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9、天台的另一侧 第九章 ...
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第九章天台的另一侧(殷止视角)
殷止发现白笙在天台上的时候,第一反应是转身走。
这是他第一次在这个时间——下午五点半,广播站应该放背景音乐的时间——在这个地方看到她。南城一中的天台是他一个人的,他从来没跟任何人说过。
她背对着他,坐在天台边缘的水泥护栏上,两条腿悬在空中,晃着,像是坐在岸边看水的人。
他没有走。
他在离她三米远的地方坐下来,背靠着另一侧的墙,把右手搁在曲起来的膝盖上。
"你怎么找到这里的?"
白笙回过头看到他,没惊讶。像是早就知道他会上来一样。她拿起手机,打了一行字,把屏幕转过来对着他。
"你上次说'天台风大'。我在学校里找了一下,就这里风最大。"
他别过脸去看楼下的操场。操场上有人在跑步,有人三三两两地走过。
"今天下午的广播没放音乐。"
"放了。"
"我没听到。"
"因为我把音量调小了。只放了八分钟。"
"为什么?"
"因为我想听听天台的风声。"
殷止转过头看着她。
白笙的脸上带着一种很安静的表情——不是悲伤,不是平静,是一种像是在"听"的表情。她的眼睛半阖着,睫毛垂下来,嘴唇微微张开,像是连她的皮肤都在听。
风从他们之间穿过去。
他忽然意识到,她来这里不是为了跟他说话。
她就是来听风的。
他闭上嘴,也没有说话。
两个人就这么坐在天台上,隔着三米,各自听各自的风声。
过了大概五分钟,白笙低头打字,然后把手机举起来。
"你以前在天台上待着的时候,都是一个人吗?"
"不然呢?"
"那现在你身边多了一个人,你觉得挤吗?"
他看着那行字,嘴角动了一下——不是笑,是一种近似于"你问的这是什么问题"的无奈。
"……不挤。"
"那你不赶我走?"
"你要听风你就听。天台又不是我的。"
"你坐在那里的时候,天台就是你的。"
他又看了她一眼。她说完这句话没有看他,转头继续看操场了。像是她说了一句很普通的话,不需要他回应。
但她在等。
他能感觉到她在等——她的肩膀有一点绷,悬空的双腿不再晃了。
他低下头,用左手揉了揉右手的虎口。
"那你现在坐在这里,"他说,"天台也是你的了。"
白笙回过头看他。
她的眼睛亮了一下。
就一下。
然后她低下头打字,打得很慢,像是在斟酌每一个字。
"那以后我们共用天台。你一半,我一半。"
"天台没有中间线。"
"我在你三米外的地方。这是我的一半。你那边是剩下的。"
"那如果你那半的风比我这半的大呢?"
"那我就坐过来一点。把中间线往你那边挪一格。"
他听到自己笑了一声。
是真的笑,不是那种干涩的、讽刺的、把自己裹起来的笑。是从嗓子里漏出来的一声很短的笑。
"你数学很差,白笙。"
"为什么?"
"因为三米外的那半,和剩下的那半,面积不一样。你占了三米,我占了剩下的全部。你亏了。"
她看完那行字,慢慢地弯起了嘴角。
然后她打了很长的一行字。
"我没亏。因为我的三米是你身边的三米。你剩下的那一整片天台,只有你一个人。但我坐在这里的时候,你的那一半——也会吹到我这半吹过去的风。"
他盯着那行字,想回一句什么。
但找不到话。
天台上的风又大了一点,把她的头发吹乱了。她伸手把碎发别到耳后,动作很轻。校服外套的领子被风翻起来,又落下去。
他看到了她的后颈。
很白。有一颗小小的痣,在靠近发际线的位置。
他移开目光,看向远处的天。
"白笙。"他说。
她嗯了一声。
"你生日什么时候?"
她眨了眨眼睛,像是没料到他会问这个。她低头打字,递过来:
"12月。"
"几号?"
"你问这个干什么?"
"不干什么。"
"那你先告诉我你的生日。我就告诉你。"
他沉默了。
他不喜欢过生日。每年那天他妈妈都会哭,他爸爸会沉默,他自己会一整天把自己关在房间里。那个日期对他来说是"出事之后第几天"的标记,而不是"出生"的纪念。
"8月。"他说。
"几号?"
"……17。"
白笙看了他一会儿,然后打了一行字:
"那你比我先过。你过完生日之后,把你的生日借给我用一下。我试试看过生日是什么感觉。"
他皱了一下眉:"你没过过生日?"
"过过。但妈妈会准备蛋糕,姜莱会送我礼物。可是我自己不会做生日那天的事情——许愿、吹蜡烛、说'我多少岁了'。我一句话都说不出来。"
他看着她打出的那行字,右手在膝盖上攥了一下。
"那今年呢?"
"今年——" 她停了一下,然后把手机收回去,看着操场的方向,没再打下去。
她的侧脸在夕阳里有一层橘红色的光。
她看起来像是在想一件很大的事情。
殷止没有再问。
过了很久,白笙从天台边缘的护栏上站起来,拍了拍校服上的灰,走到他面前。
她把手机递给他看。
只有三个字:
"你猜。"
然后她弯下腰——腰弯得很低,低到他几乎能看到她头顶的发旋——用手机屏幕轻轻碰了一下他的右手手背。
屏幕上是那三个字。
"你猜。"
她的手没有碰到他。只是手机屏幕,冰凉的玻璃面,轻轻落在他右手的手背上。
一秒钟。
然后她收回去,转身走了。
殷止坐在原地,看着她的背影从天台入口消失。
风声还在。
他低头看着自己的右手手背,那里还残留着手机屏幕冰凉的触感,像是一滴很小的、透明的雨落在上面。
他弯下腰,把额头抵在膝盖上。
"你猜……"他学着她的口型,无声地说了两个字。
他猜不到。
但他想猜。
这是他第一次对"猜"这件事有了期待。