《一支烟的读后感》钟睿

12、游客

　　这么多年，也许只是那些日子离开过我。

　　这么多年，其实我离你很近，不过是两个时间，两个地点，我站在墓碑之前，还能直视你居住过的房子，窗台上，还放着一张旧书纸，还写着你的生卒年月，太近了，我们相互认岀，对方就是自己演译着着的那个人物，我就是你生命背后的那一小块布景。

　　那个日子应该是你自己定的。棺材，也是由你刷上第一道漆，就等这么一天，你化好这一生中最浓艳的妆。被一群身着黑衣白衣的人簇拥着，倒退着，一步一步地来到你生前逃避的地方。你，和你居住的封闭空间，被一根绳子缓缓坠下去。同一块土地，你在上面踩够了，现在又该在下面去踩。踩，踩碎那些为你吊唁人群眼里的带血的玻璃。又一次，你通过他们的眼睛看清了你自己，看清了你的四面仅剩下空空荡荡的墙。怎么能容下，那些死后日子里的疯狂。

　　我只能沿着向导指给的方向，一步一步地接近你。山坡上的草，流动着无声的绿，山下升起的雨，把视线扯断，折射给仅有你居住的那间房子。你是这里唯一的主人，你是在想象着孤独，来拥有着现实更残忍的孤独。

　　是谁，安排了这一块墓地？这个世界上，数不清的埋葬之处，偏偏，你留在这里。地面收拾的干干净净，四周的草自觉地为你扎起一排简单的篱笆，但仍然阻挡不住，那一缕青烟沿着石碑之间的路缓缓缠绕。几年了，这里又有了这么多新邻居，不知道有没有你听不懂口音的外来者？或者是那些爱说别人闲话的无聊者？亦或是一些喜欢顺手牵羊的家伙？

　　你知道，我并不怕你，而我对你的一连串的质问却引起莫名的恐惧。你是否会认为：为何那个陌生的来客的脸上没有丝毫温暖的感觉？为何他投给你惊奇问候的目光也久久不肯散去？其实，你并不知道，我正在用尽一生去理解你从一开始就再明白不过的东西。这是多么愚蠢的想法，我呆呆地站了那么久，激动了那么久，隔了一层厚厚的黄土，什么都没发生，就这样，完了，什么都完了。什么都不能回去了，微笑，黄昏，十九岁，都回不去，心跳声也回不去。就一直留在从来没有的上一秒钟，留在一片泥泞之中，留再一个老去的童年里。

　　又要用一个句子，去制造一种死亡，是在每一个地方都该有不同的死亡。而每一天都会死得更彻底一些。并非是我老了，才会在梦里寻找更多的光，也并非是恐惧，会在某一天夜里数次地见到你。是该用一张纸来代替那一层封闭你的黄土的时候了。这样，向下，我们相互坠入，才是足够的。墓地，是为一具棺材发明的，棺材，就安放在你沉睡过的位置。你看到的地方，都是我一双眼睛所达到的位置，不会太远，亦不会太多，就只有一个人的深度，一支笔所能到达的地方。