《陨缘》苍凉的雄鹰

9、分隔两地 王卫东

　　王卫东走后，二娃像被抽走了魂。他还是每天天不亮就起来，还是替叔婶劈柴、挑水、烧火，可做着做着，手里的活就停了。他盯着灶里的火，能发半天呆，直到婶子在身后尖着嗓子骂，他才猛地回过神。村里的闲话，比从前更难听了。老槐树下，几个大婶搓着绳，嘴就没停过：“听说了没？那个王老师，是因为作风不正才被调走的！”“啧啧，一个大男人，跟个野小子不清不楚，活该！”“我早说那孩子不对劲，天天往校里跑，原来是这么回事……”二娃从旁边走过，那些话像针一样扎进耳朵里。可他脸上什么表情也没有，低着头，一步一步往前走，仿佛那些话，说的是别人，跟他一点关系也没有。只有他自己知道，每走一步，心口就像被人攥一下。夜里，他还是会跑到油松下。老青石上，什么都没有。他就坐在那块石头上，背靠着老松树，一坐就是半夜。风穿过松枝，呜呜地响，他听着，像听见王卫东在叫他的名字。可他知道，不会有人来了。——几十里外，王卫东已经在新学校安顿了下来。这所学校比原来的还小，一间土坯房，十几个孩子，桌椅缺胳膊少腿。他到的第一天，没顾上休息，就先把教室收拾了一遍——修桌椅、糊窗纸、把黑板重新刷了一遍。第二天，他就站上了讲台。他还是那样，背挺得很直，声音低沉好听，一笔一划地教孩子们写字。孩子们喜欢他，下课了围着他转。他笑着，耐心地回答每一个问题。只有夜里，回到那间漏风的宿舍，他脸上的笑才会慢慢沉下来。他坐在油灯下，铺开一张纸，一笔一划地写。写的是计划——等这学期站稳了，等学校这边认可他了，他就想办法，把二娃接过来。不能让那孩子一个人，留在那个村里。他写了又划，划了又写，油灯的火苗被风吹得晃了又晃。他想起二娃攥着他袖子、哭着问“你是不是不要我了”的样子，手就顿住了。“等我。”他在纸上，轻轻写下这两个字，又很快划掉了。他知道，二娃听不见。可他还是在心里，一遍一遍地说。——山这边，油松下的少年，靠着树，睡着了。梦里，他好像又听见有人在叫他。山那边，油灯下的青年，吹灭了灯，躺在床上，望着黑漆漆的屋顶，一夜没合眼。一个在等，一个在筹。他们都不知道，命运这张网，正在两头，悄悄地收紧。他那时还不知道，这两地的日子，会是他这一生，离“在一起”最近、也最远的一段时光。