《她不知道》江淮洺

4、我们都很好

　　许栀回到那套房子，已经是傍晚。

　　她推开门，玄关的灯自动亮了——她不知道这盏灯是感应的，前几天来的时候没有开过。

　　灯下放着一样东西。

　　一只很小的盒子。牛皮纸色，系着麻绳。

　　她蹲下去，把盒子拿起来。

　　盒子上贴着一张便利贴，字迹和书房那张一样：

　　“书柜第二层，左边第三本之后。”

　　许栀看着那张便利贴。

　　她忽然意识到一件事。

　　有人来过。

　　在她去殡仪馆的这几个小时里，有人来过这间屋子，把这盒东西放在灯下。

　　门锁是完好的。钥匙只有两把，一把在她口袋里，另一把——

　　另一把在哪里？

　　她站起来，打开手机，拨通那个号码。

　　响了一声，对方接起。

　　“盒子是你放的？”许栀问。

　　电话那头沉默。

　　“你手里有钥匙。”许栀说，“程渡给你的。”

　　还是沉默。

　　然后程渡太太开口。

　　“那不是钥匙。”她说，“那是他让我转交给你的。他说你总有一天会去那间书房，会在书里找到它。”

　　她停顿了一下。

　　“他没说那是钥匙。”

　　许栀没有说话。

　　“我嫁给他的时候，他跟我谈过一次。”程渡太太说，“他说他心里有一个人，这辈子不会再有别人了。他说他娶我是因为他需要一个妻子，而我也需要一段婚姻。这是交易。”

　　她的声音很平静。

　　“我说好。”

　　“他说谢谢你。”

　　电话里安静了几秒。

　　“我其实不知道他是什么时候放的。”程渡太太说，“那个盒子。他只是告诉过我，如果有一天他死了，你来了，让我把这个交给你。如果那间书房的门被打开过，就放在玄关灯下。”

　　许栀问：“如果我没有来呢。”

　　程渡太太说：“他说那就永远不用放了。”

　　许栀握着电话，站在玄关，看着脚边那只盒子。

　　“我挂了。”程渡太太说。

　　“等一下。”许栀说，“他跟你提过我吗。”

　　电话那头沉默了很久。

　　“提过。”程渡太太说，“他说你怕冷。冬天手脚总是冰的，捂很久都捂不热。”

　　许栀没有说话。

　　“他说你喝咖啡加两份奶一份糖，但是从来不说，每次都说随便。”

　　“他说你笑起来右边有一个很浅的酒窝，不笑的时候看不出来。”

　　“他说你坐地铁会坐过站，因为一上车就开始发呆。”

　　“他说你——”她停下来。

　　“什么。”许栀问。

　　程渡太太没有立刻回答。

　　“他说你很好。”她说，“就这三个字。你很好。”

　　她挂了电话。

　　许栀站在原地。

　　窗外的天完全黑了。玄关的灯照在她脚边那只盒子上。

　　她蹲下去。

　　解开麻绳。

　　打开盒盖。

　　里面是一只旧手机。比MP3的年代更早，屏幕有裂痕，边框磨损得很厉害。

　　她按下开机键。

　　屏幕亮了。

　　桌面壁纸是一张照片。

　　2016年4月11日。会议室门口。

　　有人蹲在地上，正在捡滚落的笔。

　　那个人侧着脸，头发别在耳后，露出小半张脸。

　　是她自己。

　　许栀看着这张照片。

　　她不记得有人拍过她。

　　她点开相册。

　　2016年4月11日，1张。

　　2016年4月15日，1张。

　　2016年5月3日，1张。

　　2016年6月……她往下滑，手指越来越慢。

　　每一条日期，每一张照片，都是她。

　　等公交的她。低头看手机的她。在咖啡馆窗边打瞌睡的她。抱着快递从小区门口走回来的她。下雨天在屋檐下躲雨的她。

　　有一些她记得。有一些她不记得。

　　她不记得那天穿了那件灰毛衣。不记得那天自己买了什么快递。不记得那天自己在等公交的时候究竟在想什么。

　　她只记得那些日子都过得很慢。

　　很普通。

　　很平凡。

　　她不知道有人在她看不见的地方，按下过这么多次快门。

　　她滑到最后一张。

　　2021年8月15日。

　　是她收到胸针那天。她把胸针放回盒子，塞进抽屉最里面。

　　照片是从窗外拍的。她低着头，背对窗户，看不清表情。但她的手放在抽屉把手上，很久没有动。

　　她盯着这张照片看了很久。

　　然后她退出去，打开备忘录。

　　里面只有一条，置顶，编辑时间是2021年8月15日23:47。

　　她点开。

　　“胸针背面的字是‘长’。”

　　“她应该看见了。”

　　“她没有问我。”

　　停顿一行。

　　“也好。不问就不会知道。不知道就不会难过。”

　　最后一行：

　　“许栀。长命百岁的长。”

　　许栀把手机屏幕扣在胸口。

　　她蹲在玄关。

　　很久很久。

　　久到玄关的灯自动灭了，又因为她动了一下，再次亮起。

　　她把手机放回盒子，把盒子抱进怀里。

　　她没有上楼。

　　没有开灯。

　　没有做任何事。

　　她只是坐在玄关的地板上，靠着墙，抱着那只盒子，看着对面那只倒扣的玻璃杯。

　　月光从窗帘缝里照进来。

　　她忽然开口。

　　“程渡。”

　　没有人回答。

　　她等了一会儿。

　　“你把杯子扣在那里，”她说，“是想让我有一天翻过来吗。”

　　寂静。

　　“我翻了。”

　　她说。

　　“你看到了吗。”

　　许栀在那套房子里住了下来。

　　不是决定，是自然而然。玄关的灯修好了，衣柜里有她挂进去的大衣，冰箱里多了两盒牛奶。她没问自己凭什么住在这里，也没人赶她走。

　　清明节后第十天，她收到程渡太太的消息。

　　“他还有一部分遗物在我这里。你来拿，还是我寄给你。”

　　许栀看着屏幕，打了几个字，删掉。

　　“我自己来拿。”

　　对方发来一个地址，是老城区的一栋老公房，六楼，没电梯。最后加了一句：“下午三点，我请了假。”

　　许栀准时到了。

　　楼道很干净，但墙皮有几处剥落，露出底下灰色的水泥。她爬到五楼半的时候停下来，喘了口气。从楼梯间的窗户望出去，是一棵很大的槐树，正开着花，空气里有一股清淡的甜。

　　她按响门铃。

　　门开得很快。程渡太太穿一件家居服，头发随意挽着，比在殡仪馆那天看起来松弛一些。

　　“进来吧。”她说。

　　许栀换了鞋，跟着她走进客厅。

　　房子很小。客厅和餐厅连在一起，沙发是浅灰色的，茶几上放着一只马克杯，杯沿有一点褪色的口红印。电视柜旁边有一盆绿萝，叶子长得很长，垂到地板上。

　　程渡太太弯腰把绿萝的藤蔓捡起来，绕回花盆边缘。

　　“他种的。”她说，“死了好几盆，就这盆活下来了。”

　　许栀看着那盆绿萝。

　　她不知道程渡还会种花。

　　“东西在书房。”程渡太太指了指走廊尽头，“你自己去看吧。我去烧水。”

　　许栀走向那扇门。

　　书房比客厅更小，只有一张书桌、一把椅子、一个顶天立地的书架。书架上的书不多，大部分是工程类的专业书，夹杂着几本小说。

　　她一眼看见了那本《霍乱时期的爱情》。

　　和她在老宅书房找到的是同一个版本，封皮磨损的位置都一样。

　　她伸手把它抽出来。

　　里面没有钥匙。只有一张书签，硬纸板的，印着南城湿地公园的宣传语。

　　书签背面写了一行字，是程渡的笔迹：

　　“2021.8.16 她来过了。”

　　许栀把这行字看了很久。

　　2021年8月16日。

　　那是她收到胸针的第二天。她去了南城湿地公园，一个人走完了全程。

　　她不知道他也去了。

　　她不知道自己走在那条栈道上的时候，他坐在哪把长椅里，隔着多少棵树，看着她经过。

　　她把书签夹回原处，把书放回书架。

　　书桌的抽屉半开着。她拉开。

　　里面有一只牛皮纸信封，鼓鼓囊囊的。她打开。

　　是照片。

　　很多照片。

　　不是她。

　　是一个小男孩，从婴儿到少年。有黑白的，有褪色的彩色。小男孩穿着不合身的旧棉袄，站在福利院大门前，表情很警惕，像一只随时准备逃跑的野猫。

　　许栀一张一张翻过去。

　　最后一张是彩色照片。男孩大概十二三岁，站在一座墓碑前，手里捧着一束白色的花。墓碑上的字很小，她凑近了看：

　　“慈母程玉芬之墓。”

　　背面有一行字，是成年以后程渡的笔迹：

　　“2019.4.5 十七年了。还是没找到。”

　　没找到什么？

　　许栀把照片放下。

　　信封底部还有一张折叠的纸。她展开。

　　是一份寻人启事。

　　纸张很旧，边缘磨损，折痕处已经泛黄。启事上的照片和那张婴儿照是同一个人——年轻的女人，短发，抱着婴儿。

　　姓名：程婉。

　　出生日期：1966年3月12日。

　　失踪日期：1992年9月7日。

　　备注：患有产后抑郁，曾多次表示不愿继续抚养孩子。失踪时孩子六个月大，由邻居发现独自在家，已送往福利院。

　　下面有一行手写的字，笔迹还很新：

　　“委托南城福利院寻亲，2022.4.11。”

　　2022年4月11日。

　　那是他们认识的六周年。

　　许栀把寻人启事折好，放回信封。

　　她忽然明白了。

　　那些从窗外拍她的照片，那些关于她日常的日记，那只倒扣的玻璃杯，那把不知道开哪扇门的钥匙——

　　不仅是因为他爱她。

　　也是因为他在练习。

　　练习记住一个人。练习记录一个人。练习隔着距离看着一个人。练习在不知道对方会不会回应的前提下，把所有关于她的事，一件一件，存进心里。

　　他从小就没有被记住过。

　　他不知道自己是从哪里来的，不知道自己的母亲长什么样子，不知道那个叫程婉的女人是死是活、为什么不想要他。他唯一拥有的，是养母留给他的一张照片，和一纸永远等不到回音的寻人启事。

　　所以他学会了另一种方式。

　　他学会了成为那个记住别人的人。

　　他记住她。他记住她怕冷、喝咖啡加两份奶一份糖、坐地铁会坐过站。他记住她笑起来右边有一个很浅的酒窝。他记住2016年4月11日她推门进来时头发被雨淋湿了一缕，贴在耳侧。

　　他把自己得不到的东西，给了她。

　　哪怕她不知道。

　　许栀把信封放回抽屉。

　　她走出书房的时候，程渡太太正站在厨房门口，手里端着两杯茶。

　　“喝吗？”她问。

　　许栀接过来。

　　她们在客厅坐下。窗外槐花的香气一阵一阵飘进来，程渡太太把窗户推开一条缝，纱窗上落了几只小飞虫。

　　“他找了很多年。”程渡太太说，“请过私家侦探，在寻亲网站发过帖子，还托人去过那个女人最后出现的那座城市。都没找到。”

　　她低头看着茶杯。

　　“2022年他查出来病，第一件事是立遗嘱。第二件事，是委托福利院继续帮他找。他说如果他死了，就让福利院每年4月11日把他的DNA信息重新上传一次寻亲数据库，直到有结果为止。”

　　许栀问：“有结果了吗？”

　　程渡太太摇了摇头。

　　“数据库比对需要双方的DNA。”她说，“她如果自己不主动来比对，或者一直不知道这世上有个人在找她，就永远不会有结果。”

　　她停顿了一下。

　　“他等不到了。”

　　许栀没有说话。

　　她看着茶几上那盆绿萝。叶子很绿，藤蔓很长。程渡把它种下去的时候，不知道还能照看它多久。

　　她忽然开口：

　　“你叫什么名字？”

　　程渡太太抬起眼睛。

　　“周蕙。”她说。

　　许栀点点头。

　　“周蕙。”她说，“谢谢你。”

　　周蕙没有接话。她把茶杯放下，指尖在杯沿上停留了一会儿。

　　“其实他不欠我什么。”她说。

　　“相亲那天我迟到了，坐在他旁边的时候妆都花了。他递给我一张纸巾，什么都没问。”

　　“我问他，你不介意吗。他说，介意什么。我说，你一看就是被逼来的，我也是。我们就当完成任务，各过各的。”

　　她轻轻笑了一下。

　　“他说好。”

　　窗外的风吹进来，槐花落了几瓣在纱窗上。

　　“后来他病了。”周蕙说，“住院的时候我每天下班去看他，他总说不用来。我知道他不想欠我人情。但我也没别的地方可去。”

　　她顿了顿。

　　“有天下雨，我到得很晚，护士说他等了好久没睡。我进去的时候他靠在床头，看见我，说，你来了。”

　　“就这三个字。”

　　她把额前掉落的碎发别到耳后。

　　“我那时候忽然想，要是他没有遇见你就好了。”

　　许栀看着她。

　　“不是恨你。”周蕙说，“就是觉得……他太苦了。”

　　她的声音很轻。

　　“有的人天生就不被这个世界善待。他们一直等、一直找、一直练习怎么爱别人，却从来没学会怎么被人爱。”

　　“我帮不了他。”

　　她把茶杯放下，站起来。

　　“我去把那些遗物给你打包。”

　　许栀坐在原处。

　　她看着周蕙的背影走进卧室，听着抽屉开合的声音、胶带撕拉的声音。

　　她看着那盆绿萝。

　　她忽然想起那只倒扣的玻璃杯。

　　有些人把杯子扣在那里，不是等谁来翻过来。他们只是习惯了这样放。

　　程渡习惯了不被记住。

　　所以他学会了记住别人。

　　他学会了从窗外拍她的照片。学会了在她不知道的地方等她。学会了把想说的话删了又写、写了又删。学会了在她问“你记不记得我们第一次见面”的时候，说“不记得”。

　　他学会了不给任何人添麻烦。

　　学会了用最安静的方式爱一个人。

　　学会了在她三十一岁那年的春天，让她独自推开一扇他永远不会出现的门。

　　许栀站起来。

　　她走进卧室。

　　周蕙正蹲在地上，把一只纸箱封口。里面装的是程渡的衣服，叠得很整齐，放在最上面的是一件灰毛衣。

　　“这件他没怎么穿过。”周蕙说，“洗标还在。你要吗。”

　　许栀说：“要。”

　　周蕙把毛衣递给她。

　　她们的指尖碰了一下。

　　“你以后打算怎么办。”许栀问。

　　周蕙直起身。

　　“我去年谈了一个人。”她说，“医院认识的。他妈妈和我妈妈是病友，陪护的时候天天碰面，慢慢就熟了。”

　　她语气很平淡，像在说一件寻常的事。

　　“他离过婚，有一个女儿，跟我还挺投缘。上个月他问我，愿不愿意试试。”

　　许栀问：“你怎么说。”

　　周蕙把纸箱合上。

　　“我说好。”

　　她抬起头。

　　“程渡走了，我的任务也完成了。”她说，“这三年就当是做了一场梦。”

　　她的眼睛很亮，没有泪光。

　　“梦醒了我总要过自己的日子。”

　　许栀没有说话。

　　她抱着那件灰毛衣，站在午后的阳光里。

　　“他如果知道，”周蕙说，“应该会高兴。”

　　她顿了顿。

　　“他一直说，你很好。”

　　“现在我也想，我也很好。”

　　她笑了笑。

　　“我们都很好。”