《当痞子挖了法老墓》青梅几了余

4、他不是文物 飞机落

　　飞机落地的时候，文景觉得自己做了一个很长很长的梦。
　　梦里有一个法老，穿着一件金丝长袍，站在沙漠的月光下，对他说“你是我的”。
　　梦里他给法老穿了优衣库，教法老用吹风机，和法老在阳台上喝了啤酒。
　　梦里法老的耳朵尖红了。
　　然后他醒了。
　　飞机的舷窗外是首都机场灰蒙蒙的天空。
　　谢生在旁边睡得口水直流，锅盖头歪到一边，脑袋抵着舷窗，呼吸声均匀得像个小孩子。
　　孟帅在过道那边，双眼紧闭，魁梧的身体蜷在经济舱狭窄的座位里。
　　而尼斐利尔坐在他旁边靠窗的位置，正襟危坐，姿态像坐在王座上。
　　他的脸上没有任何表情，金色的竖瞳平静地注视着舷窗外灰蒙蒙的天空。
　　窗玻璃上映出他的侧脸，眉骨的弧度，鼻梁的线条，嘴唇的轮廓，每一个细节都精确得像用最细的笔勾勒出来的。
　　他穿着一件黑色的高领毛衣，文景在开罗机场免税店买的，羊绒的，贵得离谱。
　　外面是一件深灰色的长款大衣，也是新买的，还有黑色的长裤和皮鞋。
　　全部加起来花了文景将近两个月的收入。
　　“你应该报销，”文景当时在刷卡的时候说，“这都是你穿的。”
　　尼斐利尔站在一旁，看着文景刷卡的动作，金色竖瞳里闪过像是好奇又像是困惑的光：“报销？”
　　“就是你还我钱。”
　　“我没有钱。”
　　“你是法老。”
　　“法老不需要钱。”
　　文景深吸一口气，把POS机递还给店员，接过装衣服的袋子：“行，算我投资。”
　　尼斐利尔低头看着那袋现代衣物，语气平淡：“你不会亏。”
　　文景现在想起来，觉得那句话可能意思是“谢谢”。
　　飞机滑行到廊桥，停下。
　　安全带指示灯灭了，机舱里响起解锁的咔嗒声，乘客们站起来拿行李，嘈杂的人声瞬间填满了整个空间。
　　谢生被吵醒了，懵懵懂懂地睁开眼，圆眼睛在阳光下眨了好几下才聚焦。
　　他看到文景正在从行李架上取背包，又看到尼斐利尔已经站了起来，姿势笔挺地站在过道里，周围的人都在看他。
　　不怪那些人。
　　尼斐利尔穿着黑色高领毛衣和深灰大衣站在经济舱狭窄的过道里，他的身高在东亚人群里格外突出，黑色的毛衣领子刚好卡在他喉结下方的位置，衬得他的脖子修长得不像话。
　　大衣的剪裁完美地贴合了他的肩线，下摆垂到膝盖上方，露出黑色长裤包裹的笔直的长腿。
　　他站在那里，像一个不属于这个时空的存在。
　　几个刚睡醒的乘客看到他的脸，瞬间清醒了。
　　一个年轻女孩直接拿出手机要拍照，被她的同伴按住了手，小声说“别拍，可能是明星，有肖像权”。
　　谢生凑到文景耳边，声音小得像蚊子叫：“景哥，他是不是比在埃及的时候更好看了？”
　　文景面无表情地把背包甩上肩膀：“没有。”
　　“有！”谢生的圆眼睛亮晶晶的。
　　文景加快了脚步，把谢生甩在了身后。
　　出关的时候，文景的心脏提到了嗓子眼。
　　尼斐利尔没有护照。
　　从埃及飞中国，他用的是一张埃及政府签发的“特殊外交文件”。
　　那东西是在开罗机场的一个神秘办公室里办出来的，文景不知道尼斐利尔用了什么方法，只知道他们在贵宾室里等了两个小时，然后一个穿着制服的高级官员亲自送来了这份文件，对尼斐利尔鞠躬的深度让文景怀疑那个人的脊椎是不是断了。
　　文件是阿拉伯语和英语双语的，文景只能看懂英语的部分，大意是“持此文件者享有特殊外交豁免权”。
　　“你到底是什么身份？”文景当时问。
　　尼斐利尔把文件收进大衣内袋：“法老。”
　　“现在是二十一世纪，埃及没有法老了。”
　　“埃及永远有法老。”他说这话的语气，像在陈述一个物理定律。
　　现在，在中国海关的入境大厅里，文景站在尼斐利尔身后，看着他从容地把那份“特殊外交文件”递给了海关官员。
　　海关官员是个年轻的姑娘，接过文件的时候表情是标准的职业微笑。
　　翻开文件的瞬间，她的表情变得茫然。
　　她抬头看了看尼斐利尔的脸，又低头看了看文件，反复三次，然后拿起对讲机，用文景听不清的声音说了什么。
　　文景的手心开始冒汗。
　　三分钟后，一个更高级别的官员从办公室里走出来，接过文件，仔细看了很久，然后亲自引导尼斐利尔通过了特别通道。
　　整个过程，尼斐利尔的表情始终如一，平静，高贵，理所当然。
　　就像一个国王走过自己的领土，不需要任何解释，也不需要任何许可。
　　文景带着谢生和孟帅从普通通道出来的时候，尼斐利尔已经在行李转盘旁边等着了。
　　他站在人群中，黑色的长款大衣垂到膝盖，双手插在口袋里，姿态闲适得像在等一辆马车。
　　谢生小声说：“景哥，他一个人过海关没被拦下来？”
　　文景没回答。
　　他心里有一个越来越清晰的认知：尼斐利尔不是一个普通的从古墓里爬出来的文物。
　　他拥有某种力量，不只是物理上的超能力，而是一种更本质的，能影响规则和制度的力量。
　　他能让埃及政府的高官对他鞠躬，能让中国海关的高级官员亲自为他引导，能让所有可见的社会规则为他让路。
　　这不是“文物”能做到的事。
　　文物是被动的，被观看的，被研究的，被收藏的东西。
　　而尼斐利尔，是自己选择要不要被收藏的存在。
　　他不是文物。
　　他是一个神。
　　文景的公寓在北京东四环外的一个老小区里，六层没电梯，两室一厅，装修停留在上个世纪末的水准。
　　谢生和孟帅按照文景的指示，提前回来收拾了一下，至少把堆积在沙发上的外卖盒子和盗墓工具清理了，把茶几上摊了一周的方便面碗扔了，把阳台上的那堆绳索和头灯藏进了储物间。
　　文景用钥匙开门的时候，深吸了一口气。
　　这是他自己的家，他在这里住了五年，每一块地砖的裂缝，每一个墙角的霉斑，每一个深夜独自坐在阳台上喝啤酒的角落，他都熟悉得不能再熟悉。
　　但今天，带着一个四千年法老走进这扇门，他居然觉得紧张。
　　门开了。
　　谢生正蹲在客厅的地板上擦茶几，锅盖头湿漉漉的，显然是刚洗过。
　　孟帅站在厨房门口，手里拿着一个拖把，魁梧的身影几乎把整个门框填满了。
　　两个人的动作同时停下来，同时看向门口。
　　文景侧身让开，尼斐利尔走了进来。
　　他站在玄关，目光扫过这个六十平的旧公寓，褪色的墙纸，磨损的地板，客厅角落那个被书和杂物堆满的书架，茶几上谢生刚擦到一半但是忘了收走的抹布。
　　金色竖瞳里看不出任何情绪。
　　然后他的目光停在客厅正中央的吊灯上，一盏老式的吸顶灯。
　　“你的宫殿。”尼斐利尔问。
　　文景把背包扔在沙发上：“我的窝。嫌破你可以睡石棺，但石棺在埃及，你自己走回去。”
　　谢生倒吸一口凉气，圆眼睛瞪得像铜铃，嘴巴无声地开合了好几回，表情像是在说“景哥你怎么敢这么跟法老说话”。
　　尼斐利尔没有回应。
　　他走进客厅，黑色的皮鞋踩在地板上，发出轻微的声响。
　　他在沙发前站定，低头看了看那张老旧的布艺沙发，米白色的，靠垫上有一个谢生上次吃泡面时留下的黄色油渍。
　　他没有坐下，就站在那里。
　　文景没理他，走进厨房给自己倒了杯水，靠着厨房的门框喝了一口，眼神越过杯沿看着客厅里的场景。
　　尼斐利尔终于坐下了，他坐在沙发的边角，脊背挺直，坐姿比文景见过的任何一个去参加面试的人都端正。
　　电视是黑屏的。他就那么看着黑屏的电视，表情安详，
　　谢生蹲在茶几旁边，擦抹布的手悬在半空，眼睛偷偷地，不停地，每隔几秒就瞥一下尼斐利尔。
　　孟帅靠着厨房门口的另一边，板寸头下的脸没什么表情，但文景注意到他的拖把已经杵在地上同一个位置超过两分钟了。
　　文景喝完水，正准备说点什么，手机响了。
　　他看了一眼来电显示，“老头”。
　　是他那便宜爹。
　　文景的心沉了一下。
　　他拿着手机走进阳台，关上玻璃门，接通。
　　“东西到手没？”文胜利的声音从听筒里传来。
　　文胜利从来不催儿子，他只确认结果，在他眼里，文景做事从来没有意外。
　　文景靠在阳台栏杆上，半扎的长发被风吹起来，扫过颧骨。
　　他看着玻璃门里面客厅的场景，尼斐利尔依然端坐在沙发边角，脊背挺直，像一尊被安放在现代家具中间的古老雕像。
　　“有点复杂……”文景说。
　　电话那头沉默了一秒。
　　“复杂什么？”文胜利的声音带上了一丝不耐烦，“项链出手，这单够吃三年。你那边出了什么问题？是东西不对还是买家不靠谱？”
　　文景张了张嘴，想说“东西很对，但东西长在一个人身上，而且那个人是个法老，现在就坐在咱家客厅里”。
　　他咽了回去。
　　“项链的事……我再想想。”他说。
　　文胜利又沉默了一秒。
　　然后他的语气变了，是文景从小听到大的那种来自父辈的自以为是的语气。
　　“小景，你是不是又跟东西产生感情了？”
　　文景的喉咙发紧。
　　“没有。”他说。
　　“没有就早点出手。干咱们这行的，最怕跟东西产生感情。东西就是东西，你得记住，你不是收藏家，你是搬运工。”
　　“知道了，爸。”
　　挂了电话。文景握着手机站在阳台上，玻璃门上映出他的脸，眼尾微垂，嘴角没有笑意。
　　文胜利说的那句“最怕跟东西产生感情”，他从五岁听到现在，听了二十多年。
　　小时候他不理解，觉得爸爸是在讲风凉话。
　　后来他大了一点，见过父亲在母亲墓前站了一整个下午、一句话都不说的背影，他开始懂了。
　　文胜利不是不跟东西产生感情。
　　他是跟人产生了感情，然后那个人先走了，剩下的日子他得靠“东西就是东西”这种话把自己撑住。
　　文景不想像他爸那样。
　　但文景已经像了。
　　谢生和孟帅在客厅里激烈讨论。
　　谢生蹲在茶几边上，手里的抹布已经不擦了，就攥在手里，圆眼睛瞪得大大的，锅盖头因为激动而微微颤抖：“我觉得应该上报国家。我跟你说，这不是普通文物，这是一个完整保存完好且有自我意识的……”
　　“有自我意识的什么？”孟帅靠在厨房门框上，双臂交叉在胸前，板寸头下是一张看不出表情的脸，“人？你上报国家一个‘人’？”
　　“他不是人，他是古埃及法老！”
　　“那更报不了了。”孟帅的声音不大，“你怎么跟人说？说我们盗墓盗出一个活的法老，求国家接收？你不如直接自首。”
　　谢生的脸涨红了：“我不是那个意思！我是说，我们应该找专家来鉴定……”
　　“鉴定什么？鉴定他是真的法老？然后呢？专家是要把他送去研究还是送去展览？他是人，你把他送去展览？”
　　谢生被噎住了，嘴巴张了又合，合了又张，最后憋出一句：“那你觉得该怎么办？”
　　孟帅看了一眼阳台的方向，文景还在打电话，玻璃门关着，听不清他在说什么。孟帅收回目光，声音压低了：“先搞清楚他到底想要什么。一个四千年的人……神从墓里醒过来，跟着景哥来了中国，肯定不是为了观光。”
　　“他不是跟着景哥来的，”谢生小声纠正，“他是被景哥的血唤醒的。”
　　“一样。他需要景哥。”
　　谢生的圆眼睛眨了几下，慢慢地，似乎理解了孟帅的意思：“你是说……他不会伤害景哥？”
　　孟帅没有直接回答。他沉默了几秒，说了一句让谢生后脊发凉的话：“他伤害景哥的方式，可能不是你想的那种。”
　　谢生想问“那是什么方式”，但话还没出口，厨房里传来了动静。
　　微波炉的提示音，叮。
　　两个人同时转头。
　　尼斐利尔不知道什么时候从客厅走到了厨房，此刻正站在微波炉前，看着那个泡面盒。
　　微波炉的门开着，里面放着泡面包装盒。
　　谢生和孟帅对视一眼。
　　谢生：他什么时候进去的？
　　孟帅：不知道。
　　尼斐利尔伸手，从微波炉里取出加热好的泡面，
　　谢生觉得那个表情他在什么地方见过。
　　想了一下，想起来了，他上次去国家博物馆，看到一位老教授在鉴定一件新出土的青铜器，就是这个表情。
　　法老端着一碗速食意面，表情像在鉴定文物。
　　文景从阳台推门进来的时候，看到的就是这个画面：
　　尼斐利尔站在厨房门口，左手端着泡面的纸盒，右手拿着一把叉子。
　　包装盒还开在微波炉上面，包装纸写着“康师傅红烧牛肉面”。
　　尼斐利尔抬起头，看到文景从阳台走进来，金色竖瞳微微眯了一下。
　　他没有说话，但他用叉子挑起一根泡面，举到眼前端详了两秒，然后放进嘴里。
　　咽下去之后，他说：
　　“凡人的食物，毫无灵魂。”
　　文景看了一眼他手里的餐盒，已经吃了一半了。
　　“那你别吃啊。”文景说。
　　尼斐利尔看了他一眼。那个眼神很复杂，有被拆穿的恼怒，死不承认的倔强。
　　但文景已经会辨认了，那眼神里藏着心虚。
　　尼斐利尔没有说话。他只是慢慢地吃完了意面。
　　然后他把空餐盒放在厨房的台面上，走向微波炉，打开门，从里面拿出了第二盒泡面。
　　下午三点。谢生和孟帅被文景支出去采购日用品。
　　洗衣液，卫生纸，牙膏，还有给法老买的拖鞋。
　　事实上法老并没有要求拖鞋，但文景觉得赤脚在瓷砖地上走的画面太让人分心了。
　　公寓里只剩下文景和尼斐利尔。
　　文景坐在客厅的旧沙发上，尼斐利尔刚才坐的那块地方还留着余温，他坐下去的时候心里怪怪的。
　　尼斐利尔现在在阳台上，背对着玻璃门，望着北京灰蒙蒙的天空。
　　十一月的风把他的黑发吹起来，黑色高领毛衣的领子立着，遮住了半截后颈。
　　文景的手机又响了。
　　这次不是文胜利。
　　来电显示是一个他没有存但永远不会忘记的号码。
　　他干这行的中间人，负责联系买家、谈价格、促成交易，抽成百分之十。
　　圈里人称他“老K”，没人知道他的真名，没人见过他的脸，所有沟通都是通过加密的通讯软件和临时号码。
　　文景犹豫了一秒，接了。
　　“文景。”老K的声音经过变声器处理，“项链还在手上吧？”
　　文景下意识看了阳台一眼。尼斐利尔背对着他，没动。
　　“在。”文景说。
　　“有买家了。”老K的语气里带着一种干这行多年的人特有的、对“价钱很好”这件事的冷静兴奋，“尼斐利尔一世的圣甲虫项链，这种级别的货，我这辈子只经手一次。买家愿意出……”
　　他报了一个数字。
　　那个数字在文景的脑海里炸开，数字太大了，大到超出了他的认知框架。
　　文景张了张嘴。
　　他想说“让我考虑一下”，话已经到了嘴边，声音已经挤到了喉咙口……
　　然后他感觉脖子上的两条项链同时发烫，像有什么东西在圣甲虫宝石内部苏醒了，翻滚着，燃烧着，要冲出来。
　　温度从锁骨向四周扩散，经过脖颈，经过下颌，经过耳后，从他身体内部向外膨胀，像一个气球被吹到了极限，再吹一毫米就要炸了。
　　他猛地抬头。
　　尼斐利尔站在他面前。
　　距离不到二十厘米。
　　文景也站起来了。
　　他看见尼斐利尔的金色竖瞳不是平时的模样了。
　　瞳孔原本竖成一条线的部分，现在几乎变成了正圆。
　　金色的光从瞳孔深处涌出来，像地底的熔岩终于找到了裂缝。
　　那双眼睛，冰冷又灼热。
　　冰冷的是眼神，那种看文景的方式，像是在看一个背叛者，又像是在看一个即将被审判的人。
　　房间的温度骤降。
　　文景的呼息在空气中变成了白雾，十一月的北京室内不应该有白雾。
　　他眼角的余光瞥到茶几上的水杯，杯壁上凝结了一层白色的霜，像冬天最冷的日子里才会出现的窗花。
　　霜，在室内，在十一月，他的客厅。
　　“你要卖掉我？”
　　不是质问。不是愤怒。
　　是审判。
　　就像他在壁画上看到的那幅《亡灵书》的场景，心脏放在天平的一端，真理羽毛放在另一端。
　　如果心脏比羽毛重，法老的灵魂就会永远消失。
　　文景觉得自己现在的心脏，比全世界的羽毛都重。
　　“不是卖你，”他的声音比自己预想的要稳，但文景知道自己的尾音在抖，“是卖项链。”
　　尼斐利尔的眼睛亮了一下。
　　“项链上有我的印记。”他的声音没有升高，“卖它就是卖我。”
　　文景的呼吸停了一瞬。
　　他意识到一件事：他说“卖项链”的时候，尼斐利尔听到的不是“卖一个值钱的东西”。他听到的是“卖掉你的一部分”。
　　在他的认知里，那条项链不是可以流通的商品。
　　它是一个容器，一个承载着他部分灵魂的东西。
　　卖项链，就是把他的灵魂放到拍卖台上，让不知道什么人用不知道什么价格买走，然后不知道被挂在谁的脖子上，在不知道什么地方腐朽。
　　文景的后背碰到了墙壁。
　　他的肩胛骨现在贴着冰冷的墙纸，面前二十厘米处是一个神。
　　尼斐利尔的手抬起来，撑在文景的左耳旁边。
　　“文景，我从墓中醒来，不是因为那条项链。”
　　文景的瞳孔微微放大。
　　“是因为你。你的血，气息，和……”他停顿了。法老的呼吸，第一次在这个凡人面前，出现了一丝不稳定的波动。
　　“……狂妄。”
　　最后那个词说得很轻，轻到像叹息。
　　文景的心跳漏了一拍。
　　“所以呢？”
　　尼斐利尔的目光没有离开他的眼睛。
　　那双金色的竖瞳里，白金色的光慢慢退去，变回了温暖的金色。
　　“所以，你对我有责任。”
　　文景愣了三秒。
　　他的大脑在飞运转，把这句话重新组装。
　　责任。什么责任？因为他的血唤醒了法老，所以他对法老的苏醒负责？因为他的气息和狂妄让法老从四千年沉睡中醒来，所以他对法老的未来负责？
　　这逻辑，乍一听很荒谬。
　　细想一下，更荒谬。
　　但文景是个干盗墓的，他的职业就是和荒谬打交道。
　　“责任？”文景笑着摇头，丹凤眼里全是光，“法老大人，你这是碰瓷碰出新高度啊。”
　　尼斐利尔的手还撑在墙上。
　　但文景注意到，他的撑在墙上的手指微微弯曲了。
　　原本绷直的指尖现在有了一个自然的弧度，像一只猫收回了爪子，但爪子还在毛茸茸的肉垫里。
　　房间的温度回来了。
　　书桌上的玻璃杯，杯壁上的霜在融化，化成细小的水珠，沿着杯壁慢慢滑下去。
　　阳光从阳台的门照进来，在地板上画出一条明亮的线，那条线刚好停在尼斐利尔的脚边。
　　尼斐利尔低头看着文景的笑脸。
　　“你在笑。”尼斐利尔说。
　　“嗯，我在笑。”
　　“你不怕我。”
　　“我说过，不怕。”
　　尼斐利尔沉默了一会儿。
　　文景伸手，从口袋里掏出手机。
　　老K还在线上，电话没挂。
　　文景把手机举到耳边，深吸一口气。
　　“不卖了，”他说，“项链丢了，挂了。”
　　电话那头沉默了几秒，老K的声音再次响起：“丢了？文景，你跟我开什么玩笑？”
　　“没开玩笑。项链丢了，找不到。这单黄了。”
　　老K沉默得更久了。
　　然后他说了一句话，声音不大，但每个字都像钉子一样扎进文景的耳朵里：“你确定？”
　　文景看了一眼近在咫尺的尼斐利尔。
　　法老的金色竖瞳平静地回望着他，像在等待一个答案。
　　“确定。”他说。
　　然后挂了电话。
　　公寓里安静了下来。空调的嗡嗡声重新变得清晰，窗外远处传来车流的声响，厨房水龙头滴水的声音有节奏地响着。
　　文景把手机扔在沙发上，转过身面对尼斐利尔，摊开双手，手掌朝上，指尖微微张开，像在展示“你看，我什么都没有了”。
　　“满意了？”他问道，眼里带着一种无奈，“我这单生意黄了，你得负责养我。”
　　尼斐利尔看着他摊开的手掌。
　　那些手掌上有薄茧，有旧伤疤，有长期握工具留下的粗糙纹路。
　　它们不是一双养尊处优的手。
　　它们是一个盗墓贼的手，一个靠挖开别人的坟墓谋生的，不被主流社会认可的手。
　　尼斐利尔的唇角微微扬起了。
　　“可以。”尼斐利尔的声音恢复了平时的低沉和平稳，像沙漠夜风穿过棕榈叶的声音，“我的财富，足够你挥霍十世。”
　　文景挑眉：“十世？我连这辈子都没过明白，你就给我安排到下辈子了？”
　　“不是下辈子，”尼斐利尔收回撑在墙上的手，往后退了半步，重新恢复了那个距离感恰到好处的站姿，“是这辈子。我的财富，不需要你来世兑现。”
　　文景看着他退后的那半步，心里莫名地空了一下。
　　荒谬。
　　但也莫名地让人安心。
　　谢生的声音从门外传来，隔着防盗门，闷闷的，压得极低，但那个小嗓门在激动的时候根本压不住。
　　“我怎么觉得，景哥好像……被包养了？”
　　然后是孟帅低沉的回应：“闭嘴。”
　　“你从门缝里看，法老站在景哥面前，景哥摊着手，那个画面……”
　　“谢生。”
　　“嗯？”
　　“钥匙在你手里。开门。”
　　门锁响了。
　　谢生和孟帅走进来，手里提着大袋小袋的日用品。
　　谢生的圆眼睛在看到文景和尼斐利尔之间的距离时，瞬间亮了起来。
　　孟帅面无表情地把一个购物袋放在鞋柜上，购物袋里装着一双深蓝色的男式拖鞋。
　　尼斐利尔看着那双拖鞋。
　　“那是给你买的，”文景说，“地板凉。”
　　尼斐利尔从购物袋里拿出那双拖鞋。
　　深蓝色的，棉质的，鞋底是防滑的橡胶。
　　他翻来覆去地看了几秒，然后把拖鞋放下了。
　　没有穿。
　　但他把拖鞋放在了他坐的那个沙发位旁边，整整齐齐地，像摆在博物馆展柜里的文物。
　　三个人都看到了，都没有说话。
　　深夜。
　　公寓里的人都睡了。
　　谢生在客房。
　　说是客房，其实是书房改的，一张折叠床，书架上全是盗墓和考古的书籍。
　　孟帅睡在客厅的沙发上，魁梧的身体缩在窄窄的沙发里，毯子只盖了一半，一只脚露在外面。
　　尼斐利尔在卧室里。
　　文景把那间最大的卧室让给了他，其实也不是最大，只是有张双人床。
　　文景睡不着。
　　他一个人在阳台上，门关上，窗帘拉了一半，只留一小道光从缝隙里透出来。
　　北京的夜空中看不到星星，只有远处高楼上闪烁的红色警示灯，像一只永不闭合的眼睛。
　　他点了一根烟。
　　尼古丁的味道在干燥的冷空气中散开，带着一种苦涩的，让人清醒的刺激。
　　他靠在阳台的栏杆上，半扎的长发被夜风吹散了几缕，挂在脸侧。
　　项链发着微弱的温热。
　　他想起父亲的话。
　　“干咱们这行的，最怕跟东西产生感情。东西就是东西，你得记住，你不是收藏家，你是搬运工。”
　　文景低头看着胸前的圣甲虫。
　　两个，翅膀收拢的和翅膀展开的，并排躺着，在昏暗的光线中泛着黑色的，深不见底的光泽。
　　它们不是东西。
　　他不是东西。
　　文景把烟掐灭在栏杆上，用指尖捻灭了最后一点火星。
　　烫了一下，不太疼。
　　他已经产生了感情。
　　不是跟东西。
　　是跟一个神。
　　文景把脸埋进手掌里。
　　“没招了。”他的声音闷在掌心里，低得只有自己能听到，“完蛋了。”
　　项链烫了一下，像某种回应。
　　文景放下手，抬起头，看着北京的夜空。
　　没有星星的天空下，丹凤眼里倒映着远处高楼上的红色警示灯一明一灭。
　　他想起尼斐利尔说的话。
　　“我的财富，足够你挥霍十世。”
　　他不是在说钱。
　　他是在说他自己。
　　一个走了四千年才走到他面前的，被时间遗忘的法老。一个孤独的傻瓜。
　　文景对着夜空，无声地笑了。
　　“行，”他对着风说，“那我就不客气了。”