不是凭空来的，是有人曾用多少个日夜的陪伴，在他锋利的剑刃上，磨出了一点柔软的弧度。
　　沈砚放下手，眼底的雾又浓了些，却比刚才多了点别的东西，像寒夜里的一点星火
　　他拿起膝头的剑，拔剑出鞘。寒光一闪，映得他眼底一片清明。
　　剑身在雨丝里泛着冷光，他却用指腹轻轻抚过剑刃，像是在触碰什么珍宝。
　　“这剑饮过太多血，该歇歇了。”他说，
　　“从今天起，我不是江湖上那个‘青衫客’，只是沈砚。一个在等着苏晚的沈砚。”
　　澈看着他把剑收回鞘里，动作轻柔得像是在安放一段回忆。剑穗上的半朵梅花还在晃，却好像没那么蔫了，青绿色的丝线在昏暗的光线下，竟透出点倔强的亮色。
　　沈砚抬眼看他，眼底的雾散了些，露出点惊讶，又很快变成释然的笑。
　　他站起身，拍了拍青衫上的尘土，“雨好像小了，我该走了。去太湖边看看，说不定她的魂哪天就坐在哪个船篷下，等着有人给她撑伞呢。”
　　他走到庙门口，回头看了一眼澈，又看了看那尊缺了胳膊的神像。“这庙不错，”
　　澈也站起身，看着他的背影消失在雨幕里。青衫的衣角被风掀起，像一只挣脱束缚的蝶，朝着太湖的方向飞去。
　　剑穗上的半朵梅花在雨里轻轻摆动，像是在跟过去的沉重告别，也像是在朝着未完成的承诺招手。
　　庙里只剩下澈一个人。雨丝还在从破洞漏下来，落在泥地上，晕开的湿痕越来越大，像一幅正在慢慢铺展的画。
　　他低头看了看手里剩下的半块青稞饼，忽然觉得这粗糙的麦香里，竟混进了点江南的温柔。
　　或许沈砚说得对，有些思念，也不必用眼泪来养。
　　就像这荒庙里的雨，落在尘埃里，能开出花来；落在心里，也能洗出一条通往远方的路。
　　澈拿起伞，也走出了荒庙。
　　雨雾里，沈砚的脚印很快被雨水填满，却在泥泞里留下了一串浅浅的痕迹，朝着有光的地方，一直延伸下去。
　　雨还没有停的意思。
　　细密的雨丝斜斜地织着，被风揉成一团团湿润的雾，贴在黛瓦上，顺着飞檐的弧度往下淌，在白墙根积出一汪浅滩。
　　青石板被浸得发亮，倒映着檐角的影子，像一幅被打湿的水墨画，晕染得没了边界。
　　远处的巷子里忽然热闹起来。不知是哪家的私塾散了学，几个穿着蓝布小褂的孩童举着油纸伞跑过，木屐踩在水洼里发出“啪嗒啪嗒”的响，惊飞了檐下躲雨的麻雀。
　　其中一个梳着总角的小童跑得太急，脚下一滑，手里的伞骨“咔嚓”断了根，人也往前踉跄了几步，正好撞在澈的身上。
　　“哐当”一声脆响。
　　小童吓得脸都白了，手里断了骨的伞掉在地上，眼泪在眼眶里打转，嘴唇哆嗦着说不出话。同行的几个孩子也停住了脚，远远地站着，不敢靠近。
　　澈下意识地往后挪了半步，“没事”。那笑容很轻，像雨丝落在水面上，连个涟漪都没惊起来。
　　“又见面了”。他的嘴角往上弯了弯，眼角却没什么笑意，反而挤出几道浅浅的纹路，像是被什么东西常年累月地压着，终于有了点松动的痕迹，是沈砚。
　　那里面没有怒意，甚至没有不耐烦，只有一种近乎温柔的疲惫，像是长途跋涉的旅人终于看到了歇脚的驿站，却连抬脚的力气都没了。

　　“无妨。”他开口时，声音带着被酒泡过的沙哑，像磨砂纸轻轻蹭过木头，“小孩子家，跑慢些。”
　　说着，他抬起手，掌心带着点酒气的温热，轻轻摸了摸小童的总角。
　　那动作很轻，指尖避开了被雨水打湿的发丝，像是怕惊扰了什么。小童愣了愣，眼泪忘了掉，反而盯着他眉峰上那道浅浅的疤看——
　　那道疤从眉骨一直延伸到鬓角，像是被剑刃削过，此刻在雨雾里若隐隐现，竟没显得狰狞，反而添了点说不清的故事感。
　　“对、对不起……”小童终于找回了声音，带着哭腔，
　　“无妨，回去吧。”青衫人收回手，指尖在衣襟上蹭了蹭，。
　　他说这话时，视线越过小童的肩膀，望向巷子深处。那里的雨雾更浓，白墙黛瓦的影子层层叠叠，像是被时光揉皱的纸。
　　风卷着雨丝掠过酒旗，“晚来风”三个字被泡得发胀，朱砂的颜色淡了些，倒像是谁哭花了的眉眼。
　　“叔叔，你不生气吗？”刚才站在远处的一个小童忍不住问，声音怯生生的。
　　沈砚抬眼看他，眼底的雾好像散了点，露出点清明的光。
　　“生气做什么？”他笑了笑，这次的笑意多了点，像是落到水面的阳光，“酒喝进肚子里，是暖的；泼在地上，也能润润这巷子里的土。左右都是去处，没什么不同。”
　　他说话时，风正好卷着一片芭蕉叶飘过，落在他脚边。叶面上的水珠滚下来，打在刚才被酒液浸过的地方，晕开一小片更深的湿痕。
　　澈忽然注意到，他坐的那块石阶上，除了刚才泼洒的酒渍，还有好几块淡淡的印记，像是被反复擦拭过，却总也去不掉的痕迹——想来，他不是第一次在这里喝酒了。
　　小童们似懂非懂，却不怕他了。