《雨夜维斯特》昨日升

2、铁匠的谎言与心跳 西奥多隐瞒

　　距离埃利安栖身的旧巷两条街外，不知何时多了一个临时搭起的打铁铺。

　　西奥多换下了军礼服，套上一件粗布衬衫。袖口高挽，露出肌肉紧实的小臂，几点火星烫出的红痕还未消退。低头打铁时，汗珠在额前溢出。

　　他薄唇紧抿，一顶破旧的皮帽遮去了他大半张脸，只露出紧绷的下颌线。那双平日里审视朝堂、裁决生死的眼睛，此刻正透过细密的雨幕，冷冷地锁住巷口那个瘦弱的身影。

　　"陛下，那个孩子……用他唯一的面包和外套，换了两首诗听。”侍卫长站在国王身后，他穿着便服，压低声音汇报，雨水顺着他黑色的斗篷滴落，“刚才那两个侍卫回来复命，说您今天送出去的诗，他听得入了迷，不知重复吟诵了多少遍，甚至着了魔，逢人就问写诗的人是谁。”

　　西奥多没有说话。双眸忽闪，脑海中浮现出侍卫描述的画面——那个苍白、瘦弱，眼窝深陷却为了几句诗，愿意倾其所有的盲眼少年。

　　“他很喜欢？”西奥多眼眸微抬，低沉的声音在雨声中响起，带着一种与生俱来的威严，惊飞了屋檐下躲雨的鸟儿。

　　“是的，陛下。”侍卫长低头，“他说那是他听过最美的东西。他甚至愿意把身上唯一一件厚实的外套也脱下来，只求再听一首。”

　　西奥多若有所思，从桌子上拿起一样东西。那是被一块洁净的亚麻布包裹住的羊皮纸，纸上是埃利安那首求见的诗。西奥多摩挲着纸上的印记，没有再说什么。

　　第二天，打铁的声音准时响起。铛、铛、铛。每一声都像是敲在埃利安的心上。自从听过那首诗，埃利安就魂不守舍，四处打听诗的作者。

　　他问过老约翰，问过路过的乞丐，甚至求着那两个侍卫再多念一首诗。他太想见见那个写出“铁与血”的人了，他想告诉那个人，他的诗救了他。

　　忽然，沉重而有力的脚步声由远及近，传到埃利安耳朵里。

　　“你在找什么？”

　　埃利安愣了一下，转过头：“我在找一个诗人。”

　　“哦？”男人靠在窗框上，目光肆无忌惮地描摹着埃利安那张苍白而精致的脸。近距离看，这个盲眼少年美得惊心动魄，那双灰蓝色的眼睛里盛满了破碎的光，像极了雨后被摧残的鸢尾花。

　　“会写诗的人很多。这世界上最不缺的就是诗人。”
　　“不！他的诗很有力量！”埃利安的声音突然变得激动，身体也跟着轻轻颤抖：“：你不懂！在我看不见黑暗的每一个夜里，只有他的诗像火一样烫！他不只是在写诗，他是在把我也从泥潭里拉出来！”

　　埃利安几乎是在喘息，苍白的脸上泛起不正常的潮红。
　　“那是用灵魂在燃烧！他说——‘我们将以铁为骨，以血为墨，在废墟之上加冕为王！’ 只有他……只有他能写出这种能让人活下来的诗！他不是那些无病呻吟的文人，他就像是……像是一束光！”

　　男人靠在窗框上的动作微微一顿，眼底的笑意收敛，是取而代之的一种深沉的探究。他直起身，埃利安靠近，高大的阴影彻底笼罩过来。

　　“以铁为骨，以血为墨……”男人低声重复了一遍，声音低沉沙哑，像是从胸腔深处震荡出来的，“小子，如果那个写诗的人是个只会杀人的屠夫，你也觉得他美吗？”

　　埃利安微微偏过头，那双灰蓝色的眸子虽然空洞无神，却执拗地“望”向声音的来源。他看不见男人的表情，但他能感觉到那股强势的压迫感。

　　埃利安攥紧手心，轻声却坚定的回答 ：
　　“美与丑，不在于手是否沾血。”
　　他的话透着一股不属于他这个年纪的通透，“如果他的剑是为了斩断枷锁，那血迹也是勋章。我只恨自己看不见，无法描绘出那种壮丽。”

　　男人看着少年平静却倔强的脸，心中某处似乎被轻轻拨动了一下。他原本只是想试探一下这位盲人诗人，此刻却生不出半分别的心思。

　　沉默片刻，男人忽然换了个话题，声音里的寒意彻底消散：“那你找到了吗？那个把你从泥潭里拉出来的‘光’。”

　　“没有……”埃利安有些失落，但他敏锐地嗅到了男人身上那股淡淡的铁锈味和汗水味，那是劳动者的味道，真实而粗砺，“你是谁？”

　　“一个铁匠。”西奥多嘴角勾起一抹不易察觉的笑，“我看你整天坐在这儿发呆，不闷吗？”

　　“我看不见，很多事情都做不了，一个人发呆是最好的消遣。”埃利安说话的声音很轻，甚至像是一声叹息。

　　“如果你不忙的话，能帮我看看这首诗吗，我花了钱，从别人那里买的，不知道有没有被骗。”西奥多笑意更深。

　　说完他像献出珍宝似的，擦了擦手，展开一张羊皮纸:

　　“白日把期许熬成假象，每寸明亮都藏着恐慌。
　　光明是期待的谎言，唯有黑夜忠贞不变。”

　　埃利安震惊了，他从一位陌生的铁匠口中听到了他最熟悉的句子。那是他在生病的日子里，被病魔和黑暗折磨时写出来的诗，而这首诗被他用来画面包了。
　　西奥多没有给埃利安反应的时间。紧接着念到:

　　请将你的叹息收回。
　　铁是抵达冰冷圣殿的阶梯，
　　血是奇异的疯狂在灵魂深处生长，
　　我在炼狱的火光中独自仰望，
　　从至高之处洒向空谷的月光。

　　念完最后一句，空气仿佛凝固了。

　　“这是谁写的？”后面的句子不是埃利安写的，他第一次听到，但是却又有种熟悉的感觉。他不敢细想。

　　“这是我写的，怎么样？一个关于打铁的诗，铁匠也会写诗。”西奥多的眼眸，存着温柔和笑意，观察着埃利安的表情。

　　埃利安猛地站了起来，膝盖撞到了桌角，发出“砰”的一声。但他没有呼痛，而是踉跄着扑向窗边，那双失焦的眼睛直直地对着西奥多的方向。

　　“是你……”埃利安的声音在颤抖，“你就是写那两首诗的人，对不对？”
　　“你看过我的回信”。

　　西奥多心中一喜，面上却不动声色：“不知道你在说什么？”

　　西奥多这样说根本打发不了他埃利安。他伸出手牢牢抓住西奥多，冰凉的指尖在西奥多的大手上摸索。指尖触碰到了西奥多粗糙的手掌，他轻轻摩挲着上面的老茧，“这首诗里的节奏，和你打铁的声音一样，你念诗的语调，还有……你声音里的，那种孤独的味道。”

　　西奥多愣住了。他没想到，这个看似脆弱的盲眼少年，竟然有着如此敏锐的洞察力。

　　“我想认识你。”埃利安紧紧抓着他的手，像是抓住了救命稻草，“我叫埃利安。”

　　西奥多看着少年那双充满渴望的眼睛，鬼使神差地没有抽回手。

　　“我叫......西奥。”伴随着清晰的心跳声，他撒了个谎。