《重生之我为项羽当幕僚》武大郎

4、还是逃不过被抓壮丁的命运 林深历经千

　　不知道过了多久，他醒了。
　　是被冻醒的。祠堂里没有门窗，夜风从四面八方灌进来，裹挟着深秋的寒气，像一把把冰冷的刀子在皮肤上刮。他把那件破麻布衣裳裹得更紧了一些，把身体蜷缩成一团。
　　透过破败的木门缝隙，他能看到外面的天空已经开始泛白了。不是亮，而是从纯黑变成了深灰，像一张被墨水浸透的纸慢慢褪色。星星消失了，月亮也不知去了哪里。
　　林深坐了起来。
　　他的身体每一块肌肉都在疼——腿疼，腰疼，后背疼，连脖子都疼。他看了看自己的运动鞋，鞋底的裂缝比之前更大了，几乎能看到里面的袜子。袜子是湿的，裹在脚上又冷又黏，发出一种酸臭的气味。
　　他站起来，走到门边，透过门缝往外看。
　　天还没有大亮，但已经能看清东西了。祠堂外面是一片荒草地，草叶上挂满了露珠，在晨曦中闪着银白色的光。
　　远处的村子还沉在雾气里，只能看到几个模糊的屋顶轮廓。炊烟升起来了，细细的、灰白色的，像几根从大地里长出来的藤蔓，摇摇晃晃地伸向天空。
　　林深深吸了一口气，冰凉的空气灌进肺里，让他打了个哆嗦。
　　他必须在天亮之前离开这里。季布说了，不能让村里人看到他。他低头看了看自己——深蓝色的工作服，卷着袖子，卷着裤腿，泛黄的白色运动鞋。他要是被人看到，轻则被当成疯子，重则被当成奸细抓起来，送去修长城。
　　他把季布留给他的那件麻布衣裳披在外面，把工作服的拉链拉到最上面，尽量遮住那抹扎眼的深蓝色。麻布衣裳太短了，只到大腿根，遮不住裤腿和鞋子，但至少上半身看起来没那么奇怪。他把运动鞋塞进了祠堂角落里的一堆干草下面，光着脚踩在冰凉的地面上。
　　然后他推开了门。
　　门轴发出的响声在清晨的寂静中显得格外刺耳，像一声尖叫。林深吓得僵住了，竖着耳朵听了好一会儿，确认没有人被惊动，才侧身挤出门缝，把门重新掩好。
　　他光着脚穿过荒草地，脚底被碎石子硌得生疼，被枯草茬子扎得直跳，但他不敢停。他走到祠堂后面的小山丘上，钻进了一片柏树林，找了一棵最粗的柏树，靠着树干坐了下来。
　　从树林的缝隙里，他能看到远处的村子。天越来越亮了，村子的轮廓越来越清晰。那些夯土房子低矮而密集，像一群挤在一起取暖的动物。村子里有人在走动了，小小的黑色身影在房子之间移动，偶尔传来一声模糊的说话声或孩子的哭声。
　　林深看着那个村子，忽然感到一阵巨大的、无法言说的孤独。
　　他离那些人不远，直线距离可能还不到一公里。他可以看到他们的房子，看到他们的炊烟，听到他们的鸡叫和说话声。但他和那些人之隔着一层透明的、看不见的东西——那东西叫时间，两千一百多年的时间。
　　他来自一个他们无法想象的世界，而他们生活在一个他只在课本上读到过的时代。他们说着他勉强能听懂一点的话，穿着他从未见过的衣服，用一种他完全陌生的方式活着。
　　林深靠着柏树坐着，把麻布衣裳裹紧，把光着的脚缩进衣裳下面。
　　林深在柏树林里坐了很久。
　　久到太阳从东边的丘陵后面完全升了起来，金色的光线穿过松柏的枝叶，在他身上投下斑驳的光影。久到他听到远处村子里的人声越来越密，鸡鸣狗吠此起彼伏，那是一个正在苏醒的、活着的村庄。久到他的胃开始痉挛，那种饥饿不是城市里到了饭点没吃饭的那种饿，而是一种从骨髓里渗出来的、像有无数条小虫子在啃噬胃壁的、让人浑身发软的饥饿。
　　他需要食物。他需要水。他需要知道该怎么活下去。
　　林深站起来，光着的脚踩在松针和枯叶上，松软而潮湿，比外面的碎石路好受一些。他把麻布衣裳重新裹了裹，深吸一口气，开始往山坡下走。
　　他还没走到山脚，就听到了喊声。
　　不是一个人的喊声，是好几个人的，粗野而急促，像猎狗发现了猎物时的吠叫。林深本能地蹲了下来，藏在灌木丛后面，透过枝叶的缝隙往外看。
　　三个穿黑衣的人从村子方向走过来，手里拿着绳子。他们的衣服是黑色的粗麻布，腰间佩着铜剑，走路的姿势带着一种公门中人特有的跋扈。
　　为首的是一个高个子的瘦汉，颧骨高耸，眼窝深陷，下巴上长着一撮稀疏的山羊胡。他的目光像鹰一样扫视着四周，时不时低头看看地上的痕迹。
　　林深低头看了一眼自己的脚印。他从山坡上走下来，光脚在潮湿的泥土上留下了清晰的足印，一串一串的，像路标一样指向他藏身的灌木丛。
　　他的心猛地沉了下去。
　　“那边！”山羊胡喊了一声，三个人同时朝他这边冲了过来。
　　林深转身就跑。
　　光脚踩在枯枝和碎石上，每一步都像踩在刀刃上。尖锐的石子嵌进脚底的皮肉，枯枝的断茬扎进脚心，他咬着牙跑，不敢停。身后传来急促的脚步声和粗重的喘息，越来越近。他听到山羊胡在喊：“站住！再跑打断你的腿！”
　　他跑得更快了。
　　但他是饿着肚子的，腿是软的，肺像着了火一样烧。他冲下山坡，跑过一片收割后的空地，脚下是干硬的庄稼茬子，像一排排小刀子扎进脚底。他的脚底已经磨破了，每一步都在湿滑的泥土上留下一个浅红色的脚印。
　　一只手抓住了他的麻布衣裳。
　　那只手像一把铁钳，死死地攥住他的衣领，猛地往后一拽。林深的身体失去了平衡，整个人往后仰倒，后脑勺磕在地上，眼前一阵发黑。还没等他反应过来，他的双手就被反拧到背后，粗糙的麻绳像蛇一样缠上来，一圈、两圈、三圈，勒进了皮肉里，勒得他龇牙咧嘴。
　　“跑啊，你再跑啊。”山羊胡的脸凑到他的面前，嘴里喷出一股酸臭的气味，混合着劣质酒和烂菜叶的味道。他用膝盖顶住林深的后背，把绳子又收紧了一些，林深的手腕像被火烧了一样疼。
　　另外两个人站在旁边，一个胖墩墩的，满脸横肉，另一个年纪小一些，脸上还长着青春痘。胖墩蹲下来，一把掀开林深披在外面的麻布衣裳，露出了里面的深蓝色工作服。
　　三个人同时愣住了。
　　他们没见过这种布料。不是麻，不是葛，不是任何一种他们认识的东西。那种化纤面料在阳光下泛着一种陌生的、像水面油膜一样的光泽，摸上去滑溜溜的，不像衣服，倒像某种奇怪的兽皮。胖墩用手指捻了捻，又凑到鼻子跟前闻了闻，满脸困惑。
　　“这是什么衣裳？”胖墩抬头问山羊胡。
　　山羊胡没理他。他的目光落在了林深的脸上，上上下下地打量，像在估量一头牲口的斤两。他伸手捏住林深的下巴，把林深的脸掰过来，左右看了看，然后松了手，站起来，拍了拍膝盖上的泥。
　　“管他什么衣裳，”山羊胡啐了一口唾沫，“壮年男子，没有户籍，没有里正的凭证，藏在破庙后面的山上，见了我们就跑——不是逃犯就是逃役。带走。”
　　“带到哪儿去？”青春痘问。
　　“县里。最近上头催得紧，修骊山陵的人手还差三千，各县都在凑。这个人送上去，算咱们的功劳。”
　　胖墩咧嘴笑了一下，露出一口黄牙。“大哥说得对，管他是谁，能干活就行。”
　　林深被从地上拽了起来。绳子从他的手腕绕到脖子上，像牵牲口一样牵着他。他踉踉跄跄地跟着走了几步，光脚踩在庄稼茬子上，每走一步都在地上留下一小摊血迹。青春痘低头看了一眼那些血迹，皱了皱眉，但什么都没说。
　　他们没带他回村子，而是沿着一条土路往北走。土路很宽，有两道深深的车辙，车辙里积着昨天的雨水，浑浊发绿，上面漂着一层细细的灰尘。路上不时遇到行人，有挑着担子的商贩，有赶着牛车的农夫，有牵着马的官吏。那些人看到被绳子牵着的林深，有的侧目看一眼就走开了，有的停下来指指点点，但没有一个人过问。
　　走了大约一个时辰，到了一个叫“杨亭”的地方。亭是一个小小的驿站，几间夯土房子围成一个院子，院子里拴着几匹马，堆着一些粮草和杂物。山羊胡把林深推进院子，拴在一根木桩上，然后走进屋里去跟什么人说话。
　　林深靠在木桩上，低着头，阳光晒在他光着的脚上，脚底的伤口已经结了一层薄薄的黑色的血痂，但每动一下还是会渗出血来。他的嘴唇干裂了，舌尖舔上去能尝到一股铁锈味。他舔了舔嘴唇，把那点铁锈味咽了下去。
　　院子里还有别的人。
　　他抬头看了一圈，才发现院子角落的棚子下面蹲着七八个跟他一样被绳子拴着的人。他们穿着各色各样的破衣裳，有老有少，脸上的表情都是同一种——麻木。
　　一个老人蹲在最边上，瘦得像一根枯柴，锁骨像两把弯刀一样凸出来，胸口的肋骨一根一根的，隔着麻布衣裳都能数清楚。他的眼睛浑浊发黄，眼珠上蒙着一层白翳，不知道是白内障还是别的什么病。他一直在咳嗽，咳得整个人都在发抖，像一棵要被风吹倒的老树。
　　林深看着他，忽然想到了一个问题——这些人是要被送去修骊山陵的。秦始皇的陵墓，那个用了七十万刑徒和役夫修了几十年的陵墓。那些修陵的人，有多少活着回来了？有多少埋在了那座巨大的封土堆下面，成了始皇帝的陪葬？
　　他不知道。但他知道，如果不想办法逃走，他也会变成那些人中的一个。
　　山羊胡从屋里出来了，手里拿着一卷竹简，上面用墨写了几行字。他把竹简卷起来塞进怀里，走到院子里，对胖墩和青春痘说了句什么，然后三个人开始把棚子下面的人一个一个地往外拉。清点人数，重新捆绳子，把所有人的绳子串在一起，像串蚂蚱一样串成一条长队。
　　“走，上路了。”山羊胡喊了一声，手里的皮鞭在空中甩了个响。
　　林深被拴在队伍中间偏后的位置，前面是一个四十来岁的壮汉，光着膀子，肩膀上扛着一副枷，枷上的木屑扎进了皮肉里，结了一层硬硬的痂。后面是一个十五六岁的少年，瘦得像根竹竿，脖子上套着绳圈，绳圈太大，滑到了肩膀的位置，他就缩着脖子走，像一只被提着脖子的鸡。
　　队伍开始移动。
　　土路变成了官道，官道比土路宽得多，路面铺了沙子和碎石，走起来不那么泥泞。道路两旁是收割后的农田，偶尔能看到几个农夫在地里干活，他们远远地看到这支队伍，会直起腰来看一眼，然后又低下头继续干活。
　　太阳越升越高，越来越毒。虽然是深秋，但正午的太阳还是晒得人头皮发麻。林深光着脚走在沙石路面上，每一步都像踩在烧红的铁板上。
　　他渴得要命。
　　嘴唇干裂出一道道的血口子，舌尖舔上去是咸的。喉咙像被砂纸打磨过，每一次吞咽都像在吞一把碎玻璃。
　　队伍在一个土坡旁停下来休息。
　　没有水，没有食物。所有人被赶到土坡的背阴面，像赶一群牲口一样让他们蹲下来。林深靠着土坡坐下来，把光脚缩进麻布衣裳下面，低着头，闭上眼睛。太阳晒在他的后背上，暖洋洋的，但他体内是冷的，那种从骨头缝里往外渗的冷，像冬天喝了凉水之后胃里那种冷。
　　他听到山羊胡在跟胖墩说话。
　　“过了前面的山坳，就是砀郡的地界了。砀郡的郡尉跟我们县的县尉打过招呼，这批人先送到砀郡的徭役营，集中编队，再统一送往骊山。”
　　“砀郡？”胖墩的声音，“那边不是刚闹过事吗？”
　　“闹什么事，几个不要命的盗贼罢了。郡尉说了，已经平定了。咱们只管送人，别的少打听。”
　　林深听到“砀郡”两个字，脑子里有什么东西动了一下。砀郡。他在历史书上看过这个名字。秦朝的砀郡，治所在砀县，今天的河南永城一带。这个地方在秦末出了一个著名的人物——刘邦。刘邦在起兵之前，曾经是泗水亭长，负责押送徭役去骊山。在押送的途中，役夫逃亡过半，他索性把剩下的也放了，自己带着一些人躲进了芒砀山。
　　芒砀山。
　　就在砀郡。
　　林深的心跳忽然加快了。不是因为害怕，而是因为一种他自己都说不清楚的感觉——那是一种预感，一种直觉，像在黑暗中走了很久的人忽然看到了一点微弱的、遥远的光。
　　他没有时间细想，因为队伍又开始动了。
　　他们走了三天。
　　三天里，他们走过了官道，走过了山路，走过了被雨水冲垮的河滩。他们每天只吃一顿饭，每人两个黑乎乎的粗粮饼子，硬得像石头，嚼在嘴里像嚼沙子。喝的水是从路边的水坑里舀的，浑浊发绿，上面漂着虫子和草叶，但每个人都喝得很急，恨不得把整个水瓢都塞进嘴里。
　　第三天傍晚，他们到达了砀郡的徭役营。
　　那是一片用木栅栏围起来的营地，占地大约有两个足球场那么大，里面搭满了简陋的窝棚，一个窝棚里挤着二三十个人。营地中间有一条泥泞的通道，两边是密密麻麻的人——他们蹲着、坐着、躺着、靠着，每个人都灰头土脸，瘦骨嶙峋。
　　林深被推进了一个窝棚。
　　窝棚是用木棍和茅草搭的，低矮逼仄，站不直，只能弯着腰爬进去。里面已经挤了二十多个人，横七竖八地躺在地上，空气里弥漫着一股浓烈的汗臭、尿骚和腐烂伤口的恶臭。林深找了个角落，蜷缩着坐下来，背靠着湿冷的泥地，闭上了眼睛。
　　他太累了。累到连害怕的力气都没有了。
　　不知道过了多久，他被一阵嘈杂的声音吵醒。
　　有人在喊，有人在跑，有人在骂，木栅栏的门被打开了，更多的人涌进来。林深透过窝棚的缝隙往外看，看到一群新的役夫被赶进了营地，大约有三四十人，身上的衣裳比他们这些人都要整齐一些，有些人脚上还穿着草鞋——这在役夫中算是奢侈了。
　　但让林深注意的不是这些新来的役夫，而是押送他们的人。
　　走在队伍最前面的那个人，跟其他的押送官不一样。
　　那个人大约四十来岁，身材高大，肩膀宽阔，穿着一件灰褐色的粗布长袍，腰间系着一条黑色的革带，带子上挂着一把铜剑。他的脸方方正正，额头高而宽阔，鼻梁挺直，下巴上长着一圈浓密的胡须，修剪得不算整齐，但看起来很有精神。他的眼睛不大，但很亮，像两颗被擦干净的黑石子，看人的时候带着一种奇特的、让人说不清楚的感觉。
　　他走路的姿势也不一样。别的押送官走路都是大步流星、趾高气扬，恨不得让所有人都知道自己是有权有势的人。但这个人走路很随意，步幅不大，步速不快，肩膀微微晃着，像在田埂上散步。
　　他把新来的役夫交给营地的小吏，交接了竹简，清点了人数，然后站在栅栏边上，从怀里掏出一个酒囊，拔开塞子，仰头灌了一大口。酒水沿着他的嘴角流下来，浸湿了他的胡须，他用袖子随手一擦，又灌了一口。
　　林深盯着那个人，心脏像被一只手猛地攥住了。
　　他认出了那个人。
　　不是因为他在哪里见过，而是因为那个人的长相、那个人的神态、那个人举手投足间的那种说不清道不明的东西，跟他从课本上、从影视剧里、在某个关键的、本质的层面上，重合了。
　　他不敢确定。但他心里有一个声音在说——就是他。就是他。
　　林深从窝棚里爬了出来。
　　他的腿在发抖，不是饿的，而是因为一种巨大的、无法控制的激动。他像一个溺水的人抓住了最后一根浮木，什么都不顾了，就那么跌跌撞撞地朝那个人走过去。光脚踩在泥泞的地面上，每一步都发出“啪嗒啪嗒”的声响，泥水溅到他的小腿上，溅到他的麻布衣裳上，他不在乎。
　　他走到那个人面前，站住了。
　　那个人正靠在栅栏上喝酒，看到林深走过来，先是微微皱了一下眉——那是一个官吏面对役夫时的本能反应，警惕的、带着一点居高临下的审视。但他的目光落在林深的脸上之后，眉头慢慢地松开了。他上下打量了林深一遍——那身麻布衣裳，那张被饥饿和疲惫折磨得不成样子的脸，那双赤着的、布满伤口的脚——然后嘴角的那个笑容又浮现出来了，比刚才更深了一些。
　　“你是这个营里的？”他问。声音不高不低，带着一种沛县一带的口音，尾音微微上扬，像在跟一个熟人打招呼。
　　林深张了张嘴，发不出声音。不是因为他说不出话，而是因为他不知道该说什么。
　　他想说“你是刘邦吗”，但他知道不能这么说。他想说“我知道你是谁”，但他知道说了也没用。他张着嘴站在那里，像一条被扔上岸的鱼，嘴一张一合，却发不出任何有意义的声音。
　　那个人看着林深的窘态，笑了一下。不是嘲笑，而是一种带着几分好奇的、友善的笑。他把酒囊递过来，晃了晃，酒水在里面发出“咕咚咕咚”的声响。
　　“喝一口？”他说。
　　林深接过酒囊，手在抖，酒水洒了一些出来，洒在他的手背上，凉丝丝的。他把酒囊凑到嘴边，仰头灌了一大口。酒是浊酒，浑浊的淡黄色，带着一股酸涩的味道，度数不高，但很烈，像一把火烧过喉咙，烧到胃里。
　　他把酒囊还给那个人，用袖子擦了擦嘴，终于从喉咙里挤出了一个字。
　　“谢。”
　　那个字发得含混不清，像石头在喉咙里滚了一圈才出来。但那个人听懂了。他点了点头，把酒囊重新塞好，挂在腰带上，然后侧过身子，用一种更加认真的目光打量林深。
　　“你不是本地人吧？”他说，“口音怪得很，我听不出来是哪里的话。”
　　林深摇了摇头。他不知道该怎么解释自己从哪里来。
　　说真话？不可能。说假话？他连秦朝有哪些地名都不知道，随便编一个，万一那个人恰好去过，当场就露馅了。
　　那个人见他不说话，也不追问，只是点了点头，像是在说“不想说就不说”。他从怀里掏出一块干饼，掰了一半，递给林深。
　　“吃吧。看你这样子，好几天没吃饱了吧。”
　　林深接过那半块饼，手还在抖。饼是黄米做的，掺了一些豆面，比之前吃的那些黑乎乎的粗粮饼子细了很多，咬一口，微微的甜，嚼在嘴里有粮食的香味。
　　那个人靠在栅栏上，双手抱胸，看着林深吃饼的样子，嘴角的笑意更深了。他看人的方式很特别——不是那种从上到下的俯视，也不是那种平视，而是一种更微妙的、介于两者之间的角度。
　　“我叫刘季，”那个人说，“泗水亭的亭长。你呢？叫什么名字？”
　　刘季。刘邦。字季。刘邦在发迹之前，人们都叫他刘季，或者叫他刘三。
　　林深把嘴里的饼咽了下去，张了张嘴，说出了自己的名字。
　　“林深。”
　　他不知道自己为什么要说真名，但他不想在这个人面前说谎。
　　“林深，”刘季重复了一遍，点了点头，“好名字。林深，树林深，听着像是一个安静的地方。”
　　他拍了拍林深的肩膀，手掌宽厚而温暖，带着一种自然而然的亲近感，不像是上官对役夫，更像是两个萍水相逢的人在路边歇脚时的寒暄。
　　“林深，”刘季又说了一遍这个名字， “你好好活着。别死了。”
　　说完，他转身走了。
　　他的背影在暮色中渐渐模糊，灰褐色的粗布长袍融入了灰蒙蒙的天地之间，腰间的铜剑随着他的步伐轻轻晃动，发出细微的、有节奏的“叮当”声。
　　林深站在原地，手里攥着剩下的半块饼，看着那个背影消失在营地深处。