《窃梦》肆乐李

2、第 2 章 沈岩给

　　沈岩给爷爷奶奶请过安后，特意寻着声音来到花厅。

　　那琴声断断续续的，像有人在用一根羽毛试探着拂过琴键，轻一下重一下，偶尔停下来，隔几息又续上。他循着那声音穿过长廊，绕过一丛绣球花，花厅的窗户便豁然敞在了眼前。

　　他从窗户望进去。

　　阳光倾泻，花香萦绕。花厅里的白兰花开了，浓得化不开的香气隔着玻璃都能闻见。九岁的堂妹沈玉琳站在钢琴旁边，手里拿着乐谱，两个小揪揪上扎着粉色的绸带，摇头晃脑地跟着旋律哼唱，唱得不太着调，但她不在乎，自顾自地开心着。

　　钢琴前，背对着他坐着一位年轻的姑娘。

　　他看不见她的正脸。只看到她坐得笔直，腰肢纤瘦，像一竿刚从雨后土里钻出来的新竹，带着一种不自知的、浑然天成的挺拔。她穿着一件素白色的棉布旗袍，没有滚边，没有盘扣装饰，外搭一件素色毛线开衫，干干净净的，像一张还没落墨的宣纸。一根长长的麻花辫从后脑垂下来，搭向胸前，辫尾没入她膝上的裙褶里，辫梢系着一根灰色的丝带，在从窗缝漏进来的风里微微飘动着。

　　阳光从南面的长窗倾泻进来，将她的侧脸照出一小片柔和的轮廓。他稍微可以看见她的侧脸——鼻梁的弧度，下巴的线条，垂着的睫毛像两把小小的扇子，在颧骨下方投下一片淡淡的阴影。她的皮肤很白，不是那种养在深闺不见日头的苍白，而是一种干净的、透明的、像是从里往外透光的白。

　　那个画面舒服，好看极了。

　　一种让他似曾相识的感觉从心底浮起来，像隔着一层薄雾看一件旧物，分明是头一回见，却又觉得在哪里见过——也许是梦里，也许是在某一张旧照片里，也许只是在某个他自己都记不清的、被遗忘的片刻里。他说不上来，只觉得心里某个很深的、很久没有被碰触过的地方，忽然被轻轻地撩拨了一下。

　　他想再走近些，看清她的样子。

　　又觉得于礼不合。

　　从小的教导让他不容许自己越矩——沈家的少爷，站在花厅外面偷看一个弹琴的姑娘，传出去不成体统。可这是他第一次，想去看一个姑娘的容貌。不是好奇，不是猎艳，而是一种说不清道不明的牵引，好像那个侧影在哪里见过，好像那根辫子他曾经在哪一阵风里追逐过，好像那截露在领口外面的、白得像瓷的后颈，是他前世就认识的。

　　他犹豫着，抬起脚，踩了半个台阶。

　　那半个台阶踩得极轻，像怕惊动了风声，花香。他的身体微微前倾，目光穿过玻璃窗，试图捕捉更多——她眼睛的颜色，她嘴唇的弧度，她低眉垂目时整张脸的完整模样。

　　身后有脚步声不合时宜地传来。

　　那脚步声不轻不重，不急不缓，是老管家沈福特有的步调——在沈家干了三十多年，连脚步声都踩出了分寸，不会惊扰主人，但也绝不会让你听不见。

　　沈岩几乎是本能地将那未踩实的半步收了回来。

　　脚掌落回原处，没有发出一丝声响。他的表情在同一瞬间完成了调整，眉眼间那些说不清道不明的东西被一层薄冰覆盖——眉峰微聚，唇角微抿，目光重新变得疏离而冷淡，像什么都没有发生过。整个过程不过一眨眼的工夫，快得像是他从小就在练习这门功课：把心事藏起来，把情绪收进去，在任何人都来不及看见之前。

　　他挺直脊背，负手而立，目光从花厅的窗户上移开，落向廊外那丛绣球花上，神情淡得像隔夜的一杯茶。

　　“小少爷。”沈福走到近前，微微欠身，“老夫人命人熬好了您爱喝的花生芋头汤，叫您过去吃一些。”

　　沈岩点了下头，转身要走。

　　走了两步，又停下来，回头。

　　“花厅里我母亲的那台琴是谁在弹奏？”他语气温和，让人辩不出他的情绪。
　　母亲嫁入沈家时陪嫁里有一架古董钢琴，后来父亲母亲搬去了新建的沈公馆，由于钢琴太重，新沈公馆在落成后又已经购置了新的钢琴，这台琴就留在了老宅，但是母亲每次带自己来看爷爷奶奶都会来花厅弹奏一曲，并告诉他这是她的嫁妆之一，怕再次搬动会损坏它就留在了老宅。母亲走后他再也没有听到过从这台琴上奏出的悦耳之音了。

　　沈福顺着他的目光看了看花厅的方向，脸上浮起很浅又恰到好处的笑。

　　“是老太太临时为三少爷家的小姐请的钢琴老师。再过一段时间三少爷和少奶奶在美国安顿好了就会接小姐过去，这个老师就会被辞退”沈福说，“她姓林，是老夫人认识的一位故交家里的姑娘。说是给玉琳小姐找个正经的老师教一教，不能总跟着留声机瞎唱。老夫人挑了好几个，都不满意，最后是林家托了旧交情，才定下的这位。”

　　“姓林。”沈岩重复了一遍，像是在咀嚼这个姓氏的滋味。

　　“嗯，林家的姑娘。她祖母早年跟咱家老夫人有些旧交——听说年轻时教过老夫人弹琴。后来往来就淡了。这次老夫人开口，林家便让女儿来了。”沈福顿了顿，似乎在斟酌措辞，“人很安静，话不多，琴弹得好。来了一个月，没见她说几句多余的话。”

　　沈岩没有再问。他转身朝内院的方向走去，皮鞋踩在长廊的花砖上，笃，笃，笃，节奏均匀得像节拍器。

　　身后的花厅里，琴声又响了起来。

　　这一次不是断断续续的练习曲，而是一首完整的曲子。他听出来了——肖邦的降D大调夜曲，那首他母亲生前最爱的曲子。旋律从窗缝里流出来，像水一样漫过长廊，漫过他的脚踝，漫过他心上那些层层叠叠的、被小心收好的褶皱。

　　他的脚步微微顿了一下。

　　但没有停。

　　他继续往前走，走过长廊的拐角，走过月洞门，走进内院。琴声在身后越来越远，越来越轻，像一条渐渐沉入水底的绸带，柔柔地、无声地，缠住了他。

　　他没有回头。

　　但那个背影——那根辫子垂在胸前的弧度，那截被阳光照亮的侧脸轮廓，那个笔直的、像竹一样的坐姿，那根在风里轻轻飘动的灰色丝带——像是被人用刀刻在了他的脑海里，怎么都抹不掉。

　　他甚至不知道她长什么样子。但他在走进内院的那一刻，心里忽然浮起一个念头：

　　我还能再遇到她吗？

　　这个念头来得毫无道理，他自己都觉得荒唐。但他没有把它按下去。这是他第一次，允许一个荒唐的念头在心里多待了一会儿。

　　长廊尽头，最后一缕琴声消散在暮色里。白兰花的香气还在，浓得化不开。