8、竹竿 爬竹竿不许 ...
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第8章竹竿
竹竿立起来的时候，我觉得师父在开玩笑。
三丈高，碗口粗，根部浅浅地插在庭院青砖的缝隙里，风一吹就摇摇晃晃，竿顶那片枯黄的柏叶颤颤巍巍，像是在冲我招手——有本事你上来。
“爬上去。摘下来。”师父站在廊下，双手笼在袖中，语气平淡得像在说去倒杯茶。
“不许用腿。”
我盯着那根竹竿沉默了大概有十息。不许用腿。那用什么？用手。三丈高的竹竿，光靠两只手爬上去？这不是练轻功，是考校猴子的。
“师父。”
“嗯。”
“弟子是来学武的。”
“嗯。”
“不是来考杂技团的。”
师父没有回答。他只是阖上眼，那姿态我再熟悉不过——要么爬，要么下山。
我深吸一口气，走到竹竿前，抬头望了一眼竿顶那片柏叶。好，爬就爬。前世虽然没爬过竹竿，但爬过格子，本质上差不多——都是往上攀，都得靠手，都不许用腿（腿在桌子底下放着呢）。我伸出双手，一上一下握住竹竿，深吸一口气，双臂发力，脚离地。
然后我就滑下来了。
手心火辣辣地疼。低头一看，手掌已经磨出一道红印，细密的竹刺扎进皮肉里，麻麻痒痒的。三丈高的竹竿，我爬了不到两尺。
再来。
第二次，我换了握法，掌心尽量避开竹节上最粗糙的部位，十指死死扣紧。这次爬得高了点，大概有半丈。然后掌心出汗，打滑，整个人像断线风筝一样溜下来，膝盖磕在青砖上，疼得我龇牙咧嘴。
第三次。第四次。第五次。
到第十次的时候，我瘫坐在地上，双手火辣辣地疼，膝盖青了两块，袖口磨破了边。竹竿还是竹竿，柏叶还是柏叶，在三丈高的地方悠悠地晃，像是在嘲笑我。
我盯着自己的手发愣。这双手，扫过地，抄过经，绑过沙袋跑过二十里山路。现在连一根竹竿都爬不上去。
不对。
不是爬不上去。是方法不对。
用腿爬竹竿，腿能夹能蹬，分担大半体重，手只需配合引体。可不许用腿，全身的重量全压在两只手上。这意味着，我需要的不是蛮力，是另一种东西。
阿碧上山送干粮的时候，大约是听说了我在庭院里爬竹竿的事。她站在廊下看了半晌，脸上写满了困惑：“姑娘，你这是在……练什么？”
“轻功。”
“爬竹竿……是轻功？”
“进阶版。”
阿碧沉默了。她的目光在我磨破的袖口和满是红印的手掌上停了停，然后默默放下食盒，转身往外走。走到门口，我听见她小声嘀咕：“好好的姑娘家，来少林寺扫地、抄经、跑山、爬竹竿……老和尚莫不是在公报私仇……”
我差点被自己口水呛到。
第二日，继续爬。
天刚蒙蒙亮，晨雾还没散尽，我已经站在竹竿前。昨夜涂了阿碧送来的药膏，手掌上的红印消了大半，只剩几道浅淡的划痕。我活动了一番手腕脚踝，重新握上竹竿，深吸一口气。沙袋跑山练的是腿，竹竿练的是手臂和指力。二者加起来，才是完整的轻功底子。道理我懂。只是这竹竿实在太难了。
爬。滑。爬。滑。爬。又滑。
太阳从山后升到头顶，又从头顶偏到西边。我在竹竿上上下下的次数，已经记不清了。只知道袖口磨破了三层，膝盖上青紫交加，掌心磨出四个亮晶晶的水泡。阿碧傍晚又来了一趟，看见我的手掌，脸色变了：“姑娘，这手还要不要了？”
“要。”
“要就别爬了！”
“不爬，手留着也没用。”
阿碧气鼓鼓地走了。我知道她是心疼我，可没办法。练武这条路上，没有人能替我爬这根竹竿。
第三日。
我站在竹竿前，没有急着伸手。我在想。师父不许我用腿，究竟是想难为我，还是想教给我什么东西？竹竿三丈，手臂之力有限，普通人绝无可能光靠蛮力攀到竿顶。必然有窍门。可窍门在哪？
我闭上眼，回想昨天、前天爬竿时的每一个瞬间。滑下来的瞬间，手最用力的时候——那是身子最沉的时候。手最用力，身子最沉。为什么？为什么身子会沉？
因为脚离地的时候，我全身的力气都用在“抓”上了。十指死死扣着竹竿，小臂绷得铁紧，肩膀耸到耳根。我以为这样抓得更牢，其实恰恰相反——越用力，越僵硬。越僵硬，气息越浮。气息一浮，身子就沉了。
是了。心意气。
扫地僧说过，心意到处，气自随之。可我这两日爬上爬下，满脑子都是“不能掉下去”，心是慌的，意是乱的，气是浮的。心浮则气浮，气浮则身沉。我越想抓紧，身子就越往下坠。
我睁开眼，重新握上竹竿。这一次，我不再咬着牙跟自己较劲。我放松肩膀，调匀呼吸，让气息沉入丹田。
心意，先到。不是在手上，不是在脚上——是在头顶三丈高处那片柏叶上。我不是要“爬”上去，我是“已经在那里了”。竹竿，不过是心意通达之路上的一个媒介。
吸气。双手一上一下。发力。
奇怪的事情发生了。没有滑。不是手变得更有力了，是身子变轻了。呼吸调匀之后，全身不再紧绷僵硬，反而像是被一股极细极柔的力道从头顶轻轻提着。手臂拉动身体向上，每上一寸，气息就跟着走一寸。手掌没有死死攥着竹竿，而是在抓与松之间找到了一个微妙的平衡——紧一分则僵，松一分则坠。
一尺。两尺。三尺。半丈。一丈。
竹竿在晃。晨风吹过庭院，竿身轻轻摇摆，带着我的身体也跟着晃动。可我并不慌张。因为心意还在那片柏叶上，像一根看不见的线，把我与竿顶连在一起。竹竿晃，我的心不晃。
一丈五。两丈。两丈五。
手臂开始发酸。不是那种撑不住的酸，是一种温热的、绵长的酸，像是有什么东西正在肌肉深处被唤醒。我没有停，也没有加速，保持着同样的节奏，一上一下，一呼一吸。
竹竿的顶端越来越近。那片枯黄的柏叶，在晨光中变得清晰——叶脉分明，边缘微卷，叶尖上还挂着一粒隔夜的露珠。
最后三尺。我伸出右手，五指张开，稳稳地捏住那片柏叶。
摘了下来。
三丈高的竹竿顶端，我一个人悬在半空，指尖捏着一片枯叶。晨风从少室山谷间穿过来，衣袂猎猎作响。往下看，庭院小得像一方棋盘，扫地僧站在廊下，仰着头，双手依旧笼在袖中。
我没有叫。没有笑。只是长长地吐出一口气。那口气在晨光里化作一团白雾，被风一吹就散了。
然后我松开手，从三丈高空直直落下。落地时膝盖自然弯曲，脚掌无声无息地踩在青砖上，连一丝灰尘都没激起。
一苇渡江的卸力，凌波微步的转圜——这一个多月的功夫，都化进了这一落之中。
我走到廊下，双手捧着那片柏叶，递到师父面前。他低头看了看柏叶，又看了看我，伸手接过。
“用了三天。”他说。
“弟子愚钝。”
“不算愚钝。”他把柏叶夹进袖中，转身往藏经阁走去，走了两步，停下。
“从今日起，竹竿再加一丈。每日爬三次。”
我的嘴角抽了抽。
“另外，”他顿了顿，“从明日起，除了爬竹竿，再加一课。”
“什么？”
“站桩。梅花桩。”
梅花桩。
我站在庭院中央，握着满是老茧的手，忽然有一种强烈的预感——爬竹竿，只是刚刚开始。
作者有话说
第8章 竹竿
