12、修琴 那封血书， ...
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那封血书，沈清弦烧了。
就在壁炉前，当着陆沉舟的面。火苗舔舐着泛黄的纸张，那用生命写就的字句迅速蜷缩、焦黑，最后化作一撮飞灰，随着烟囱里的气流盘旋而上，消失在冬日清冷的空气里。
烧掉，是为了不留痕迹。
也是为了，让这桩血仇，彻底只刻在两个人的心里。
陆沉舟没有阻止，也没有询问血书的内容。他只是看着火光映照下，沈清弦那张苍白却异常坚毅的侧脸，看着那双深潭般的眸子里燃烧的仇恨之火。
他知道，从这一刻起，这个戏子不再是一个需要他圈养的金丝雀，而是一个与他同仇敌忾的、背负着血债的男人。
“王麻子跑了，但他在闸北还有个姘头，在十六铺有个档口。” 陆沉舟背靠着壁炉架，声音低沉而笃定，“我已经让侦缉队去查了。只要他还在上海滩，三天，最多三天，老子把他剁碎了喂鱼。”
沈清弦没有说话，只是默默地看着最后一点火星熄灭。
他相信陆沉舟。
在这个世道，只有这种满手血腥的军阀，才能兑现“报仇”这两个字。
接下来的两天，沈清弦没有再下楼。他把自己关在房间里，怀里揣着那把断弦的三弦琴。他没有弹，也没有唱，只是静静地坐着，或者看着窗外。
他在等。
等陆沉舟说的那个“三天”。
第三天午后，阳光难得地露了脸，透过云层洒在花园里，却驱不散屋内的阴冷。
管家来了。
依旧是那副波澜不惊的模样，只是身后跟着一个身穿半旧棉袍、背着沉重木箱的老者。
“沈先生。” 管家在门口恭敬地说道，“这是上海滩最好的制琴师傅，刘老先生。大帅请他来，给您看看那把琴。”
沈清弦抱着琴，站在窗边，没有立刻回应。
刘师傅看起来六十多岁，头发花白，戴着一副厚厚的老花镜，脸上布满了岁月的沟壑。他看到沈清弦怀里的那把琴，浑浊的眼里闪过一丝惋惜，随即走上前，也不多话，只是伸出一双布满老茧的手，示意沈清弦把琴给他。
沈清弦犹豫了一下，还是把琴递了过去。
刘师傅接过琴，并没有立刻动手修理，而是像捧着一件稀世珍宝一样，小心翼翼地翻转、查看。他的手指在那处断裂的琴头上停留了很久，眉头紧锁，又摸了摸琴箱的木材，甚至凑近闻了闻那股陈旧的木头味。
“枣木的。” 刘师傅终于开口了，声音苍老而沙哑，带着浓重的苏北口音，“老料，好东西。可惜了，断得这么彻底。”
“能修吗。” 沈清弦问，声音有些干涩。
“能修。” 刘师傅点点头，眼神里透着匠人的执着，“断了的头，可以用同料的枣木接上，榫卯结构，再用鱼鳔胶粘牢，保准比原来还结实。就是这弦……”
他看向那两根断弦和锈弦，摇了摇头：“老弦不好找。现在的弦，钢丝芯的，太硬，出不来这个味儿。得去寻老丝弦，还得是湖州那边手工做的，上了松香的那种。”
“去寻。” 沈清弦说，“多少钱，我都给。”
“钱不钱的，老朽不敢收。” 刘师傅摆摆手，看向沈清弦，浑浊的眼里竟流露出一丝敬意，“陆大帅发了话，这事不能收钱。再说，能修好这把老琴，是老朽的造化。这年头，好琴难寻，好角儿更难寻啊。”
沈清弦心里微微一颤。
他看向管家。管家微微躬身，示意这是陆沉舟的安排。
那一刻，沈清弦心里那座冰山，又融化了一小块。陆沉舟没有只是口头说说，而是实实在在地，把他的“能”字，落实到了这把琴上。
接下来的几个小时，房间里只剩下刘师傅修琴的声音。
那是极其细微、却又极其动人的声音。
凿子剔除朽木的“笃笃”声，砂纸打磨木头的“沙沙”声，穿针引线时丝线划过空气的“嗖嗖”声，还有刘师傅时不时低声哼唱的一两句西皮二黄。
沈清弦没有走开，他就搬了把椅子，坐在刘师傅旁边，静静地看着。
他看着那双苍老的手，如何像对待婴儿一样，一点点地将断裂的琴头拼接，如何细致地用木屑和胶填补裂缝，如何将那根尚存的旧弦小心地卸下，擦拭干净。
那是他师父的琴。
他曾经以为，这把琴和他的师父一样，已经死了。
没想到，竟然还能被这样一点点地，唤醒。
“沈老板，您来看看，这弦轴的位置，是不是这个角度？” 刘师傅偶尔会停下来，征询他的意见。
沈清弦便会凑过去，仔细地看，然后给出建议。他的手指也会偶尔搭上去，感受着木头的温度和纹理。
这是一种奇妙的体验。
仿佛他不是在修琴，而是在参与一场仪式，只属于他记忆里的复活仪式。
傍晚时分，陆沉舟回来了。
他一进门，就闻到了满屋子的木屑和胶水味。他脱下大衣随手扔给佣人，径直走进来，看到的就是这样一幅画面：
昏黄的灯光下，沈清弦侧着脸，专注地看着刘师傅手中的活计，那双总是含着三分情七分媚的眼睛里，此刻只有纯粹的、对技艺的欣赏和对旧物的深情。而刘师傅，则像一位老将军，在两位“观众”的注视下，进行着一场神圣的战役。
陆沉舟没有打扰他们。
他只是靠在门框上，静静地看着。
看着沈清弦那专注的侧脸，看着他因为兴奋而微微泛红的耳廓，看着他放在膝盖上的、那双修长而安静的手。
这双手，拨动琴弦时是那样的灵动，此刻放在膝盖上时，却又是那样的安详。
陆沉舟忽然觉得，自己以前那些强取豪夺的手段，简直蠢得无可救药。
想要得到一个人的心，靠抢是抢不来的。
得靠……熬。
像熬糖一样，慢慢地，用心地，把生米熬成熟饭，把两颗坚硬的心，熬成粘稠的、分不开的甜。
“大帅。” 管家在他身后轻声提醒，“王麻子抓到了，在楼下候审。”
陆沉舟收回目光，眼神瞬间冷了下来，恢复了那个杀伐决断的军阀模样。
“知道了。” 他淡淡地应了一声，转身要走，又停下了脚步，回头看向沈清弦，声音放低了一些，“修完了叫我。”
沈清弦听到了他的声音，转过头看了他一眼，轻轻点了点头。
陆沉舟走了。
房间里又恢复了之前的宁静。
刘师傅终于完成了琴头的拼接和加固，开始处理琴弦。
“沈老板，老弦难寻，老朽这里也只有一副存货了，还是前清时候留下来的，一直没舍得用。” 刘师傅从箱子底层摸出一个油纸包，小心翼翼地打开，里面是两卷泛着古铜色光泽的丝弦。
“这弦，得用松香细细地擦，才能上弦。上了弦，还得‘遛弦’，得遛个三五天，音色才能稳。”
沈清弦接过那两卷弦，入手沉甸甸的，带着一股岁月的油脂味。
“有劳老先生了。” 他郑重地道谢。
“应该的，应该的。”
上弦的过程，比想象中要漫长得多。
丝弦极难伺候，稍有不慎就会断，或者音准不对。刘师傅一手持弦，一手转动弦轴，额头上渗出了细密的汗珠。沈清弦就在一旁帮忙打着下手，递工具，或者用手指轻轻按住琴弦，感受着那股逐渐绷紧的张力。
陆沉舟一直没有再上来。
楼下隐约传来审讯的声音，但并不清晰，像是被厚重的墙壁隔绝了。只有偶尔的一声闷响，或者一声压抑的惨叫，提醒着沈清弦，楼下的世界是怎样的血腥。
他并不觉得残忍。
相反，他心里甚至升起一丝快意。
王麻子该死。
那个背叛师父、引来兵灾的畜生，死一万次都不够。
“好了。”
刘师傅长出了一口气，松开了手。
两根崭新的丝弦，一粗一细，在枣红色的琴身上重新绷紧，在灯光下泛着温润的光泽。断掉的琴头被巧妙地修复了，虽然还能看到一道细微的接痕，但反而像是给这把老琴增添了一道伤疤，让它看起来更加厚重，更加有故事的沧桑。
沈清弦伸出手，指尖颤抖着，轻轻拨动了一下那根粗弦。
“咚——”
一声浑厚、悠长、带着金石之音的声响，在大厅里回荡开来。
这声音，不再是之前那种苍凉的呜咽，而是一种充满了生命力、充满了希望的鸣响。
沈清弦的眼眶瞬间红了。
他像是抱着失而复得的亲人，紧紧地将琴搂在怀里，脸颊贴着那光滑温热的琴身，久久没有说话。
刘师傅收拾着工具，看着这一幕，浑浊的眼里也泛起了泪光，欣慰地笑了笑，悄无声息地退了出去。
房间里又只剩下沈清弦一个人。
他抱着琴，坐在灯光下，一遍又一遍地，轻轻地拨动着琴弦。
不成调，也没有旋律。
只是简单的单音。
“咚。”
“铮。”
“咚。”
每一个音符，都像是敲在他心上，敲碎了那层厚厚的冰壳，敲出了底下柔软的、温热的内核。
不知过了多久，门又被推开了。
陆沉舟走了进来。
他换了身衣服，身上那股子血腥味似乎淡了一些，但那股子冷硬的杀气犹在。他的右手手背上，有一道新鲜的划痕，像是被人抓伤的，渗着一点血星子。
他没有看琴，而是先看向沈清弦。
看到沈清弦怀里那把完好无损的琴，看到他脸上未干的泪痕，看到他因为激动而微微发红的眼眶，陆沉舟眼神里的冷硬，瞬间消散了大半。
“修好了？” 陆沉舟走过来，声音比刚才柔和了许多。
“修好了。” 沈清弦抬起头，看着他，声音有些哽咽，“谢谢。”
这一声“谢谢”，不再是之前那种客套的、带着距离的敷衍，而是发自肺腑的感激。
陆沉舟看着他，看着那双眼睛里毫无保留的信任和依赖，心里那股子从未有过的、软绵绵的东西，突然萌芽而生，像是被一只小猫的爪子轻轻挠了一下。
他伸出手，似乎想碰碰沈清弦的头发，或者那把琴。但手伸到半空中，又停住了，最后只是略显笨拙地，在衣服上擦了擦手上的那点血迹。
“修好了就好。” 陆沉舟移开视线，看向窗外漆黑的夜色，语气里带上了一丝不易察觉的、类似于是炫耀的意味，“王麻子那事儿，办妥了。以后，没人再敢动你，也没人再敢动你的戏。”
沈清弦抱着琴，没有说话。
这一刻，这间华丽的囚笼，终于不再冰冷了。
因为有了这把琴，也有了那个虽然粗暴，但关键时刻，也能对他温柔那么一瞬，能为他杀人报仇的男人。
这糖，算是熬出了一点甜味了。
