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2、希望 抓到活口… ...
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沈树不知道自己等了多久。山坳里的光线几乎没有变化，稠稠的绿罩着，从树叶缝里漏下来的那些碎光始终是同一个亮度，像有什么东西把时间也黏住了，走不动，就悬在半空里，荡荡悠悠的。
他数到第七遍一百的时候，那个数字在他舌根底下打了个滑，溜走了，他再也想不起刚才数到哪儿了。血还在渗，手底下那一片衣物已经完全湿透了，贴着掌心，温热黏腻，像捂着一块刚割下来的肉。右腹的疼痛变了味儿，从最初那种烧红的铁钎子捅进去的锐痛，慢慢变成了一团沉甸甸的钝痛，扩散开来，把整个腰腹都包裹住，连带着后背也酸麻起来。
他感觉自己像是泡在一潭温水里，水位在一点一点上涨，先是淹没了脚踝，然后是膝盖，再然后漫上了腰际。水是暖的，软绵绵地托着他，让他想松开手脚往下沉。
他咬了一下舌尖。没咬破，力气不够了。舌尖上那层薄薄的黏膜被他碾了一下，疼是有一点，但太轻了，像蚊子叮了一口，根本撑不住他的眼皮。他又去咬嘴唇，下嘴唇早就被他自己咬烂了，那儿有一道豁口，结了暗紫色的痂，再咬下去的时候痂裂开，新鲜的痛感涌上来，热乎乎的咸腥味儿在嘴里散开，总算让他又清醒了那么一瞬。
睁开眼，视线里白茫茫的一片，过了好几秒才重新聚焦，看见阮某还在那棵树的根下蜷着，被钉住的左手垂着，一动不动，另一条好腿伸着，那条被他划断了脚踝的腿以奇怪的角度歪在一旁。阮某的脸上全是汗，黑黝黝的皮肤泛着一层油亮的光，嘴唇干裂，翻着白皮，眼睛半睁半闭，看起来也快撑不住了。沈树盯着他看了几秒，确认那人的胸口还在起伏，才稍微松了口气。
可就在那口气松下去的同时，阮某动了。他那只没受伤的右手慢慢地、一点一点地往旁边摸，摸到了沈树插在树根上的那把匕首的柄。
沈树的心猛地一抽，他看见阮某的手指抠住了刀柄，开始往外拔。那匕首钉得深，每一寸从树根里退出的时候都发出沉闷的摩擦声，阮某疼得整张脸都扭曲了，嘴张着，却叫不出声，只有喉咙里挤出来一丝丝的气音，像蛇在吐信子。
沈树想喊，可嗓子里干得冒火，出来的声音也是嘶哑的，像砂纸刮铁皮。他没犹豫，食指扣了下去。枪响在山坳里炸开来，比之前的每一声都近，都响，震得树叶簌簌地抖。子弹打在阮某另一条好腿的小腿上，穿透了，留下一个干净的小洞，血从里头往外涌，是鲜红色的，一股一股的。
阮某这回叫出来了，惨叫声高高地拔起来，在山坳里来回地撞，撞得沈树眼前又是一阵发黑。但他看着阮某的手松开了刀柄，整个人缩成一团，再也不敢动了。
沈树的枪口冒着袅袅的青烟，火药味儿飘过来，呛得他咳了两声。这一咳扯动了腹部的伤口，剧痛像一把锥子从那个洞里直直地捅进去，搅了两圈，他整个人蜷了一下，额头上的汗珠子大颗大颗地往下滚。他缓了好一阵子，才慢慢把身子重新靠回树干上。
枪里还有三发子弹，他记得清清楚楚，出发前他压了三个满弹匣，这会儿打掉了大半，剩下来的每一发都要算着用。他看了看阮某，那人抱着被打穿的腿在地上打滚，惨叫声低了下去，变成了断续的抽噎，越语，含含混混的，听不清在说什么。沈树把枪口重新对准他，手指搭在扳机上，没有再动。
他的意识又开始飘了。眼前那些绿油油的树叶慢慢地变了形，叶子边缘的锯齿状模糊起来，融成了一片一片深浅不一的色块，在他视野里晃动。他眨了眨眼，想把这些色块赶走，可它们越晃越厉害，最后竟拼出了别的东西来。
沈树看见一片水田，亮晶晶的水面映着天光，田埂上长着细密的青草，几只白鹭远远地站在水中央，一动不动，像插在泥里的木桩子。那是他老家的田，他认得那一道弯弯曲曲的田埂，小时候他跟母亲去送饭，赤脚踩在田埂上，泥巴从脚趾缝里挤出来，软软的，凉凉的。
母亲挑着担子走在前面，扁担吱呀吱呀地响，一头是瓦罐装的绿豆汤，一头是几个粗瓷碗，用蓝布裹着。沈树跟在后面，手里攥着一把狗尾巴草，边走边甩，草穗子扫过稻叶，扑簌簌地响。那是三十年前的事了，那时候母亲还年轻，黑亮的头发盘在脑后，腰板挺得直直的，挑着担子走在窄窄的田埂上稳当得像走平地。沈树记得她回头喊他快走的样子，脸晒得黑红，笑起来眼角有细细的纹路，声音又亮又脆，在空旷的田野上传得老远。
那些白鹭被她的声音惊起来，扑棱棱地飞上天，翅膀扇动的声音嗡嗡的，像一阵风掠过耳畔。
画面一换，沈树又看见父亲了。父亲蹲在池塘边上，手里提着个网兜，里头是刚捞上来的蚌，壳上沾着青苔，在太阳底下泛着暗沉沉的金属光泽。那几年村里搞集体养蚌，父亲早出晚归，脊背晒得脱了好几层皮，肩膀上搭着一条灰扑扑的毛巾，汗渍印了一圈一圈的白印子。
沈树放了学就跑到塘边去，蹲在父亲旁边看那些蚌壳一张一合地吐水。父亲很少说话，只偶尔抬手在他脑袋上拍一下，掌心粗糙得像砂纸，可拍得很轻。有一回沈树问他，养这个能挣多少钱。父亲没抬头，把手里的网兜在水里涮了涮，闷声说，够你念书的。
沈树后来才知道，那几年父亲和母亲起早贪黑地干，一年到头也攒不下多少，可他们从来不在他面前提钱的事。每次交学费的时候母亲都是从柜子底下一个铁盒子里拿出钱来，纸币叠得整整齐齐，用橡皮筋扎着，打开的时候有一股子樟脑丸的味道。沈树接了钱就走，不敢多看一眼那个铁盒子，他知道那里头的钱是母亲一张一张从菜钱里头抠出来的。
母亲一辈子没穿过什么好衣裳，可父亲走的那年她破天荒地买了一件新褂子，深蓝色的，棉布的，穿在身上去火葬场。沈树扶着她在告别厅里站着，母亲的手抓着他的胳膊，抓得很紧，指甲几乎掐进了肉里。她没哭，从头到尾都没掉一滴眼泪，只是嘴唇哆嗦着，说不出一句整话来。沈树站在那儿，穿着军装，肩章上的星星被灯光照着，亮晶晶的。他那时候已经是连长了，可他在那个告别的时刻觉得自己什么都不是，什么都没做成。
父亲的骨灰盒是他捧回去的，沉甸甸的，比他想得要重，捧了一路，胳膊酸得发抖也不敢换手。母亲在后面跟着，一路没有说话，进了家门才开口，说的是，饭在锅里，你去热一热吃吧。沈树听了这话，鼻子猛地一酸，赶紧扭过头去，假装看窗台上的那盆吊兰
沈树眨了眨眼，那些画面散开了，水田和池塘和白鹭都退远了，山坳里的绿重新涌上来，把视野填得满满当当。阮某还在那儿，抽着气，呻吟声像一根细线时断时续。
沈树低头看了看自己的手，左手还捂着伤口，指缝间的血已经不太往外渗了，不是止住了，是快流光了。他能感觉到自己的心跳越来越慢，每一下都沉甸甸的，像是有人在用拳头一下一下捶他的胸口。呼吸也浅了，他得使劲儿才能让胸腔鼓起来一点，吸进去的空气稀薄得很，不够用，总差那么一口气。他知道自己快不行了。这个念头浮上来的时候他以为自己会怕，可没有，他只是觉得不甘心。
那种不甘心像一根细细的铁丝，从他的心脏里穿过去，绕了好几圈，每一下心跳都扯着它，把那些舍不得的东西一件一件地拽出来，扯得他生疼。
他还想要个儿子。女儿两岁了，小名叫远远，因为生下来的时候沈树正在很远很远的地方拉练，等他回去的时候孩子都满月了。
他记得第一次抱着她的样子，软软的一小团，包在碎花襁褓里，脸皱巴巴的，眼睛闭着，嘴巴一动一动地吮空气。他连大气都不敢出，胳膊僵着，像捧着一颗随时会碎掉的蛋。妻子在旁边笑，说你放松点，她又不会咬你。
沈树这才慢慢地把胳膊弯了弯，让孩子靠在他胸口上，小小的体温透过襁褓传过来，热乎乎的，让他的眼眶也跟着热了一瞬。
远远满周岁那天他没能回去，只打了个视频电话，手机屏幕上女儿正拿小手拍桌子上的蛋糕，奶油糊了一脸，妻子在旁边给她擦，一边擦一边对沈树说，她今天叫爸爸了，虽然含含糊糊的，但听着就是那两个字。沈树在屏幕这头咧着嘴笑了半天，挂了电话之后一个人在帐篷里坐了很久，把那段视频来回看了好几遍。
他想着等不忙了，一定要回去多陪陪她，带她去公园坐摇摇车，给她买那种会发光的粉色小鞋子。可部队的事情永远忙不完，他回去的次数一只手都数得过来，远远见了他跟见了陌生人一样，躲到妻子腿后头，露出一只眼睛偷偷地看。沈树蹲下来朝她伸手，她就缩回去，等沈树转过身了才从后面绕过来，小心翼翼地拽一下他的裤腿。沈树回头看她，她又跑开了，躲在沙发背后笑。那种软糯糯的笑声他录下来存在手机里，夜训完了躺在床上的时候塞着耳机听，听着听着就睡着了。
妻子是他青梅竹马。他们住同一条巷子，两家隔了三道门，从小一起上下学。沈树高考落榜那年，她考上了省城的师范，临走的前一天晚上坐在巷口的老槐树底下等他。沈树骑着他那辆二八大杠过去的时候车链子掉了，他蹲在那儿借着路灯的光手忙脚乱地装链子，满手都是黑乎乎的机油。她就坐在石墩子上看着，不说话。链子装好了沈树站起来，推着车走到她跟前，路灯昏黄的光照着她的脸，她扎着马尾辫，额前的碎发被夜风吹得轻轻地动。沈树张了张嘴想说什么，又不知道该说什么。
她先开口了，说我等你。
就三个字，说完站起来拍了拍裙子上的灰，转身走了。沈树站在那儿看着她的背影进了巷子，推着他那辆掉了链子的自行车，路灯把他的影子拉得老长。
后来他真的去当了兵，新兵连三个月没法用手机，他趴在铁架床上打手电筒给她写信，一个字一个字地写，写完了又觉得字太丑了，撕了重写。那几封信她一直收着，退伍那次他回家看见她从一个铁皮盒子里拿出来给他看，每一封都叠得方方正正的，纸边都毛了，显然翻过很多遍。她笑着说你的字还是那么丑，可是丑得挺好看的。沈树伸手去搂她的肩膀，她靠过来，头发上有洗发水的香味，柠檬味儿的，跟巷口那棵老槐树的花香搅在一起，让他恍惚觉得又回到了十八岁那年的夏天。
她开的小饭馆就在县城的主街上，门面不大，但收拾得干干净净，门口挂着一块木头招牌，卖的是家常菜，红烧肉做得最好，肥而不腻，瘦肉酥烂，汤汁收得浓亮亮的浇在米饭上，能让人吃下去两大碗。
生意一直不错，沈树休假回去的时候总要到店里去帮忙端盘子，围裙系在作训服外面，样子滑稽得很。老主顾们都知道他是当兵的，见了就打趣说沈老板你这手艺可不如你媳妇，盘子端得倒是稳当。
沈树就笑，把菜稳稳当当地放在桌上，盘子边沿干干净净的，一滴汤都不洒。他在部队里端了快二十年的枪，这点稳当还是有的。
晚上打烊了，两个人把桌椅归拢好，拖了地，关了灯，坐在后厨的小板凳上对着一锅剩菜吃夜宵。妻子给他盛饭，总是盛得冒尖儿，压得实实的，说你在外面吃不饱，回来多吃点。沈树低着头扒饭，热气扑在脸上，把那点酸楚也蒸起来了。他不敢抬头，就怕一抬头眼泪掉进碗里头。
他想让她过得好一点。
她等他等了那么多年，从十八岁等到二十几岁，从穿校服的姑娘等到穿围裙的老板娘，最好的那些年都耗在他身上了。
他不在家的时候她一个人打理饭馆，一个人怀着远远去产检，一个人半夜起来给孩子喂奶换尿布，他只能在电话里听着她说没事，都好，你忙你的。
沈树听着电话里她的声音，有时候会听见远远在旁边咿咿呀呀地叫，他就使劲儿攥着手机，把那些声音一个字一个字地刻进脑子里。
他想，只要再往上走一步，到了营级，打家属随军的报告就好批了，他就能把她和远远接到身边来，每天下班回家能吃上一口热乎饭，周末能带着孩子去营区的操场上放风筝。
营区的操场边上有几棵大榕树，春天的时候叶子绿得发亮，风一吹哗啦啦地响，远远一定会喜欢。他可以在树下给女儿做个小秋千，拿军用的伞绳编的，结实得很，荡多高都不会断。这些念头他想了无数遍了，每一个细节都想得清清楚楚，连榕树叶子被阳光照透的那种透明的绿色他都在脑子里画过好几回。他太想走到那一步了。
他只有高中学历。
这个事实像一根刺扎在他心里，扎了快二十年了，扎得久了倒也不怎么疼了，只是有时候不小心碰到了，还是会酸一下。部队现代化建设铺开得比他想的要快，前年师里来了一批大学生士兵，一个个戴着眼镜，文文弱弱的，可摆弄起那些新装备来比老兵还利索。无人机在他们手里像长了眼睛一样，能贴着树梢飞，把一整片山林的影像传回来，清清楚楚的。
沈树站在旁边看着屏幕上的那些绿色色块，心里头有点空。他熟悉的是另一种山林，是用脚丈量过的、在雨里淋过、在泥里滚过的山林，是他闭着眼都能分清哪道沟在哪里的山林。可那些东西在新来的兵眼里大概只是一组数据，几个经纬度，一点就出来了。
他知道这是好事，少流血少牺牲，打仗更快更准，他在心里头从没反对过这些。可那个“高中学历”四个字总在夜深人静的时候浮上来，硌着他，提醒他，告诉他这个世界在变，变得比他跑得还要快。
他必须赶上，必须在那扇门关上前挤进去，哪怕只挤进去一条腿也好。
后浪越来越高。他带过的那些兵，有考了军校提干的，有转了士官学技术的，有一个最出息，去年调去集团军机关当参谋了，走的时候穿了一身笔挺的常服来跟他道别，肩章上的星星比他多了两颗。沈树拍了拍那孩子的肩膀，说你好好干。那孩子敬了个礼，眼眶红红的，说连长您是我带出来的。沈树笑着摆手说别扯这些虚的，去吧。人走了之后他在宿舍里坐了半晌，把那孩子刚入伍时的照片翻出来看了看，瘦得跟豆芽菜似的，三步蛙跳就趴在地上起不来。如今已经是少校了，比自己还高一级。沈树把照片收回去，压在抽屉最底下，旁边是一摞他这些年积下来的嘉奖和立功的证书，红皮的本子一本压着一本，摞起来也有拳头那么厚了。可那些纸跟学历比起来轻飘飘的，人家看一眼档案上的“高中”两个字，那些红本子就压不住了。
他不敢想以后。如果这次立不了功，如果年底评定还是上不去，他可能就要被卡在这个位置上，一直卡到转业。
转业能去哪里呢？县城的小饭馆已经够妻子忙的了，他回去端一辈子盘子也不是不行，可他咽不下那口气。
他十八岁就进了部队，把最好的年华都铺在这片边境的丛林里了，那些泥泞的、湿热的、蚊虫肆虐的日子，那些趴在草丛里一动不动的几个小时，那些把命悬在裤腰带上的瞬间，他付出了这么多，难道就只能换一个就地转业的下场？
他不甘心。这四个字在他脑子里转了多少年了，转得磨出了茧子，磨得亮晶晶的，像一块贴在心口上的铁，冷的时候能焐热，热的时候又烫得他打颤。他攥着枪的手又紧了一些，指关节泛着青白，指甲掐进掌心的肉里，掐出了四个月牙形的血痕。
阮某又动了。沈树从纷乱的回忆里拔出来，看见那人正在用那只没被钉住的手撑着地面，一点一点地往后蹭，想把自己从匕首上拔下来。他的好腿被打穿了，脚踝也断了，整个人在地上拖出一条暗红色的血痕，泥和血搅在一起，变成了污浊的褐。沈树的食指在扳机上搭了搭，但他没有扣下去。子弹只有三发了，他不能再浪费。他只是用枪口跟着阮某移动，始终保持瞄准着那人的脑袋。
阮某蹭了几寸就停了，大概是疼得受不住了，整个人趴在泥地上，脸埋在腐叶堆里，肩膀一抽一抽地动，不知道是哭还是在喘气。沈树看着他，心里头浮上来一丝说不清道不明的感觉，又像是同为困兽的共鸣，但那丝感觉太轻太薄了，一冒头就被别的东西压了下去。沈树咬着牙，从嗓子里挤出几个字来，别动。声音又低又破，像一面裂了的锣。阮某大概是听见了，瑟缩了一下，趴在那儿不动了。
山坳里的风变了方向，带着一股子新鲜的雨水味儿从南边灌进来。树叶被吹得翻了个面，露出底下颜色浅一些的叶背，哗啦啦地响着，像无数小手在拍。沈树仰起头，透过叶缝看见天空果然暗了，那些灰白色的云层压得更低了，边缘透着铅灰，憋着一场雨。
他忽然很怕下雨，怕雨水把他的血迹冲得到处都是，怕队友找过来的时候什么都看不见了。他想叫喊，试着张嘴，出来的只有沙沙的气声，连一个完整的字都拼不出来了。
他用枪托在地上敲了敲，笃笃笃，三下，又三下，敲得很慢，每一下都用尽了胳膊里最后那点力气。敲完了就停下来听，头顶上只有风声和叶声，远远的，隔着一整片密林，什么都听不分明。他再敲，笃，笃，笃，一下一下的，像一个人在黑暗里摸索着墙往前走
沈树不知道自己拍了多久。他的手腕酸得像要断掉，枪托上沾了泥，也沾了他的血，每敲一下都在地上留下一个模糊的红印。
他的意识又开始模糊了，那些水田和池塘又浮上来了，这一次还多了别的东西。他看见妻子站在饭馆的灶台前面炒菜，油锅里的滋啦声又脆又响，她系着那条碎花围裙，袖子挽到胳膊肘以上，手腕上戴着他送的那只银镯子，细细的一圈，在灯光底下闪着柔亮的光。远远坐在门口的小板凳上玩一个布娃娃，那是沈树从部队的军人服务社买的，娃娃的头发是黄色的，穿着一件红色的小裙子。远远揪着娃娃的辫子往地上摔，摔了又捡起来，咯咯地笑。沈树站在门口看着她们，想喊一声，可喉咙里堵着什么，怎么也喊不出来。他往前走了一步，门框好像往后移了一步，他再走，门框又移，永远差着那么一点距离。他的脚底下忽然一空，整个人往下坠，那些画面就像被风吹散的烟一样散了。
沈树猛地睁开眼。他的额头磕在了枪身上，冰凉的金属贴着他的皮肤，把他拽了回来。他不知道自己什么时候闭上了眼睛，也许是几秒，也许是更长。
他赶紧去看阮某，那人还在那儿，趴着，胸口还在起伏。沈树松了口气，可这口气松得太猛了，腹部的伤口猛地一抽，疼得他整个人缩起来，蜷成了一只虾米。他大口大口地喘气，可空气好像变稀了，怎么吸都吸不够，肺里头哗哗地响，像有一只破了的袋子在里头一张一合。他的视野又开始发白了，这次比之前更凶，那些白色的光斑从边缘往中间涌，把他能看见的东西一块一块地吞掉。
沈树用尽全力撑着眼皮，不想让那片白把自己完全盖住，可那白光太强了，太暖了，像冬天的太阳晒在背上，让人忍不住想合上眼睡一觉。他恍惚间听见有人在很远很远的地方喊他，声音又高又尖，穿过一层一层的树叶和藤蔓，撕开那些黏稠的、潮湿的空气，往他这边掉下来。但他分不清那是真的还是他的幻觉，他太累了，累得连那点分辨的力气都没有了。
他的手指还搭在扳机上，枪口还对着阮某。但他不知道自己还能撑多久。
也许下一分钟，也许下一秒，他的手指就会不受控制地扣下去，把最后那三发子弹里的一发送进阮某的脑袋里。
他不想杀这个人，他想把他活着带回去，活着立功，活着往上走一步。
可如果他活不了了，他就不能让这个人活着离开。
这是沈树给自己定的最后一条线，像一根绷到极限的琴弦，再拨一下就断了。他把牙齿咬得咯咯响，用那点声音撑着自己，不让自己滑进那片白茫茫的暖光里头去。
他在心里头一遍一遍地念，就差一级，就差一级了。念得嘴唇都跟着动，干裂的唇瓣开开合合，像一条搁浅的鱼。
忽然，他听见了什么。那声音跟之前不一样，更近，更实在，不像是风穿过树叶的虚响，而是有节奏的、重浊的，像什么东西在坡面上往下滑，带着灌木被压断的脆裂声，还有粗重的喘息。沈树的瞳孔猛地缩了一下，他抬起眼往坡上看，可那片密密麻麻的植被挡住了视线，他什么也看不见。
但那声音越来越近了，他能分辨出不止一个人，有人在喊，喊的是中文，喊的是“连长”。那个词像一把钩子，从沈树的耳朵里伸进去，钩住了他快要散掉的意识，猛地拽了一下。沈树张了张嘴，想回答，可嗓子里出来的只有一丝气音，比风声还轻。他急得想哭，眼泪在眼眶里转了一圈，没有掉出来，只是糊了他的视线，让他眼前的一切都变得模模糊糊的，晃动着的绿和褐搅在一起，像一幅被水泡烂了的画。
声音更近了。
沈树听见有人在叫“这儿，在这儿”，然后是急促的脚步在腐叶上踩踏的声音，噗嗤噗嗤的。
他看见一道人影从坡上滑下来，迷彩服上全是泥，脸上也全是泥，只露出一双眼睛，亮得吓人。那身影朝他扑过来，在他面前蹲下，伸手就按住了他捂着伤口的手背。沈树感觉到那只手的温度，滚烫的，带着汗，还有微微的颤抖。
那人大声喊了什么？沈树听不真切，只觉得耳朵里嗡嗡的，所有的声音都隔着一层厚厚的水，传到他这里的时候只剩下模糊的震动。可他认出了那双眼睛，是他的副连长，平时话不多，办事却最牢靠的一个。沈树看着他，嘴唇动了动，想说点什么，但舌头僵得像块木头，怎么都捋不直。副连长凑近了，耳朵贴着他的嘴边，沈树使出了浑身的力气，把那句话从喉咙里一个字一个字地挤了出来。
“抓到活口……我抓到活口了。”
副连长用力地点了点头，然后扭头朝后面喊，快，担架，止血带，快！
更多的声音涌过来，更多的人影涌过来，把沈树头顶上那片碎碎的绿天挡住了。有人在他腰上缠什么东西，勒得紧紧的，疼得他闷哼了一声。有人往他嘴里塞了什么东西，凉丝丝的，大概是水。
他的手指还搭在扳机上，有人轻轻地、很小心地把那根手指掰开，把枪从他手里抽走了。沈树的手空了，空得发慌，他想攥住点什么，可指尖已经不听使唤了，只是在空气里抽搐了几下，就软塌塌地垂了下去。他看着那些人把阮某从树根上解下来，把匕首从他手上拔出来，用止血带扎住他的腿，抬上了一副简易的担架。
阮某在担架上缩着，眼睛还睁着，跟沈树的目光撞了一下。沈树看见那双眼睛里头的凶光已经熄了大半，剩下来的是一种灰扑扑的、空荡荡的东西，像一只被掏空了的皮囊。
沈树被人抬起来了。他仰面朝天，看见头顶上的树冠在移动，一片一片的绿色从他眼前滑过去，滑得他有点晕。他想闭上眼歇一歇，可又不敢，怕闭上了就再也睁不开了。他使劲儿把眼睑撑开一条缝，看着那些树叶，那些藤蔓，那些从枝叶缝里漏下来的灰白的天光。有一片叶子落下来，打着旋儿，轻飘飘的，最后落在了他的脸上，带着露水的凉意。沈树感觉到了那片叶子的重量，那么轻，几乎可以忽略不计，可在这一刻他却觉得它压得他喘不过气来。他动了一下手指，想把它拂开，可胳膊抬不起来了。旁边有人伸手替他拿掉了叶子，指尖蹭过他的脸颊，粗糙的，大概是某一个兵的手。沈树想笑一下，表示谢意，可他的嘴唇只是动了动，不知道有没有弯起来。
他被抬着往上走。坡很陡，抬担架的人走得很慢，每一步都扎得稳稳的，生怕颠着他。沈树听着他们的喘息声，粗重而有节奏，每一次呼气都带着一股子泥汗交混的味道。
他听见有人在他耳边说，连长你再坚持一下，马上就到顶了。
他想着，好，坚持，他还能坚持。就差一级了，只要活着回去，只要这次立了功，年底就有希望。
他就能往前走那一步，把那道压了他这么多年的天花板顶开一条缝，挤进去，然后在一个安稳的岗位上待下来，把母亲接出来，把妻子和远远接到身边来。
他想着远远骑在他脖子上去操场放风筝的样子，想着妻子在大榕树底下铺开一张野餐垫，从竹篮里拿出她做的红烧肉和凉拌黄瓜。榕树的叶子被风翻动着，亮晶晶的绿，像无数面小镜子，映着那些他不曾拥有、却即将拥有的好日子。
沈树终于闭上了眼睛。担架在那些泥泞的、湿滑的坡道上缓慢地往上移动，他躺在上面，呼吸浅而短促，每一下都带着细碎的杂音。可他嘴角确实是弯着的，那点弧度很淡，淡得几乎看不出来，被泥和血糊着，像一道快要被抹平了的刻痕。他手里头攥着什么东西，大概是副连长在掰开他手指的时候塞进去的一块止血纱布，白色的棉布已经被他的掌心捂热了，边缘渗出了一圈淡淡的红。他攥着那块布，攥得紧紧的，像攥着一截已经点燃了引信的线，不敢松手，怕一松那点火星就灭了。
坡顶的光亮越来越近。那些兵抬着他，每一步都踩得很深，靴子陷进厚厚的腐叶里，拔出来的时候带起一团团的泥浆。
雨终于落下来了，起初是稀稀拉拉的几滴，砸在树叶上啪嗒啪嗒的，然后越来越密，连成一片沙沙的声响，把整座山林都裹了进去。雨丝从树叶的缝隙里漏进来，落在沈树的脸上，冰凉的，一点一点，把他脸上的泥浆和血污冲开了几道细流，露出底下一小块苍白的皮肤。他的睫毛动了动，被雨水沾湿了，黏在一起，可他并没有睁眼。他就那么安安静静地躺在担架上，被他的兵们抬着，在越来越大的雨幕里，一步一步地往山外走。
