《那片海，那对兄弟》七夜婆婆

5、台风“山猫” 上午十一点

　　上午十一点后，太阳升到了头顶，晒得人皮肤发烫。

　　工人们干了一上午的活，累得够呛，一个个汗流浃背。

　　陈文让陈武去买了几份盒饭，大家坐在田埂上，就着海风吃午饭。

　　盒饭是镇上小饭馆做的，红烧肉、炒青菜、煎蛋，外加一碗紫菜蛋花汤，紫菜当然是用陈武自己种的。

　　“这汤不错，”一个工人喝了一口汤，咂了咂嘴，“鲜。”

　　“那是，刚下地的。”另一个工人接过话。

　　“陈武种的紫菜，整个石侨镇谁不知道？”一个瘦瘦的工人也说道。

　　陈武被大伙这么一夸，顿时有些不好意思，埋着头扒拉米饭，耳根子微微泛红。

　　陈文看了他一眼，没说什么，把剩下的紫菜汤一口喝光了。

　　吃完饭，大家靠在树下歇了三十分钟。

　　海风吹过来，凉飕飕的，带着紫菜的清香，带着海里咸咸的海味儿。

　　有的工人闭着眼打盹，有的掏出手机刷视频，有的凑在一起抽烟聊天。

　　陈文走到田边，独自站在一棵大榕树下，掏出手机看台风的路径。

　　“山猫”又增强了。

　　台风中心风力已经达到十二级，移动速度加快到每小时二十公里。按照这个速度，原来预计四十八小时后登陆，现在可能只需要三十六个小时。

　　也就是说，后天晚上或者大后天早上，台风就会到。

　　留给他们的时间，不多了。

　　陈文把手机收起来，回到田里，拍了拍手。

　　“辛苦大家加把劲，”他说，“争取天黑之前把这片全收了。”

　　工人们应了一声，各自回到岗位上。

　　下午的活比上午更累，午后一两点的太阳更毒，晒得人头晕眼花。

　　海风虽然大，但吹在身上是热的，像有人拿着吹风机对着你吹。

　　陈武的额头和鼻尖上全是汗珠，一滴一滴地往下掉，落在紫菜叶片上，和海水混在一起分不清。他的后背湿透了，T恤贴在后背上，印出一个深色的汗渍。

　　他直起腰，用手背擦了一把汗，看了看陈文。

　　陈文正蹲在紫菜架旁边摘紫菜，动作比上午麻利多了。他学东西快，虽然以前没干过这种活，但看了几遍就上手了。

　　他的衬衫已经皱得不成样子，下摆从裤腰里跑出来半截，领口敞开着，露出被太阳晒红的脖子。皮鞋上全是泥，西裤的裤腿卷到了膝盖以上，露出一截白得发亮的小腿。

　　陈武看着那截白腿，忍不住笑出了声。

　　陈文抬头看他：“笑什么？”

　　“没笑什么。”陈武赶紧转过头去，假装在摘紫菜。

　　陈文反应过，“你是不是在笑我的腿？”

　　陈武：“没有没有没有，绝对没有。”

　　陈文：“陈武，你骗不了我，你从小就这毛病，一骗人就眨眼睛。你刚才眨了三下。”

　　陈武下意识地摸了摸自己的眼皮：“我眼睛进沙子了！”

　　陈文：“海风这么大，哪有沙子？”

　　陈武还是不承认，“就是进沙子了！”

　　两个人隔着几排紫菜架，你一句我一句地吵了起来。工人们停下手里的活，津津有味地看着这场兄弟大战，像看现场直播的相声。

　　“你们俩，”陈国强的声音忽然从身后传来，“多大的人了，还吵？”

　　陈文和陈武同时转头。

　　陈国强不知道什么时候来了，穿着一件洗得发白的汗衫，头上戴着一顶破草帽，手里拄着一根竹竿，正站在田埂上看着他们。

　　“爸，你怎么来了？”陈武赶紧站起来，“你腰不好，别下田！”

　　“谁说我下田了？我就在岸上看看。”父亲用竹竿指了指陈文，“你把裤腿放下来，像什么样子。”

　　陈文低头看了看自己的腿，默默地放下裤腿。

　　“还有你，”陈国强转向陈武，“你那纱布怎么回事？受伤了？”

　　“哥给我包的，包得丑死了。”

　　“有的包就不错了，还嫌丑。”陈国强说着，拄着竹竿沿着田埂慢慢走了一圈，看了看紫菜田的情况。

　　“还行，”他点了点头，“再收一天，应该能收完。”

　　“爸，哥说后天或者大后天台风就到了。”陈武说。

　　“我知道，”父亲抬起头看了看天，“你们抓紧干，我先回去了。”

　　“吃了饭再走？”陈文问。

　　“我回家吃，你妈在家等着呢。”父亲拄着竹竿，慢悠悠地往回走。走出十几步，又回头说了一句：“老大，你今天在这帮忙，店里谁看着？”

　　“小刘看着。”

　　“行，”父亲点了点头，没再说什么，继续往前走。

　　陈文看着陈国强的背影，忽然觉得父亲真的老了。

　　以前父亲的背是直的，走起路来虎虎生风，像一棵不会弯腰的松树。可现在，他拄着竹竿，一步一步慢慢地走，像一个走了很远路的人，累了，肩也耷下去了。

　　陈文心里忽然涌上一股说不清的滋味。

　　不是酸，不是涩，是一种混合了心疼、愧疚、无奈和责任的东西，堵在胸口，上不去下不来。

　　他深吸一口气，低下头，继续摘紫菜。

　　下午五点，第二批紫菜装车了。

　　小货车来回跑了两趟，把摘下来的新鲜紫菜运回镇上去晾晒。

　　陈文的建材店门口已经铺满了竹匾，上面摊着一层一层的紫菜，在太阳底下晒着。

　　路过的人看见这场面，都忍不住多看两眼。有的人停下来问：“这紫菜卖不卖？”小刘按照陈文的交代，一律回答：“先不卖，等干了再说。”

　　陈文站在紫菜田边，看着最后一车紫菜被运走，长出了一口气。

　　今天收了差不多一半。

　　明天再干一天，应该能在台风来之前全部收完。

　　陈文从口袋里掏出烟，抽出一根点上。他不常抽烟，只有特别累或者特别烦的时候才会抽一根。今天属于第一种：特别累。

　　身体累是其次，主要是心累。

　　陈文要操心的事情太多了。店里的生意、家里的开销、父亲的身体、陈武的紫菜……每一件事都要他操心，好像没有他，这个家就转不动似的。

　　陈文有时候也想撂挑子不干，想学陈武那样，什么都不想，想干什么就干什么。可他知道，他不行。他是长子，他是大哥，他是一家之主。他可以垮，但这个家不能垮。

　　“哥。”陈武的声音从身后传来。

　　陈文转过身，看见陈武站在田埂上，一手拎着一个保温瓶，一手拿着两个搪瓷杯。

　　“我妈让我带来的，”陈武把保温瓶放在地上，拧开盖子，“绿豆汤，冰的。”

　　陈文掐灭了烟，接过杯子。

　　绿豆汤确实是冰的，一口下去，凉意从喉咙蔓延到胸口，整个人都清爽了几分。

　　“你今天……谢谢了。”陈武端着杯子，眼睛看着别处，声音不大。

　　陈文喝了一口绿豆汤，没接话。

　　“我说真的，”陈武转过头来看着他，“我知道你是专门来的，不是路过。我也知道，你店里今天肯定有事，你丢下自己的事跑来帮我，我……”

　　“行了，”陈文打断他，“别煽情了，我受不了这个。”

　　陈武笑了一下，没再说下去。

　　两个人站在田埂上，喝着绿豆汤，看着夕阳慢慢沉入海面。

　　天边的云被染成了橘红色，一层一层的，像泼了颜料的画布。海面上铺满了碎金，波光粼粼，晃得人眼花。

　　海风吹过来，带着咸味和凉意，吹在汗湿的衣服上，让人忍不住打个哆嗦。

　　“明天，”陈文开口，“六点，我还来。”

　　陈武看了他一眼，想说“不用来了”，但话到嘴边变成了：“好。”

　　“你那五百块，先不急。”陈文又补了一句。

　　陈武呆了一下，然后笑了。

　　“哥，”陈武说，“你这人说话真是……八百个弯。”

　　陈文：“怎么？”

　　陈武：“你直接说‘那五百块不用还了’不就完了吗？非要说什么‘先不急’。”

　　“谁说不用还了？”陈文瞪了他一眼，“我说的是‘先不急’，听懂了吗？‘先’不急，不代表永远不急。”

　　“行行行，”陈武举起双手投降，“还还还，一定还。”

　　夕阳把两个人的影子拉得很长很长，投在紫菜田里，像两根细长的竹竿。

　　潮水开始涨了，一波一波地漫上来，淹没了岸边的石头，发出“咕噜咕噜”的声音。

　　陈文把杯子里的绿豆汤喝完，把杯子还给陈武。

　　“走了，”陈文道，“明天见。”

　　陈武接过杯子，“明天见。”

　　陈文上了车，发动引擎，摇下车窗，看了陈武一眼。

　　陈武站在原地，一手拎着保温瓶，一手拿着两个搪瓷杯，草帽歪了也没扶，像一根刚从海里捞上来的电线杆子。

　　陈文笑了笑，踩下油门，车子沿着土路颠簸着开走了。

　　后视镜里，陈武的身影越来越小，最后变成了田埂上的一个小黑点。

　　和昨天一样。但今天的那个小黑点，好像比昨天站得直了一些。

　　陈文回到家，天已经黑了。

　　母亲在厨房里炒菜，油烟味从窗户里飘出来，整个院子都是葱花爆炒的香味。

　　父亲坐在院子里的藤椅上，手里拿着一把蒲扇，有一搭没一搭地摇着。

　　“回来了？”父亲问。

　　“嗯。”陈文答。

　　“吃了没？”父亲。

　　“没。”陈文。

　　“你妈炖了排骨汤，先去盛一碗垫垫肚子。”父亲。

　　陈文洗了手，走进厨房。

　　老妈正在灶台前忙活，炖锅里的排骨汤咕嘟咕嘟地冒着泡，香气扑鼻。

　　“妈，我回来了。”陈文跟母亲打招呼。

　　“哎，回来了？”母亲转过身来，上下打量了他一眼，“你这一身泥……下田了？”

　　陈文：“嗯。”

　　母亲拿了个碗，“你弟那边怎么样？”

　　陈文：“还行，收了一半了，明天再收一天就差不多了。”

　　“那就好。”老妈点了点头，盛了一碗排骨汤递给他，“先喝汤，饭马上就好。”

　　陈文端着碗走到院子里，坐在父亲旁边的凳子上，喝了一口汤。

　　排骨炖得很烂，汤里放了玉米和胡萝卜，甜甜的，喝下去整个人都暖了。

　　“陈武今天怎么样？”父亲问。

　　“还行，手划了一道口子，我给包了。”陈文喝着汤回答。

　　父亲：“严重吗？”

　　陈文：“不严重，就是绳子勒的。”

　　父亲点了点头，摇着蒲扇，不再说话。

　　院子里有一棵老龙眼树，是陈文小时候种的，现在已经长到两层楼高了。树冠像一把大伞，遮住了半个院子。风从树叶间穿过，发出“沙沙”的声音，像在说着什么悄悄话。

　　陈文喝着汤，抬头看了眼天上的星星。

　　今晚的星星很少，只有稀稀拉拉的几颗挂在天空，像是被人随手撒上去的。月亮也不亮，被一层薄薄的云遮住了，朦朦胧胧的，像一个蒙着面纱的女人。

　　这种天象，不太对。

　　“爸，”陈文开口，“那个台风，你觉得会来吗？”

　　父亲沉默了一会儿，慢慢地说：“会来。”

　　陈文：“你怎么知道？”

　　“你闻闻这风，”父亲吸了吸鼻子，“有股腥味，比平时重，海里的东西闻到了风的味道，都会往深海跑，所以近海的水会变清，风里带的腥味就是从深海飘过来的。”

　　陈文也吸了一口空气，好像也闻到了，也没闻到。

　　但确实，今晚的风有一股不对劲的味道。不是平时那种淡淡的咸腥，而是一种更浓、更冲、更让人不舒服的气味，像是什么东西腐烂了一样。

　　“明天赶紧收，”父亲说，“能收多少收多少。收不完的……就算了，老天爷要收回去的东西，拦不住。”

　　陈文握着碗的手紧了一下。

　　陈文不信命。从小到大，他就不信命。

　　当年他手里只有两百块钱，连个像样的摊位都租不起，所有人都不看好他，说他一个刚毕业什么都没有的穷小子还想开店？做梦吧。

　　他没听，做成了。

　　现在他站在这里，开着镇上最大的建材店，穿着白衬衫，喝着排骨汤。这就是他“不信命”的结果。

　　所以父亲说“老天爷要收回去的东西，你拦不住”，陈文不同意。

　　他想和命运较较劲。不是为了紫菜，是为了陈武。

　　为了那个蹲在田埂上、晒得黑红、手上全是口子、却还在傻笑着说“我想证明一下”的弟弟。

　　陈文把碗里的汤喝完，站起来。“爸，我回去了。”

　　“这么晚了还回去？住下吧。”父亲放下手里的蒲扇。

　　陈文：“不了，明天早上还要早起。”

　　父亲看了他一眼，没再挽留。

　　陈文去厨房和母亲说了声，就往院子外走。

　　陈文走到门口，又回头说了一句：“爸，台风的事，你别担心。我会处理好的。”

　　父亲看着他，眼神里有一种陈文说不清的东西，像是欣慰，又像是心疼。

　　“去吧，”父亲说，“路上开车慢点。”

　　陈文点了点头，上了车。