《银月谣》诗意蚜虫

14、心跳 她握住那两

　　黛帕站在那里，从箩筐的缝隙里看着那些不认识的字。河风把纸的下沿吹起来，啪，啪，啪。每一次掀起的时候，画像上的脸就皱起来，像是一个人在风里眯起了眼睛。

　　前面有人在念。

　　是个男人的声音，粗粗的，带着本地口音。他念得不快，一个字一个字地往外蹦，像是在啃一块咬不动的骨头。

　　“……苗寨……头人……女儿……”

　　黛帕的脚趾在鞋子里蜷起来。

　　“……年约十岁……善唱山歌……”

　　旁边有人插嘴。“唱歌的？找唱歌的做什么？”

　　念的人没理他，继续往下念。

　　“……有知其下落者……赏——”

　　后面那个数字被风刮跑了。或者是被人群里忽然高起来的声音盖过去了。有人在问赏多少，有人在笑，有人在说这钱不好挣，有人说谁知道是不是藏在哪个山里了。

　　黛帕把目光从纸上移开。

　　她看见了画像右下角画着的一样东西。不是字，是一个小小的图案。大约是为了让不认识字的人也能看明白，画图的人在那里画了一只手。手指上捏着一朵花。花的线条很简单，五片花瓣，中间一个圆点。

　　她的眼睛定在那朵花上。

　　她认得那朵花。不是因为她见过这张画像，是因为她在山寨里，在溪水边，在山路上，在每一个寻常的日子里，随手摘过无数朵那样的花别在耳朵上。白的花，紫的花，五片花瓣，中间一个圆点。

　　最后那次，她把花摘下来，轻轻放进了背篓里。

　　河风又吹过来。墙上的纸下沿被掀得更高了，啪地一声翻上去，画像上的脸被折成了两半。旁边伸出一只手，把纸角按回去，在墙面上拍了拍，拍实了。那只手收回去的时候，黛帕看见纸角上已经留下了几个灰色的指印。

　　她从箩筐后面退了一步。

　　又退了一步。

　　然后她转过身，往回走。

　　她没有跑。脚踩着河岸的石沿，一步，一步。河水在右边流着，青绿色的，安安静静的。洗衣裳的女人们还在石阶上蹲着，棒槌还在起落，说笑声还在河面上飘。船头上那汉子还在补渔网，梭子穿过来穿过去，网眼一个一个地织出来。日光从头顶泼下来，把她的影子投在石头上，短短的，黑黑的。

　　她走得不快。

　　从河岸到石阶，从石阶到街口。她的后背是直的，肩膀是平的，两只手垂在身侧，右手还攥着，指甲还在掌心里陷着。街上的市声涌过来，叫卖声，吆喝声，鸡公车的轮子碾过石板的声音。这些声音从她身上漫过去，像河水漫过一块石头。

　　石头不动。

　　她穿过那条街。肩膀没有再被撞着，不是人少了，是她自己避开了。身体比脑子快，看见挑担子的过来就往左边让一让，看见推车子的过来就往右边让一让。让完了继续走，步子不紧不慢。

　　巷口到了。

　　她拐进去。青砖墙把市声挡在了外面，巷子里忽然静下来。狗尾草还在墙头上摇，水洼还在石板缝里积着，映着天。她绕过那些水洼，和来的时候一样。来的时候她走过这条路，那时候她还不知道墙上贴着那张纸。

　　现在她知道了。

　　走到一半的时候，她停了下来。

　　不是走不动了。是心跳忽然追上了她。方才在码头上，心跳一直是慢的，稳的，像是在替她压着什么。现在那条街过去了，那群人过去了，那张纸过去了——心跳忽然醒过来了。它开始跳得又快又重，一下一下地撞着肋骨，撞得她喉咙发紧。

　　她站在巷子中间，手扶着墙。青砖被日头晒得温热，粗粝的砖面硌着她的掌心。她把另一只手也贴上去，两只手撑着墙，低着头。后颈上剪短的发梢扎着皮肤，刺刺的。

　　她看见自己脚边有一队蚂蚁，沿着墙根在搬家。蚂蚁扛着白色的东西，比它们的身体还大，一步一步地往前挪。她盯着那队蚂蚁看了很久。看着最前面那只蚂蚁翻过一粒小石子，后面的蚂蚁跟着翻过去，一只接一只，没有一只绕路。

　　她把手从墙上收回来。指甲在掌心里留下的印子，一个一个的月牙形，白白的。她把手在衣襟上擦了擦，掌心的汗把那些印子洇湿了。

　　继续走。

　　巷子尽头，院子门口到了。柚子树从墙头探出枝来，柚子又黄了一些，在日光下发着亮。她在门口站了一息，然后迈进去。

　　院子里，向婶正蹲在井边洗药罐。药罐是陶的，罐底积着一层药垢，她用丝瓜瓤子一点一点地擦。听见脚步声，她没有回头。

　　“送到了？”

　　“送到了。”

　　黛帕在柚子树底下蹲下来。竹筛里还有没翻完的天麻，被日头晒得微微发烫。她拿起一片，翻过来，放下。又拿起一片，翻过来，放下。手指是稳的。

　　向婶把药罐放在井沿上，甩了甩手上的水。水珠落在青苔上，亮晶晶地滚了滚，渗进去了。她站起来，看了黛帕一眼。那一眼很短，从她的后脑勺上扫过去，在她剪短的发梢上停了不到一息，然后收回去。

　　向婶没有问。

　　她把药罐端进屋里，再出来的时候，手里端着一碗水。水是凉的，碗壁上凝着细密的水珠。她把碗放在黛帕旁边的地上。

　　“喝了。”

　　黛帕端起碗。水从喉咙里灌下去，凉意从胸口一直落到肚子里。她把空碗放下来的时候，手还是稳的。

　　日头从柚子树梢移到了墙头。巷子里的石板路被晒得发烫，空气里浮着一层热浪，狗尾草在墙头上垂着，蔫蔫的。黛帕把最后一片天麻翻完，站起来，拍了拍膝盖上的土。膝盖上沾着泥，拍掉了又沾上，总也拍不干净。

　　她走进屋里。帘子后面，她的竹床还是老样子——稻草铺底，草席铺面，薄被叠在床尾。她把手伸到枕头底下，摸到了那个青布小布袋。布袋鼓鼓的，里面装着木牌，装着剪下来的头发。她把布袋攥在手里，指腹摸着布袋上细密的针脚。寨老缝的。针脚密密实实的，线是青线，和布袋一个颜色，不仔细看看不出来。

　　她把布袋放回去，手从枕头底下抽出来。

　　然后她在竹床边坐下了。

　　脚踝上的银铃贴着竹席，她动了动脚。叮。又动了一下。叮。她把脚缩上来，手指摸到那根红绳。红绳已经褪得几乎白了，只有贴近皮肤的那一面还留着一点淡淡的红。她沿着红绳摸到银铃。银铃被她摸得温热了，贴在她掌心里。

　　她握住那两颗铃铛，不让它们响。

　　窗外，向婶在院子里走动。脚步声从井边移到灶房，又从灶房移到屋角堆放药材的地方。布袋被拎起来的声音，麻绳被勒紧的声音，药材被重新归置的声音。那些声音细细碎碎的，从帘子外面传进来。

　　黛帕松开手，银铃从掌心里滑下去，落在竹席上，轻轻响了一声。

　　她站起来，掀开帘子。

　　向婶正蹲在屋角，把墙根下那几个封着红纸的坛子一个一个往外挪。坛子很重，她挪的时候脊背弯着，肩胛骨从衣裳底下凸出来。坛子挪开了，露出后面靠墙码着的药材布袋。她把这些布袋也重新理了一遍，轻的往上摞，重的往下放。理完了，她把坛子又挪回去。

　　坛口封着的红纸被日头晒褪了色，从大红褪成了水红。有一张红纸破了角，露出坛口上蒙着的油纸。

　　向婶把那张破了的红纸揭下来，团了团，扔进灶口里。火舌卷上来，红纸蜷起来，变黑，碎了。她又从柜子里翻出一张新的红纸，蒙在坛口上，用麻绳扎紧。新纸红得扎眼，在满屋子灰扑扑的药材和旧家什中间，像一滴血落进了灰里。

　　她把坛子推回原处，拍了拍手上的灰。

　　然后她站起来，走到灶台边，开始做饭。舀米，淘米，米在竹筲箕里沙沙地响。她把淘米水倒进潲水桶里，把筲箕搁在锅沿上。

　　火生起来了。灶火映着她的脸，脸上什么表情也没有。只是在往灶里添柴的时候，她添得比平时多。柴火噼噼啪啪地烧着，火苗从灶口窜出来，差点舔到她的手背。她把手缩回来，蹲在那儿，看着火。

　　黛帕站在帘子边，看着她的背影。

　　然后她走过去，蹲在灶口前。和每一天一样。向婶站起来去切菜，刀锋落在砧板上，笃笃笃的，不快不慢。黛帕往灶里送柴，一根一根的。火光把两个人的影子投在板壁上，晃来晃去。

　　没有人说话。

　　锅里的水开了。蒸汽从锅盖缝里喷出来，白茫茫的，把向婶的脸罩住了。她把切好的菜倒进锅里，滋啦一声，蒸汽腾得更高了。菜是青菜，在热锅上翻了两翻就软了，颜色从青绿变成深绿。她拿锅铲推了推，又从碗里挖了一勺猪油放进去。猪油在热锅上化开，透明的，沿着青菜的边沿渗下去。

　　晚饭是青菜拌苞谷饭。两个人坐在矮桌边，各吃各的。黛帕把饭扒进嘴里，嚼得很慢。苞谷饭有些硬，她多嚼了几下才咽下去。青菜被猪油炒得软软的，带着一丝甜。她把菜夹到饭上，和饭一起扒进嘴里。

　　向婶吃了几口，放下筷子。她站起来，走到屋角，从那些重新归置过的药材布袋里翻出一样东西。是一小布袋盐。盐在这里是贵重东西，平日里向婶做饭，盐都是用调羹舀，舀完了立刻把盐袋子扎紧收好。

　　她把盐袋子放在桌上，解开袋口的麻绳，用调羹挖了半勺盐，放进自己碗里。然后把盐袋子推给黛帕。

　　黛帕看着那袋盐。

　　她没有动。