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61、花灯节
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上元节这日，天还没黑，姜辞忧就坐不住了。
她在屋里来来回回走了无数趟，翻出三条裙子铺在床上，看看这条太素，那条太艳，最后挑了件月白色的，又坐回镜前描眉。
她的手艺向来不怎么样。穿越前是手残党，穿越后更没人教过她这些。左手试了一下，歪了。右手描了两笔，又浓了。她拿帕子沾了水，对着镜子擦，越擦越花，眉尾糊成一团，活像给人揍了一拳。
她气得把眉笔往桌上一搁，正想喊宫女来帮忙，镜子里忽然多了个人影。
谢危行不知道什么时候站在了身后。
他刚下朝回来，还穿着那身鸦青色的常服，腰间的玉带都没解。目光落在她脸上，停了一瞬。
姜辞忧从镜子里看见他，先是一愣，随即一把捂住脸：“别看了，画花了。”
他没说话，走过来，从她指缝里拿开了她的手。姜辞忧仰起脸，只见他垂着眼，目光极静，像在端详一副笔触潦草的画。
“难看。”他说。
姜辞忧一噎，正要回嘴，却见他伸手拿起了桌上的眉笔。
“抬头。”
她下意识地抬头。
谢危行俯下身来。他一只手托住她的下巴，另一只手握笔，笔尖落在她的眉上。他的动作很慢，像在写一封极为重要的信。
屋里安静得能听见烛芯燃烧的细微声响。
姜辞忧屏着呼吸。他离得太近了，近到她能看见他低垂的眼睫在脸上投下的小片阴影，能闻到他身上淡淡的冷香，像雪后的松木。
“你……”她咽了咽口水，“你会画吗？”
没回答。
笔尖沿着她的眉骨缓缓移动，不重不轻，像一片羽毛在皮肤上拂过。他的手指很稳，稳到姜辞忧觉得自己的心跳都跟着漏了几拍。
过了很久，他停住手。
“好了。”
姜辞忧转头去看镜子。
眉形修长，浓淡得宜，比她自己画的好出十倍不止。
她愣了好一会儿，憋出一句：“你哪学的？”
谢危行把眉笔放回原处，淡淡道：“看过。”
“看过就会？”
“嗯。”
“吹牛。”
他看了她一眼，没解释。
谢危行转身去换衣服，走了两步，又停下，头也不回地说了一句：
“你画得难看时，我看了三年。”
姜辞忧对着他的背影张了张嘴，好半天才反应过来。
——这家伙，是在说“我看你画眉看了三年，看也看会了”。
她抓起桌上的粉盒就要砸过去，手举到半空，又收了回来。
算了。看在他画得好看的份上。
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入夜后的长街，灯火如昼。
人潮从四面八方涌来，将整条街挤得水泄不通。两侧的摊位连成一片，卖面具的、卖糖画的、卖花灯的，吆喝声此起彼伏。头顶上拉着数不清的细绳，绳上挂着各色灯笼，五光十色地连成一条蜿蜒的星河。
姜辞忧一开始还端着，走了半条街后，彻底放开了。
她在面具摊前拿起一个狐狸面具扣在脸上，转头冲谢危行做了个张牙舞爪的动作。
谢危行看着她，没说话。
姜辞忧把面具往上一掀，露出笑弯了的眼睛：“怎么样，吓人吗？”
“一般。”他说。
她撇了撇嘴，把面具拿在手里翻来覆去地看，犹豫着要不要买。摊主是个有眼色的，立刻堆起笑脸：“夫人好眼光，这狐狸面是今年新到的货，全京城就剩这一个了。”
姜辞忧正要掏钱，旁边伸来一只手，把碎银放在了摊位上。
她扭头看谢危行。
他已经转身走了，只留给她一个背影。
姜辞忧赶紧把面具往脸上一戴，小跑着跟上去，从背后探出脑袋看他：“你付钱干什么？我话都还没说。”
“你犹豫了。”他目视前方。
“我犹豫说明我在考虑啊。”
“考虑超过三秒，”他顿了顿，“就是想要。”
姜辞忧被他说得一哽，想反驳，却发现自己确实想要。她哼哼两声，把面具扶正：“谢危行，你还挺了解我。”
他没接话，脚步却放缓了些，让她不用跟得那么急。
人越来越多了。
不知从哪跑出来一群半大的孩子，手里举着点燃的烟花棒，尖叫着从人群中横冲直撞过去。人群像被劈开了一道口子，又迅速合拢。姜辞忧被一个壮汉的背挤了一下，踉跄两步，再抬头时，谢危行的背影已经不见了。
她踮起脚。
满眼都是晃动的人头和摇曳的灯光，青的、红的、黄的，像一片光怪陆离的海。远处有鼓声，有笑声，还有烟花在头顶炸开的闷响。那么热闹，那么嘈杂。
“谢危行——”
她喊了一声。
声音像一颗石子投入大海，连朵浪花都没翻起来。
姜辞忧站在原地，没有慌。她知道他不会走远。他那样的人，察觉到你不在他视线里的第一秒，就会回头。
她往路边靠了靠，站在一个卖糖葫芦的摊子旁，踮着脚张望。
忽然，手腕被人从身后攥住了。
力道很大，大得她倒吸了口气。下一秒，她整个人被拽了过去，撞进一个坚硬的胸膛里。
没有一句话。
谢危行一手扣着她的后腰，一手抓着她手腕，像要把她钉在自己身前。他的呼吸有些重，胸口起伏着，鸦青色衣襟上沾了一层薄薄的尘，像是刚才从人群中硬挤过来的。
“谢……”
她刚说了一个字，就被他带着往路边走。他走得很快，步子很大，姜辞忧被他拽得几乎小跑，一路跌跌撞撞地被带出人潮，拐进一条稍微安静的巷子口。
到了地方，他忽然停住，松开了手。
姜辞忧揉着发疼的手腕，抬头看他。
他站在巷口的阴影里，半张脸隐在暗处，半张脸被远处的灯光映得忽明忽暗。他别过脸去，不看她，不说话。
只有呼吸还不那么平稳。
“你刚才……是不是找了我很久？”姜辞忧试探着问。
“没有。”
“那你怎么知道我在那？”
“路过。”
姜辞忧看着他额角那层细密的汗，又看了看他被挤得有些凌乱的衣襟，没再拆穿他。
她只是伸出手，轻轻扯了扯他的袖口。
“走吧，”她说，声音软下来，“我饿了。”
谢危行终于转过头来看她。
他的眼神很深，深得姜辞忧觉得里面翻涌着很多没能说出口的东西。但最终，他只是“嗯”了一声，重新抓住了她的手。
这次抓得不紧，却也没有再松开。
十指，不知不觉地扣在了一起。
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他们在一个小摊前坐下，吃了两碗热腾腾的元宵。
姜辞忧的那碗是芝麻馅的，咬开一口，黑色的馅心就缓缓流出来，混着热气腾腾的甜香。谢危行那碗是花生的，他吃得很慢，像是在吃一餐再寻常不过的家常便饭。
“好吃吗？”她问。
他“嗯”了一声。
“你能不能多说一个字。”
“能吃。”
姜辞忧翻了个白眼，低头继续吃。
吃完了元宵，他们继续往前走。灯市越到深处越热闹，中间有一处围了好多人，里三层外三层，不断有叫好声传出来。姜辞忧好奇得不行，拉着谢危行挤了进去。
是个猜灯谜的摊子。
摊主是个留着山羊胡的中年人，正举着一盏精巧绝伦的琉璃灯，向众人展示。
“各位各位！今晚压轴的灯谜，就挂在这盏琉璃灯上！谁猜中了，这灯就归谁！分文不取！”
那盏灯确实好看。通体用彩色琉璃片拼接而成，四角缀着细碎的琉璃珠，里面点着一支小小的蜡烛，烛光穿过琉璃，折射出无数道细碎的光，像有人把一片星河揉碎了洒在灯上。
姜辞忧的目光落在那盏灯上，就移不开了。
谢危行看了她一眼。
只一眼，他松开了她的手，走上前去。
“我来。”
周围顿时安静了一瞬，接着窃窃私语起来。谢危行身量高，气质又冷，站在人群中像一柄出鞘半寸的刀，让人不敢小觑。
摊主见他上前，笑着从灯下取出最后一张谜面，展开，朗声念道：
“雪满山中高士卧，月明林下美人来。打一物。”
此联一出，满场哗然。这谜面太雅，又太偏，众人交头接耳，半天没人能答上来。
姜辞忧拧着眉，脑子里转得飞快，却只有一片空白。
谢危行站在灯下，沉默了大约三息。
“梅花。”他说。
声音不重，却像一粒石子破冰而入。
摊主愣了一下，继而用力拍了下大腿：“中了！正是梅花！”
人群轰然叫好。
姜辞忧不可思议地看着他，张大的嘴半天合不上。
摊主笑眯眯地将那盏琉璃灯双手奉上：“公子大才。这灯，归您了。”
谢危行接过灯，转身走到姜辞忧面前，把灯往她手里一塞。
灯柄上还残留着他掌心的温度。
姜辞忧低头看着那盏流光四溢的琉璃灯，又抬头看了看他，像有一整片星河落在了她怀中。
“你怎么知道是梅花？”她问。
“猜的。”
“你每次都说猜的。”
“真是猜的。”
“谢危行，你是不是读过很多书？”
“还行。”
“还行是多少？”
他看了她一眼：“比一般人，多一点。”
姜辞忧鼓了鼓腮帮子，低头看着手里的灯，忽然笑了。
“谢危行。”
“嗯。”
“这灯，真好看。”
他看着她被琉璃灯光映得柔和的侧脸，沉默了一瞬。
“嗯。”他说。
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灯市尽头，是一棵巨大的古槐树。
树不知多少年了，枝干虬曲，遮天蔽日。此时，成千上万盏许愿灯挂在枝头，从下往上看，像一棵燃烧着心愿的星火之树。风一吹，满树的灯光轻轻摇晃，碎影斑驳，美得不像人间。
摊主是个白发老翁，坐在树下，身边堆着一摞尚未点亮的莲花灯。见他们两人并肩走来，笑着招呼：“公子，夫人，点盏许愿灯吧。挂得越高，来年越发灵验。”
谢危行没说话，从袖中取出银钱，拿了两盏灯。
老翁递上笔墨，姜辞忧接过来，却没有立刻写。她背过身，用身体挡住谢危行的视线，提笔在自己的灯面上写了起来。
她写得很认真，一个字一个字地，像在给某个人写信。
写完了，她把灯抱在怀里，回过头。
谢危行还站在原地，手里执着笔，垂着眼，似乎还在想。
“想什么呢？”她问，“一盏许愿灯，随便写写就好了。”
他摇摇头，没应。
姜辞忧凑过去想偷看，他侧了侧身，挡住了。
“小气。”她咕哝了一句。
又过了好一会儿，他才落笔。
他的字向来好看，清峻有力，像刀刻的。姜辞忧想看清楚他写了什么，但他写完后就把灯转了过去，不让她看。
“你先给我看你的。”他说。
“那你也得给我看你的。”
“你先。”
姜辞忧想了想，把自己的灯翻过来，递到他眼前。
灯面上，用她歪歪扭扭的笔迹写着七个字：
愿谢危行，从此不孤。
谢危行低头看着那七个字。
看了一遍，又看了一遍。
火光从他手中的灯透出来，映着他的脸。他的表情看不出什么变化，但握着灯的指节，慢慢收紧了。
“你写这个。”他开口，声音有些低，像被夜风吹散了大半，“比许愿灯有用。”
姜辞忧抬头，对上他的目光。那里面翻涌着她看不透的情绪，深得让人心慌。
“为什么？”她轻声问。
“因为已经应了。”
他说完，将自己的那盏灯转了过来。
姜辞忧低头看去。
灯面上，只有四个字。
没有她的名字，没有她的愿望，也没有任何承诺。
只有四个字。
长命百岁。
她愣住了。
有那么一瞬，周围的喧闹全部褪去，只剩他们两个人，和眼前这盏小小的灯。
“谢危行……”她张了张嘴，声音忽然有些发涩，“你这许的什么愿啊，也太、太……”
她想说“俗”，想说“我还以为你会写什么感天动地的诗词歌赋”，可她发现自己一个字也说不出来了。
因为她看见了他写这四个字时的笔迹。那是他落笔最重的四个字。重到几乎要穿透薄薄的灯纸。像是在向这漫天神佛，讨一个最朴素的奢望。
这世间所有的笔墨，都不及这四个字贵重。
因为谢危行这一生，见过太多人离去。他知道，对一个人最好的祝愿，从来不是什么风花雪月，而是活着。
长命百岁。活得比他久，久得多。
姜辞忧的眼眶热了。
她忽然想起三年前那个雨夜。他受了伤，烧得神志不清，她守在床边，听见他在昏迷中翻来覆去地叫一个人的名字。后来她才知道，那是他早夭的胞妹。那一年她七岁，死在他怀里，身体很轻，轻得像一片秋天的叶子。
从那以后，谢危行再也不向神明许任何愿望。
他不信神。神从未善待过他。
但现在，他提笔，向神明许了一个愿。
为了她。
“谢危行，”她的声音带着哭腔，却笑了出来，“你还是信这个的嘛。”
他没答话，只是伸出手，用指腹擦过她的眼角。
“没哭。”他说。
“我这是风吹的。”
“嗯。风不背锅。”
姜辞忧破涕为笑，把脸埋进他胸口，闷声道：“谢危行，你今晚怎么怪怪的。”
“哪怪了。”
“怪好的。”
他没说话，收紧了手臂，把下巴抵在她发顶。
长街远处，有烟花冲天而起，在夜空中炸开，千树万树，照彻人间。
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两盏灯，被他们挂上了古槐最高的那根枝桠。
挂灯的时候，谢危行不让姜辞忧爬梯子。他自己走上去，把两盏灯并排系在一起，又拉了拉，确认不会掉下来。
“谢危行，你系紧一点。”
“知道。”
“别系太紧啊，来年还要取下来换新的。”
“知道。”
“你什么都知道。”
“比你多一点。”
姜辞忧站在树下仰着头，月光混着灯光落在他身上，勾勒出他挺拔的轮廓。她忽然想，如果三年前她没有被系统绑定，如果她没有硬着头皮走进那座冷宫的梅园，眼前这个人，现在会是什么样子。
大概还是那个独自对弈的清冷质子吧。
一个人下棋，一个人喝酒，一个人看这万家灯火。
“谢危行！”她突然喊。
他回过头，居高临下地看她。
“你明年还来吗？”她问。
“来。”
“后年呢？”
“来。”
“大后年呢？一直来？”
他望着她，目光穿过那些摇晃的灯影，直直地落进她眼睛里。
“你在哪，我在哪。”他说。
不是情话。是事实。
姜辞忧笑了，笑得眼睛弯弯的，像天上的月牙。
“行吧，”她说，“那本小姐勉为其难，每年都陪你来看一次。”
“陪你。”
“好好好，互相陪。”
谢危行从梯子上下来，拍了拍手上不存在的灰。
“走了。”他说。
“嗯。”
她伸手去牵他。
他顿了一下，反手扣住她的手指，慢慢地、慢慢地收紧，像是要把这一生的亏欠，都从这个动作里补回来。
两人走出很远，姜辞忧又回头望了一眼。
古槐高耸入云，万千盏许愿灯在夜风中明灭摇曳。最高处，两盏并排而立的莲花灯紧挨在一起，火光稳定而温暖，像这茫茫人世间，两个终于不再漂泊的人。
一盏写：愿谢危行，从此不孤。
一盏写：长命百岁。
字迹不同，心意相同。
他们走远了。
灯火在身后，他们朝前走。
