《囚雀》三金小吃货

2、苏家的窟窿 苏念是

　　苏念是在画室接到电话的。
　　手机震了三下他就接了。苏父很少在白天打电话，打了就是有事。
　　"念念，你弟弟住院了。"
　　苏父的声音发紧，像刚跑过几步路。苏念握着画笔的手顿了一下，颜料滴在手背上，凉的。
　　"什么病？"
　　"医生说是急性阑尾炎，要手术。你阿姨急得不行，手术费加上住院费，得两万。"
　　两万。
　　苏念的脑子里过了一遍自己的存款。奖学金发下来交了弟弟上个月的辅导班，便利店的工资还没结，卡里剩六千多。
　　"我凑一下。"
　　"念念，你快点。"苏父的声音又急又慌，"你弟弟疼得厉害，医生说不能再拖了。你想想办法——"
　　电话那头传来继母的声音，带着哭腔："念念，你弟弟才十六岁，这要是耽误了可怎么办。妈不求别的，就求你帮帮你弟弟。"
　　那声"妈"叫得苏念手指发凉。他没应。
　　"今天转过去。"
　　挂了电话，苏念站在画架前没动。手里的画笔还蘸着颜料，滴了一滴在鞋面上。土红色。
　　他低头看了看。颜料在鞋面的纹路里洇开，像一小块没擦干净的血。
　　画室里其他三个人都在画自己的。没人注意到他接了个电话。窗外的光暗了一度，云层压下来，把下午四点的天色拖成了傍晚。他把画笔搁在笔洗里，松节油的气味冲上来，凉的。
　　两万。他在嘴里默念了一遍。像含了一块冰。
　　江辞在旁边画自己的，没注意到。苏念走到画室角落的窗台边坐下，背靠着墙。
　　两万。他只有六千。
　　他开始算。便利店工资月底才结，能预支吗？他给店长发了消息，店长说最多预支两千。那就是八千。还差一万二。
　　他翻了翻通讯录。能借钱的人不多。美院的同学大多自己也不宽裕，江辞上个月还跟他借了五百。高中同学？毕业以后没怎么联系了。
　　他又翻到林屿的号码。手指停了一下。
　　不能找林屿。不是借不到——林屿从来不让他还。是不能。林屿如果知道他连两万块都拿不出来，会担心，会追问。或者更糟，会放下手里的事飞回来看他。
　　他不想让林屿因为这种事回来。
　　他翻了翻手机，找到一个兼职群。有个周末商场促销的活儿，两天八百。太少了。他又翻到另一个，搬货的，一天一百五，连干三天。
　　还不够。
　　他打开银行APP。另一张卡里还有五千。那是他攒了半年的，打算买机票去看林屿。
　　林屿在伦敦。往返机票最便宜的四千八。他攒了半年，差一点就够了。本来想着下个月就能去了。
　　苏念盯着那个数字看了很久。
　　然后他打开转账页面，把两张卡里的钱合在一起，凑了一万三，转给了苏父。转完之后卡里还剩三百多。
　　他把手机揣回兜里，走回画架前，继续画。颜料在画布上铺开。他画的是天空。灰色的天空，压着一个小小的人影。那个站在栏杆边的人，背对着所有人，面前是空的。他觉得自己跟画里那个人没什么区别。
　　手有点抖。他停了一下，攥了攥拳头，重新落笔。
　　"怎么了？"江辞终于注意到，"你脸色不太好。"
　　"没事。"
　　"谁打的电话？"
　　"家里。"
　　江辞看了他一眼，没再问。跟苏念同班两年了，他知道苏念不爱说家里的事。问也问不出来。
　　下午的课苏念没怎么听进去。他坐在阶梯教室最后一排，手机放在桌上，每隔几分钟看一眼。苏父没再打电话来。他发了一条消息问"到了吗"，苏父回了个"到了，谢谢念念"。
　　苏念盯着"谢谢念念"四个字看了几秒，把手机翻过去扣在桌上。
　　晚上他去便利店上班。十点下班后没直接回家，在店门口的台阶上坐了一会儿。
　　十月底的风凉透了。他把外套拉链拉到最高，缩着肩膀。街对面画材店关了门，但橱窗里的灯还亮着，那套温莎牛顿的颜料还在。
　　他想起白天转出去的钱。一万三。加上卡里剩的三百，这个月的生活费没了。吃饭靠便利店的临期食品，能撑到月底发工资。
　　机票也没了。
　　他拿出手机，看了一眼林屿的对话框。还是三个月前那条"过阵子联系你"。
　　他没发消息。
　　店里的冷柜嗡嗡地响。他蹲在台阶上，把手插进口袋里。口袋里有一张揉皱的收银小票——今天的营业额。他看了看上面的数字，算了一下这个月能拿多少。不够。差得远。
　　他又想到了那套来路不明的画具。群青见底了，新的那套刚好能顶一阵。这算是最近唯一一件顺心的事。
　　风把便利店的门帘吹得哗哗响。他站起来，拍了拍裤子上的灰，往家走。到家快十一点了。客厅灯还亮着，苏父和继母坐在沙发上，电视开着但谁都没看。
　　"念念回来了。"继母站起来，脸上挂着那种恰到好处的笑，"吃饭了吗？妈给你——"
　　"不用。"
　　苏念换了拖鞋往房间走。
　　"念念。"苏父叫住他，"你弟弟的事，谢谢你。"
　　苏念站住了，没回头。
　　"医生怎么说？"他问。
　　"说是急性阑尾炎，先消炎，过两天手术。"苏父说，"你转的钱够了，剩下的我们自己想办法。"
　　"够了就行。"
　　苏念进了房间，关上门。
　　他在床边坐了一会儿。总觉得哪里不对。又说不上来。
　　他拿起手机，给苏父发了一条消息："苏洋的主治医生是谁？哪家医院？"
　　苏父隔了几分钟才回："市二院，骨科那边的王大夫。阑尾炎归他管。"
　　骨科。
　　苏念看着这两个字，眉头皱了一下。阑尾炎归骨科管？他想了想，又觉得是自己不懂。也许市二院分科没那么细。也许苏父记错了。老年人总是搞不清楚这些。
　　他没再追问。
　　他打开手机，搜了一下"急性阑尾炎挂什么科"。搜索结果说是普外科或急诊外科。他翻了几条，没有一条提到骨科。
　　也许是苏建国记错了。也许市二院小，科室不分那么细。他这样说服自己。
　　但那个不对劲的感觉像一根刺，扎在脑子里，拔不掉。
　　画架上林屿的侧脸画了大半。他坐到画架前，拿起来继续画。画着画着，手又抖了。不是颜料的问题，是饿的。他中午没吃，晚上也没吃。
　　他放下笔，从书包里翻出半个便利店带回来的三明治。咬了两口，面包边发硬了，火腿的味道有点不对。他把剩下的塞回书包，不吃了。
　　继续画。
　　画到凌晨一点，眼睛花了才停下来。他去洗了把脸。凉水激在脸上，清醒了一点。镜子里的人瘦了一圈，眼下青黑很重。右耳后那颗小痣还在。
　　他擦了脸，回房间躺下。被子里很冷。他把被子裹紧了，缩成一团。
　　明天还要去商场做兼职。两天八百。攒着。他在心里盘算着路线。
　　他闭上眼。脑子里转了一会儿苏洋的事——骨科、急性阑尾炎、过两天手术——总觉得哪里不对。
　　太困了。他翻了个身，沉沉睡过去。被子蒙住了半张脸。
　　手机在枕头底下亮了一下。一条苏父发来的消息："念念，你弟弟说想你了。等你忙完来看看他。"
　　苏念没看到。
　　那条消息下面，还有一条——继母发给一个没有备注名字的号码："钱到了。按你说的办。"
　　对方秒回了一个字："好。"