《三天的花》猫娘不吃猫粮

4、两败 早上七

　　早上七点，闹钟响了。

　　我睁开眼，窗外已经亮了。雪停了，阳光照在对面楼的玻璃上，晃得人眼睛疼。

　　我躺了一会儿，然后起床，洗漱，换衣服。

　　镜子里的人跟昨晚一样，瘦，冷，眼睛里什么都没有。

　　挺好。

　　出门前，我看了眼鞋柜上那束满天星。蔫了，白花变成枯黄色，垂着头。

　　我把它拿起来，扔进垃圾桶。

　　下楼，在早餐店买了两个包子一杯豆浆，边走边吃。到地铁站的时候，包子吃完了，豆浆还剩一半。我扔进垃圾桶，刷卡进站。

　　地铁上很多人，挤得像沙丁鱼罐头。我靠在门边，看着窗外黑漆漆的隧道，一站一站地数。

　　到公司的时候八点四十，刚好赶上打卡。

　　工位在十七楼靠窗的位置，视野很好。我坐下来，打开电脑，开始处理昨天积压的邮件。

　　一切如常。

　　九点开会，十点见客户，十二点跟同事一起吃午饭。他们聊最近的八卦，谁谁谁恋爱了，谁谁谁分手了，我听着，偶尔插一两句。

　　一点回工位，继续干活。

　　三点有个方案要交，五点跟另一个客户通电话，六点整理明天的资料。

　　七点下班。

　　出公司大门的时候，天已经黑了。路灯亮着，照着地上的残雪。我往地铁站走，路过那家奶茶店，想起昨晚林栖坐在我对面说的话。

　　我停了停，然后继续往前走。

　　到家八点。煮了包泡面，吃完，洗了澡，躺在床上看手机。

　　刷了会儿短视频，看了几条新闻，翻了翻朋友圈。

　　什么都有，什么都没有。

　　十一点，关灯，睡觉。

　　一切如常。

　　第二天，周三。

　　早上七点闹钟响，我睁开眼。

　　窗外阴天，灰蒙蒙的，可能要下雪。

　　我躺了一会儿，然后起床，洗漱，换衣服。

　　出门前，下意识看了眼垃圾桶。那束满天星还在里面，更蔫了。

　　我移开眼，打开门。

　　然后愣住。

　　楼道里站着一个人。

　　陆时宴。

　　他靠在墙上，穿着一件黑色的羽绒服，拉链没拉，露出里面皱巴巴的衬衫。头发乱糟糟的，脸上没什么血色，眼底青黑一片。

　　他看见我，站直了。

　　“思源。”

　　声音哑得像砂纸磨过玻璃。

　　我站在门口，看着他。

　　“你怎么来了？”我问。

　　他没回答。他往前走了一步，身子晃了晃，扶住墙才站稳。

　　我这才看清他的状态——嘴唇干裂，眼睛发红，额头上有细密的汗珠。整个人像从水里捞出来的，又像是在发着高烧。

　　“你烧还没退？”我问。

　　他点点头。

　　“那你不躺着，跑这儿来干什么？”

　　他看着我，没说话。

　　我也看着他。

　　楼道里很静，静得能听见他粗重的呼吸。

　　他站了一会儿，忽然笑了一下。笑容很短，短得像没存在过。

　　“就想来看看你。”他说。

　　“看什么？”

　　“看你过得好不好。”

　　我看着他这副模样——羽绒服皱巴巴，衬衫领口歪着，头发乱得像鸡窝，脸上带着病态的潮红。他整个人靠在墙上，像是下一秒就要滑下去。

　　我忽然觉得很爽。

　　很爽很爽。

　　就像很多年前，我一个人坐在出租屋里，打了一百三十七个电话他一个都没接的那种感觉。

　　就像那条短信“忘了”出现在我屏幕上时，那种从头顶凉到脚底的感觉。

　　就像他结婚那天晚上，我把脸埋在被子里，咬着嘴唇不让自己出声，眼泪把枕头洇湿一大片的感觉。

　　现在他站在这儿，狼狈得像条丧家之犬，烧都快烧糊涂了，还跑过来看我。

　　我看着他，忽然想笑。

　　“看到了？”我问。

　　他点点头。

　　“那可以回去了。”

　　他没动。他看着我，眼睛里有东西在翻涌，像是很多话想说，又像是不知道该说什么。

　　我看着他这副样子，心里那个爽的感觉慢慢淡下去，变成另一种东西。说不上来是什么。不是心疼——我不想承认是心疼。也不是解恨。解恨好像也不是。就是一种很空的感觉。

　　“你走吧。”我说。

　　我侧身想关门。

　　他忽然开口：“思源。”

　　我停下。

　　“你恨我。”他说。不是问句，是陈述。

　　我没说话。

　　“恨就对了。”他的声音很轻，轻得像在自言自语，“你该恨我。”

　　我转过头来看着他。

　　“你就想说这个？”

　　他摇摇头。他扶着墙，慢慢滑下去，坐在楼梯台阶上。他抬起头，看着我，眼睛里有很复杂的东西。

　　“我想说……”他顿了一下，像是在组织语言，“我想说，你恨我，挺好。就这样恨着，挺好。”

　　我看着他。

　　“你恨我，就不会再等我了。”他说，“你恨我，就会好好过自己的日子了。你恨我，就不会……就不会再被我伤害了。”

　　我站在原地，听着他这些话。

　　“我以前不敢让你恨。”他说，“我怕你恨我，就是真的不要我了。现在我想通了——恨比爱好。恨比爱长久，也比你惦记着我强。”

　　他低着头，看着自己的手。

　　“你恨我吧。”他说，“狠狠地恨。恨一辈子都行。”

　　我看着他。

　　楼道里的声控灯灭了，只剩窗外的天光照进来，灰蒙蒙的。

　　他坐在黑暗里，像一团模糊的影子。

　　我站了很久。

　　然后我开口。

　　“你以为你是谁？”

　　他抬起头。

　　“你以为我想恨你？”我说，“你以为恨你是我选的？”

　　他没说话。

　　“我本来可以好好的。我本来可以过自己的日子，挣自己的钱，活自己的人。是你非要闯进来，非要让我喜欢上你，非要让我等，非要让我失望，非要让我变成这样。”

　　我往前走了一步。

　　“你以为恨是什么？恨是被迫的。恨是爱烧完了剩下的灰。你以为我愿意烧？你以为我愿意剩下这些灰？”

　　我看着他。

　　“我恨你。我恨你让我恨你。”

　　他坐在台阶上，一动不动。

　　我看着他那副样子，忽然又想笑。

　　“你刚才说，恨就对了。”我说，“是，恨就对了。就该这样。”

　　我顿了顿。

　　“就该这样一直恨下去。”

　　他看着我。

　　“互相伤害。”我说，“你伤害我，我伤害你。谁也别想好过。”

　　说完这些，我忽然觉得心里有什么东西松了。

　　像是一根绷了很久的弦，终于断了。

　　他坐在那里，沉默了很久。

　　然后他慢慢站起来。扶着墙，身子晃了晃，站稳了。

　　他看着我。

　　“好。”他说。

　　就一个字。

　　好。

　　我看着他。

　　他也看着我。

　　楼道里很静，静得能听见他呼吸里的杂音，像破风箱一样。

　　他站了一会儿，然后慢慢转过身，往楼下走。

　　他走得很慢，一步一顿，扶着栏杆，像是随时会倒下去。

　　我看着他的背影，看着那件皱巴巴的羽绒服，看着那颗乱糟糟的脑袋，看着他一阶一阶往下挪。

　　他走到楼梯转角处，忽然停下来。

　　他没回头，就那么站着。

　　过了很久，他说了一句话。

　　声音很轻，轻到几乎听不见——

　　“沈思源，你说得对。恨比爱长久。”

　　他顿了顿。

　　“那就恨吧。”

　　然后他继续往下走。

　　我站在原地，听着他的脚步声越来越远，越来越轻，最后消失不见。

　　楼道里重新安静下来。

　　声控灯亮了，又灭了。

　　我站在门口，不知道站了多久。

　　直到手机闹钟响了，提醒我该上班了。

　　我关掉闹钟，看了看时间。

　　七点四十三分。

　　刚才这一幕，用了不到十分钟。

　　十分钟。

　　够一个人从十七楼跳下来。

　　够一个人烧开一壶水。

　　够一个人决定恨另一个人一辈子。

　　我关上门，背靠着门板，站在玄关里。

　　屋里很静。

　　我低头，看见鞋柜上落了一根枯黄的满天星。

　　大概是扔的时候带出来的。

　　我弯腰捡起来，看着那根枯枝。

　　很小，很轻，像一根火柴棍。

　　我想起老太太卖花时说的话：小伙子有眼光，这花开得最好。

　　最好。

　　就开了一夜。

　　我把那根枯枝攥在手心里，攥了很久。

　　然后我打开门，把它扔进楼道的垃圾桶里。

　　关上门，整理了一下衣服，出门上班。

　　一切如常。

　　到公司的时候八点四十，刚好赶上打卡。

　　工位在十七楼靠窗的位置。我坐下来，打开电脑，开始处理邮件。

　　九点开会，十点见客户，十二点吃午饭。

　　一切如常。

　　下午三点，我正在写方案，手机震了一下。

　　是一条短信，来自陌生号码：

　　“他回去就晕了，又送医院了。林栖。”

　　我看着这行字，看了很久。

　　然后我把手机翻过去，屏幕朝下。

　　继续写方案。

　　窗外又开始下雪了。

　　灰蒙蒙的天，白茫茫的雪。

　　落在玻璃上，化成水，流下去。

　　像眼泪。

　　又不像。

　　眼泪是热的。

　　这是凉的。