《锦瑟长歌》艺耀

6、夜谈 沈锦书翻医

　　那本医书，沈锦书翻了一整夜。

　　批注写得极细。不光是药材的性味归经，还有一些零碎的笔记——“今日胸闷，未时三刻”“咳血一丝，色暗”“戌时心悸，约半刻方止”。字迹清瘦，一笔一划都像是忍着疼写下来的。

　　她一字一句地看，手指越攥越紧。

　　这不是医书。这是萧珩的病历。他在用自己的身体记录毒发的每一个细节，三年的苦，全都藏在这本不起眼的书里。那些日子，那些时辰，他一个人记，一个人扛。

　　天快亮时，她才合上书，躺回床上。闭上眼睛，脑子里全是那些字，一笔一划，像是刻上去的，怎么也挥不掉。

　　次日午后，沈锦书又去了书房。

　　这回她没有端药，也没有端汤，只拿了自己绣了一半的帕子，坐在书房廊下的台阶上。秋日的阳光很好，照在身上暖洋洋的，院子里的银杏叶开始泛黄，偶尔飘下三两片，落在她裙边。她低着头一针一线地绣，耳朵却一直听着书房里的动静。

　　没过多久，门开了。

　　萧珩走出来，看见她坐在台阶上，脚步顿了一下。阳光落在他肩头，把他的影子拉得很长，一直拖到她脚边。

　　“你在这里做什么？”

　　“晒太阳。”沈锦书抬起头，把帕子往身后藏了藏。帕角上绣着半朵兰花，针脚细密，是她花了两天功夫才绣出来的。

　　萧珩低头瞥了一眼，没说什么，从她身边走过，往园子里去了。锦书看着他的背影，犹豫了一下，站起来跟了上去。他的步子不快，她要小跑几步才能跟上，但她不急，隔着七八步远，慢慢走。

　　园子里很静，只有风吹竹叶的沙沙声，偶尔夹杂一两声鸟鸣，远远的，像是从另一个世界传来的。

　　萧珩走得不快，她跟得也不紧。他停下来看一棵老槐树，她也停下来，假装在看旁边的菊花。那菊花开了几朵，金黄的花瓣在风里轻轻颤着，她伸手摸了摸，指尖沾了凉凉的露水。

　　“你跟着我做什么？”萧珩没有回头。

　　沈锦书咬了咬唇：“妾身没有跟着殿下，只是恰好也往这边走。”

　　萧珩转过身，看着她。

　　阳光从树叶间漏下来，落在他脸上，斑斑驳驳。他的脸色还是那样白，眼下青黑，嘴唇也没什么血色。但他的眼睛很亮，像藏着火，又像压着霜，让人不敢直视，又忍不住想多看两眼。

　　“那本医书，看了多少？”他问。

　　沈锦书愣了一下，没想到他会直接问。

　　“看完了。”她说。

　　“看懂了？”

　　“……看懂了。”

　　萧珩盯着她看了几秒，忽然笑了一下。那笑容很淡，像是冰面上裂开一条细缝，一闪就不见了。但沈锦书看得很清楚，那笑里有意外，有释然，还有一点她读不懂的东西。

　　“你不怕？”他问。

　　“怕什么？”

　　“知道太多，不是什么好事。”

　　沈锦书抬起头，看着他的眼睛。那双眼睛里没有威胁，没有试探，只有一种说不清道不明的疲惫，像是一个人走了很久很久的路，找不到地方歇脚，连叹气都省了。

　　“殿下，”她说，声音不大，却稳稳的，“我从小就知道，知道的越多，越危险。但有些事，知道了就不能装作不知道。”

　　萧珩没有说话。

　　风吹过来，吹起她鬓角的碎发。她伸手拢了拢，没有避开他的目光。两个人在午后的园子里静静站着，谁也不说话，只有风声和叶声，在脚边打转。

　　“你那个老中医师父，”萧珩忽然开口，“教了你多久？”

　　“五年。”

　　“五年……”他重复了一遍，像是在心里盘算什么，“够了。”

　　沈锦书不明白他说的“够了”是什么意思，还没来得及问，他已经转身往回走了。

　　“殿下，”她叫住他，“您信我吗？”

　　萧珩停下脚步，没有回头。

　　沉默了很久。风把竹叶吹得哗哗响，像在替谁叹气。

　　“信不信，”他说，“要看你怎么做。”

　　说完，他走了，背影很快被廊柱遮住。

　　沈锦书站在原地，看着他消失的方向。风又吹过来，有些凉了。她拢了拢衣领，心里却不像之前那么空了。

　　他说“要看你怎么做”。这就是说，他愿意给她机会。哪怕只是一点点，也是机会。

　　傍晚，陆鸣照例端药过来。

　　沈锦书在廊下拦住了他。

　　“陆侍卫，今天的药，我来送。”

　　陆鸣看了她一眼，又看了看书房的方向，似乎在犹豫。夕阳把他的影子拉得又长又淡，他就那么站着，像一截不会动的木桩。

　　“殿下知道吗？”他问。

　　“不知道。”沈锦书老实说，“但你若不让我送，我就天天在书房门口等着。”

　　陆鸣嘴角动了动，像是想笑又忍住了。他把药碗递给她，手指在碗沿上停了一瞬，像是还想说什么，最终只说了句：“小心烫。”

　　沈锦书接过碗，转身往书房走。碗底的温热透过瓷壁传到掌心，她的心跳得很快，但脚步很稳。

　　走到门口，她深吸一口气，推门进去。

　　萧珩看见她端着药进来，眉头皱了一下。

　　“怎么又是你？”

　　“陆侍卫忙。”沈锦书把药碗放在书案上，没有退开，而是站在原地。

　　萧珩看了她一眼，端起碗喝药。这回她看得很仔细——他喝药的时候，喉结动了一下，像是在压着什么，又像是在忍着什么。碗空了，他放下碗，用帕子擦了擦嘴角。

　　“殿下，”她忽然开口，“您知道郁金散吗？”

　　萧珩的手顿住了。

　　碗已经空了，他还端着，停在半空中。手指微微收紧，指节泛白。

　　屋子里安静得能听见蜡烛燃烧的细微声响，嗤嗤的，像有人在暗处偷笑。

　　“你说什么？”他的声音很低，像是从喉咙深处挤出来的，带着一股说不清的危险。

　　“郁金散，”沈锦书重复了一遍，一字一句，清清楚楚，“与参芪同用，日久伤脉。殿下的药方里，有这味药。”

　　萧珩慢慢把碗放回桌上，碗底磕在木面上，发出一声轻响。那声响不大，却像一块石头砸在两人中间。

　　“你怎么知道的？”

　　“药渣里有。”沈锦书没有隐瞒，“我翻过了。”

　　萧珩靠在椅背上，闭上了眼睛。他的眉头紧紧皱着，眉心的皱纹像是刀刻出来的，怎么都抚不平。

　　“殿下，”沈锦书往前走了一步，裙摆擦过地面，发出细微的窸窣声，“您知道，对不对？”

　　“知道。”萧珩没有睁眼，“三年前就知道了。”

　　“那您为什么还喝？”

　　“因为不喝，他们就会换别的。”他睁开眼，目光落在她脸上，沉沉的，像一潭死水忽然被投了石子，“明处的毒，比暗处的容易防。”

　　沈锦书心里一紧。她明白了——他不是在喝药，他是在钓鱼。用自己的身体当饵，等着钓出背后的人。三年，一千多个日夜，他每天把毒灌进自己喉咙，面不改色。

　　“那您……”

　　“你回去吧。”萧珩打断她，声音不大，却像一道闸门落下来，“今天的话，就当没说过。”

　　沈锦书咬着唇，站在那里没动。烛火在她身后跳了跳，把她的影子投在墙上，细细的，像一株倔强的草。

　　过了好一会儿，她转过身，一步一步走向门口。

　　走到门口，她停下，没有回头。

　　“殿下，我能解这个毒。”

　　身后没有声音。

　　“不是因为我想证明什么，”她说，声音有些发颤，但每个字都咬得很清楚，“是因为……您是这世上，我唯一可以依靠的人了。”

　　她推门出去了。

　　夜风灌进来，吹得烛火猛地一晃。门在身后关上，把那片昏黄的光关在了里面。

　　书房里，萧珩坐在椅子上，一动不动。窗外的月光照进来，落在他苍白的脸上，照出他眉间深深的刻痕，照出他眼底那一层薄薄的水光。

　　他伸出手，拿起桌上那本医书。翻到批注最多的一页，上面写着他三年来每一天的痛苦——胸闷，未时三刻；咳血一丝，色暗；戌时心悸，约半刻方止。日子和时辰都记得清清楚楚，像账本，像遗书。

　　他看了很久。

　　然后合上书，闭上了眼睛。

　　夜风吹动窗棂，烛火晃了晃，他的影子在墙上轻轻摇动，像是终于找到了一根可以攀住的浮木，又像是在那根浮木上，终于可以喘一口气。