24、前尘往事（番外九） ...
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很久很久以前，路挽还是个在北京城里摸爬滚打的年轻插画师。
那时候的他，大学毕业没几年，脑子里塞满了画稿灵感，日子过得简单，也带着点孤单。
他还没遇见覃果，生活里只有画板、街角的流浪猫，还有一段看似甜蜜的恋情——如同一幅未上色的素描，线条清晰，平淡中藏着一丝期待。
他的男友叫邓俊漫，净身高一米八.九，高大帅气，眉眼间自带一股与生俱来的戾气，可一笑起来，那嘴角轻轻扬起，甜得能把蜜蜂都哄晕。
他们谈了一年半的恋爱，彼此契合得如同画笔与纸张，勾勾点点都刚刚好。
因为这份难得的安稳，路挽开始憧憬起未来的日子。租个更大的房子，他坐在画板前画画，邓俊漫在一旁看着他，偶尔拌拌嘴，再养只猫，日子平淡却扎实。
这段感情稳妥到让他有点胆怯，又忍不住期待。
他甚至开始偷偷盘算，是不是该把邓俊漫带回家见见爸妈，正式定下来……
在他心里，可能是这辈子最靠谱的一段感情，靠谱到他愿意去设想一个更长久的未来。
路挽搞创作，最怕人多吵闹，不爱挤在爸妈那套书香味儿特浓的大学城老房子里，老觉得灵感都被人气挤跑了。
于是，他跑去通州，租了间不到五十平的小公寓。
墙皮发黄，窗户冬天透风，沙发还是房东去二手市场捣腾来的旧货，一坐就吱嘎响。
可他不讲究这些，觉得能用就行。画板一摆，生活就能继续。
邓俊漫常来找他，一进门就懒洋洋地窝进那张破沙发，翘着腿，嘴里叼着根没点着的烟，看他画画。
偶尔，他会调侃：“挽宝，你这画风怎么这么丧啊？跟坟头草似的，咋不试试阳光点的？”
路挽头也不抬，笔尖刷刷地落下线条，懒洋洋地回他一句：“丧咋了，你不就稀罕我这味儿？”
邓俊漫笑得痞气十足，凑近些，一把搂过他的肩：“稀罕啊，谁能不稀罕你这张脸呢？跟漫画里走出来似的。”
他嘴甜，手也不闲，常帮路挽收拾屋子，烧个简单的西红柿炒蛋，或者从街边拎回来一袋烤串，两人就着啤酒，边吃边聊。
路挽画画时，他就靠在沙发上看着他，有时目光放空，有时却专注得仿佛要把他刻进骨子里。
眼神温柔得仿佛冬天的暖阳，落在身上，暖得让人舍不得移开。
路挽心里暖烘烘的，总觉得自己运气挺好，碰上这么个贴心的天菜。
他甚至悄悄盘算，等手头再宽裕点，就换个大点儿的房子，不租了，干脆买下来。
哪怕到时候爸妈不同意，他也想让这日子过得更像样一些。
那时候的路挽，丧归丧，却对这段感情满怀期待。
他笔下的猫不再总是淋雨，偶尔会多出一只手，轻轻地挠它的下巴，像极了邓俊漫哄他时的样子。
生活似乎被悄悄染上了颜色，他开始相信，也许自己真的能把画里的“丧”，变成现实里的“暖”。
直到那天……画风突变。
邓俊漫红着眼冲进公寓，平时那张痞帅的脸上写满了慌乱，仿佛被一条发疯的野狗一路撵着跑回来。
他一进门就死死抓住路挽的手，声音急得发颤，连气都喘不匀：“挽儿，我家里出大事了！老人得了重病，要打特效药，还得动手术……钱不够，我实在没办法了！”
他眼眶红得吓人，应该是刚哭过一场，额头上全是冷汗。
路挽从没见过他这副样子，心口猛地一软，几乎没犹豫就脱口而出：“差多少？”
邓俊漫咬了咬牙，说了个数字。
路挽一听，眉头顿时皱了起来——那是他攒了好些年、准备用来付房子首付的全部积蓄。
他沉默了几秒，心里翻江倒海。
可看着邓俊漫那副要崩溃的模样，最终还是一咬牙，从抽屉里翻出银行卡。
他把卡塞进邓俊漫手里，指尖控制不住地发抖，嗓音却意外地平静：“你先拿去用。不够我再想办法，实在不行，我去跟我爸妈借。你别急，家里的事儿要紧。”
邓俊漫接过卡时，眼泪落了下来，狠狠地把他抱进怀里，声音哽咽：“挽儿，你真好……我一定会还给你的，我发誓！我邓俊漫，这辈子都会对你好！”
他抱得那么紧，紧到路挽几乎喘不过气来，肩膀一抖一抖的，体温透过衣料，沉沉地压进路挽的皮肤里。
那一刻，路挽心里泛起一阵酸意，却也觉得值。
——他信邓俊漫，信这段感情。
信得那么真、那么满，如同一粒在夜里拼命发光的萤火虫，亮得热烈……也亮得脆弱。
第二天下午，路挽一睁眼，第一件事就是拿起手机，给邓俊漫发消息：
【你爸情况怎么样了？还好吗？】
邓俊漫回得很快，语气一如既往地温和：
【谢谢你，挽儿，手术安排上了，我爸刚打完针，情况还算稳定。我忙完再跟你说。】
路挽松了口气，打了个哈欠，回了一句“没事，你照顾好自己”，然后继续埋头画稿。
接下来的几天，邓俊漫还时不时主动报备：
“手术做完了，很顺利，医生说情况还行，现在人在ICU躺着呢，我也不敢走，在这儿守着。你别太担心，我也会好好照顾自己，你在家好好吃饭，别老熬夜啊。”
“恢复得不错。我这两天忙得跟打仗似的，回头请你吃饭，好好补偿你。”
“……”
语气听上去正常得很，甚至还有点熟悉的笑意，路挽便也没多想，只当他真的在医院里忙得焦头烂额。
可一周过去，消息开始变得稀稀拉拉。
路挽主动问：
【你爸现在咋样了？钱还够用吗？】
这次，邓俊漫回得很快，但字少得可怜：
【挺好的，谢谢宝贝关心。】
冷得如同冬天的风，扫过来不带一点温度。
路挽皱眉，又追问：
【术后检查做了吗？你忙不忙？】
这条消息石沉大海，直到两天后，才收到简短的回复：
【做了】
【效果还行】
没有标点，没有语气词，简直就是随手扔出来的句子。
再后来，消息彻底断了。
路挽试着再发：
【叔叔出院了吗？你回来了没？这段时间也累坏了吧？我给你炖点汤补补。】
微信消息发了十几条，一条都没回。
电话拨过去，能通，却没人接。
路挽怔怔地站在公寓里，手里的手机滑得几乎要掉下去。
他低头看着那串信息，最后一条停留在三天前：
【晚安】
从那以后，再没动静。
他攥紧手机，指尖开始发抖，屏幕亮着，却一片沉默。
空气里只剩下空调低低的嗡鸣，仿佛是在用机械的呼吸提醒他——
热度、回应、温度，全都消失了。
这一刻，他心底升起一种说不清的感觉，不像愤怒，也不像恐慌，像是有什么东西在一点点变质，静悄悄的，却叫人心发凉……
他不甘心。
顶着寒风跑去邓俊漫常去的那家咖啡馆，手机死死攥在手里，他把照片举到柜台前，语气急得发颤：“最近见过他吗？高个子，爱喝卡布奇诺。”
店员愣了一下，眉头拧成一团，认真回忆了几秒，还是无奈地摇头：“没印象欸……最近都没见这人。挺帅的，我肯定不会记错。”
这一句话如同当头一棒，砸得他心脏突突跳。
路挽脑子里全是那天的画面——邓俊漫红着眼、满脸狼狈地冲进门，哭着抱住他，坚定地说“这辈子都会对你好 ”。
那一幕太清晰了，清晰到仿佛刚发生在昨天。
可一眨眼，人却从世界上蒸发了。
他不信邪，翻出几百年没联系的发小，打电话求助：“哥们，你有关系的地方帮我问问呗，看这人是不是……出什么事了？”
然后就跟疯了似的，开始在北京城里横冲直撞，满街找人。
三里屯的酒吧，灯光昏黄，空气呛人，酒保懒洋洋地擦着杯子，只回了句：“没见过。”
网吧里键盘声此起彼伏，屏幕闪着五颜六色的游戏光，穿着连帽衫的男生低头盯着屏幕，耳机里吼着“推塔！”，没人对他的询问多看一眼。
他们牵过手的公园，连树叶都黄透了，风一吹，沙沙地响，空得让人发毛。
甚至连邓俊漫曾随口提过一次的煎饼摊，他也没放过。
摊前热气翻腾，老板娘翻着煎饼，手上沾满了面糊，听见他问话，抬头皱眉：“没见过啊，小伙子，你是不是找错人了？”
北京这么大，人潮这么密，可他要找的那个人，如同水雾一样蒸发了，连个背影都没能留下。
最后，他几乎是被逼到绝路，硬着头皮去了邓俊漫父母住的老小区——燕郊那片破旧的楼房。
楼道里昏暗得要命，灯泡坏了一半，一闪一闪的，和他喘不上气的心跳如出一辙。
墙皮剥落，地板坑洼不平，空气里混着潮气和霉味。
他站在门口，深吸一口气，手指颤着敲了敲门。
……门竟然虚掩着。
轻轻一推，“吱呀”一声，门缓缓打开。
地板上积了一层薄薄的灰，冷清得如同被遗弃的空壳。
空荡荡的，沙发上扔着一条皱巴巴的旧毛毯，感觉很久没住人了。
鞋柜角落躺着几张泛黄的超市宣传单，上面的红色大字褪得发白，只剩下几块鸡蛋优惠价，仿佛是从另一个世界传来的回音。
邓俊漫那双穿到发旧的灰色拖鞋，也不见了。
就连这点熟悉的生活痕迹，都被连根拔起……
路挽站在门口，冷风从门缝钻进来，他却如同一块石雕，一动不动。
手脚冰凉，仿佛整个人被扔进了冰窟窿，从脊背凉到心口。
他还是不死心，拖着沉重的步子把屋子翻了个底朝天。
衣柜里挂着几件皱巴巴的旧T恤，仿佛随时准备跑路的人留下的障眼法。
厨房的水槽干得发白，连水渍都没有。
冰箱门一拉开，空得能照出他苍白的脸，除了一阵霉味，连个矿泉水瓶都没剩下。
简直就是一场有预谋的逃亡。
最后，他在鞋柜角落的缝隙里，发现一张揉皱的纸条。
那张纸边角泛黄，皱得像被人狠狠攥在手里又松开，字迹潦草得几乎认不清。
但他还是看懂了——
【对不起，走了，别找。】
短短七个字，一刀一刀刻在心上。
没给解释，也没留余地。
路挽攥着字条，指节泛白，眼神死死地盯着空荡荡的屋子，喉咙仿佛被堵住，连哽咽都发不出来。
他不明白。
那笔钱，是他攒了好几年的心血啊！
每个寒冬凌晨接的单、每一份熬夜改的图、每一场通宵后坐在便利店门口啃的饭团……都是为了那一点点给足自己底气的积蓄。
他从小文化课就学得吃力，可偏偏，生在一个满是天之骄子的家庭。
父母是985高校的教授，饭桌上的对话不是科研就是国际会议，身边的孩子个个都是保送、竞赛、区状元。
他插不进去，听不懂，也不想听。
小时候的那些玩伴，如今不是在金融投行就是体制内爬到了副处，朋友圈里一条“又加班到凌晨”的动态，评论区都是“太拼了”“年轻有为”“未来可期”。
而他呢？
全职画画。
说得体面点，是自由艺术家，可他心里明白，在不少人眼里，和“无业游民”差不多。
但他天生倔，骨子里带着不服输的狠劲儿。
文化课不行，便自己找出路。
高二那年，他清楚自己的分数上不了重点大学，于是一咬牙，转了美术。
最初是为了曲线救国，可画着画着，他真上头了。
那些被考试逼疯的夜晚，他不刷题，不掉眼泪，而是拿画笔往纸上发疯，想把胸口的压抑一笔一笔画出去。
于是，他真的画出路了。
靠天赋，也靠硬熬，央美一战上岸。
还没成年，他就靠接私稿养活自己，从不伸手问家里要一分钱。
这条捷径，他走得不光彩，他知道，可也走得坦坦荡荡。
——他想，他确实不是学霸，也不是精英，可他活得自由，靠的不是家世，不是运气，是他自己。
高中的时候，他靠五块钱一张的Q版头像速写，在贴吧、企鹅空间里一点点攒人气，赚到了人生的第一桶金。
大学时，当别人躺平刷剧、呼呼大睡，他还在开着平板熬夜涂人物肖像，画到手腕酸痛才停。
宿舍熄灯后，他钻进被窝，屏幕光映着他脸，那些线条一笔一划地刻出来。
毕业后，他全职做画师，啃商稿、磨画风，手指关节起了茧，烟灰缸堆成小山，他硬是靠死磕走出一条血路。
这个时代，画师遍地走，自媒体卷疯了，有人靠脸，有人卖腐，有人赶热梗靠运气红一把。
可他不靠这些。
他靠水平，靠稳定。靠四个字：从不拖稿。
他能混出点名气，是凭真本事。
路挽没觉得自己有对不起谁。
……所以，邓俊漫全家怎么能说走就走，连个交代都不留？
凭什么，他这种活得明明拼尽全力的人，要被一纸“别找了”羞辱？
路挽脑海里闪过那张熟得不能再熟的笑脸——嘴角总是吊着点没正形的弧度，眼神带着惯有的痞气，仿佛世间万物都无所谓，拽得让人信了他真能护你一辈子。
想起那人曾在夜里紧紧搂着他，下巴抵在他的肩窝，声音低低的，如同在哄一只被吓到的小动物：
“挽宝，我丢下谁都不会丢下你。”
可最后——他丢得最彻底的，就是自己。
喉咙似乎堵了块石头，又酸又涩，连咽口水都疼。
他没法站着了，干脆瘫坐在地板上，手伸进裤兜里摸出烟盒，抽出一根，点火的时候指尖抖得厉害，火苗晃了好几次才点着。
烟呛得他咳了半天，但眼泪没掉下来。
他靠着冷冰冰的墙，腿随便摊着，烟灰一抖一抖地掉在裤子上，他连看都懒得看。
原来，人绝望到某种程度，是麻木的。
连哭都没力气，眼眶干得像沙漠，挤不出一滴水，只剩嘴里那股呛人的烟味，死死绕着不肯散。
就像那个人的承诺，明明他早就该吐出来，结果怎么也咽不下去。
