《柠檬物语》仔熙

9、心跳的共振 在一起的第

　　在一起的第一天，和织盈想象的不太一样。

　　她以为会有什么惊天动地的变化——比如见面的时候会尴尬，说话的时候会结巴，心跳会一直保持在每分钟一百二十次以上。但实际情况是，什么都没有变。第二天中午，墨衡照样在天台等她，手里照样拿着一罐柠檬汽水，脸上照样没什么表情。他看到织盈推门进来，只是点了点头，说了句“来了”，好像昨天那场告白只是他梦里的情节。

　　但织盈注意到了不一样的地方。

　　墨衡看她的眼神变了。以前他看她，目光总是很快地扫过去，像蜻蜓点水，点到即止。但现在，他会多看她几秒，那几秒里装着一些说不清道不明的东西——像冬天的阳光，不烫，但很暖。

　　“你看什么？”织盈走到他面前，故意问他。

　　“没什么。”

　　“你明明在看我。”

　　墨衡没有否认，也没有承认。他把手里的柠檬汽水递给她，说：“冰的。”

　　织盈接过去，手指碰到他的手指，两个人的手同时缩了一下，像被静电打到。她低头拉开拉环，喝了一口，气泡在舌尖上炸开，甜得有点过分。

　　“墨衡。”

　　“嗯。”

　　“我们现在算什么？”

　　墨衡看了她一眼，从口袋里掏出一张纸条，递给她。纸条上写着两个字：

　　“我们。”

　　织盈盯着这两个字看了两秒，笑了。“你真的很会躲。”

　　“我没有躲，”墨衡说，“我在回答你的问题。”

　　“我问的是‘我们现在算什么’，你回答‘我们’——这不等于没回答吗？”

　　“等于。”墨衡看着她，眼神很认真，“‘我们’就是‘我们’。不需要再加别的词。”

　　织盈张了张嘴，想反驳，但发现自己反驳不了。他说得对。“我们”这个词本身就是一个完整的答案——不是朋友，不是同学，不是任何需要修饰的关系。“我们”就是“我们”，两个人在同一段关系里，用同一个方向看世界。

　　她把那张纸条折好，放进校服内侧的口袋里，和之前那些纸条放在一起。那个口袋已经很鼓了，每次放新纸条进去都要用手压一压。

　　“你口袋里的纸条，你还留着？”织盈问。

　　“嗯。”

　　“有多少张了？”

　　墨衡想了想：“从你第一天写纸条到现在，你写了三十七张。我回了三十二张。还有五张你写了没回。”

　　织盈愣住了。“你数过？”

　　“嗯。”

　　“你为什么要数？”

　　墨衡没有回答。他低下头，喝了一口汽水，耳朵尖慢慢地红了起来。织盈看着他的耳朵，忽然明白了——他不是在数纸条，他是在数她出现的每一天。从第一罐柠檬汽水到现在，每一天他都在数，每一天他都记得。

　　“墨衡，”她的声音轻了下来，“你是不是从第一天就开始喜欢我了？”

　　墨衡的耳朵红得更厉害了。他没有说“是”，也没有说“不是”。他只是把汽水罐捏扁了一点，放进口袋里，站起来说：“该上课了。”

　　织盈坐在矮墙上，仰头看着他。阳光从他身后照过来，把他的轮廓镀了一层金边。她忽然觉得，这个人真的很不会说谎。他的耳朵会出卖他，他的手指会出卖他，他的沉默会出卖他。他什么都不说，但他什么都藏不住。

　　“走吧，”织盈站起来，拍了拍裤子上的灰，“我跟你一起下去。”

　　两个人并排走下天台的楼梯。楼道很窄，肩膀偶尔会碰到一起。每次碰到，两个人都往旁边让一下，让完又靠近，靠近又让，像两颗同极的磁铁，互相排斥又互相吸引。

　　走到二楼拐角的时候，织盈忽然停下来。

　　“墨衡。”

　　墨衡也停下来，转过身看她。

　　织盈深吸了一口气，踮起脚尖，在他脸颊上飞快地亲了一下。快到墨衡还没来得及反应，她已经转身跑下了楼梯，脚步声在楼道里咚咚咚地响，像一串急促的鼓点。

　　墨衡站在楼梯拐角，伸手摸了摸自己的脸颊。那一小块皮肤在发烫，烫得他整个人都僵住了。他站在原地，大概站了十秒钟，才慢慢走下楼梯。

　　走进教室的时候，沈时安正在和前排的同学聊天。看到墨衡进来，他挥了挥手：“墨衡！数学作业借我抄一下！”

　　墨衡走过去，把数学作业本从书包里抽出来，放在沈时安桌上。沈时安接过去，无意间抬头看了他一眼，然后愣住了。

　　“你脸怎么这么红？”

　　“热的。”

　　“外面三十八度？”

　　“嗯。”

　　沈时安看了看窗外——今天是阴天，连太阳都没有。他又看了看墨衡的耳朵，红得像刚从染缸里捞出来的。他张了张嘴，想问什么，但最终没有问。他只是低下头，翻开作业本，开始抄。

　　墨衡坐下来，把脸埋进手臂里。

　　心跳还是很快。快得不像话。

　　下午最后一节课是自习。墨衡做完了数学卷子，还剩二十分钟，他从书包里翻出一张空白草稿纸，开始写东西。

　　不是数学题，不是物理公式，是——曲子。

　　他脑子里有一首新的旋律，从中午织盈亲他那一刻就开始冒出来了。那旋律像气泡一样，一个一个地往上冒，压都压不住。他试着把旋律记下来，音符一个接一个地落在纸上，越写越快，越写越流畅，好像这些音符本来就在那里，只是等着他写下来。

　　下课铃响的时候，他写完了最后一小节。

　　他把草稿纸拿起来看了看，旋律从第一行流到最后一行，像一条小溪，不急不缓，清澈见底。他在谱子最上面写了一行字：

　　《心跳的共振》

　　写完之后他盯着这五个字看了几秒，觉得太直白了。但他没有改。有些东西不需要遮遮掩掩，比如心跳，比如喜欢，比如此时此刻他想让织盈知道的一切。

　　放学后，墨衡去了画室。

　　画室里只有织盈一个人。她正对着画板画画，嘴里哼着歌，哼的是《柠檬物语》的旋律。听到脚步声，她抬起头，看到是墨衡，笑了。

　　“你怎么来了？”

　　“给你看个东西。”

　　墨衡走到她面前，把那张草稿纸递给她。织盈接过去，低头一看——是一张琴谱，手写的，墨衡的字迹，横平竖直，但比平时潦草了一点，像是写得很急，像是迫不及待。

　　她看到标题的时候，愣了一下。

　　《心跳的共振》

　　她没有说话，把谱子从头到尾看了一遍。看着看着，她的眼眶红了。

　　这首曲子很短，只有十六个小节，旋律简单得像一首儿歌。但每一个音符都在说一件事——她在说，他在听；他在说，她在听。不是一个人在说话，是两个人在说话，声音叠在一起，分不清哪个是谁的，只知道它们在一起的时候，比单独的时候好听一万倍。

　　“墨衡，”织盈的声音有点哑，“你写曲子的速度是不是太快了？昨天才给我写了《给织盈》，今天又写了一首。”

　　“不是快，”墨衡说，“是这些曲子本来就存在。我只是把它们写下来。”

　　“本来就在哪里？”

　　墨衡指了指自己的心口，然后指了指她。

　　织盈的眼泪终于掉下来了。她用手背擦了擦，吸了吸鼻子，笑了。“你这个人真的很讨厌。”

　　“为什么？”

　　“因为你总是让我哭。”

　　墨衡看着她又哭又笑的样子，从口袋里掏出一包纸巾，抽出一张递给她。织盈接过去，擤了擤鼻子，把那张琴谱小心地折好，放进了校服内侧的口袋里。

　　“墨衡。”

　　“嗯。”

　　“你以后写多少首曲子，我就收多少首。”

　　“好。”

　　“我的口袋装不下了，我就去买个大口袋。”

　　墨衡的嘴角翘了起来。“好。”

　　织盈看着他笑，自己也笑了。两个人面对面站着，中间隔着一块画板，画板上是那棵柠檬树，树下两个人影，手牵着手。

　　“你画完了？”墨衡看着画布问。

　　“快了。”织盈转过身，拿起画笔，在两个人影的脸上各添了一笔。不是五官，是两抹淡淡的红晕，像是害羞，像是在笑。

　　“好了，”织盈放下画笔，退后一步，满意地点了点头，“画完了。”

　　墨衡看着那幅画，看着树下那两个有了表情的人影，忽然说了一句：“送给我。”

　　织盈转过头看他：“什么？”

　　“这幅画，送给我。”

　　织盈眨了眨眼，嘴角慢慢翘了起来。“凭什么？”

　　“凭你画的是我。”

　　“你怎么知道画的是你？人影连脸都没有。”

　　“不需要脸。”墨衡说，“我知道是我。”

　　织盈盯着他看了三秒，笑了。“行，送你了。但你得自己搬回去，这幅画比你还大。”

　　“好。”

　　墨衡把画板从画架上取下来，小心翼翼地拿在手里。画布上的颜料还没干透，在夕阳的照射下泛着湿润的光。那棵柠檬树，那两个人影，那两抹淡淡的红晕，都在光里安静地待着，像一个小小的、只属于他们的世界。

　　“走吧，”织盈背上书包，“我陪你搬回去。”

　　两个人一起走出画室，走出教学楼，走过操场，走过那排种满梧桐树的小路。夕阳把他们的影子拉得很长很长，一个影子搬着一幅画，另一个影子走在旁边，两个影子挨在一起，像画里那两个人影一样。

　　“墨衡。”

　　“嗯。”

　　“你以后想考哪个大学？”

　　墨衡沉默了几步路。“还没想好。”

　　“骗人，”织盈看着他，“你肯定想好了，你这种计划狂魔，连每天几点起床都算好了，怎么可能没想好大学。”

　　墨衡没有否认。他确实想好了，但他不想说。因为他想去的大学在北方，而织盈想去的美术学院在南方。一南一北，一千多公里。

　　“你呢？”他反问，“你想考哪个？”

　　“南方美院。”织盈说，“我一直想去的。”

　　“那就去。”

　　“你呢？你还没说。”

　　墨衡想了想，说：“还没想好。”

　　织盈看了他一眼，没有追问。她不是不知道他在想什么，她只是不想逼他说出来。有些事情，现在说太早了，说了也解决不了。一千多公里，不是一句“我会等你”就能跨越的。

　　但她还是想说。

　　“墨衡，不管你去哪里，”织盈看着前方的路，声音很轻，“我都会去找你的。”

　　墨衡停下脚步，转过头看她。

　　织盈没有看他，继续往前走，背影在夕阳里一晃一晃的，短头发被风吹得一翘一翘的。她走了几步，发现墨衡没跟上来，回头喊了一声：“走啊，愣着干什么？”

　　墨衡站在原地，手里拿着那幅画，看着她。

　　夕阳把她的脸照得很暖，她的眼睛里有光，嘴角有笑，整个人像一颗刚从树上摘下来的柠檬——新鲜的、明亮的、酸酸的、让人忍不住想咬一口。

　　“来了。”他说，加快脚步跟上去。

　　两个人并肩走在梧桐树下，树叶被风吹得哗啦啦地响，像在鼓掌，像在欢呼。

　　那天晚上，织盈躺在床上，翻来覆去地想墨衡说的那句话——“还没想好”。

　　她知道他在说谎。

　　墨衡这种人，什么都想好了。他每天几点起床、几点出门、走哪条路到学校、中午吃什么、晚上几点睡觉，全都安排得明明白白。他不可能没想好大学。

　　他之所以说“还没想好”，是因为他的答案和她的不一样。

　　织盈翻了个身，拿起手机，给墨衡发了一条消息：

　　“你不说我也知道你想考哪个大学。”

　　墨衡过了很久才回：

　　“哪个？”

　　“北方那所。最好的那所。”

　　墨衡没有回。

　　织盈又发了一条：

　　“没关系。一千多公里，坐火车也就一天。”

　　墨衡还是没有回。

　　织盈盯着屏幕看了很久，正要放下手机，消息来了。不是文字，是一张图片。她点开——是一张手写的琴谱，墨衡的字迹，横平竖直，标题写着：

　　《一千公里》

　　副标题：《柠檬物语》第三乐章

　　织盈盯着这张图片看了很久，然后把它存进了手机相册。

　　她没有点开听——墨衡还没有录。但她知道这首曲子会是什么样的。它会很长，会有很多起伏，会有很多想念和很多等待。但最后，它会回家的。

　　因为柠檬树的果实，不管长在多高的枝头，最后都会落回树根。

　　织盈把手机放在枕头旁边，关了灯。

　　黑暗中，她轻声说了一句：“墨衡，晚安。”

　　她不知道，在同一时刻，墨衡也在黑暗中说了同一句话。

　　“织盈，晚安。”