《九零重生当影后》什么情况123

49、 第四十九章 归去来

　　《归途》上映以后，宋晚星休息了整整一个月。不是她想休息，是傅斯年让她休息的。他说你从十八岁拍到二十四岁，六年拍了十几部戏，该歇歇了。她说我不累，他说你累你自己不知道。她想想他说得对，她确实不知道自己累。那种累已经长到骨头里了，成了身体的一部分，像呼吸一样自然，不停下来就感觉不到。
　　这一个月她每天睡到自然醒，醒来以后煮粥、遛狗、看剧本、做饭。下午有时候去公司，有时候不去。晚上等傅斯年回来吃饭，他做饭她洗碗，或者她做饭他洗碗。两个人的生活像水一样平淡，但平淡里头有一种她从来没体验过的东西——安稳。不是暴风雨来临前的宁静，是暴风雨已经过去了，天晴了，海面平得像镜子，船可以不急不慢地开。
　　有一天她坐在阳台上晒太阳，小黄趴在她脚边，头枕着她的拖鞋。阳光从窗户照进来，落在她身上暖洋洋的。她眯着眼睛快要睡着了，手机震了一下。林芝发来一条消息，赵明远的《长夜》小说卖了影视版权，对方点名要他亲自编剧。
　　宋晚星看着这条消息笑了一下。赵明远从一个没出过书的新作者到卖了影视版权，用了不到两年。她想起第一次见到他的样子——穿着发白的卫衣，背着旧双肩包，在会议室里紧张得手不知道放哪。她给他回了条消息：恭喜。他秒回了一个感叹号。
　　有一天她去公司开会，林芝的办公桌上摊着好几个剧本，摞成几堆，高的那堆快倒了。《归途》以后找她的戏更多了，但她不知道该接什么。不是没得选，是太多了。林芝把剧本分成三堆——这堆是商业片片酬高，这堆是文艺片能冲奖，这堆是电视剧来钱快。
　　宋晚星看着三堆剧本，半晌没说话。“我先不接戏了，等等。”
　　林芝靠在皮椅里，手里转着笔，笔在指间转了几圈。“等什么？”
　　“等一个让我心动的东西。我等了六年，从十八岁等到二十四岁。我不怕再等。”
　　从公司出来以后，宋晚星去了一趟超市。她推着购物车在货架之间走，买了排骨、冬瓜、葱姜蒜，又买了一袋米。结账的时候前面排了一个年轻妈妈，怀里抱着一个小孩，小孩在哭，收银员扫条码的声音都盖不住那哭声。她想起自己小时候在福利院，不知道自己的妈妈长什么样，不知道她有没有抱着自己去过超市。
　　她把购物袋放进车里，坐在驾驶座上发了一会儿呆。手机响了，傅斯年说晚上他来做饭，她说她已经买了排骨。他说正好，他学了个新菜。她问什么菜，他顿了顿说糖醋排骨。她笑了一声，挂了电话。
　　晚上糖醋排骨端上桌了。颜色有点深糖放多了，味道还行，酸酸甜甜的。宋晚星啃了三块，排骨炖得烂，肉一碰就从骨头上滑下来。傅斯年看着她的吃相，问她好吃不好吃。她说不难吃。他的筷子停在半空中，半晌才说那就是不好吃。她夹了一块放到他碗里，自己觉得好吃就行，管别人说什么。他看着碗里的排骨，嘴角动了一下。
　　有一天晚上，他们窝在沙发上看电视。电影频道在放一部老片子，黑白的那种，讲一个护士去前线救伤员的故事。她没看进去，脑子里在想别的事。他也没看进去，手指在她的头发里慢慢穿过去。
　　“傅斯年。”
　　“嗯。”
　　“你想过以后吗？”
　　“什么以后？”
　　“我们以后。”
　　他的手指停了一下，继续拢她的头发。“想过。”
　　她的声音闷在他肩膀上。“想过什么？”
　　“想过我们老了以后。你不拍戏了，我也不上班了。我们在郊区买个院子，种点花，养条狗。你写剧本，我做饭。每天吃完饭去散步，你走前面我走后面，或者我走前面你走后面。走累了就坐在路边的椅子上歇会儿。天黑了就回家。”
　　宋晚星没说话。她把脸埋在他的胸口，眼泪流下来，无声的。他感觉到了胸前那一小片湿意，没有低头看，手臂收紧了一些，把她的头拢在怀里。电视里的老电影还在放，护士在硝烟中奔跑，身后是炮火连天，画面是黑白的，但火光映在屏幕上闪了一下又一下。
　　有一天宋晚星做了一个梦。
　　梦里她回到前世的车祸现场，躺在血泊里，身体动不了，意识模糊。顾衍之和许曼妮的车从她面前开过去，尾灯消失在夜色里。她闭上眼睛等死，但不是她以为的那双手把她抱起来的那双手，但抱起来的姿势不一样是这样抱着的。然后她醒了。
　　窗外的天已经亮了，北京的清晨阳光从窗帘缝里挤进来，在地板上画出一道亮线。她的手被握着，傅斯年还睡着，手握着她的手，一夜没松。她侧过身看着他的脸，睡着的他看起来比平时小。眉头舒展开，嘴唇微微张开，睫毛很长。她伸出手指隔空描了一下他的轮廓，从额头到鼻梁，从鼻梁到嘴唇。她把手指缩回来闭上眼睛，又睡了一会儿。再醒的时候他已经起来了，厨房传来锅铲的声音。她穿上拖鞋走过去靠在厨房门框上，他系着围裙在煎蛋，蛋下锅“滋啦”一声。
　　她看着他的背影。“傅斯年。”
　　他转过头。阳光从窗户照进来，照在他脸上，他的眼睛被光晃得眯了一下。
　　“我们结婚吧。”
　　他手里的锅铲停在半空中，油锅里还有一个蛋在煎。“我去年就求过婚了。”她靠在门框上，阳光落在她肩上。
　　“那再求一次。”
　　他把锅铲放下，把火关了。从围裙口袋里掏出手机翻了翻递给她。屏幕上是一个页面——民政局的预约登记。日期是下周一，时间上午十点。她看着屏幕上那行字，把手机递回去。
　　“你什么时候约的？”
　　“上周。水到渠成的事。”
　　锅里的蛋煎过了，蛋黄全熟了，边缘焦了一圈。她夹起来咬了一口，蛋有点老不是溏心的，但她吃完了。
　　“周一上午你有时间吗？”
　　“有。我请假了。”
　　“你知道我周一上午没戏？”
　　“你周日晚上杀青。”
　　她笑了一下把最后一口蛋吃了，把盘子放进水池。水龙头开着，水声哗哗的。突然她笑出了声，笑声不大，但在厨房里回荡了一下。
　　他站在她身后。“笑什么？”她没回头。
　　“笑你。你什么都算好了，就是没算我会不会说‘不’。”
　　“你会吗？”
　　她把水关了转过身看着他。他的目光落在她脸上，早晨的阳光从窗户照进来，落在两个人之间的地板上。
　　“不会。”
　　星期一是晴天。宋晚星穿了一件白衬衫，头发放下来化了淡妆。傅斯年也穿了白衬衫，头发吹过，站在镜子前看了很久，被她拽走了。民政局在东城区，一栋灰色的大楼。他们到的时候门口已经有人在排队了，一对一对的，有的手拉手，有的在自拍，有的在吵架。他们拿了号，坐在等候区。她看着手里的号码纸，上面写着前面还有六对。她的手指在号码纸上轻轻敲着，频率比平时快。
　　傅斯年握住她的手。“紧张？”
　　“没有。”
　　“你手抖。”
　　她把号码纸放在膝盖上，手不抖了，手心开始出汗。
　　轮到他们了。工作人员是个四十多岁的阿姨，看了他们的材料，又看了他们一眼，大概认出宋晚星了。她说了一句“你演的那个《候鸟》我看了，演得好”，然后继续办手续。
　　拍照的时候摄影师让他们靠近一点。宋晚星往傅斯年那边靠了靠肩膀挨着他的肩膀。摄影师又让他们笑一笑。她笑了，他也笑了，他的笑不是很明显，嘴角微微上扬的那种。快门按下“咔嚓”一声。照片里两个人穿着白衬衫，她的头微微靠向他那边。他笑得很淡，但眼睛里有光。
　　出了民政局，宋晚星站在台阶上看那张结婚证。红色的封皮，里面贴着他们的合照，盖着钢印。指腹在钢印上慢慢划过，凹凸的触感，真实的触感，不像梦。
　　傅斯年站在她旁边，从口袋里拿出手机拍了一张结婚证的照片，发了朋友圈。配文两个字：已婚。宋晚星看着他发完那条朋友圈，底下有人评论，一连串的惊叹号。他锁了屏没看回复，拉起她的手。“走吧，回家。”
　　车上她靠着座椅，窗外的北京城一帧一帧地过。她把结婚证又拿出来看了一遍，封皮的红色在阳光下很亮，像电影开场前那块红幕布。电影开场了，这次演的是她自己的故事。
　　晚上他们在家吃饭。不是做的，是叫的外卖。两个人面对面坐着，菜摆了满满一桌。傅斯年给她夹了一块鱼，把刺挑干净了放到她碗里。她低头吃鱼，鱼很新鲜，肉质嫩滑，咸淡刚好。
　　“以后叫你什么？”
　　“你想叫什么？”
　　“老公？”
　　他把筷子放下端起水杯喝了一口，水杯挡住了下半张脸，但耳朵尖红了。她说还叫名字吧，叫老公怪别扭的。他没接话，耳朵尖的红慢慢褪了。
　　吃完饭以后他们坐在沙发上，电视开着声不大。小黄趴在他们脚边，头枕着傅斯年的拖鞋。宋晚星靠在他肩膀上，手里还拿着那张结婚证，翻来覆去地看。他把她手里的结婚证抽走了放在茶几上。
　　“别看了以后天天看。”
　　她笑了，把脸埋在他肩膀上闷闷地说了一句“好”。
　　窗外北京的夜晚灯火通明。她想起六年前一个人拖着行李箱来北京的样子。那时候她什么都没有，没有钱、没有名气，只有一肚子没处说的委屈和不甘心。现在她有了，有了奖杯，有了作品，有了他。最好的是最后来的，来得最晚，待得最久。