《一支烟的读后感》钟睿

13、如梦

　　你，就在我清醒的那一刻，消失了。

　　你在我眼前，谁也躲不开谁，我们又不得不清清楚楚地看着对方。

　　那是一个我们不曾到过的地方，不知道是在几月，但能肯定有这样一个季节。在那个开满白花的时辰，地上长出的青草，和那一片又一片清亮的水一起，装饰着山谷。水，就在片刻涌起，代替了天空。所有的人都走不动了，只有我，还在指给你看，世界本来的黑暗。水下有另一片夜色，还有一些高得出奇的树木，狰狞而又安详地斜插入泥土。树上雕刻着远古的花纹，或许仅仅是裂痕，被水一抚，就平了。

　　梦，可怕而又让人心安的东西，是为记忆诞生的艺术，使我们彻底的被遗忘了。

　　摊开一张白纸，写，是写开始？还是结束？或是什么都结束不了，只能漫无目的走下去？多想抓住那棵树。那只有梦里的。在自己的梦里，有多少是属于自己的呢？这一抓，必定就成了水，在我们的手中就只有水。五指间，又有了那些花纹，亮晶晶地，在嘲笑着，潮笑着昨天那个梦又一次地死去。

　　重新摊开一张白纸。静悄悄地覆盖着前一个晚上的足迹，写，也只能写自己的名字，不是你的名字。写，就追着今天的“新”来写，而不是那个被预约毁灭的昨天。最后用目光去诀别，现实就又重回一片空白。

　　转过身去，再转回来，你又是那个和从前一模一样的不同的脸。在那瞬间的记忆里。我们遇见过多少次，在度过的多少时间，我把一张一张的白纸涂满失落的日子里，痛苦就重复了一次又一次。你一动不动，而我却不知换了多少个地点。

　　于是，我在想：那些记忆，其实不止会停留一百年，而是两百年。现实里一百年，梦里一百年。
　　两百年，也只能是记忆的年龄，继承了片刻之前，就在更多的日子里漫长地腐烂，又在梦的日子里，再漫长地重回年轻。日复一日，我只能去膜拜那些梦的幻象，来把每一天的自己看得更彻底。现实，没完没了的重复，你，早已不能更换，在这种特殊的艺术形式中，散发着空洞，也只有这空洞，永远都是新的，在上一片刻与下一片刻中是填不平的希望。

　　也只有梦在对我说：会的，两百年，总会有这么一天。