《[原神]修仙？基建！》总鼠

7、明蕴镇 雨意空

　　雨意空濛，连绵起伏的山脉映入眼帘。
　　雨不大，细得像雾，落在皮肤上凉丝丝的，还没湿透衣料就先散了。镇子靠山吃山——山上出石灰岩，镇上几代人都以烧石灰为生。但那天整座镇子弥漫着一股呛人的灰烟，不像正常窑烟那般直上青天的利落，而是从窑体裂缝里丝丝缕缕地冒出来，被细雨一压，便贴着地面流淌，似一条灰白色的无头蛇。
　　她顺着烟找到了源头。
　　那是一座老窑，窑体用黄泥和石块砌成，上半部分烧出了裂缝，灰烟从缝隙里挤出来，带着一股闷闷的焦苦味。一个老人蹲在窑口，浑身被烟熏得灰扑扑的，手里攥着一根捅火棍，一动不动。他的头发、眉毛、肩头全落满了灰，活像一尊尚未烧透的泥胎。
　　应颐走过去，蹲在他旁边。
　　老人没看她，目光紧盯着窑口。“烧了四十年，今年烧一窑废一窑，找不出毛病。”
　　“火稳不稳？”
　　“不稳，呼......呼......地跳。”
　　“什么时候开始跳的？”
　　“开春，换了新窑膛之后。”
　　“谁砌的？”
　　老人沉默片刻，说：“我砌的。”
　　应颐站起来，绕着窑走了一圈。她将神识压到极细，探进窑膛内部。火从底部往上蹿，但两侧的通风不对称，左边进风口比右边窄了两指，热气偏向右方，导致左边的石灰石烧不透，右边的则过烧碎裂。这不是材料的问题，而是气流走向的偏差。她收回神识，回到老人身旁蹲下。
　　“左边进风口比右边窄。”
　　老人转头看她，这是应颐进镇以来，他第一次正眼看她。“窄了多少？”
　　“两指。”
　　老人把捅火棍搁在地上，站起身走到窑体左侧。他蹲下去，用手掌比了比进风口的宽度，又走到右侧比了比。比完后，他站了一会儿，弯腰捡起地上一块碎石，用力砸向左侧进风口的边缘。砸了三下，黄泥封口碎裂，露出里面原本的砖砌结构。他没说话，回去拿起捅火棍，从窑口探进去，凭手感调整了内部挡火砖的位置。
　　“点火试试。”
　　应颐看着他：“现在？”
　　“毛病找到了，不现在试，留着过年？”
　　火重新点了起来，起初烟气还是从老裂缝里往外冒，呈灰白色，带着闷苦的味道。烧了约莫半刻钟，烟的颜色开始变化——从灰白转为淡青，四处乱钻的烟开始直直地往烟囱里窜。火声也变了，之前是一跳一跳的闷响，现在稳了，是连绵的、像一匹厚布被匀速撕开的声音。
　　老人蹲在窑口，把耳朵贴在窑体上听了一会儿，然后将捅火棍放在膝盖上，双手搭了上去。
　　“你修过窑？”
　　“修过堤，道理差不多。”
　　“堤是水，窑是火。”
　　“水往低处流，火往高处走，都是找路。”
　　他从窑口站起来，走进屋里，翻出一个木匣子。匣子很旧，边角磨圆了，铜扣也锈了。他打开匣子，里面是一本比《陶氏农书》更破旧的册子，封皮被烟熏得发黑，书页脆得几乎不敢翻动，封皮上写着三个字：《窑火诀》。
　　他双手递过来：“老霍家五代人的手艺，看火候、辨石质、砌窑膛，都在里面。您拿着。”
　　应颐没接：“五代人。”
　　“您教我的新窑膛，比我五代人攒下来的都强。”他把册子又往前递了递，手背上的青筋鼓了起来，“这本书到我这一代，该变了。您拿着它，把它变成新的。以后有人问起来，您就说这是老霍家的窑火，也是仙灵大人的。”
　　应颐伸出手，双手接了过来。册子很轻，比《陶氏农书》还轻。烟熏黑的封皮上，除了“窑火诀”三个字，右下角还有一行更小的字，被熏得几乎看不清。她把册子凑近，辨认了一会儿，是“霍”字。一个姓，孤零零地写在角落，像签名，又像记号。
　　“每一代都写？”
　　“每一代，从我祖父的祖父开始。拿到书的人，把姓写在封皮上，写不下就往里写。”
　　应颐翻开扉页，果然，内页边缘密密麻麻全是“霍”字，有的端正，有的潦草，有的墨迹深，有的浅得只剩影子。最后一个“霍”字墨色最新，笔画最抖。她翻到后面的空页，从怀里取出炭笔，在最后一个“霍”字旁边，写了一个“应”。
　　老人低头凝视着那个字，片刻后合上了册子。“这就对了。”
　　应颐在明蕴镇留了下来，新窑膛并非局部修改，而是整套气流走向都要重新设计。白天，她蹲在窑边绘图；夜晚，则在霍老爹的灶屋里修改图纸。霍老爹的老伴早已不在，灶屋由他独自使用，冷锅冷灶间，唯有一壶粗茶常年温在炉上。应颐画图时，他便坐在对面，偶尔起身添茶。那茶极酽，苦得舌尖发紧，咽下后喉咙却泛起淡淡的回甘。
　　第三天夜里，图纸终于画完。她将直筒窑膛改成了弧形，让热气流在窑膛内形成循环，实现均匀加热。进风口的尺寸、挡火砖的弧度、烟囱的高度，每一项都重新计算过。
　　霍老爹接过图纸，凑在油灯下仔细观看。手指沿着每一条线缓缓移动，在某个位置停下，眯起眼思索片刻，再继续挪动。
　　“这个弧度，以前没人用过。”
　　“以前也没人把气流当作水流来看待。”
　　霍老爹将图纸卷起，用一根麻线仔细扎好。“明天拆窑。”
　　拆窑用了两天，砌新窑则花了五天。霍老爹不让任何人插手，连搬砖都亲力亲为。六七十岁的老人，抱着石灰砖从窑口到窑膛来回奔波，脊背虽已佝偻，每一步却踩得异常坚实。应颐蹲在一旁，默默替他递砖。他既不拒绝，也不道谢，接过砖便继续砌筑。
　　砌到弧形挡火砖时，他的手忽然停住了。
　　“仙灵大人，这一块，弧度对不对？”
　　应颐看了一眼，“再往左偏半指。”
　　他将砖挪了半指，按进灰浆里，用手掌用力压实。随后，他把手掌贴在那块砖上，停留了片刻，感受着砖块的压实度。
　　新窑点火那天，整条街的人都赶来围观。霍老爹蹲在窑口，亲手点燃了第一把柴。火焰燃了起来，不再是以往那种闷声闷气的燃烧，而是均匀、稳定，像呼吸般从容的火焰声。烟囱里冒出的青烟笔直上升，被细雨打湿后微微倾斜，却始终没有散开。
　　霍老爹蹲在窑口，听着那火焰声，整整听了一个时辰。
　　然后他站起身，“仙灵大人，老霍家五代人，烧了五代的窑，今天头一回听见火在唱歌。”
　　应颐望着他，老人的眼角有什么东西亮了一下，被窑火映成了金色。
　　“不是唱歌，”她说，“是喘气，之前喘不上来，现在喘上来了。”
　　霍老爹笑了一声，那笑声从胸腔深处挤出，短促得像窑膛里猛地蹿起的火头。“对，喘上来了。”
　　应颐离开明蕴镇那天，霍老爹站在新窑口。烟囱里的青烟依旧笔直上升，细雨落在烟柱上，将它分成无数细若游丝的线条，在半空中缓缓散开。他没有送她，只是在窑口挥了挥手——那只手指节粗大，指甲缝里嵌着洗不掉的石灰，手背上满是火星烫出的疤痕。
　　应颐走出很远，回头望了一眼。那道青烟还清晰可见，笔直地升向天空，在灰蒙蒙的雨雾中，像一根不肯弯折的脊梁。
　　系统背包里的《窑火诀》贴着《陶氏农书》，两本册子并排放着，一本关乎农事，一本关乎工艺。封皮上，一个写满了“陶”字，一个写满了“霍”字，最新添上的那个字，都出自她手。
　　系统弹出提示，【恭喜解锁基础设施大全，请宿主再接再厉】她没有理会，关掉界面，向北走去。
　　走出明蕴镇地界时，雨停了。天空依旧阴沉，云层却裂开一道极窄的缝隙，一线日光漏下来，恰好照在前方的山路上。应颐沿着那道光前行，怀里的两本册子随着步伐轻轻起伏，像两颗小小的心脏，一左一右，贴着她的肋骨。