《泰晤士河不审判》柿恩酥

12、一室之内 阿什沃

　　阿什沃斯走后，房间像被人抽走了最后一层体面。
　　埃利奥特坐在床沿，两条腿垂在床边，看着地上那滩从盥洗间漫出来的水。水迹蜿蜒，像一条细长的黑蛇，正慢慢朝康拉德昨晚擦好的靴子爬去。
　　“你的水。”康拉德站在桌边，背对着他，声音里听不出情绪，“从盥洗间漫出来了。”
　　埃利奥特低头看了一眼，果然。他刚才洗脸擦身时动作太急，水花溅了一地。这房间本没有地漏，排水沟又在布帘另一侧，积下的水全顺着低处往外淌。
　　“这破地方连地漏都不朝外开。”埃利奥特起身，把搭在窗台上的半湿毛巾扔到地上，用脚拨了拨，“除非我把自己悬在半空洗澡，否则一定满地是水。”
　　“你可以在桶里洗。”康拉德说，“水就不会出来。”
　　“在桶里？”埃利奥特笑了一声，带着十足的疲惫和讽意，“我两条腿都要放进那个铁皮桶里，然后像腌鱼一样把自己泡进去。少校，你脑子里除了军队，能不能容下一丁点正常人生活？”
　　“军队里没那么多讲究。”康拉德转身，走到靴子旁，把鞋拎起来放到桌上，又从口袋里掏出半张旧报纸，蹲下身去擦地上的水。他擦得很慢，很仔细，像在擦拭一件被弄脏的武器。
　　埃利奥特看着他这动作，心头那根本就绷紧的弦又“嗡”地响了一下。
　　“你不用这样。”他说，“我弄的水，我擦。”
　　“你擦不干净。”康拉德头也没抬，“你那双手，连毛巾都拧不干。”
　　“你——”埃利奥特一口气堵在胸口。他一把夺过康拉德手里的报纸，自己蹲下去，用更大的力气擦那滩水。地板又旧又潮，水渍混着积年的泥垢，被他一擦，反而摊成更宽的一片。
　　“别用那么大力。”康拉德站在旁边，像监督一个把枪擦坏的新兵，“从外往里擦。像你这样，水全渗进木板缝了。”
　　“我不需要你教我怎么擦地。”埃利奥特把湿报纸团成一团，狠狠丢进墙角。水已经擦得差不多了，可地板仍泛着一层潮气，像这房间本身在冒汗。
　　他站起来，走到窗边，把窗子推开一小半。外面的凉风灌进来，吹得他湿漉漉的额发贴到脸上。他闭上眼睛，想让风吹散胸口的烦躁。
　　“你要是开窗，晚上会更冷。”康拉德说。
　　“我觉得闷。”
　　“现在不闷，你鼻子没通。”
　　“这你也管？”埃利奥特转过头，灰眼睛里像结了一层薄冰，“我是不是连呼吸几口伦敦的脏空气，都要先向你报告？”
　　“随你。”康拉德不再看他，走到床边，把被两人弄得乱糟糟的毯子抖开，重新叠成一个极方正的长条，放在床尾。然后他拿起那本油布小册子，坐到窗边唯一那把椅子上，翻看起来。
　　房间暂时安静下来。只有窗外码头传来的零碎声响，和风掠过窗缝时极细的哨音。埃利奥特靠墙站着，目光落在康拉德翻动书页的手指上。那双手稳而有力，指节粗大，指腹有旧茧，翻页时几乎不发出声音。和他自己那双拿惯钢笔、握惯茶杯的手完全不同。
　　“你在看什么？”埃利奥特到底没忍住。
　　“这本册子后面有夹层。”康拉德说，“我昨天就怀疑。纸张泡水后，背面会发胀。你看。”
　　埃利奥特走过去，站在他身后。康拉德将册子最后一页揭起，用手指沿边缘轻轻一捻，果然翻开了一个极薄的夹层。夹层里有一张薄如蝉翼的硫酸纸，上面用极细的墨线画着一幅图。
　　“码头下水道剖面图。”康拉德把纸摊在膝上，指尖点着图上一处标着红点的位置，“这里是里士满仓库正下方，我们昨晚到过的那个水池。红点在水池底部。”
　　埃利奥特心中一动：“你是说，我们看到的池子下面，还有东西？”
　　“排水口。和这张剖面图上标的一样，池子底部有暗管，通向河面。暗管在退潮时会露出来。”康拉德说，声音压得极低，“阿什沃斯说过，那批走私货可能就在橡果号上，但昨晚我们在地窖里看到的箱子，也许只是诱饵。真正的货，可能一直没离开仓库。”
　　埃利奥特盯着那张图，后背一阵发凉：“你的意思是，我们昨晚离真相只有一张池子的距离，结果被我们吵架吵过去了？”
　　康拉德把图纸折起来，夹回夹层，抬起眼皮看了他一眼：“昨天那种情况，你能冷静到去看池底吗？”
　　埃利奥特没说话。他确实不能。那时他满心都是被轻视的怒火，连路都不看，更别说去琢磨什么池底暗管。康拉德这句话虽然刺人，却让他找不到话反驳。他恼怒的，正是自己竟再一次被情绪牵着走。
　　“今晚去。”康拉德说，“趁月相还在退潮期。阿什沃斯要查船，我们查池子。你还能走吗？”
　　“能。”埃利奥特说。
　　“别逞强。”康拉德站起来，把册子往埃利奥特手里一塞，“白天好好休息。你昨晚没睡，今晚再出错，就不是吵一架能解决的了。”
　　埃利奥特看着册子，又看看他：“你在关心我？”
　　“我在安排今晚的事。”康拉德走到盥洗间门口，掀开帘子走进去，“我不能带着一个走路都发飘的人下池子。你今晚要做的，就是别再给我出意外。”
　　布帘刷地拉上，水声响起。埃利奥特站在原地，把那本册子捏得边角发皱。他忽然觉得这房间里的一切都在故意和他作对：那张太窄的床，那间没有门的盥洗间，这个说话永远像在下达命令的普鲁士人。可他能做的，只是站在这儿，呼吸这间屋子里的潮气。
　　傍晚，阿什沃斯让伙计送来一壶热茶。埃利奥特如获至宝，倒了一杯捧在手里，整个人蜷在椅子上，像一只终于找到热源的野猫。康拉德则坐在床沿擦枪——那把从印刷厂取回的德莱塞左轮，仍然没有子弹。他擦得极认真，像在擦一件与他性命相连的东西。
　　“你把它擦得再亮，也打不死人。”埃利奥特说。
　　“枪不一定用来杀人。”康拉德头也没抬，“有时候，光是拿出它，就能让人说话。”
　　“你拿它去码头，被巡警看见，当场就能把我们抓回去。”
　　“所以由你带着。”康拉德抬头，“外交官衣服宽，你的旧外套里面能藏。”
　　埃利奥特一愣：“你要我揣着一把空枪走夜路？”
　　“总比你空着手走强。”康拉德说完，把枪用油布包好，递给他。埃利奥特不接，两人隔着一只搪瓷杯僵着。热气从杯口升起来，横在他们之间，像一道极薄的雾。
　　“你还没有告诉我，为什么你自己不带？”埃利奥特问。
　　“我今晚要下水。枪沾了水，重。”康拉德说，“你留在岸上，做我的眼睛。”
　　“我是岸上的眼睛？听起来倒像派了个放哨的。”
　　“你可以这么理解。”康拉德把枪放在他身侧的小桌上，“但放哨的人，也得靠得住。”
　　埃利奥特低头看着那包枪。油布上还能摸到昨夜河泥留下的颗粒。他忽然发现，康拉德嘴上说着信不过自己，却还是把唯一像样的武器交了过来。这份信任藏在命令和讽刺后面，像窗外越来越暗的雾，稍不留神就看不见。
　　“我收着。”埃利奥特说。
　　他没说谢。康拉德也没再看他，只弯腰去系靴带。房间里的潮气似乎被那壶热茶蒸得柔和了些，不再那么黏稠地压在人胸口。窗外，码头最后一盏风灯亮起来，像黑夜里睁开的第一只眼睛。