《用我一生去爱你》8点半

34、盲眼的婚礼与遗嘱 那五十

　　那五十万美金，像一剂强行针，把小君从死神手里又抢回来半年。

　　钱到账的那天，小林没去存银行。他把笔记本电脑搬到小君床边，把那个显示着余额的界面，调到最大字号，把耳机轻轻戴在她头上。

　　“小君，你听。”他按下播放键。

　　电子合成音读出那一串数字：“Current balance: five hundred thousand US dollars.”

　　小君听着，干裂的嘴唇动了动，想笑，却没笑出来。那笔钱，足以买下最好的药，请来最好的专家，却买不回她那双被放疗烧坏的视神经，也买不回她那被癌细胞啃噬的脑仁。她的身体，已经像个四处漏风的破口袋，补东墙，漏西墙。

　　但这半年，是他们一家三口最平静的时光。

　　小林用那笔钱，干了两件事。

　　第一件，是把老宅彻底翻修。他在院子里给小君盖了一间“阳光房”，四面都是落地玻璃，夏天有电动遮阳帘，冬天有地暖。虽然她看不见，但她能感觉到阳光晒在脸上的温度，能听到雨点打在玻璃上的声音。

　　第二件，是给小宝存了一笔教育基金，定期存单锁进了镇上的保险柜。

　　剩下的钱，小林一分都没动。他说，那是留给小君走的时候，给她体面用的。

　　“小林，”有一天，小君突然说，“我想结婚。”

　　小林正在给她擦手，动作一顿：“我们不是早就领证了吗？合法夫妻，受法律保护。”

　　“那是领证，不是婚礼。”小君摸索着抓住他的手腕，力气大得惊人，“我没穿过婚纱，没戴过戒指，也没听见你在神父面前说‘我愿意’。我这一辈子，太亏了。我连你长什么样都快忘了。”

　　小林的眼眶红了。

　　他放下毛巾，走出阳光房。

　　那天晚上，他没睡。

　　他在网上订了一套婚纱。他选了最小码，最轻的那种，虽然他知道，小君现在瘦得皮包骨，根本撑不起来。他又去镇上唯一的金店，刷爆了信用卡，买了一枚素圈的铂金戒指。

　　婚礼定在一个深秋的周末。

　　没有宾客，没有司仪，没有酒席，没有鞭炮。

　　只有老两口，和小宝。

　　那天，小林起得很早。他把院子扫得干干净净，银杏叶子落了一地，金黄色的，他很想让小君摸一摸。

　　他给小君洗头，吹干，梳顺。她的头发因为化疗，稀稀疏疏的，像秋天的枯草。

　　他小心翼翼地给她穿上那件洁白的婚纱。婚纱很大，空荡荡的，罩着她枯瘦的身体，像罩着一个随时会破碎的梦。

　　“好看吗？”小君问，手指紧张地抓着裙摆。

　　“好看。”小林哽咽着，给她整理头纱，“比天仙还好看。”

　　他牵着她，一步步走出阳光房，走到院子里。

　　虽然她看不见漫天的银杏叶，看不见小林哭花的脸，但她感觉到了风，感觉到了温度，感觉到了脚下不平的石板路。

　　小宝穿着他那件洗得发白的校服，站在旁边，举着手机，放着那首《今天你要嫁给我》。

　　声音很大，盖过了风声。

　　“林建国，”小君面向他，虽然眼睛看不见，但脸上是前所未有的庄重，“你愿意娶我吗？哪怕我是个瞎子，是个瘫子，是个快要死的人？”

　　“我愿意。”小林握着她的手，把那枚戒指，颤颤巍巍地套进她那根瘦得只剩骨头的无名指上，“下辈子，下下辈子，我都愿意。”

　　小君笑了。

　　那是她生病以来，笑得最灿烂的一次。

　　她看不见他，但她听得到他的心跳，那颗心，还在为她跳动。

　　婚礼结束后，小君发起了高烧。

　　癌细胞彻底爆发了，像一场无法阻挡的山火，烧遍了她的全身。

　　那天夜里，她疼得在床上打滚，止痛泵已经没用了。

　　小林抱着她，用那只残缺的左手，死死地按住她，防止她从床上摔下去。

　　“小林，”小君在剧痛的间隙，气若游丝地说，“把……把电脑拿来。”

　　“别写了，休息吧。”小林哭着求她。

　　“拿来。”她很固执。

　　小林把笔记本电脑放在她腿上。

　　她看不见屏幕，只能用那九根手指，凭着肌肉记忆，在键盘上敲击。

　　她不是在写代码，她是在写遗嘱。

　　她在那个无障碍软件的源代码里，写下了一段注释。

　　那是写给小林的最后一段话：

　　“小林，当你看到这段话的时候，我应该已经走了。别难过，我这一辈子，值了。你是我这辈子最大的运气。答应我，别守着我一个人过。找个好人，哪怕是个没文化的农村妇女也行，只要她能给你做口热饭，能给你生个孩子。还有，别忘了给小宝过生日。密码是……是我们的结婚纪念日。”

　　写到这里，她的手垂了下去。

　　键盘上，留下了一串乱码。

　　小林看着那段话，抱着她的尸体，在空荡荡的阳光房里，坐了一整夜。

　　那一晚，风很大，吹得玻璃呼呼作响。

　　但他没有哭。

　　他只是觉得，这世上，再也没有人叫他“小林”了。