《青囊隐世录》雾隐溪山

3、第三章 春市·暗桩 徐长卿察觉

　　徐长卿一夜未眠。
　　不是不敢睡，是不想睡。他坐在诊桌前的木椅上，闭着眼，呼吸均匀，像一个在浅寐中的人。但耳朵一直醒着，捕捉着茅庐外每一丝异常的声响。
　　风声。溪水声。夜鸟振翅声。远处村落里传来的犬吠声。
　　还有那些脚步声。
　　绕屋三圈之后，那些人退到了更远的地方。或许是这出奇的安静让他们受了惊，亦或许是还有其他的目的。他们守在进山的路口、溪边的灌木丛后、对面那片还没有长出叶子的栗树林里。三个人，三个方向，把茅庐围在中间。
　　天刚蒙蒙亮，他就起身了。没有生火，没有煮茶，没有发出任何多余的声响。他走到柴门前，蹲下身，仔细查看门缝。
　　门缝里夹着一根细如发丝的马尾丝线，是他睡前亲手放的。现在，那根线断了。
　　有人进过院子。
　　他直起身，面色不改，拉开柴门，像往常一样去溪边打水。经过药圃时，他放慢了脚步——紫苏少了两株。不是被风吹断的，是被连根拔走的。拔得很小心，不像是随手破坏，更像是取样。
　　那些人拔走了紫苏。紫苏是常用药材，解表散寒，行气和胃。拔走它，是为了验药性？还是为了确认什么？
　　他没有声张。打水、烧水、煮粥、喂鸡。一切都和昨天一模一样。
　　早饭过后，他换了一身干净的青布长衫，挎上竹篮，像往常一样下山赶集。“山下买盐”——他对空气说了一句，像是说给不知道存不存在的人听。柴门没有落锁，虚掩着。
　　山路弯弯绕绕，晨雾还没有散尽。他走得不快不慢，和往常一样的步速。
　　拐过第三个弯道的时候，他的余光扫到了身后。
　　三十步外，一个黑衣汉子蹲在路边，低着头，像是在系绑腿。但那绑腿系了很久，久到徐长卿走出了半里地，他才站起来。
　　不是巧合。是一路尾随。
　　集镇在溪山脚下，每逢三、八开集。今日恰逢小集，虽然不如大集热闹，但也人来人往。青石板路被赶集人的脚步磨得光滑温润，两侧摊贩一个挨一个。粮油、蔬果、布匹、竹器、杂货、小吃，各色货物琳琅满目。
　　叫卖声、讨价还价声、熟人打招呼的寒暄声、小孩哭闹要糖葫芦的尖叫声，交织在一起，热热闹闹，是山野之外才有的鲜活人间。
　　徐长卿从容地穿行在人群中。
　　先在粮摊上买了米和盐——够用一个月就行，不囤积，不铺张。又在书摊前驻足，挑了几张毛边纸，一小锭松烟墨。纸张和笔墨的质地他都用手指摩挲过，不是最好的，但够用。
　　路过街边一个野药摊时，他停了一下。
　　摊上摆着各种草药，品相不一。有的泥沙混杂，有的晾晒过火失了药性，有的炮制粗糙完全不合古法。该阴干的花草被烈日暴晒成了枯草，该炒制的根茎还是生货——这样的药材，吃了不但不治病，反而损伤脾胃。摊主是个黝黑的汉子，嘴皮子利索，正给一个老农推荐“包治百病的活血丹”。
　　徐长卿没有上前拆穿，也没有多看一眼。他移开了目光，继续往前走。世间庸医假药横行，他孤身一人，管不了天下。他能管的，只有自己手里这几味药、这双手、这颗心。
　　行至茶寮，他坐下歇脚，要了一碗粗茶。竹桌竹椅，粗陶茶碗，茶水清苦回甘，是山野茶树粗制的大叶茶，解渴就好。
　　邻桌坐着两个商贩模样的男子，桌上摊着几张皮货，像是来卖皮毛的。两人低声交谈，声音不大不小，正好让邻桌的人听见。
　　“徐家的东西，到底藏在哪？”
　　“溪山茅庐。盯紧了，跑不了。”
　　“听说那东西值大价钱。”
　　“何止大价钱。京城那边开出的价码，够你我一辈子吃喝不愁。”
　　徐长卿端起茶碗，慢慢喝了一口，面上没有任何表情。
　　他们的声音太刻意了。真正的密谈，不会让旁人听见。这是在传话——故意说给他听的。为了让他害怕，为了让他自乱阵脚。
　　他不怕。他怕的是不知道敌人在哪。现在，他们自己跳出来了。
　　喝完茶，放下两文钱，起身离去。走出茶寮没几步，经过老槐树下的时候，迎面走来一个青衫文士。
　　那人三十来岁，面容清癯，三缕长须，手持折扇，步履从容。看见徐长卿，他停下脚步，含笑拱手：“敢问足下，可是溪山徐先生？”
　　“山野郎中，不姓徐。”徐长卿淡淡回道，没有停步，侧身而过。
　　擦肩的一瞬间，他闻到了一股气味。
　　苍术、白芷、雄黄——三种药材混合后特有的气味。这不是文人身上该有的气味。文人熏香，用的是沉檀龙麝，清雅绵长。这种药气，是江湖人才会随身携带的“避秽药囊”的气味，用来防瘴气、防毒虫、防暗算。
　　一个带着药囊的“文士”，来打探一个“不姓徐”的郎中。
　　他不回头，不加快脚步，不露出任何异样。一直走，走出集镇，走上山路。回到茅庐时，已是午后。
　　他紧闭柴门，内外落栓。
　　然后，他走到书橱前，取出那本《伤寒论》。他翻开书页，细细地看那批注。父亲的笔迹苍劲有力，翻到第七十二页时，迎着灯光，蓦然发现在筒子页的夹层中有窄窄的一条纸，狭窄得像一截扯断的面条。
　　小心翼翼地取出那条纸色枯黄，宽似草茎的小笺，细细的蝇头小楷，字迹潦草，笔锋颤抖，是父亲晚年的笔迹：秘笈在匣，非徐氏血脉不可开启。
　　徐长卿攥着那张纸，指节发白。他仿佛看见父亲在生命的最后时刻，写下这行字，夹进最常用的医书里，然后用最后一丝力气把书合上。
　　只是无数次的翻阅那本书，都熟视无睹。
　　现在他找到了。
　　他把残纸放在灯火上，看着它烧成灰烬。纸灰卷曲，飘散，落在桌面上，像一小片残雪。此时他明白那些人不仅不是在找秘笈，更是在找他——他才是徐氏最后的血脉。
　　也就是那把钥匙。