《雪中歌》没人看吧

3、飞白

　　接下来的日子，过得像一场荒诞不经的梦。

　　萧朔说不会有人再来搜，果然就没有人再来搜。那三个士兵像是从人间蒸发了一样，再也没有出现过。院子外面的巡逻依然每天都有，脚步声、说话声，从墙外经过，却再也没有人踏进这扇门。

　　饭真的会有人送来。

　　每天早晚两次，一个不知道从哪里来的小太监，提着一个食盒，轻手轻脚地走进院子，把食盒放在门口的石阶上，敲三下门，然后转身就走，一句话也不说。沈辞试过追上去问话，那小太监跑得比兔子还快，转眼就不见人影。

　　食盒里的饭菜说不上好，也说不上坏。有时候是白米饭配两样素菜，有时候是馒头配一碗热汤，有时候还能见着几片肉。对于在这宫里吃了十年冷饭馊菜的沈辞来说，这已经是做梦都不敢想的好日子了。

　　他不知道这饭是谁让送的，也不知道为什么要送。他只是吃着，活着，等着。

　　等什么，他不知道。

　　那些画还放在箱子里，他再也没有打开过。每天早上醒来，他会在屋里坐一会儿，发一会儿呆，然后走到院子里，站在那棵老槐树下，望着灰蒙蒙的天。

　　天气越来越冷了。十一月了，该下雪了。

　　有一天傍晚，天已经快黑了，沈辞正准备回屋，忽然听见院子外面有马蹄声。

　　那马蹄声不紧不慢，由远及近，最后停在院子门口。

　　沈辞站在院子里，看着那扇半掩的木门，心跳忽然快了起来。

　　门被推开了。

　　萧朔站在门口。

　　他还是穿着那身玄色的常服，腰间束着革带，挂着一柄长刀。他的头发还是高高束起，露出那张棱角分明的脸。只是眉眼之间，多了一层说不清的疲惫。

　　他站在门口，看着沈辞，没有说话。

　　沈辞也没有说话。

　　他们就那样对视着，像两头陌生的野兽，在试探彼此的距离。

　　然后萧朔走了进来。

　　他走到老槐树下，站在沈辞面前，离他很近。近到沈辞能闻见他身上的味道——还是那股铁锈和血混合的气味，只是今天淡了一些，多了些尘土和寒气的清冽。

　　“吃过饭了？”萧朔问。

　　沈辞点点头。

　　萧朔没有再说话。他只是抬起头，看着那棵光秃秃的老槐树，看着伸向灰蒙蒙天空的枝桠，看了很久。

　　沈辞站在他旁边，不知道该怎么办。他不知道这个人为什么来，来干什么，要待多久。他只知道他站在那里，离他很近，他能听见他的呼吸声。

　　“这棵树，”萧朔忽然开口，“有多少年了？”

　　沈辞愣了一下，然后说：“不知道。我来的时候就在了。”

　　萧朔低下头，看着他：“你来的时候？你什么时候来的？”

　　沈辞想了想，说：“十六岁那年。到现在，十年了。”

　　“十年。”萧朔重复了一遍这两个字，语气里听不出什么，“你今年二十六？”

　　“是。”

　　萧朔看着他，目光从他脸上慢慢滑过，像在端详一幅画。沈辞被他看得有些不自在，垂下眼睛，不敢再看他。

　　“你在这宫里十年，”萧朔说，“都干什么？”

　　沈辞沉默了一会儿，说：“画画。”

　　“就画画？”

　　“就画画。”

　　萧朔没有再问。他转过身，走到廊下，在沈辞平日里坐的那张凳子上坐了下来。他坐得很随意，两条长腿伸着，背靠着廊柱，看起来不像一个刚打下皇城的将军，倒像一个走累了歇脚的过客。

　　沈辞站在原地，不知道该不该过去。

　　萧朔看了他一眼，说：“过来坐。”

　　沈辞犹豫了一下，还是走了过去。他在廊下的另一头坐下，和萧朔隔着两三步的距离。

　　天越来越暗了。风刮起来，吹得老槐树的枯枝簌簌作响。很冷。沈辞拢了拢身上那件薄薄的夹袍，忍不住打了个寒噤。

　　萧朔看着他，忽然问：“冷？”

　　沈辞摇摇头。

　　萧朔没说话，只是解下身上的外袍，扔给他。

　　那件外袍落在他膝上，带着那个人的体温，还带着那股铁锈和血混合的气味。沈辞捧着那件袍子，愣在那里，不知道该怎么办。

　　“披上。”萧朔说。

　　沈辞把袍子披在身上。袍子很大，把他整个人都裹住了，暖暖的，带着那个人的气息。他忽然觉得眼眶有些发酸，不知道为什么。

　　萧朔没有再看他。他只是望着渐渐暗下来的天，望着那棵老槐树光秃秃的枝桠，望着远处灰蒙蒙的宫墙，望着一切他看得见的东西。

　　“我小时候，”他忽然开口，声音很低，像是在自言自语，“也喜欢画画。”

　　沈辞抬起头，看着他。

　　“画什么？”他问。

　　萧朔沉默了一会儿，说：“画我爹。画我娘。画我们家的院子。画边关的雪。”他顿了顿，“后来就不画了。”

　　“为什么？”

　　萧朔没有回答。他只是望着远处，目光很深，很远，像是在看什么别人看不见的东西。

　　沈辞不再问。他只是裹着那件袍子，坐在那里，陪着他。

　　天完全黑了。月亮升起来，很淡的一弯，挂在槐树枝头。月光洒下来，把院子里的一切都染成银灰色。

　　萧朔站起来。

　　他走到沈辞面前，低头看着他。月光照在他脸上，把那张棱角分明的脸映得愈发深邃。他的眼睛还是那么黑，那么深，只是此刻多了一点沈辞看不懂的东西。

　　“明天，”他说，“我再来。”

　　然后他就走了。

　　沈辞坐在廊下，裹着那件还带着他体温的袍子，看着他的背影消失在门口，听着马蹄声渐渐远去。

　　很久，很久，他才站起来，走回屋里。

　　那天晚上，他做了一个梦。梦见自己又回到了那片野林，那条溪水边。他光着脚踩在水里，水凉丝丝的，从脚趾缝里流过。母亲站在岸上，笑着喊他：“辞儿，回来吃饭了。”他回头，看见的不只是母亲，还有另一个人。那个人站在母亲旁边，穿着玄色的衣裳，腰间挂着一柄长刀，脸上带着他从未见过的笑容。

　　他想看清那个人的脸，却怎么也看不清。他想走过去，却发现脚下的溪水越来越深，越来越冷，漫过了他的膝盖，漫过了他的腰，漫过了他的胸口。他拼命挣扎，却怎么也动不了，只能一点一点往下沉。

　　然后他醒了。

　　醒来的时候，天已经大亮。阳光从窗棂里透进来，在地上投下几道金黄色的光。他躺在那张硬板床上，出了一身的汗，心跳得很快。

　　他想起那个梦，想起那个看不清脸的人。

　　萧朔。

　　他说今天还会来。

　　沈辞坐起来，穿好衣裳，走到院子里。阳光照在他身上，暖洋洋的，不像昨天那么冷了。他站在老槐树下，望着院子门口，等。

　　等了一整天。

　　那个人没有来。

　　傍晚的时候，饭还是照常送来了。沈辞坐在廊下，一口一口地吃着那些不知名的饭菜，心里空落落的。

　　他说今天会来的。他想。为什么没有来？

　　第二天，也没有来。

　　第三天，还是没有。

　　沈辞不再等了。他回到屋里，打开那只箱子，拿出那些画，一幅一幅地看。他看着画里的槐花，看着画里的麻雀，看着画里的积雪和月光，看着画里的野林和溪水，看着画里的母亲和自己。他看着它们，就好像看见了那些过去的日子。

　　可是不知道为什么，那些画忽然变得陌生了。

　　他看着它们，总觉得少了点什么。

　　少了什么，他不知道。

　　半个月后的一天晚上，萧朔又来了。

　　还是那个时间，还是那个院子，还是那棵老槐树。他站在树下，看着沈辞，目光比上一次更深了一些。

　　沈辞站在他面前，不知道该说什么。他想问他为什么这么久才来，想问他这些天去了哪里，想问他是不是忘了自己。可这些话到了嘴边，又都咽了回去。

　　他只是站在那里，看着他。

　　萧朔看了他一会儿，忽然说：“过来。”

　　沈辞走过去。

　　萧朔伸出手，在他脸上轻轻碰了一下。他的手指冰凉，带着外面的寒气，碰到沈辞脸颊的时候，沈辞忍不住瑟缩了一下。

　　萧朔的手顿住了。

　　“冷？”他问。

　　沈辞摇摇头。

　　萧朔没有收回手。他就那样把手贴在沈辞脸上，感受着那一点微弱的温度。他的目光很深，很沉，像是要把沈辞整个人都看进去。

　　“你，”他开口说，声音有些沙哑，“这些天，在干什么？”

　　沈辞说：“画画。”

　　“画什么？”

　　沈辞沉默了一会儿，说：“画你。”

　　萧朔的手顿住了。

　　他看着沈辞，目光里多了一点什么，像是惊讶，又像是别的什么。他看了很久，然后慢慢收回手，转过身，走到廊下，在凳子上坐下来。

　　沈辞跟过去，在他旁边坐下。

　　月光很好，比上次来的时候更亮。月亮快圆了，挂在槐树枝头，把整个院子都照得亮堂堂的。风不大，带着深秋的凉意，吹在脸上有些冷，却不刺骨。

　　萧朔望着月亮，沉默了很久。

　　然后他开口了。

　　“我小时候，”他说，“我爹也是这样，带我看月亮。”

　　沈辞看着他，没有说话。

　　“我们家原来住在陇西，”萧朔继续说，声音很平静，像是在说别人的故事，“世代从军。我爷爷是边关的守将，我爹也是。我从小跟着他们，在军营里长大。那时候我觉得，我以后也会跟他们一样，守着边关，打一辈子仗。”

　　他顿了顿。

　　“后来我爹死了。”

　　沈辞听见自己的心轻轻地跳了一下。

　　萧朔没有看他，只是继续望着月亮。

　　“那年我十四岁。边关大旱，颗粒无收。朝廷拨下来的赈灾粮，一斤粮里掺了三斤沙子，一斤水里兑了半斤泥。我爹带着兄弟们去讨说法，被人按了个‘聚众谋反’的罪名，砍了头。”

　　他的声音没有起伏，像一潭死水。

　　“我娘听到消息，当天晚上就上了吊。我连她的尸首都没能收，被押着充军流放，去了北边更苦的地方。”

　　沈辞张了张嘴，想说点什么，却什么也说不出来。

　　“我在那边待了十年。”萧朔说，“从一个小兵做起，一步一步往上爬。我杀过人，挨过刀，饿过肚子，差点死在雪地里。后来总算有了点自己的兵，有了点说话的资格。”

　　他转过头，看着沈辞。

　　月光照在他脸上，把那张棱角分明的脸照得格外清楚。他的眼睛还是那么黑，那么深，只是此刻里面好像有什么东西在翻涌，却又被他压了下去。

　　“你知道我为什么要造反吗？”

　　沈辞摇了摇头。

　　萧朔看着他，忽然笑了一下。那笑容很淡，转瞬即逝，却让沈辞的心猛地抽紧了。

　　“因为我答应过我爹，”他说，“我要让这天下，再没有人像他那样死。”

　　他说完这句话，就不再说下去了。

　　沈辞坐在他旁边，看着他，看着月光洒在他肩头，看着风把他鬓边的碎发吹起来。他想说什么，却发现自己什么都说不出来。他只是想靠近他，想伸手碰一碰他，想让他知道，他听懂了。

　　可他最终什么都没有做。

　　他只是坐在那里，陪着他，看着月亮一点一点升到中天。

　　很久以后，萧朔站起来。

　　他低头看着沈辞，目光里的那些翻涌的东西已经不见了，又恢复了那种沉沉的、看不透的黑。

　　“明天，”他说，“我再来。”

　　沈辞点点头。

　　萧朔走了两步，又停下来。他没有回头，只是背对着沈辞，说了一句话。

　　“你画的那些画，”他说，“下次来，我想看看。”

　　然后他就走了。

　　沈辞坐在廊下，裹着他留下的那件袍子，听着马蹄声远去，很久很久都没有动。

　　那天晚上，他做了一个梦。梦见自己画了一幅画，画里有两个人，站在一棵老槐树下，一起望着月亮。

　　他不知道那两个人是谁。

　　醒来的时候，他发现自己的眼角有些湿。