《BBC福华《Freeze/停滞与孤寂》》邢風

7、第 7 章

　　纽约，一九三二。

　　两年。再两年。我在纽约的生活即将结束，之后我就会像离开伦敦、离开加莱、离开费城一样同样离开纽约。我着实希望自由女神能够永远屹立不摇，这样我就能在百年之后于同一地点仰望着她的火炬，并且说：「自由照耀世界*。」
　　我不知道我还能活多久——常人的老化速度在我身上一点也说不通，Mycroft也没告诉我这场游戏究竟何时结束——或许连他自己都不知道。
　　我会死吗？
　　很可惜我不能针对这个疑问做实验。儘管我渴望知道答案。
　　我稍微改动了个人背景：John Watson，二十九岁，因为一战逃到美国又生意失败，目前只想找一份餬口的工作——完美。
　　大多数雇主听到这裡就会起恻隐之心，而我也无须多加解释。大西洋另一边的往事就像沉进了一万英尺之下——但愿真的如此。
　　我在纽约的工作地点是一间当舖。老闆Francis Merton是个和善的肥胖男子，留着有些滑稽的小鬍子。他对我的事情从不过问——如果我遇到囉嗦的雇主，肯定会立刻辞职。
　　这天，我看着Merton把客人拿来典当的蓝宝石项鍊锁进柜子裡。他头也没回地对我说：「今天让你早点下班，Watson。」
　　「为什麽？」我倚着牆面，扬起一边眉。莫非我要被解雇了？
　　「回家庆祝老婆的生日——」他对我眨眨眼睛，「小伙子，你结婚了吗？」
　　「没有。呃——好吧，其实有。曾经。」
　　我大概是把这句话说得太轻描淡写了，才会导致Merton的下一个问题：
　　「她也在美国？」
　　「不。」我盯着掩上的门扉，巴不得马上破门而出。为了避免更多问句，我选择实话实说：「她死了。」
　　他给我一个怜悯的眼神——我最厌恶的眼神。
　　「抱歉。」Merton搔搔自己稀疏的头髮，场面一时有些尴尬。于是我向他道别，走上街头。
　　下午四点的天空还是明亮的，几朵洁白的云自空中掠过。这麽晴朗的天气在伦敦并不常见——或许我该忘了那个地方。我晃晃脑袋。
　　「Watson？John Watson——」
　　那是一个年迈男子的声音。语句裡的颤音与气声令人有种说话者用尽毕生气力，只为了道出一个名字的错觉——但我回头的原因不是他有多麽声嘶力竭，而是——
　　我认得这个人。
　　回头。这位男子的惊讶肯定不亚于我——可能更胜一筹。
　　Mike Stamford。
　　「我的老天，Watson，真的是你。我还怀疑自己是不是看错了。」
　　他已是迟暮之年，脸上满是岁月的刻痕。Stamford的眼睛本来就不大，现在更是只剩下一条细缝。他拄着拐杖，佝偻着朝我走来，步履蹒跚而费劲。
　　「瞧我这老花眼，」他说，「你看起来就跟四十年前没两样——唉，我真羡慕你，体魄还这麽强健。」
　　千万不要羡慕我。这并不值得羡慕。
　　我们在附近广场的一张长椅上坐下。
　　「那麽——过得如何？」我装作随意地问道，实际上却如坐针毡。我该向他披露这一切吗？可怜的Stamford，这种时候对他说谎实在没有必要。
　　「你离开之后的一、两年，我就失业了。我有个熟人在美国经商，刚好缺个帮手，我就和他一起来到这片土地，赚了不少钱。后来欧洲烽火连天，我和他在英国都没有亲人，乾脆在这裡定居下来。可惜的是，他已经不在了。听他孩子说是在睡梦中过世的。活到这把年纪，我也希望能像他一样，安详辞世。」
　　我没有吭声，陷入了沉思。
　　为什麽是我？为什麽那个与众不同的是我？那些对社会、对世界产生重大影响及伟大贡献的人才应该拥有不老的能力——我相信他们能活得比我更有价值。
　　「Watson？」
　　「呃，怎麽了？」
　　「我说，」Stamford推了一下眼镜，「你怎麽来到美国的？」
　　「我一九〇〇之后离开加莱，到南法走一遭。德国人打来的时候，我就在波尔多。」我苦笑，「能逃就赶紧逃了，儘管南法的风景真的挺漂亮。」
　　「你会想家吗？」
　　「什麽？」
　　「英国——伦敦，或者奥尔德肖特。」
　　「有时候。不太常。」不知道Stamford是否知道我失怙失恃的事实，但我不打算提起。
　　「我还挺想回去的。只可惜——」Stamford的手杖在地上戳了两下，「年纪太大，没办法。」
　　再一次，我抿紧了嘴唇。
　　「Stamford，我有件事想说。」
　　「请便。」
　　「你的眼睛没有问题。」
　　「你说什麽？」
　　一隻鸽子停在我俩面前的地上，牠歪着头看了我一眼，又接着拍动翅膀飞上对面民宅的烟囱。
　　我深吸一口气，告诉他整个故事。

　　*

　　「Watson，这——」
　　「我知道你想说什麽。」
　　「你二十九岁——」他贴近我的脸仔细看了看，「老天，都能当我儿子……」
　　「甚至孙子。」
　　他笑了。但我可笑不出来。
　　「我会替你保守好这个秘密，」Stamford吁出一口气，「我不知道该说什麽，祝福？安慰？似乎都不太对。」
　　「我也这麽觉得。」我耸耸肩，看着人们急躁的步伐来来往往。我像一座半身像或者一颗橡树，经历风霜雨雪、春去秋来。在时光的洪流裡与之浮沉。
　　直至鏽蚀凋零。
　　纵然我不知道那会是什麽时候。
　　「肯定很多人想和你一样。」
　　「最好不要，」我动一下鞋尖，一颗石子往旁滚去，「你几乎没有办法昂首挺胸活着。你不得不撒谎。」
　　Stamford摇摇头，「难以理解。」
　　我不会责怪他——又有多少人能理解？
　　「这世界本来就难以理解。」
　　一年后，我参加了他的葬礼。Stamford就和他所希望的一样，在睡梦中辞世。没有痛苦、没有哀伤，兴许有后悔——只是感受不到。
　　站在墓碑前，我到底明白——百年之后，能够和我一起说出「自由照耀世界」的人，只有我的影子。
　　朋友与情人，只能成为过往，成为偶尔被缅怀的曩昔，成为茫茫人海裡的似曾相识。
　　似曾相识。最终你会发现，那只不过是自己一时错看与错认。只不过是尘封已久的回忆再次作祟。
　　当那些情感翻涌上心头——你必须当心，因为结局只有一个。
　　我看着纽约的日落，盼望能够和夕阳一起没入地平线。
　　我摘掉帽子，一隻加拿大雁朝着哈德逊河出海口的方向飞去。我发了疯似地拔腿狂奔，直到每一口呼吸都像种鞭笞，带着血的腥甜——牠依然专心一意地拍击翅膀飞往纽约港，我只能倚在石牆上喘息，看那抹黑影在夕照裡燃烧，直至了无踪迹。
　　死亡是个休止符，使一切停滞不前。
　　只是那一刻，我觉得，停滞不前的——似乎是我。

　　*

　　伦敦，二〇一一。

　　完了。
　　我说话一向不爱夸大其词，可如今的处境——或者我能想像的处境——只有这个结语能概括。完了。
　　第一，我被脱光了衣服扔在Sherlock床上。但这不是最重要的。第二，我的菸盒和钥匙去哪裡了？大事不妙。第三，我身上所有的伤疤和刺青都暴露在空气中——我不相信Sherlock没看见。这间接证实了Sherlock的推理没有出错，以及我对他说了谎。
　　现在轮到我假装若无其事了——不过首要目标还是找回我的菸盒与钥匙。所以我喊了Sherlock的名字，他面无表情地踱进房间，手裡拿着小提琴与琴弓。这样的反应令我颇为讶异，我以为他会连珠砲似地问我十几个问题——可他异常寡言地站在窗前，甚至不看我一眼，只是面向窗子挡住了唯一光源。他的鬈髮在光照下成了尾端带金的淡棕色。
　　或许他偶尔也有沉默的美德？遗失钥匙的心焦让我忽略了这些细节。我感受到太阳穴还在抽痛。我用两指揉了揉。Sherlock依然没面向我。
　　「你——」我嚥一下，「对我做了什麽？」
　　这句粗鲁的问话没有得到回答。
　　「你把我的衣服放去哪裡了？」
　　Sherlock的琴弓指向门外。但那个方位可能代表餐厅、起居室、甚至楼上的房间。
　　「那麽，我的东西？」
　　「香菸？低焦油？」他的话音不带一点情绪，却比任何情绪都来得强烈。我紧抓着床缘，从床上坐起，棉被滑落至腹部，一边还挂在我肩头，「……对。」
　　「矮几上。所有的东西都在那。」
　　是时候结束这场对话了。我翻身下床，一心只想取回我的私人物品，Sherlock却大步流星走过来挡住我的去路。
　　「Mary。」他说。我被这名字惊得打了一个寒颤。一定是天杀的梦话。Sherlock的琴弓纹丝不动直指着我的鼻尖。我心虚地别开脸。
　　「谁是Mary？」他再度问道。这次刻意放慢了语速，像是要让我拥有无处可逃的觉悟。
　　「你想让我说什麽？」
　　「我已经问过了。」
　　疼痛完全没有减缓。雨势滂沱、狂风大作、一个没了心跳的婴孩。
　　「前女友。」我阖起眼睛，如此一来才能缓和望进Sherlock双眸时那股挥之不去的不安。
　　「你有女朋友？」
　　「曾经。」一百多年前当然算曾经。
　　「后来？」
　　我摇摇头，抿紧嘴唇：「死了。」
　　虽然了无声响，但我还是能感受到Sherlock站在身前。他应该要离开的。我希望他能离开。
　　「明天你得去一趟警局，」这句话让我重新望向他，那琴弓轻晃了两下，「你醉酒的时候揍了一个人。」
　　「听起来真糟。」
　　沉默。不知道是我俩同居以来的第几次。然而此刻的沉默并不可恨，反而像种救赎。
　　「就这样。Lestrade明天一早可能会来找你。」
　　一阵更强烈的疼痛袭来——难以忽视的钝痛。我用十指抵着脑袋，缩起身子，嗓音嘶哑，「Sherlock，帮我倒杯水……拜託你。」
　　在疼痛造成的意识模煳与语无伦次之间，我接过Sherlock的玻璃杯，听见自己对着他说：「我想回家。」
　　不。John Watson。这麽做没有必要。
　　——但也不是每件事都需要一个理由。
　　「你已经到家了。」
　　「不是这个，」当冰水将我冲醒，后悔已然太迟，「汉普郡。奥尔德肖特。我想回家。」
　　Sherlock垂下头，「你还没醒。你应该再睡一觉。」
　　「你能不能……陪我回去一趟？」
　　他一把夺走我手裡的水杯，径直走向门口。
　　我开始后悔了。
　　就像上次圣诞，我们都没再提起这件事。Sherlock的那句「你还没醒。」成功给了我一个好理由遗忘。我只是一时失态。我只是喝醉了。
　　我当然可以骗过自己。撒谎专家John Watson。
　　直到某日，两张车票出现在起居室矮几上。

　　*

　　西雅图，一九七四。

　　我在美国东岸与西岸之间来回搬迁，偶尔还到中部。或许是地广人稀的缘故，这几十年来什麽都没发生。一个又一个十年过去，我向一个又一个城市告别。简单、毫无牵挂。我把嘴裡的香菸抽出来，在地上踩熄。
　　现在，我是一个籍籍无名的餐厅服务生。不会有太多人仔细端详一位服务生或者清洁工的脸，你的同事也不会那麽在乎，上级甚至不记得你的名字。总有人认为我叫做Joe或Jasper或Jeff。然而这就是我要的。
　　在餐厅，你几乎能看尽人生百态。各式各样的话题都能摆上餐桌讨论，你甚至可以从一些细枝末节得知顾客彼此的亲疏关係，以及花样百出的恭维方法。
　　一块桌巾，两组餐具，就是一个全新的战场。优雅高尚只是皮毛，设计繁複的吊灯只是为丑恶打造的华丽伪装，人心被折射得支离破碎。
　　好戏永远在不可见之处，而且重複上演。令人作呕。
　　不过这于我并不造成太大妨碍。今年是一九七四，又到了该离开的时候。一如既往，我收拾着满桌的杯盘狼藉，却忍不住偷听隔壁座位的谈话——这几乎能说是这份工作的唯一乐趣，儘管不太正当。
　　「Godfrey！」一个棕髮的中年人落座在另一位约莫三十岁的男子身旁，他宽厚粗糙的手掌拍了拍年轻人的肩膀——其实他们对我而言都一样年轻。
　　「好样的，你看起来一点都没变。你在西部过得如何？噢——你结婚了？」
　　「忘记和你介绍了，抱歉。这是我的妻子，Irene。我们几个月前才刚结为连理。」
　　我用眼角馀光瞥见那个女人。她的脸蛋足以让所有男人为之倾倒，线条柔和却不失性格，一双薄唇红得像血。她身着一件黑白波尔卡点开襟衬衫与宽管裤，以及一双俐落的黑色高跟鞋，相当时髦的装束。
　　「你也有四十了吧？你的脸看起来一点也没变老。我们二十六岁分别时，你就长这个样子。」
　　那位叫Godfrey的男子有些难堪，而他的妻子脸上掠过一丝讶异，接着饶富兴味地扬起唇角。
　　「别说了，Henry。我也不知道这是怎麽回事。」
　　「看来西部的生活让你挺滋润的。」
　　「噢，哈，也许吧。」
　　这个话题就这样在敷衍的乾笑裡结束，几枝刀叉被我紧紧握在手中。
　　「Josh？你还好吗？」新来的Alton年纪很轻，顶多二十出头。他走到我对面，替我把瓷盘叠起，「不舒服？」
　　我轻歎口气，「是John。我没事。」
　　接下来我便一直留意着那桌客人。他们点的东西价位都不高。Godfrey和Henry是同学，Henry此次因公事到西部，顺道看看他的老朋友——他们起身离座了，我知道我没有时间踌躇。就算是我判断错误，也要错得心服口服。
　　「先生，先生？」
　　我走到Godfrey面前，「非常感谢你今天的光临。」
　　「嗯，好。不用客气。」他满脸疑惑，微微蹙起眉头。我趁这时候把一张字条塞进Godfrey的口袋。他们一行人继续说笑着走上大街，只是Irene小姐别有深意地回头，看向我，并且朝我微微一笑。
　　那个笑——我肯定需要提防。
　　我回到餐厅裡，将那一份乏味的工作继续下去。我衷心希望一切会成功。但我真的是在做善事吗？这个行为有点像Mycroft，而且那并不是一段美好的回忆。
　　「看来今年是走不了了，嗯？」
　　从窗户望见自己的影子 ，我喃喃自语。

　　*

　　奥尔德肖特，二〇一一。

　　成为军医是我从小就有的梦想。父亲的儿时玩伴就是一位军医。我见过他几次，可惜他最后在战事中丧生——父亲反对我从军的原因非常明白。这就解释了他为什麽不希望我步上那个人的后尘。
　　「等你回来——」他气得浑身发颤，吸了一口菸，「不是残了，就是死了！」
　　我确实是差点被打残了。或许他是对的。或许这个选择是十八岁的年轻气盛所致。
　　方进入大学，我就必须为学费伤脑筋——在经济压力下，我去当医师助手，同时还得省吃俭用才能支持开销。我早年的生活并不好过，更别提在战场上发生的事了。
　　儘管如此，百年后想起这些，已经无关爱恨，全都是怀念——我望着旧宅第应该要在的地方，那裡如今住着甜蜜幸福的一家人，我衷心祝福他们。房子似乎被重建过，烟囱与屋顶都已经不是我记得的样貌。草坪种满了水仙、茶花、鬱金香。角落的树上有一个简易鞦韆，由粗麻绳与木板製成。
　　这裡没有一件事是我熟悉的。
　　Sherlock站在我身后约五步远的地方。我不知道他为什麽要这麽做——为什麽要为了我这麽做。
　　「为什麽？」
　　我站在起居室问他。
　　「是你要我陪你回去的，不是吗？」
　　「我那时醉了，我根本不知道自己说了什麽。」
　　「不，」Sherlock觑起眼睛，「你一直知道。」
　　——我希望他能把我的实话当成谎话。我舔一下嘴唇，抽起一张车票放进胸前口袋。
　　日落。无数个同样的日落。英国、法国、美国的日落。我索性坐在长满青草的小坡上，这个地方大概不久前才下过雨，凉意渗进我的长裤裡。
　　我不知道自己怎麽会如此疲倦，兴许是因为疼痛的折磨。头疼症状像不定时炸弹，间隔时间不一。有时一天之内发作好几次，有时则是隔週发作。
　　现在我非常确定不是感冒。我想起Mycroft。
　　「『记忆的疼痛』，」他说，「是种徵兆——代表又有一些记忆要从你脑中抽离。每隔几年你都会有一段时间饱受头疼之苦。不需要吃止痛药，因为毫无效果。大概会维持两、三个月，熬过就好。」
　　「你怎麽知道？你经历过了？」
　　我认得那个表情——那个避重就轻的表情。Mycroft淡淡地说：「文件裡有介绍。」
　　我能肯定他吞过药片。肯定吞过。
　　看着这一片欣欣向荣的景象，我应该要感到高兴的——我应该吗？牛仔裤上沾了泥巴和草屑，但我不在乎。
　　直视夕阳让我眼裡有强光过后的残影——我的世界充满了旧生活的残影，无法摆脱。我几分悲哀地起身，Sherlock还站在那裡，指间夹着未烧尽的香菸。
　　Sherlock长了一岁，但看不太出来。总有一天，他会看起来比我还年长——而且快了。他已经二十八岁了。
　　我走向Sherlock，他吸了一口菸。
　　「在你的医生面前大剌剌地抽菸，这样对吗？」
　　「我还没有把你揍人的事蹟旧事重提，你确定要继续说下去？」
　　哪一次？十九世纪或者最近？还是221B裡差些毁掉你鼻子的那次？我自嘲地笑笑。Sherlock没说话，他大概把这个笑理解成无话可说的尴尬。
　　「饿了吗？」
　　「饿坏了。」

　　*

　　房间很温馨——灯光和寝具都很温馨，尤其是那一床花纹棉被让人安心。这间旅馆房间有一扇大落地窗，拉开帘子可以看见外头入夜的景色，几幢民宅亮着灯光。我打开窗帘，坐在床缘看空中几点星芒闪烁。
　　萦绕不去的疲倦感让我接触到床铺的那一刹那就向睡意弃械投降。我面部朝下，展开四肢瘫在床裡。然而我还来不及入睡，敲门声就响起。
　　「Sherlock？」我往后退几步，让他进到房间裡。
　　「怎麽了？你缺了什麽？」
　　「不，」他说，「我只是过来看看。」
　　「其实房型都是一样的。」
　　「所以？」
　　「噢，」我搔搔头，「我想你可能不知道……」
　　Sherlock走到窗边的沙发坐下。那张沙发摆放的角度刚好能让我俩面对面谈话，于是我坐回床缘，「Sherlock——」我微微扬一下唇角，「谢谢。」
　　但他对我的道谢无动于衷，Sherlock明显心不在焉，他撇过头望了一眼奥尔德肖特的夜色，「你知道，我一直对你很好奇。」
　　那一刻，失望之馀也有讶异。我以为Sherlock是因为我的要求才这麽做，没想到还有条件。但仔细想想却也合理，Sherlock不可能无偿为我做这些，我势必得给他回馈——那就看他想要什麽了。
　　「那并不值得。」
　　「只要我认为值得，那就是。」
　　我起身想去拉上窗帘。这个动作并没有意义，只是为了让沉默不那麽慑人。我停在窗前，伸出手，却被紧紧扣住。Sherlock不知道什麽时候到了我身后，攥着我的腕部，「Sherlock？」我尝试挣脱，这氛围让我不安。
　　「把手放下。」
　　我照做，而Sherlock鬆开我。
　　我从玻璃窗上看见自己——还有Sherlock。他盯着我的右肩，像位鑑赏家在观察古董收藏。
　　他伸出食指，在我的右肩上写了一个字母：N。
　　我深吸一口气。
　　我知道他想问什麽。
　　Sherlock的手还搭在我肩上，我握住它，让它从身上离开。那是一双极其优雅，却也极其致命的手。
　　「诺森伯兰（Northumberland），」我的字句在空气中破碎，谎言重重落地，尖利的碎片刺痛了我的双眼，我使劲眨了几下，「皇家诺森伯兰燧发枪团*。我的父亲曾在那裡服役。他是一位军人，我想记得他——以及他的精神。」
　　父亲。我几乎要因为这个空前荒唐的谎言而放声大笑。近乎绝望地放声大笑。
　　Sherlock没说话。他在质疑这件事的真伪——他应该会质疑我每句话的真伪，就连我自己都会这麽做。
　　「多久了？」
　　「什麽？」
　　「这个刺青——什麽时候刺的？」
　　我咬紧嘴唇，「我不记得了。顶多二十出头。」
　　他歎了一声，接着我感受到一个重量压在左肩。Sherlock的左手。
　　「那这个？」
　　「Sherlock……」我推开他，却懦弱地不敢望向他的双眼，只能盯着地板晃晃脑袋，「不。」
　　我没有办法在一天之内说出那麽多谎。或者，我没办法在一天之内对着Sherlock谎话连篇。
　　肩膀上的重量消失了。
　　「我——我常常觉得，人生少了点什麽。」老天，我又在说什麽鬼话？「有些缺失的东西，但我不知道那会是什麽——很多事情，我已经感受不到，但是我想把它们找回来。一切——一切都很破碎，Sherlock，我——」
　　看来不仅仅是那双眼睛。只要Sherlock在身边，我就想对他坦白。这回真的太过火了，我蹙紧眉头，但就如同过去做的所有——后悔永远太迟。
　　他走近一步，扬起眉毛，「『缺失的东西』？」
　　「大概是我又神智不清了。你知道，总是会有些……併发症。忽视我的胡言乱语吧。晚安，Sherlock。我累了。」
　　「恰恰相反。只有这时候的你才是清醒的。」他顿了一顿，视线游离，未几又聚焦在我脸上，「我认为，你在找的，是这个。」
　　浅绿。与一层迷雾般的灰——我在那双眸裡，迷失了一瞬。
　　——好吧，可能不只一瞬。因为接下来发生的事情一点徵兆也没有。我根本不知道怎麽发生的。
　　这个浑帐吻了我。
　　见鬼。跟一个男人接吻是这种感觉？
　　我被推挤到落地窗上，背部抵着透明玻璃，夜裡的凉意隔着衣料透进我皮肤裡。Sherlock的吻，灼热、极富侵略性，像一场森林大火。保持清醒。我必须保持清醒。
　　我抓着他的合身衬衫，Sherlock的气息和我一样紊乱——那一刻，我以为Sherlock与我相同，或者我和他相同——我们都只是普通人，在一个普通不过的地方，做着普通的事。
　　我渴望他喊我的名字：John。我肯定会喜欢他喊我名字的方式，一个短促的音节能被他幻化出几百种形式。
　　我希望他知道我是谁。
　　我希望他明白。
　　我希望——
　　真是见鬼。我可能发疯了才会有这种感想。
　　不妙。
　　我再一次推开他，垂头看着一滴血落在木质地板上。接着两滴、三滴。
　　我就知道这不是对的。

　　*

　　我和Sherlock交换了位置。他坐在我的床上，有些不知所措地拿着一叠面纸。
　　——天知道我怎麽会突然流鼻血？我用嘴吸了一口气，乾涩不已。
　　我不确定自己能不能承受这个：我，可能该死的爱上这个叫Sherlock Holmes的男人。如果这件事发生在我出生的那个年代，下场肯定不会太好。已经有Oscar Wilde*做了先例。
　　但现在是二十一世纪。我吞嚥一下，喉头像针刺一般疼。
　　结局只有一个，永远都只有一个。我看着Mary和Rosamund在面前死去，我不希望下一次是Sherlock。最好永远都不要有下一次。
　　别爱上任何人。别对任何人产生感情。
　　「那是什麽意思？」
　　那个吻代表什麽？我不知道，所以我必须问清楚。万一事情根本不是我想的那个样子？可能Sherlock当下也神智不清——儘管他看起来清醒的很。
　　他递给我一张面纸好继续按在鼻子上止血，起身，却没说一个字。
　　「Sherlock，你不能总是这样——什麽都不解释。」我期望听到什麽答案？没有。什麽都没有。我大概只希望他说：「你还没醒。」
　　Sherlock在我面前微微俯下身，并不因为那一团满是鲜血的面纸而退缩。他的气息喷在我脸上，双眼在昏黄灯光下竟成了一种我难以名状的湛蓝——「看着我。」它们彷彿这麽命令。
　　「医生，」Sherlock开口，「我在帮你拼凑你的人生。」
　　下一瞬，我的视野裡只剩下他的鬈髮。他拨开我的手，吻在我带血的嘴唇上。

　　*

　　*：「自由照耀世界」为自由女神像之别称。

　　*：第五诺森伯兰燧发枪团于1935年根据一项法令改为皇家诺森伯兰燧发枪团。

　　*：Oscar Wilde（奥斯卡·王尔德）在1895年因身为同性恋而遭受审判。1897年获释后流亡至法国，1900年因脑膜炎于巴黎去世，享年46岁。