《银月谣》诗意蚜虫

20、追兵 往下去，到

　　山弯后面转出来一匹马。

　　骑马的人穿着深色的衣裳，头上缠着帕子，腰里挂着什么亮闪闪的东西。马跑得很快，马蹄踏在岸边的碎石上，碎石滚进河里，扑通扑通地响。骑马的人往河面上看了一眼——看见他们了。

　　黛帕看见那个人勒了一下缰绳。马前蹄腾空了一下，落下来，继续沿着河岸跑。那个人在马上回过头，朝山弯后面喊了一声什么。喊的什么她听不清，被河风和马蹄声搅碎了。但山弯后面传来了回应的声音——不止一个人。

　　老人的竹篙忽然换了方向。

　　船头猛地往右一偏，朝对岸斜过去。黛帕的身体跟着一晃，手死死抓住船舷。船在河心划了一道弧线，水花溅得更高了。可对岸也有一条路。那条路上也有人——不是骑马的人，是走路的人，三四个，从下游的方向往这边来。他们走得很快，其中一个抬手指着河面，指着他们。

　　老人把竹篙从水里抽出来。

　　船在河心停了一下。失去了竹篙的推力，水流立刻把船往下游推。两岸的人都在往下游跑，马蹄声和脚步声隔着一条河，此起彼伏。黛帕坐在船尾，看着老人的背影。老人的手握着竹篙，竹篙横在膝盖上，没有动。

　　船顺水漂着。

　　漂了大约有几十丈远，两岸的人声渐渐被船甩在了后面。不是他们不追了，是河在这里拐了一个大弯，弯过去之后，两岸的山忽然收紧了，河床变窄，水流更急。船被水流裹挟着，几乎是冲下去的。两岸的山壁陡峭起来，路断了。骑马的人停在了山壁前面，马在原地打着转，嘶鸣声隔着水传过来，很快就听不见了。

　　船在两山之间的峡谷里穿行。

　　山壁从两边压过来，把天切成一条窄窄的蓝带子。水声在峡谷里回荡着，轰隆隆的，震得船舷都在抖。老人的竹篙又入水了，但这一次不是在撑船，是在点——点一下左边的礁石，船往右偏一偏；点一下右边的山壁，船往左偏一偏。船在激流里穿来穿去，水花不断地溅进来，她的裤腿已经湿透了，贴在腿上，冰凉。

　　她没有说话。老人也没有说话。峡谷里只有水声，只有竹篙点在石头上的声音，只有船底擦过暗礁时沙沙的声音。

　　船冲出了峡谷。

　　河面豁然开朗。两岸的山退远了，换成了大片大片的滩涂。滩涂上长着芦苇，芦苇连成一片，白茫茫的，被风吹得像海浪一样起伏。水流慢了下来，船不再冲了，慢慢地、稳稳地往下游漂。

　　老人把竹篙横在膝盖上，回过头来看了她一眼。

　　“那些人是追你的。”

　　不是问，是说。黛帕看着他，没有点头也没有摇头。老人把头转回去，从腰间摸出烟袋锅子，点着了，抽了一口。烟从他耳边飘过去，被河风吹散了。

　　“我不问你是什么人。”他说，声音被烟熏得沙沙的，“这河上跑的船，什么人我都见过。逃债的，逃兵的，逃命的。上了我的船，我就送你一程。”

　　他把烟袋锅子在船舷上磕了磕，磕出烟灰。

　　“往下去，到洞庭。”

　　洞庭。黛帕在心里把这个词念了一遍。她没有听过这个地方。她只知道山寨，只知道墟镇，只知道这条河往北流，流到哪里去，她不知道。她坐在船尾，河水从船舷边滑过去，青绿色的，安安静静的。

　　船往下游漂了一天。

　　这一天里，两岸的山渐渐矮了，渐渐远了。芦苇越来越多，滩涂越来越宽。河面上开始出现别的船——有大船，船帆鼓着风，帆是灰白色的，补着大大小小的补丁。船头上站着人，撑着更长的竹篙。老人有时候会跟那些船上的人打招呼，抬一下下巴，那边船上的人也抬一下下巴。没有话。

　　傍晚的时候，河面上起了雾。雾从芦苇丛里漫出来，贴着水面走，把船罩在里面。老人的竹篙一下一下地点着，船在雾里走，看不见两岸，看不见前面的水路，只听见水声和竹篙入水的声音。黛帕坐在船尾，雾把她的头发打湿了，脸上也凝了一层水珠。她没有擦，坐在那儿，看着雾从身边流过去。

　　船在一个渡口靠了岸。

　　这个渡口比她昨天等的那个大得多。石阶有十几级，石阶顶上是一条街，街上有人，有铺子，铺子门口挂着灯笼。灯笼在雾里一团一团的，红得朦朦胧胧。码头上泊着好几条船，有货船，有渡船，船舱里亮着灯，灯光从船篷的缝隙里漏出来，在水面上晃着。

　　老人把船靠在一艘大船的旁边，竹篙插进船头的铁环里，把船拴住。

　　“到了。”他说。

　　黛帕站起来，把背篓背上。船身晃了一下，她扶住船舷，稳住。然后她站在那儿，看着老人。老人的脸在雾里模模糊糊的，烟袋锅子叼在嘴里，烟头的红光一明一灭。

　　她把手伸进夹衣里襟，摸到向婶缝在里头的布包。包里有铜钱。她把布包掏出来，解开扎口的麻绳。

　　老人摆了摆手。

　　“留着。”他把烟袋锅子从嘴里拿下来，在船舷上磕了磕。“你前面的路还长。”

　　黛帕攥着布包，站了一会儿。然后她把布包塞回里襟，扣好扣子。她往船头走了一步，又停下来。

　　“阿爷。”她说，“洞庭是什么地方？”

　　老人在雾里沉默了一会儿。

　　“是个大地方。”他说，“大得你看不见岸。”

　　他把竹篙从铁环里抽出来，在船舷上敲了两下，算是告别。黛帕踩着船头上了石阶。石阶被雾水打湿了，滑滑的，她一步一步往上走。走到石阶顶上，她回过头。雾已经把船吞了，只看见船头那一点烟袋锅子的红光，在雾里一明一灭。然后那点红光也熄了。

　　她站在渡口上。面前是一条街，街上铺着青石板，石板被行人的脚磨得光亮。两边的铺子有的已经关了门，有的还开着，门缝里漏出昏黄的灯光。街上走着人，挑着担子的，拎着灯笼的，背着背篓的。没有人看她。

　　黛帕在那条街上走了不到半个时辰，就把向婶给的铜钱数了两遍。

　　她是在土地庙后墙根底下数的。那地方背街，从街面上看过来被庙檐和一棵槐树挡得严严实实。她把背篓卸在脚边，蹲下去，从夹衣里襟摸出布包。布包解开的动作很轻，铜钱倒在掌心里，一枚一枚地数。手指在铜钱上点过去，嘴唇微微翕动。那枚银元她没有拿出来。那是压命的钱，不到死不能用。这个道理用不着人教，寨子里再小的娃娃都知道，银子要贴着肉藏，铜钱才是拿来花的。

　　铜钱数完了。她想了想，又数了一遍。还是那个数。够买几天的干粮，够在最低贱的客栈里睡两晚，不够搭一条船。

　　她把铜钱收回布包，扎紧，塞回怀里。扣子扣好，在外面按了按。然后站起来，把背篓背上。

　　街是沿河建的，一边是吊脚楼和铺子，另一边就是河岸。河岸上泊着船，大大小小的，桅杆在雾里若隐若现。有的船已经熄了灯，船舱里黑洞洞的。有的船还亮着，灯光从船篷的缝隙里漏出来，在水面上拉出一道一道的光带子，被水波揉碎了又聚拢。她沿着河岸走，一条船一条船地看过去。渡船太小，坐不了几个人。渔船更小，船上吃住都在一个舱里，转个身都难。货船大一些，吃水深，船帮压得低，船舱上用油布盖着货，油布上凝着雾水，亮晶晶的。

　　她在一艘货船前面停了下来。

　　不是因为这条船最大。是因为她听见了声音。不是说话的声音，是歌声。从船舱里传出来的，闷闷的，被船篷罩着，听不清词，只能听见调子。调子她认得。

　　是苗家的山歌。

　　她站在岸上，手攥着背篓的竹带，一动不动。船舱里唱歌的是个男人的嗓子，有些沙，像被烟熏过，但调子走得准。唱的是春天燕子回来筑巢的那首。和她在山寨里唱过的同一首，和阿妈唱过的同一首，和她在向婶院子里唱破了的那首同一首。她站在岸上听着。歌声从船舱里飘出来，飘过水面，飘进雾里。唱到第三句的时候停了。大约是唱的人忘了词，或者不想唱了。

　　船舱里有人笑了一声。很短的一声，然后是说话的声音。

　　黛帕向船走了一步。又停住了。她站在那儿，河风把她的短头发吹起来，扎着后颈。然后她又走了一步。

　　石岸不陡，缝里长着青苔，被雾水打湿了，踩上去滑滑的。她一步一步往下走，背篓在背上轻轻晃着。走到水边，船就泊在那里，船头抵着石岸。

　　这船比她刚才看着的时候更大些。船身少说有三丈长，中间货舱的舱棚是竹篾编的，夹了箬叶，抹了桐油，防水。舱棚顶上是平的，铺着晒东西用的竹席。船尾有个矮矮的舵楼，比货舱矮一截，是船老大掌舵的地方。船头空出来，堆着缆绳、竹篙、两三个木桶，还有一块磨刀石。竹篙不是小竹竿，是那种大毛竹，根部比手腕还粗，梢头削尖了包着铁箍。这样的竹篙，一篙撑下去，船能出去两三丈。

　　货舱的入口挂着蓝布帘子，帘子被风掀起一角，露出里面昏黄的灯光。她没有上船，张了张嘴，又合上了。

　　帘子被人从里面掀开了。