《当痞子挖了法老墓》青梅几了余

3、不是祭品是答案 凌晨四

　　凌晨四点的沙漠，冷得像冰窖。
　　文景踩在砾石上，每一步都带起一小蓬沙尘，在月光下像烟雾一样飘散。
　　他的冲锋衣上全是灰，头发散了大半，脸上糊着一层沙土，看起来像是刚从地里刨出来的。
　　谢生走在他前面，锅盖头乱成一团，圆眼睛红肿得像桃子，脸上全是干了的泪痕。
　　他一边走一边抽噎，肩膀一耸一耸的，像一只被雨淋湿的兔子。
　　怀里死死抱着那个被他捡回来的测绘仪，屏幕碎了，但据说数据还在。
　　孟帅走在最后面，头上全是沙，他的脸还是板着的，看不出什么表情，但走路的姿势有点僵，膝盖不打弯，像是硬撑着让自己不倒下去。
　　他们在月光下，一步一步地走出沙漠。
　　文景走着走着，忽然停下来，回头看了一眼。
　　尼斐利尔走在他们身后大约十步远的地方。
　　月光洒在他身上，把那件贴身的金丝长袍照得像流动的蜂蜜。
　　黑发在夜风中微微飘动，发尾落在肩膀上，他的步伐比文景想象的轻得多，几乎无声，脚步落在沙地上不留下明显的痕迹。
　　金色的配饰在他身上发出细微的碰撞声，叮叮当当，像沙漠深处某个古老神庙里传来的风铃声。
　　那张脸在月光下，好看得不像是真的。
　　但最让人移不开眼的，是他看东西的方式。
　　他看开罗的方向。
　　那座遥远的城，此刻在沙漠的另一端，灯火通明，像一块被扔在地平线上的亮黄色绸缎。
　　高楼的光，街灯的光，汽车的光，把天际线染成一种浑浊的橘色，在沙漠漆黑的夜空中显得突兀而刺眼。
　　尼斐利尔看着那片灯火，眼神平静得不正常。
　　那是……看蝼蚁的眼神。
　　文景脑子里蹦出这个词的时候，自己都愣了一下。
　　但仔细一想，就是这个意思。
　　法老看开罗的灯火，就像人类看蚂蚁窝，是不在一个维度上的那种漠然。
　　他的时代，他的王国，他的子民，都不在了。眼前这座灯火辉煌的城市，跟他没有关系。
　　那眼神里没有悲伤，没有怀念，只有一种安静的，彻底的，不接受任何反驳的疏离。
　　文景看着那双金色的眼睛，忽然觉得有点难受。
　　像是看到一只被困在笼子里的鹰的感觉。
　　鹰不需要他的同情，但鹰确实被困住了。
　　“景哥？”谢生的声音从前面传来，带着哭腔和颤抖，“你怎么不走了？”
　　文景收回目光，转过身，继续走。
　　“没事，脚滑了一下。”
　　谢生狐疑地看着他，但没敢多问。
　　走出沙漠用了将近两个小时。
　　当脚踩上硬化路面的时候，谢生整个人瘫在了地上，抱着测绘仪放声大哭。
　　孟帅站在一旁，沉默地看着远处公路上偶尔驶过的车辆，板寸头下的脸终于有了一丝放松的迹象，嘴角往下撇了一下，像在忍耐什么巨大的情绪。
　　文景没有哭，也没有放松。
　　他站在公路边，背对着沙漠，面向着文明世界，等着身后那个脚步声。
　　脚步声很轻，但文景知道他在靠近。因为手腕上那道融入皮肤的金色光纹，像脉搏一样一跳一跳地发热。
　　尼斐利尔在他身边站定。
　　文景没有转头看他，但从余光里能感觉到那个高度，比他高大半个头，肩膀比他宽。
　　公路上出现了一辆车。
　　是孟帅提前联系好的接应车辆，一辆看起来快要散架的丰田越野，车窗的贴膜起了一大片泡，轮胎的纹路快磨平了，但在沙漠边缘能等到车已经算是奇迹。
　　司机是个埃及本地人，黝黑的脸上全是褶子，看到四个人从沙漠方向走过来，露出一个见惯不怪的表情，用阿拉伯语说了句什么。
　　文景听得懂阿拉伯语，干他们这行的，不会几门外语根本混不下去。
　　司机说的是“又是来沙漠寻死的游客”。
　　文景笑了笑，没解释。
　　四个人上了车。
　　谢生和孟帅挤在后座，文景坐在副驾驶，尼斐利尔坐在后排中间，被两个浑身沙土的盗墓贼夹着，面色如常，仿佛这种待遇是他应得的。
　　谢生全程缩在角落，偷偷看尼斐利尔，又赶紧移开目光，再看，再移开。
　　那双圆眼睛里的情绪从恐惧慢慢变成了好奇，从好奇又变成了某种不可置信的惊艳。
　　孟帅倒是淡定，板着脸看着窗外，但文景注意到，他的腿在抖。
　　车开了四十分钟，到了开罗。
　　凌晨五点的开罗还没完全醒来，街灯昏黄，偶有早起的商贩在拉卷帘门。
　　车在尼罗河边的一家酒店门口停下，不算豪华，但干净，最重要的是，不需要严格的护照登记。
　　文景付了车费，下了车，仰头看着酒店的外墙，深吸一口气。
　　然后他想起了一个非常严重的问题。
　　他转过身，看着正从车里优雅地迈出来的尼斐利尔。
　　法老穿着一件四千年前的金丝长袍，戴着全套的古埃及黄金配饰，黑发及肩，容貌绝世，浑身上下没有一件属于二十一世纪的东西。
　　他没有护照。没有身份证。没有任何现代人类身份证明文件。
　　他甚至连双鞋都没有，赤着脚踩在酒店门口的地砖上，脚趾修长，脚背的弧线像古希腊雕塑。
　　酒店大堂的灯亮着，前台的两个小姑娘隔着玻璃门看到了这一幕。
　　一个捂住了嘴，一个手里的笔掉了。
　　文景闭上了眼睛。
　　完了。
　　十分钟后。
　　文景用房卡刷开了两间标准间的门，把谢生和孟帅塞进了其中一间，自己带着尼斐利尔进了另一间。
　　门关上的瞬间，他靠在门板上，长长地呼出一口气。
　　房间里很安静，一切都正常得不能再正常，像一个普通的清晨，像一个普通的旅客，住进了一家普通的酒店。
　　然后他的目光落在尼斐利尔身上。
　　法老正在观察房间。
　　他的目光从天花板的灯扫到墙上的壁画，从床单的花纹扫到窗帘的颜色，从电视机的黑屏扫到迷你吧台上的矿泉水瓶。
　　文景打开行李箱，翻出一件備用的黑色衬衫和一条深灰色的休闲裤，扔在床上。
　　“穿上，”他说，“别引人注目。”
　　尼斐利尔低头看着床上那两坨布料。
　　他的目光在衬衫上停留了三秒，又在裤子上停留了三秒，然后抬头看文景。
　　那个表情，文景这辈子都忘不了。
　　像是在说，“你是在跟我开玩笑吗”。
　　他伸出两根手指，用指尖拎起衬衫的领口，像是怕多碰到一点布料似的，让衣服悬在半空中，像拎着一只死老鼠。
　　衬衫是黑色的，纯棉，优衣库的，文景穿L码。
　　“凡人，”尼斐利尔的声音平静得不像在说话，更像在宣读一道神谕，“你让法老穿这个？”
　　文景正在解自己冲锋衣的拉链，听到这话手顿了一下。
　　他转过头，看着法老。
　　法老拎着他的优衣库黑衬衫，表情像端着泔水。
　　文景深吸一口气，把后面那句“爱穿不穿”咽了回去，换了一个更务实的技术性回应。
　　“你要么穿这个，要么裹绷带出去。哦对，绷带被你扔了。”
　　尼斐利尔的手指微微收紧了一下。
　　沉默持续了五秒。
　　然后尼斐利尔松开手指，衬衫落在床上。他开始解自己身上的金丝长袍。
　　文景迅速转过身去。
　　倒不是不好意思，他文景脸皮厚得能挡子弹。
　　主要是他觉得，在凌晨五点的开罗酒店房间里，看一个四千年的法老脱衣服，这个画面实在是太玄幻了。
　　身后传来布料摩擦的声音，金属配饰落地的清脆响声，以及一声极轻极淡的叹息。
　　文景蹲下来，开始整理自己的背包，假装忙得不可开交。
　　身后的声音停了。
　　然后是一阵沉默。
　　然后尼斐利尔的声音响起来，带着一种说不清的情绪：“……穿好了。”
　　文景转过身。
　　尼斐利尔穿着他的黑衬衫和深灰休闲裤，站在酒店房间单调的灯光下。
　　衬衫的纽扣系得一丝不苟，从最下面一颗到最上面一颗，连领口都扣得严严实实。
　　这个穿法在现代审美里多少有点怪，但在他身上，那种严丝合缝的规矩感，像是一种与生俱来的东西。
　　那条裤子文景穿要系皮带，不然会往下滑。尼斐利尔穿着居然刚好。
　　不是刚好，是完美地贴合了他的腰线和腿型，像量身定做的一样。
　　“这什么逆天的身材比例。”文景心想。
　　尼斐利尔微微低头，看着自己身上的衣服。
　　他的表情没有变化，但文景注意到他的肩膀耸了耸。
　　他在适应“穿凡人的衣服”这件事。
　　然后他抬起头，看着文景，那双金色竖瞳在酒店灯光下显得格外亮，像两颗被精密切割过的琥珀。
　　“凡人，你的审美需要提升。”
　　文景：“……你穿的是我的衣服。”
　　“所以更需要提升。”
　　文景深吸一口气，把后面那句“你给我脱下来”咽了回去。
　　不行。不能跟法老一般见识。
　　他是神，自己是人，人的审美当然不被神认可。
　　文景转身开了门，走进走廊。
　　尼斐利尔跟在他身后。
　　两人经过前台时，文景刻意加快了脚步，目光直视前方。
　　但他听到了那两声倒吸冷气的声音。
　　尼斐利尔从前台的小姑娘们面前走过，目不斜视，金色的瞳孔没有给任何多余的关注。
　　文景的脚步更快了。
　　谢生从隔壁房间探出头来，头发已经洗过了，湿漉漉地贴在额头上，眼睛在看到尼斐利尔的瞬间瞪大了。
　　“景哥，”谢生的声音小得像蚊子叫，“他比ins上那些网红帅一百倍……”
　　文景把谢生推回房间：“闭嘴。”
　　门在谢生惊讶的表情面前关上了。
　　文景回到房间的时候，尼斐利尔正站在浴室门口，看着里面的花洒。
　　那个表情文景太熟悉了，他在博物馆里见过无数次，是专家面对一件从未见过的文物时的表情。
　　尼斐利尔的头微微向左偏了一点，看了五秒。又向右偏了一点，看了五秒。
　　然后他的目光从花洒移动到水龙头，从水龙头移动到水温调节开关，从调节开关移动到墙上的瓷砖接缝。
　　他正在解码。
　　文景靠在门框上，抱着手臂，看着他。
　　“那是花洒，”文景说，“淋浴用的。拧开那个开关就有热水。”
　　尼斐利尔没有看他，目光依然锁定着花洒。
　　“我知道。”
　　文景挑眉：“你知道？”
　　“法老的陵墓里有供水系统，”尼斐利尔的声音平静得像在上一堂历史课，“凡人的科技，不过是古代智慧的拙劣模仿。”
　　文景张了张嘴，想说“你那个年代的水利系统和这个完全不是一回事”，但又觉得跟一个刚复活四小时的法老争论科技史，是一种对生命的浪费。
　　“行，”他说，“你会用就行。”
　　他转身回到房间，开始整理行李箱，把湿透的冲锋衣和裤子拿出来晾在椅背上。
　　浴室的门关上了。
　　然后是水声，某种东西被反复打开又关上的声音。
　　文景竖起耳朵听了一会儿，分辨出了那个声音的来源：是水龙头开关被拧开，拧上，拧开，拧上的声音，节奏很规律。
　　文景忍着没有笑。
　　实验持续了大约两分钟。
　　然后水龙头的开关停在了某个位置，花洒喷水声变得均匀。
　　文景靠在床头，闭上眼睛，听着浴室里传出的水声。
　　四千年的第一个澡。
　　他想像着尼斐利尔站在花洒下，闭着眼睛，让热水冲刷过四千年没有流水的皮肤。
　　温热的，活水的感觉，和尼斐利尔记忆中的尼罗河不一样。
　　河水是凉的，浑浊的，带着泥沙和生命的气息。
　　而花洒的水是热的，清澈的，没有味道的。
　　他会怎么想？
　　文景不知道。
　　十分钟后，浴室的水声停了。
　　又过了五分钟，门开了。
　　尼斐利尔走出来，身上穿着酒店提供的白色浴袍，毛巾布的，厚实而柔软。
　　他的头发还湿着，黑发贴在脸侧和颈后，水珠顺着发尾滴在浴袍的肩膀处，洇出深色的水渍。
　　“怎么样？”文景问，语气尽量随意，“四千年的第一个澡，感觉如何？”
　　尼斐利尔走到窗前，背对着他，看着窗外开罗的天际线。
　　晨光已经开始出现了，天际线从黑色变成深蓝，从深蓝变成灰紫，最东边的方向有一小片橙色的光在蔓延。
　　“水温尚可，”他说，声音里听不出情绪，“水力系统的稳定性有待提高。”
　　文景：“……那是热水器的问题，不关酒店的事。”
　　“那就换一个热水器。”
　　文景决定不再讨论这个话题。
　　他从背包里拿出一个便携式的白色小吹风机放在床头柜上。功率不大，但够用。
　　“吹风机，”他说，“把头发吹干，不然会感冒。”
　　尼斐利尔转过身，看着床头柜上那个白色的小机器。
　　他走到床头柜前，拿起吹风机，翻转着看了一圈。手指摸了摸出风口，又按了按开关，没有任何反应。
　　“需要通电。”文景说。
　　尼斐利尔的目光落在吹风机尾部的电源线上，顺着线追踪到插头，又追踪到墙上的插座。他的眉头。
　　“用电。”尼斐利尔说。
　　“对，用电。你那个年代没有。”
　　尼斐利尔把吹风机放回床头柜，金色的竖瞳里闪过一丝极其短暂的光芒。
　　文景认出了那个光芒。
　　不忿。
　　一个曾经拥有整个埃及的法老，被一个小小的吹风机难住了。
　　这件事让他的尊严受到了一种微妙的挑战。
　　文景忍着笑走过去，拿起吹风机，插上电，按下开关。
　　吹风机呜地一声响起来，热风从出风口涌出，吹散了文景半干的长发。
　　他演示了一遍，然后关掉开关，递过去。
　　“试试。”
　　尼斐利尔接过吹风机。
　　他的手修长而稳定，握着吹风机的方式不像握一个现代电器，而像是握着一根权杖——谨慎、郑重、带着一种与生俱来的尊严感。
　　他按下开关。
　　吹风机呜地响了。
　　他的表情没有变化，但他的眼睛亮了。
　　就一瞬间。
　　那一个瞬间之后，他的表情恢复了平常的冷漠。
　　他开始吹头发。
　　文景靠在床头，看着这个画面，脑子里只有一个念头：
　　这画面太荒谬了。
　　一个四千年前的法老，在开罗的一家普通酒店里，穿着酒店的白浴袍，用着他的便携吹风机，吹着自己湿漉漉的黑发。
　　荒谬，但好看。
　　非常好看。
　　尼斐利尔吹完头发，把吹风机放在床头柜上，关掉了开关。
　　他的动作自然而流畅，完全不像一个第一次使用现代电器的人。
　　文景：“……你学得挺快。”
　　尼斐利尔没有回答。他在房间里走动，目光扫过每一个现代物品。电视、空调遥控器、床头灯开关、插座、电话、迷你吧台上的矿泉水瓶和零食袋。
　　每一个物品，他都会停下来看几秒。
　　不多不少，刚好几秒。
　　文景打开电视，想用背景音缓解房间里那种微妙的沉默。
　　电视亮了，屏幕上是某个阿拉伯语频道，正在播一个关于古埃及文明的纪录片。
　　纪录片里出现了尼斐利尔一世的雕像，就是历史书上那张照片，文景翻来覆去看了无数遍的那张。
　　尼斐利尔盯着电视屏幕。
　　文景看着尼斐利尔盯着电视屏幕。
　　纪录片里的旁白用阿拉伯语说着：“尼斐利尔一世，古埃及第十八王朝的法老，在位期间修建了大量神庙和陵墓，是古埃及新王国时期重要的统治者之一。关于他的容貌，后世有‘相传其人容貌绝世’的说法，但至今没有确凿的考古证据支持……”
　　尼斐利尔冷冷开口：“把我弄丑了。”
　　文景：“……那是雕像。”
　　“雕丑了。”
　　“那是你死后别人雕的，又不是你自己雕的。”
　　尼斐利尔转头看他，金色竖瞳里有像是被冒犯但又懒得计较的情绪。
　　“我应该自己雕。”
　　文景愣了一下，然后笑了出来。
　　他用手背挡着嘴，肩膀一抖一抖的。
　　“你一个法老，还兼职雕塑？”他笑着问。
　　尼斐利尔的嘴角动了一下。
　　文景的笑声收住了。
　　他意识到一个严重的问题：他正在和一个神开玩笑，而那个神，似乎在享受这个过程。
　　这不行。
　　他们之间应该是“暂定合作关系”，是利益交换，是你需要我的血我需要你的法力才能出墓的等价交易。
　　不是……不是这种轻松得像是朋友，又暧昧得不像朋友的气氛。
　　文景站起来，从行李箱里拿出一片面膜，拆开，敷在脸上。面膜是他在免税店随便买的。
　　面膜冰凉的触感让他混乱的思绪清明了零点几秒。
　　然后尼斐利尔的声音从身后传来。
　　“你在掩饰你的丑陋？”
　　文景转过头。
　　“这是保养！保养！”他的声音比平时高了八度，“这是现代人的护肤理念！跟丑陋没有半毛钱关系！”
　　尼斐利尔看着他皱成一团的面膜脸，金色的竖瞳眨了眨。
　　那个眨眼的速度很慢，上下眼睑合拢又分开，像一只慵懒的猫。
　　“知道，”他说，“四千年前，埃及的女人也用类似的膏状物敷脸。那时的配方是蜂蜜、牛奶和没药。你的这张……”
　　他用下巴指了指文景脸上的面膜，“成分不明，气味可疑，效果存疑。”
　　文景被噎得说不出话，因为他确实不知道这片面膜的成分。
　　尼斐利尔从他的沉默中得到了某种满足，转身走向窗边，甩下一句话：“凡人的保养，不过是向衰老低头的仪式。”
　　文景在原地站了三秒，深呼吸三次，把面膜按平，走向浴室，对着镜子里的自己说：“不要跟四千岁的人吵架，你吵不过他。因为他见过的东西比你多，用的还都是事实。”
　　深夜。
　　文景从浴室出来，脸上的面膜已经摘掉了，皮肤水润润的，他对着镜子确认过，确实水润润的，不是心理作用。
　　房间里灯光调得很暗，只留了床头的一盏小灯。电视关了，空调的嗡嗡声是唯一的背景音。
　　床上不见尼斐利尔的影子。
　　文景愣了一下，目光扫过房间，浴室、衣柜、窗帘后面，然后落在阳台上。
　　落地窗的窗帘拉开了一角，透过玻璃，可以看到阳台上站着一个身影。
　　黑色的衬衫被夜风吹得贴在他身上，勾勒出宽阔的肩线和流畅的腰线。
　　他的头发已经干了，黑发在夜风中微微飘动，发尾扫过衬衫的领口。
　　月光从侧面打在他身上，把他的影子长长地投在阳台的地面上。
　　尼斐利尔站在阳台上，望着沙漠方向。
　　那个方向，在地平线的最深处，是黑黢黢的，看不到尽头的沙漠。
　　开罗的灯火照不到那里，
　　他望着那个方向。
　　文景站在房间里，隔着玻璃窗看着他。
　　他见过很多孤独的背影。
　　父亲在母亲去世后的那三年，每天晚上坐在阳台上，望着不知名的远方，背影就是一个孤独的符号。
　　谢生在考核没过的那天晚上，蹲在训练场边，锅盖头垂下来遮住了整张脸，背影就是一个失败者的孤独。
　　但尼斐利尔的背影，和所有这些都不一样。
　　他的孤独不是形状，不是符号，不是情绪。
　　是一种存在的方式。
　　文景不知道自己站了多久。
　　等他意识到之后，他从迷你吧里拿了两瓶啤酒，拉开了落地窗，走到了阳台上。
　　夜风迎面扑来，带着沙漠的味道，干燥的，粗粝的，像砂纸一样的质感，和尼罗河水的气息交织在一起，形成一种只有开罗才有的特殊气味。
　　尼斐利尔没有转头。
　　文景站在他旁边，把一瓶啤酒递过去。
　　啤酒瓶上凝着一层薄薄的水珠，在月光下闪着细碎的光。
　　尼斐利尔低头，看着那瓶啤酒，金色竖瞳里映出瓶身的弧度和标签上的阿拉伯文字。
　　“我不喝凡人的酒。”他说。
　　文景没缩手，也没说话，就那么举着啤酒瓶，看着沙漠的方向。
　　风吹过来，把文景半干的长发吹起来，扫在尼斐利尔的黑衬衫袖子上。
　　过了几秒，文景说：“那你还我。”
　　尼斐利尔转过头，看着文景的侧脸，他接过啤酒瓶，修长的手指握住瓶颈，动作很自然，像接过了权杖。
　　然后他低头看着瓶口，金色竖瞳微微眯起，瓶口的拉环在他面前是一个未解的谜题。
　　文景侧头看了他一眼，伸手过来，食指勾住拉环，轻轻一拉。“噗”的一声，瓶口冒出一小股白色的气体。
　　“开好了。”文景收回手，语气平淡。
　　尼斐利尔看着那个被拉开的瓶口，沉默了一秒。
　　然后把酒瓶举到唇边，喝了一口。
　　他的眉头皱了一下。
　　然后他又喝了一口，这一口比第一口大得多，吞咽的时候喉结上下滚动了一下。
　　“……还行。”他说。
　　文景看着他那副“我不喜欢但我不说”的表情，忍不住笑了。
　　“四千年的老古董，”文景笑着摇头，丹凤眼里映着月光，“还挺可爱。”
　　尼斐利尔转过脸看他。
　　金色竖瞳在月光下灼灼发亮，瞳孔不像平时那么窄了，因为光线的变化，还是因为别的原因？
　　文景不知道。他只知道那双眼睛在这一刻看起来不像是神的眼睛。
　　“文景。”尼斐利尔的声音很低，低到几乎被风吹散。
　　“嗯？”
　　“你知道冒犯神明的代价吗？”
　　风忽然大了起来，卷起阳台角落里一小团沙尘，打在文景的小腿上，微微发疼。
　　文景没有躲，没有退，没有避开那双灼人的金色竖瞳。
　　他把啤酒瓶举到嘴边，喝了一大口，冰凉的液体顺着喉咙滑下去，把所有的犹豫和不确定都冲走了。
　　然后他放下酒瓶，转过头，对上那双金色的眼睛，嘴角翘起来。
　　“知道，就一个你呗。还能怎么着，养着呗。”
　　风吹过阳台，把文景的长发吹得乱七八糟。
　　尼斐利尔看着他，沉默了很久。
　　那双金色的竖瞳里，有文景看不懂的东西在翻涌。
　　然后尼斐利尔偏过头去。
　　他转过头去看沙漠的方向，只留给文景一个侧脸。
　　那张侧脸在月光下依然好看，眉骨的弧度、鼻梁的线条，嘴唇的轮廓。
　　但他的耳朵尖，露在黑发外面的那一小片耳朵尖。
　　红了。
　　文景看到了。
　　他看到了，但没有说破。
　　因为他觉得，如果说破了，这个好不容易建立起来的，脆弱的平衡，就会被打破。
　　他不想打破。
　　他们并肩站在阳台上，喝着啤酒，望着沙漠。
　　文景喝完了一瓶，又打开了一瓶。
　　尼斐利尔那瓶喝得很慢，小口小口地抿，像在品鉴什么珍贵的液体。
　　远处的天际线上，第一缕晨光出现了。
　　深蓝和灰紫之间多了一条极细的橙线，像有人用最细的毛笔在天边画了一笔。
　　“天快亮了，”文景说，“该睡了。”
　　他转身走回房间，尼斐利尔跟在他身后。
　　落地窗关上的瞬间，风被挡在了外面，房间里只剩下空调的嗡嗡声和两个人的呼吸声。
　　文景躺在床上，盖上被子，闭上眼睛。
　　他听到尼斐利尔在另一张床上躺下的声音，衣服摩擦床单的声音，很轻，像一个古代的灵魂在寻找一个现代的安放之处。
　　项链在锁骨上发烫。不是那种让人不舒服的烫，是温温热热的，像一个安静的眼睛，贴着他的皮肤，看着他。
　　文景翻了个身。
　　又翻了个身。把被子拉到下巴。又掀开。把枕头翻了个面。又翻回来。
　　睡不着。
　　不是因为害怕，不是因为紧张，是因为，他在想阳台上的那个画面。
　　那个挺直的脊背。那个不愿意低头的孤独。那双偏过头去的金色竖瞳。那个发红的耳朵尖。
　　他说“养着呗”，法老没有反驳。
　　法老只是偏过了头，红了耳朵尖。
　　这算什么？默认？还是不屑于反驳？
　　文景翻来覆去地想了很久，想不出答案。
　　黑暗中，他的手指无意识地去摸胸口的圣甲虫。
　　翅膀收拢的那条和翅膀展开的那条并排躺着，在他指尖下微微发着热。
　　窗外，开罗的天彻底亮了。
　　宣礼塔的早祷声从远处传来，悠长而苍凉，像一首唱了千年的歌。
　　文景闭上眼睛，不再翻身。
　　尼斐利尔的呼吸声从对面的床上传来，像一个人在一场漫长的沉睡之后，终于找到了一个可以安稳呼吸的地方。
　　而在文景看不见的角度，尼斐利尔睁着眼睛，看着天花板。
　　金色的竖瞳在黑暗中微微发光，像两盏没有点燃的灯。
　　他的耳朵尖，还红着。
　　他说“养着呗”的时候，那颗在圣甲虫里的心脏跳了一下。
　　不是跳了一下。
　　是跳了很多下。
　　从四千年沉睡中被唤醒的那天开始，那颗心脏跳了三次。
　　第一次，是文景在墓室里吹口哨的时候。轻佻的、漫不经心的口哨声，像一颗石子投进了死水。
　　第二次，是文景在石棺边翻白眼，说“那你可亏大了，我这人除了长得帅，没啥祭祀价值”的时候。
　　第三次，是刚才。在阳台上，风那么大，月光那么凉，那个凡人站在他旁边，举着啤酒瓶，丹凤眼里全是光，说“知道，就一个你呗。还能怎么着，养着呗”。
　　三次。
　　四千年，三次心跳。
　　尼斐利尔闭上眼睛，左手覆上自己的胸口。
　　胸口下面是空的。心脏不在那里。
　　但在千里之外的另一张床上，在那个盗墓贼的锁骨下面，他的心跳正在以每分钟七十二次的频率跳动着。
　　那频率不属于他。那频率属于文景。
　　但他的心脏在和那个频率共振，文景的心跳快，他的心跳就快，文景平静，他的心跳就平缓。
　　这颗心脏，已经不完全属于他了。
　　它是他的。也是文景的。
　　尼斐利尔在黑暗中睁开眼，金色的竖瞳像两颗被点燃的星。
　　不对，它从来就不是他的。
　　从四千年他将心脏封印进圣甲虫的那一刻起，它就在等待一个人。
　　四千年，它等的不是苏醒。
　　它等的是文景。
　　晨光照进房间，落在两张床之间的地板上。
　　文景终于睡着了，呼吸变得平稳而绵长，长发散在枕头上，眼睛闭着。
　　尼斐利尔侧过身，看着他的睡脸。
　　他看了一小会儿，然后轻轻抬起手。
　　指尖悬在文景的锁骨上方，没有碰到皮肤，但感觉到了那条项链上传来的温热。
　　“文景，”他用只有自己能听到的声音说，“你不是祭品。”
　　他收回手，重新躺好，闭上眼睛。
　　“你是答案。”
　　窗外，开罗醒了。