《银月谣》诗意蚜虫

5、山路 阿爷，他们

　　天快黑的时候，寨老停在一处山崖底下，说今晚在这里歇。她放下背篓，解开芭蕉叶，拿出一个饭团。饭团已经凉透了，腊肉的油脂凝固成白色，糯米硬了一些。她掰开饭团，递给寨老一半。

　　寨老接过去，没吃，拿在手里看了一会儿。然后他把饭团放下来，从腰间摸出烟袋锅子，点着了，一口一口地抽。烟头的红光在暮色里一明一灭。

　　黛帕小口小口地吃着那半个饭团。凉了的糯米饭嚼起来有些费劲，她慢慢地嚼，慢慢地咽，把每一粒米都嚼碎了才吞下去。

　　暮色从山谷里漫上来，把山崖、土路、远处的洗车河都染成了青灰色。她吃完最后一口饭团，把手指上的米粒一粒一粒拈进嘴里。然后她蜷在背篓边上，闭上眼睛。

　　脚踝上的银铃被夜风吹得轻轻颤了一下，发出极轻极轻的一声响。

　　叮。

　　她在这声铃响里睡着了。

　　天还没亮透的时候，寨老就把火堆踩灭了。

　　我感觉到黛帕被一阵轻微的响动惊醒。不是柴火的声音，是寨老把烟袋锅子在石头上磕了磕，磕出烟灰时那几声沉闷的响。她睁开眼睛，头顶的山崖还是灰蒙蒙的，几颗残星挂在天边上，像谁随手撒了一把碎银子。晨雾从山谷里漫上来，薄薄的一层，贴着地面淌，把昨晚走过的土路遮得断断续续。

　　她坐起来，背篓当了一夜的枕头，竹篾在她脸颊上压出几道浅浅的红印子。阿妈捏的饭团还剩四个，整整齐齐地码在芭蕉叶里。她看了一眼，又看了看寨老。寨老已经站起来了，竹杖拄在手里，正仰头望着东边的山脊。山脊上那一片天色正在变，从灰黑变成灰蓝，又从灰蓝里透出一层极淡的橘红。

　　“今天要翻两座山。”寨老说，没有看她。

　　黛帕把背篓背上，蹲在泉水边捧水洗了脸。山泉水冰得扎手，她把水拍在脸上，激灵了一下，整个人便醒透了。水面晃动着，映出她的脸——发髻歪了，银簪还别在上面，山茶花的花瓣上沾了一颗极小的水珠。她伸手把发髻正了正，手指碰到银簪的时候停了一瞬，然后站起来，跟着寨老走上了山路。

　　晨雾在他们脚踝边打着旋。一开始路还认得，是那种被人和牲口踩实了的山路，路面上嵌着碎石和干了的泥疙瘩，两边的蕨草被雾水打得湿漉漉的，擦过她的裙摆时洇出一片深色的水痕。寨子里的牛上山踩出来的蹄印还清清楚楚地印在路面上，一个一个的半月形，里头积着隔夜的雨水。

　　她踩着那些蹄印走，一步一步的。

　　走了约莫一个时辰，雾散了。不是被风吹散的，是太阳从山脊后面跳出来，金光一下子泼下来，雾就像被烫着了似的，倏地一下全缩进了山谷的阴影里。整座山亮了起来，树叶上、草尖上、蛛网上，到处挂着露珠，被日光照得闪闪发亮。黛帕伸手碰了一下路边一片芭蕉叶，露水便哗地淌下来，浇在她的脚背上，凉得她缩了一下脚趾。

　　寨老走在前面，竹杖一下一下地点着地面，走得不快也不慢。他的背影在晨光里显得又瘦又韧，像一棵被山风吹了几十年的老松树，皮是粗的，干是硬的，可根还牢牢地扎在石头缝里。

　　他们翻过第一座山的垭口时，黛帕听见了声音。

　　不是鸟叫，也不是风声。那声音从山脚下很远的地方传上来，闷闷的，沉沉的，像是有很多很多只脚同时踩在地上。她停下脚步，侧耳去听。寨老也停下了，但没有回头。

　　“阿爷，那是什么？”

　　寨老没有回答。他站在垭口上，竹杖拄在身前，两只手叠在杖头上，下巴搁在手背上，望着山下。晨光从他背后照过来，把他整张脸罩在阴影里，看不见神情。

　　黛帕走到他身边，顺着他的视线往下看。

　　山脚下是一条河，河面被日光照得亮晃晃的，像一匹摊开的白练。河边是一条灰黄色的土路，比昨天走过的那条宽一些，路面被碾出了两道深深的车辙。路沿着河岸弯弯曲曲地延伸出去，在远处的一道山弯里拐了个弯，消失在山体后面。

　　那声音就是从山弯那头传过来的。

　　她站在垭口上等着。寨老的手忽然搭上了她的肩膀，把她往后拉了拉，拉到一丛灌木后面。他的手很瘦，指节粗大，搭在她肩上的力道不重，却有一种不容商量的意思。

　　那声音越来越近了。

　　先是从山弯后面转出来的是一面旗子。不是一整面，是旗角先从山体后面探出来，被风吹得猎猎地响。旗子是灰色的，上面印着什么图案，隔得太远看不真切。然后是人。一个，两个，五个，十个——人从山弯后面鱼贯而出，排成两列，沿着河边的土路往前走。

　　黛帕蹲在灌木后面，从枝叶的缝隙里往外看。

　　那是一支队伍。走在最前面的人背着枪，枪管在日光下一晃一晃地反着光。后面的人有的背着枪，有的没有，有的腰上别着一把大刀，刀鞘拍着大腿，一下一下的。更多的人什么武器也没有，背着铺盖卷，穿着草鞋，衣裳的颜色杂得很——灰的、蓝的、黑的，还有褪了色看不出原本颜色的。有的人草鞋磨烂了，光着脚踩在碎石路上，脚板上缠着破布条，布条上洇着深褐色的印子。

　　队伍里有担架。两根竹竿中间绷着粗布，上面躺着人。抬担架的人走得吃力，担架一晃一晃的，上面躺着的人一只手垂下来，随着晃动的节奏无力地摆着。那只手很瘦，手背上青筋凸起来，指甲缝里嵌着泥。

　　黛帕的目光追着那只手看了很久。

　　队伍里还有女人。几个剪了短发的女人走在队伍中间，背着和男人一样的铺盖卷，腰间扎着皮带，脸上被日头晒得又黑又红。其中一个很年轻，看起来比阿姐大不了几岁，嘴角却是绷着的，眼睛里没有笑意，只有一种很硬的东西。她走得不比任何人慢。

　　队伍很长。从山弯后面不断地走出来，像是没有尽头。脚步声汇成一种沉闷的隆隆声，从山脚传上来，震得路边的碎石微微地跳。没有人说话，没有号子，没有笑声。偶尔有人咳嗽，咳嗽声也是闷的，像是被什么东西压住了。

　　寨老的手一直搭在黛帕的肩膀上，没有拿开。

　　她蹲在那儿，一动也不动。我感觉到她的心跳得很快，但那种快不是因为害怕。她的眼睛贴在灌木枝叶的缝隙上，一眨也不眨地看着那支队伍从山脚下流过，像一条灰蒙蒙的河。她的心里涌上来一种说不清楚的东西——不是恐惧，不是好奇，是某种比这两样都更沉的东西。像是她忽然意识到，她住了十年的那座山，那片林子，那汪潭水，并不是世界的全部。山的外面还有山，山的外面还有河，河的边上还有路，路上走着这么多她不认识的人，穿着她不认识的衣裳，去往她不知道的地方。

　　队伍走了一炷香的工夫才走完。最后一个掉队的人是个半大孩子，看起来比她大不了几岁，瘦得像一根柴火棍，背着一口铁锅，铁锅用草绳绑在背上，比他整个人都宽。他走得很慢，草鞋磨穿了底，左脚的大脚趾从破洞里伸出来，趾甲缝里凝着干了的血。他走到黛帕藏身的山崖正下方时，忽然抬起头朝山上看了一眼。

　　黛帕往后缩了一下。

　　那孩子的脸很脏，颧骨高高地凸出来，眼窝深深地凹进去，一双眼睛却亮得很。他朝山上看了一会儿，不知道看见了什么，也许什么都没看见。然后他低下头，背着那口铁锅，一步一步地跟上了队伍。

　　山弯后面空了。

　　土路上只剩下他们踩过的痕迹——草鞋印、光脚的印子、担架的竹竿戳出来的圆孔。河风把路上的浮土吹起来，慢慢地把那些痕迹盖住。

　　寨老的手从黛帕肩膀上拿开了。他站起来，拍了拍膝盖上的土，竹杖点了一下地面。

　　“走吧。”

　　黛帕站起来，膝盖上被碎石硌出了红印子，她没有拍。她跟着寨老走下山垭，走上另一条山路。走了很久，她忽然开口了。

　　“阿爷，他们去哪里？”

　　寨老的竹杖点了一下地，又点了一下。走到第三下的时候，他才说话。

　　“去他们要去的地方。”

　　黛帕没有再问。她低头走着路，脚踝上的银铃叮叮地响。走了一段，她忽然蹲下身，从路边拔了一株什么，放进背篓里。我顺着她的目光看过去——是一株草药，昨天寨老教她认过的。那草药长在石缝里，叶子灰扑扑的，一点也不起眼。她拔的时候很小心，捏住根部，一点一点地往外抽，根须完整地拔了出来。

　　她把草药放进背篓的时候，手指碰到了背篓底部的那个饭团。饭团已经凉透了，硬邦邦的。她的手指在饭团上停了一下，然后缩了回去。