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35、南京之行（二） 寒假，吴书 ...
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从中山陵下来的时候，太阳从云层后面露了出来。
不是那种夏天明晃晃的太阳，而是冬天的、淡淡的、像隔了一层毛玻璃的阳光。照在身上不热，但很亮，把松柏的影子拉得很长，投在石阶上，一道一道的，像琴键。周明韵走在前面，她的影子被阳光拉得更长，从石阶的这头一直拖到那头，像一幅瘦长的水墨画。
吴书楷跟在她后面，踩着影子的边缘走。她走一步，他走一步。她停下来，他也停下来。她回过头，看见他低着头看影子，笑了。
“你踩我的影子干什么？”
“没踩。”他抬起头，“我在量距离。”
“量什么距离？”
“量从你到我影子的距离。”
“多少？”
“刚好一步。”
她笑着摇了摇头，继续往前走。他也继续跟着。
走到陵门的时候，她忽然停下来，转过身。
“书楷，我们再上去一趟。”
“上去？刚下来。”
“我想回去许个愿。刚才人多，我不好意思。”她的脸微微红了一下，不是因为累，是因为别的什么，“现在人少了，我想再去一趟。”
吴书楷看了看周围。午后的中山陵游客确实少了很多，只有零星的几个，远远地走在墓道上，像移动的小点。陵门前的广场空空荡荡的，风从松林里穿过来，带着松脂的清香。
“好。”他说。
他们又爬了一遍石阶。
这次爬得慢。不是累了，是不想快。她走在前面，一级一级地，像是在数，又像是在丈量。吴书楷跟在后面，看着她藏青色的呢子大衣在冬日的薄光里一起一伏，看着她的贝雷帽歪歪地扣在头上，看着她的围巾在风里飘。他不想走快，想让这条路再长一些，再久一些。
爬到顶的时候，她停下来，撑着膝盖喘了几口气，然后直起身，整了整头发，把围巾重新围好。
“走，进去。”她说。
祭堂里很安静。
孙中山先生的坐像端坐在正中，白色的石像在幽暗的光线里泛着冷冷的、柔和的光。他的目光平视前方，越过祭堂的门，越过石阶，越过陵门，越过整个南京城，看向很远很远的地方。他的面容平静，嘴角微微抿着，像是有话要说，又像是已经说完了。
周明韵在门槛外站了一会儿，然后轻轻走了进去。她的皮鞋踩在石板地面上，发出很轻的声响，嗒，嗒，嗒，像心跳。吴书楷跟在她后面，脚步声比她重一些，但他尽量放轻。
她在坐像前停下来，抬起头，看着孙中山先生的脸。阳光从高处的彩色玻璃窗透进来，在石像上投下一片斑斓的光影——蓝的、红的、黄的，像一幅抽象的画。她的脸也被那光照着，一半明，一半暗，眼睛亮亮的，嘴唇微微抿着。
她双手合十，闭上眼睛。
吴书楷站在她旁边，没有合眼。他看着她。她的睫毛很长，微微颤动着，像是在默念什么。眉心那颗小小的痣在彩色的光里若隐若现。她的嘴唇轻轻动着，但没有声音。
他移开目光，也看向孙中山先生的坐像。
他在心里默默地说：孙先生，我从乌镇来，在上海读书，学建筑。旁边这个姑娘，是写小楷的，字写得很好。我们一起来看您了。
然后他也闭上眼睛。
他不知道该许什么愿。刚才在平台上许了一个，是给她的——希望她平安，健康，每天都笑。现在站在这里，他觉得应该许一个大一点的愿。不是给自己的，也不是给她的，是给所有人的。
山河无恙。
他在心里默念这四个字。山河无恙。山还是山，河还是河。中国的山，中国的河。不要被炮火烧焦，不要被铁蹄踏碎。山要青着，河要流着。
彼此相守。
他又默念了四个字。彼此相守。他和他身边的人，他和她。守住了，山就在，河就在，家就在。
他睁开眼睛，发现周明韵也在看他。
“你许了什么愿？”她问。
“你先说。”
“你先说。”
他想了想，说：“山河无恙，彼此相守。”
她愣了一下。然后她的眼睛亮了起来，不是被阳光照出来的那种亮，是从里面透出来的亮，像一盏灯被点亮了。
“我也是。”她说，“一模一样。”
两个人在孙中山先生的坐像前站了一会儿，谁都没有说话。彩色玻璃窗上的光影慢慢移动，从石像的肩头移到了手臂，从手臂移到了膝盖。阳光斜斜地照进来，照在石板地面上，像一条金色的河。
“走吧。”她轻声说。
“嗯。”
他们走出祭堂，站在平台上。山下的南京城在冬日的薄雾里若隐若现，长江像一条银色的带子，蜿蜒着流向天际。风从东边来，吹动着松柏，松涛一阵一阵的，像大海的呼吸。
“书楷。”
“嗯。”
“你说，‘山河无恙’，能实现吗？”
“能。”他说，“只要还有人记得这四个字，就能。”
“那‘彼此相守’呢？”
他转过头看着她。风把她的围巾吹起来，一角飘到他的手臂上，软软的，毛茸茸的。她的眼睛在阳光下亮亮的，像两颗星星。
“也能。”他说，“只要我还记得你。”
她笑了，笑得很轻，但眼睛弯弯的，酒窝深深的。她伸出手，拉住他的手。两个人的手都凉凉的，但握在一起，就暖了。
他们在平台上又站了一会儿，吹着风，看着山下的城。远处的钟声又响了，沉沉的，一声一声的，在山谷里回荡。松涛和钟声混在一起，像一首很老的、很慢的歌。
“书楷。”
“嗯。”
“等我们老了，再来这里，好不好？”
“好。”
“还爬三百九十二级台阶？”
“还爬。”
“爬不动了怎么办？”
“我背你。就像今天一样。”
她没有说话，但握紧了他的手。她的手很小，很软，握得很紧，像是不想松开，像是怕松开就再也握不到了。
“明韵。”
“嗯。”
“你刚才许愿的时候，还说了别的吗？”
她沉默了一会儿，然后点了点头。
“说了什么？”
“不告诉你。”她抬起头，看着他，“说出来就不灵了。”
“那我不问了。”
“嗯。”她笑了，“不问了。”
他们沿着石阶往下走。阳光从西边照过来，把他们的影子投在前面，两个影子并排着，手牵着手，长长的，瘦瘦的，像两棵并肩站着的树。石阶一级一级地往下延伸，每一级都闪着光，像是镀了一层金。
“书楷，你说明孝陵的石刻好看吗？”
“赵教授说好。他说明孝陵的石刻是明代陵墓的典范，石象、石马、石麒麟，都是好东西。让我多拍几张照片，回去给他看。”
“那我帮你记。”
“记什么？”
“记石刻的样子。你拍照，我写字。回去整理在一起，就像校刊上那样。”
他看着她，笑了。
“好。”他说，“你写什么，我画什么。”
“你画什么，我写什么。”
两个人对视了一眼，都笑了。
阳光在身后照着，把他们的影子拉得更长了。石阶在脚下延伸，一级一级的，通向山下，通向明孝陵，通向未来的日子。吴书楷把她的手又握紧了一些，她的手在他的掌心里，小小的，软软的，暖暖的。
他在心里把那八个字又念了一遍。
山河无恙，彼此相守。
念完了，他在心里加了一句：一定会的。
风从松林里穿过来，带着松脂的清香，吹过他们的头发，吹过他们的围巾，吹过他们牵着的手。松涛阵阵，像是在回应他的那句话。
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**三十六章**
