《来自风的祝福》咸鱼不加糖

2、第二章

　　拥有身体的澈，依然保持着风的习性——不受拘束，随性而行。
　　它不会像人类那样定居在某个地方，而是以林野为起点，开始了更广阔的漫游。
　　它曾沿着海岸线行走，看浪花如何亲吻礁石，听海鸥如何与长风对唱。
　　有一次，它遇见一艘在风暴中飘摇的渔船，渔民们抱着桅杆绝望地祈祷。澈便化作一道稳定的气流，在船帆后轻轻推送，将渔船引向平静的港湾。
　　当渔民们跪在甲板上感谢神明时，它早已踩着浪花远去，衣袂上还沾着咸涩的海水与细碎的星光。
　　它也曾深入沙漠。黄沙在烈日下翻滚，连最耐旱的仙人掌都蜷缩起来。
　　澈看着一只迷路的骆驼趴在沙地上，眼里的光芒渐渐黯淡。它便凝聚起空气中仅存的水汽，化作一场短暂的细雨。
　　雨水落在骆驼干裂的嘴唇上，也落在滚烫的沙砾中，冒出滋滋的轻响。
　　当骆驼重新站起来，朝着绿洲的方向迈步时，澈已化作一股清风，卷起几片零落的驼毛，消失在沙丘的轮廓线后。
　　它喜欢人类的城镇，却从不久留。它会站在市集的角落，看小贩们高声叫卖，看孩子们追逐嬉戏，看老人们坐在门槛上晒太阳。
　　它在一座被战火波及的城镇里，看到一位母亲抱着饿得哭泣的孩子，茫然地站在废墟前。
　　澈便悄悄将怀里藏着的野果放在她们脚边——那是从林野带来的，饱满多汁，带着阳光的甜味。母亲发现野果时，眼里泛起的泪光，比任何珠宝都要明亮。
　　人们渐渐知道了这个名叫澈的少年。有人说他是山林的精怪，有人说他是云游的仙人，还有人说他根本不是真实存在的——
　　因为没人能留住他，他的身影总是像风一样，在你想要靠近时便已远去。
　　但所有人都记得他的温柔：他走过的地方，枯萎的草木会抽出新芽；他停留过的屋檐，孤独的旅人会收到莫名的慰藉；他触碰过的生灵，眼中的恐惧会化作安宁。
　　澈并不在意人们的议论，对它而言，形态与身份都不重要。
　　重要的是可以自由地去想去的地方，做想做的事。它会在春夜里陪着失眠的诗人看月亮，听他吟诵那些关于风与自由的诗句；会在夏雨中帮农夫扶起被吹倒的秧苗，看水珠从稻叶上滚落；
　　会在秋晨里跟着迁徙的雁群飞行一段，感受它们振翅时带起的气流；会在冬雪天给流浪的猫狗送去温暖的草垛，看它们蜷缩在里面发出满足的呼噜声。
　　有一次，它在一座古老的寺庙里，遇到了一位正在打坐的老僧。
　　老僧睁开眼，看着窗外随风摆动的经幡，对澈说：“风无定形，却有常性。你虽由风而生，因血而醒，却始终守着那份本心，难得。”
　　澈坐在门槛上，看着阳光透过窗棂在地上投下的光斑，轻声问：“本心是什么？”
　　老和尚笑道：“是看见弱小便想守护的善意，是不愿被束缚的自在，是历经千年依然清澈如初的纯粹。”
　　澈似懂非懂，却想起了林野里的那株千年玉兰。
　　每年花开时，它都会回去看看，花瓣落在它的发间，像当年僧人为它画的羽翼。
　　它想起第一次凝聚身体时，掌心那颗温润的玉珠如何跳动；想起在沙漠中降下细雨时，风核里的红点如何发烫；想起每一次帮助生灵后，心中那股难以言喻的轻盈。
　　或许，这就是老僧所说的本心。
　　它不需要刻意去理解，就像风不需要思考为何要流动，花开不需要追问为何要绽放。
　　温柔是天性，自由是本能，这两样东西，从它成为“澈”的那一刻起，就深深烙印在风核与心珠里，如同天地初开时便存在的真理。
　　千年又千年，山河换了模样，人间几经更迭。澈依然是那个身形清瘦、眉眼温润的少年，穿着由风与花织就的衣衫，在天地间随性漫游。
　　他会在某个清晨掠过你的窗棂，留下一片带着露水的花瓣；会在某个黄昏停在你的肩头，送来一阵带着远方气息的清风。
　　如果你恰好遇见他，不必惊讶，不必挽留。只需像对待一缕寻常的风那样，微笑着说一声你好。
　　因为他本就是天地间的自在歌者，用温柔作旋律，以自由为歌词，唱着一首永远不会结束的、关于生命与美好的歌谣。而我们，都是这歌谣里，被温柔拂过的听众。
　　澈的漫游本是无目的的。他踩着晨露掠过山谷，追着流云掠过城池，看春燕衔泥筑巢，看秋叶归根入土，世间万物循着自然的节律生息，他便也循着风的轨迹前行。
　　直到他第一次在江南的雨巷里，撞见那个佩着长剑的青衫客，才第一次对“例外”这个词有了模糊的概念——而那例外，皆与“情”字相关。
　　那时他正化作一缕微风，卷着雨丝在黛瓦白墙间穿梭。
　　雨丝像是被谁揉碎的银线，细密地斜织着，从黛瓦的檐角垂落，在白墙上洇出深浅不一的水痕。
　　风是懂江南的，不疾不徐地卷着雨雾，掠过马头墙的翘角时带起一声轻啸，转而又温柔地拂过墙缝里探出头的青苔，将那点新绿洗得愈发透亮。
　　雨巷深处的酒旗被打湿了边角，耷拉着写着“晚来风”三个字，青衫客坐在旗下方的石阶上，已经有一阵子了。
　　他身下的青石板被雨浸得发亮，凉丝丝的潮气透过薄薄的衣料渗进来，却丝毫没惊动他。青衫是寻常的料子，袖口磨出了细密的毛边，肩头被雨水打湿的地方呈出更深的青色，像一幅被洇了墨的山水画。
　　他微微垂着眼，视线落在脚边那方被酒液晕开的深色痕迹上——
　　酒葫芦的木塞松了，琥珀色的酒液正顺着葫芦颈往下淌，每一滴坠落在石板上，都要发出一声极轻的“嗒”，像是在数着这巷子里流逝的光阴。
　　风卷着雨丝掠过他的发梢，几缕被打湿的青丝贴在额角，他却没抬手去拂。
　　指尖还沾着酒气，带着点辛辣的暖意，那是北方的烧刀子，与江南温润的米酒截然不同。
　　只有化不开的雨雾，像他眼底那层挥之不去的朦胧。
　　“你在哭吗”？澈看着坐在石板上的男人好奇的问。
　　男人没有作声，神思不知道跑到哪里去了，斜倚在肩头的长剑忽然轻轻震颤了一下，像是感应到了主人心绪的波动。
　　剑鞘是鲨鱼皮做的，被摩挲得光滑发亮，尾端镶嵌的绿松石在雨雾中泛着幽幽的光。
　　这剑陪了他五年，从漠北的黄沙到江南的烟雨，饮过血，也斩过风。
　　他曾以为手中有剑，便无惧前路，可此刻剑身在雨里泛着的寒意，却让他想起多年前那个月夜——同样是这样的雨，淅淅沥沥的，打在油纸伞上噼啪作响，
　　雨好像大了些，打在酒旗上发出沙沙的声响。
　　“晚来风”三个字是用朱砂写的，被雨水泡得有些模糊，倒像是哭花了的眉眼。
　　“我没有哭，”男人开口，
　　“我只是想她了”。
　　他忽然想起第一次见她，也是在这样一家酒馆，她穿着杏色的衫子，坐在靠窗的位置，手里翻着一本旧书，阳光透过窗棂落在她发间，像撒了把碎金。
　　那时他刚结束一场追杀，满身血污地闯进去，她却只是抬头看了他一眼，递过来一壶热茶，轻声道：“客官，先暖暖身子吧。”
　　茶是温的，带着淡淡的兰花香，像她说话的语气。
　　他抬手灌了口酒，烧刀子的烈意在喉咙里炸开，却暖不透心底的寒凉。
　　“雨大了，小公子，快些回家吧。”
　　“你不回家吗”。澈好奇的问道，
　　“我没有家了”。男人似醉非醉的说，脚边的酒渍已经晕开了巴掌大的一片，像一幅没有轮廓的画。
　　“你也没有家吗”澈温和的说道，“和我一样哎”
　　“你要和我一起住前面的荒庙里吗？澈发出善意的邀请。
　　风突然转了向，将巷口的一阵孩童嬉笑声送了过来。大概是哪家的孩子趁雨小了些，跑到巷子里踩水玩，银铃般的笑声撞在白墙上，又弹回来，落在他耳里，竟有些刺耳。
　　他下意识地握紧了剑柄，指腹摸到剑鞘上凹凸的纹路——
　　“爹爹说，下雨的时候，亡魂会顺着雨丝回来看看。”一个稚嫩的声音顺着风飘过来。
　　“才不会呢，娘说雨丝是天上的织女在纺线。”另一个声音反驳道。
　　他的指尖猛地一顿，心脏像是被什么东西攥紧了。
　　亡魂？她会回来吗？顺着这雨丝，回到这黛瓦白墙的巷子里，回到他身边？
　　他猛地抬起头，视线穿过雨幕，望向巷子深处。
　　那里只有连绵的白墙，墙头上探出几枝被雨打蔫的芭蕉，叶片上的水珠正一颗颗往下坠，像谁在无声地落泪。
　　眉峰不自觉地蹙起，那道眼睛里藏着太多东西——
　　雨又小了些，变成了若有若无的雨雾。酒葫芦已经空了，他却还在无意识地倾斜着，直到最后一滴酒坠落在石板上，与那片深色的痕迹融为一体。
　　他忽然笑了笑，笑声很轻，被风一吹就散了，带着点自嘲的意味。
　　“好啊，那就多谢小公子的邀请了。”
　　长剑从肩头滑下来，“当啷”一声落在石板上，剑穗上的半朵梅花在雨雾中轻轻晃动。
　　他弯腰去捡，手指触到冰凉的剑鞘时，忽然摸到了一个硬物——
　　是她塞给他的那半块玉佩，据说能辟邪。玉佩被他体温焐得温热，上面刻着的“安”字已经被摩挲得光滑。
　　“安……”他低声念着这个字，喉间一阵发紧。
　　巷子里渐渐有了脚步声，是收摊的小贩扛着担子走过，木杆撞击石板的声音笃笃作响，惊飞了檐下躲雨的麻雀。远处传来隐约的评弹声，咿咿呀呀的，唱着谁的悲欢离合。
　　“小公子，快些了，雨要下大了…”
　　他站起身，拍了拍青衫上的潮气，将空了的酒葫芦系回腰间，弯腰拾起长剑。
　　剑身在雨里闪着冷冽的光，映出他年轻却写满沧桑的脸。眉峰依旧锐利，像未出鞘的剑，只是眼底的雾似乎淡了些，露出一点清明。
　　“等等我啊，能和我讲一下她吗？你好像很想她。”澈急忙跑去，
　　空气里满是酸涩的味道，这就是想念吗？
　　风还在吹，雨还在下，黛瓦白墙的影子在雨雾中渐渐拉长，仿佛要将所有的故事，都藏进这江南的烟雨里。