《陪你去流浪》随你怎样

3、他怎么这样 那天晚上，

　　那天晚上，安风躺在床上，手机贴在耳朵边，盯着天花板。

　　“他是不是有病啊。”

　　许菡在电话那头愣了一下，随即爆发出一阵大笑，笑声又响又脆，隔着听筒都能想象她拍桌子的样子。

　　“哈哈哈哈哈你说什么——你说你去给人当模特，坐了一下午，他画了一只蝴蝶？哈哈哈哈哈哈！”

　　“别笑了。”

　　安风气鼓鼓的，腮帮子一鼓一鼓，像囤食的仓鼠。她翻了个身，把脸埋进枕头里，声音闷闷的。

　　“我当时怎么没暴击他呢。还不是被金钱蒙蔽了双眼，他一次性支付了一个月四次的费用——四次！先付后画！哪有这样的人？有钱了不起吗？气死我了。”

　　“所以你下周还去吗？”许菡终于止住笑，声音里还残余着上扬的尾音。

　　“去啊。”安风把脸从枕头里拔出来，盯着窗帘缝隙漏进来的一线月光，“钱都收了，不去显得我抢钱一样。”

　　“那你不怕他下周画个蜻蜓？”

　　“许、菡。”

　　“好好好我不笑了。”许菡清了清嗓子，正经了不到三秒，又漏出一声笑，“但我真的很好奇他下次会画什么，哈哈哈哈……”

　　安风面无表情地挂掉电话。

　　她把手机扔在被子上，盯着天花板，越想越不对劲。

　　画蝴蝶。

　　整整一下午。她就坐在那儿，端端正正、一动不动——虽然他说过“可以动”，但她还是尽力维持着一个模特基本的职业素养。偶尔走个神，看看窗台上的绿萝，看看角落里堆的画框，看看调色盘上挤歪了的颜料。

　　他就站在画架后面。

　　她以为他在画她。

　　下午四点半，他说“好了”，她站起来，脖子有点酸，走过去想看看画得怎么样。

　　画布上是一只蝴蝶。

　　红色的。翅膀边缘有细细的金粉，触须弯成两道温柔的弧线，正落在一朵她辨认了很久才认出来的——洋甘菊上。

　　她愣了五秒钟。

　　然后她非常有职业素养地说：“很好看。”

　　他点点头，说：“下周同一时间。”

　　她不知道自己是怎么走出那间画室的。

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　　周五晚上，她接到小雅的微信。

　　“松哥那边说明天的模特取消了，你不用去了。”

　　安风盯着屏幕，拇指悬在键盘上方。

　　取消了。

　　她说不清自己是什么感觉。松了一口气？有一点。但更多的是一种——被抛在半空中的失重感。

　　她问：“那钱怎么退？”

　　小雅回得很快：“他说不用退，是他临时有事，算他违约。”

　　安风没有回。

　　她忽然有点生气。

　　不是气他画蝴蝶。不是气他取消。

　　她翻出小雅的朋友圈，找到很久以前发过的一张照片——浮生咖啡馆的角落，耿松坐在靠窗的位置，低头翻一本画册。配文是：松哥难得的休息日。

　　她把照片存下来，截掉小雅的配文，只留下他的侧脸。

　　然后她从小雅那里要到了他的微信。头像是一片灰蓝色的海。名字只有一个字母G

　　好友申请发出去，她等了一个下午，等到晚上九点多才通过。

　　对话框里一片空白。

　　她打了几行字，删掉，又打，又删。

　　最后发出去的是：

　　“耿先生您好，我是上周日在您画室的安风，您还记得我吗？”

　　两分钟。五分钟。十分钟。

　　她每隔三十秒点亮一次屏幕。

　　“记得。有什么事吗？”

　　她立刻坐直了。

　　“后续的费用我想退还给您。听小雅姐说模特工作取消了，您预付的四次费用我还没提供服务，应该退给您。”

　　这次回得很快。

　　“不用。是我这边临时有事取消，算是赔偿。”

　　赔偿。

　　她盯着这两个字。

　　赔偿什么？赔偿她坐了一下午的工钱？赔偿她莫名其妙当了一下午蝴蝶栖息架？

　　她深吸一口气。

　　“您给了我四千。四次，一次一千。我退您三千。”

　　她直接转过去三千块。

　　然后她把手机扣在床上，像扣一枚随时会炸的雷。

　　十分钟。二十分钟。三十分钟。

　　转账没有被领取。

　　对话框里也没有新消息。

　　她把手机翻过来，屏幕亮了一下——没有红点。她又翻过去。又翻过来。

　　凌晨一点，她终于把手机塞进枕头底下。

　　月光还是那道月光。洋甘菊在窗台上静静开着。

　　她闭上眼睛，脑子里却是那只红的蝴蝶。

　　翅膀边缘有细细的金粉。

　　他画了一下午。

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　　很多年后，有人问安风：你什么时候开始对他不一样的？

　　她想了很久。

　　不是画蝴蝶那天。

　　是那个没有人回消息的深夜。

　　她把三千块的转账悬在空气里，像悬着一颗没有回音的石头。

　　她说：“那一刻我想，这人怎么这样啊。”

　　顿了顿。

　　“怎么这样让人忘不掉。”

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　　那件事之后，安风又回到了自己的生活里。

　　白天画画。出版社的稿子堆了小半张书桌，小狐狸、星星船、住在云里的老爷爷。她一笔一笔描着，动物的眼睛还是亮的，编辑说“你真有办法”。

　　晚上去舞室。她跳现代舞，不演出，不考级，只是跳。音乐响起来的时候，身体会替大脑清空一切。旋转，舒展，落地。汗水把刘海黏在额头上，她对着镜子大口喘气，觉得整个人被洗过一遍。

　　日子像一盆被滤过泥沙的水，慢慢澄澈下来。

　　大部分时候她不会想起那个人。

　　只有偶尔。

　　比如路过花店，看见门口摆着的洋甘菊。

　　比如画室里飞进一只蝴蝶，在窗玻璃上扑棱很久。

　　比如深夜收工，从舞室出来，街上只剩路灯和偶尔驶过的出租车。风吹过来，带着初秋的凉意。

　　她会忽然站住。

　　然后脑海里冒出一个声音：

　　“这人怎么这样啊。”

　　——不是疑问句。是陈述句。带着一点咬牙切齿的、已经被时间稀释过的愤愤不平。

　　太自我了。

　　她继续往前走。

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　　那笔三千块的转账在对话框的最低下，

　　她想过再发一条消息。解释一下？不用解释，她已经说得很清楚了。

　　催他收款？太奇怪了，哪有追着人退钱的。

　　对方未在24小时内确认收款，资金早已原路退回。

　　三千块整整齐齐回到她的账户里。

　　没有如释重负。

　　也没有更生气。

　　只是一种很轻的、很空的——什么。

　　转账过期了，对话沉底了，这件事算是彻底翻篇了。他不需要她的退钱，她也不需要他的解释。两条线短暂相交了一下，然后继续往各自的方向延伸。

　　像一部没有结局的电影。

　　开场很突然，中间很莫名其妙，结尾——根本没有结尾。屏幕一黑，字幕都没来得及出，就这样结束了。

　　她有轻微的、说不上是强迫症的强迫症。

　　书架上所有的书必须按高矮排好。调色盘用完要洗到看不出上一个颜色。一条微信发出去，如果对方很久不回，她会把对话框删掉——不是生气，是受不了那种“悬挂”的感觉。

　　而这笔钱。

　　退回账户，尘埃落定。

　　她应该松一口气的。

　　可她只是把手机扣在床上，像扣一枚已经炸过的哑炮。

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　　那天晚上她去舞室，跳得比平时都用力。

　　音乐换到第三首，老师在一旁喊：“放松！你是在跳舞，不是在打架！”

　　她喘着气停下来，撑着把杆，额头抵在手背上。

　　镜子里自己的背脊还在微微起伏。

　　她想：我没有打架。

　　只是有一点、一点闷。

　　像夏天午后气压很低，要下雨又下不来的那种闷。

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　　后来许菡问起那件事。

　　“你们后来还有联系吗？”

　　“没有了。”她说，“钱退回来了。”

　　“那就完了？”

　　“完了。”

　　许菡看了她一眼，没说话。

　　安风低头喝咖啡，杯子挡住了半张脸。

　　“你看起来不像是‘完了’的样子。”许菡说。

　　安风把杯子放下。

　　“我只是觉得，”她顿了顿，“这人做事怎么没有一个句号呢。”

　　许菡笑了。

　　“你想要什么句号？”

　　安风没有回答。

　　她不知道。

　　也许不是想要句号。也许只是习惯了把所有事情都收尾——画稿要交付，账单要结清，舞曲有最后一个节拍。

　　而他不是。

　　他才是一只落下来又飞走的蝴蝶，一笔退回账户就石沉大海的转账，一个散场后没有关掉的镜头。

　　——他是一部放映到一半、观众散尽、却始终没有按下停止键的电影。

　　胶卷还在转。

　　银幕上只有雪花。

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　　秋天深了一些。

　　窗台上的花开了第二茬花。她给花换土的时候，指尖沾了泥，在清水下冲了很久。

　　水凉了。

　　她关掉龙头，直起腰，对着镜子里自己的脸。

　　二十四岁。头发比夏天时长了一点，刘海有点遮眼睛。

　　她想：该去剪了。

　　拿起手机预约理发店。划开屏幕的一瞬间，微信图标右上角有一个红点。

　　不是转账。

　　不是退款。

　　是一个新的好友申请，吴昊徽。安风深吸一口气，闭上眼睛。

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　　【她没有通过。】

　　【也没有拒绝。】

　　【她只是把手机放下，像放下一件还没准备好打开的东西。】

　　【那笔退回的钱还在账户里。三千块，整整齐齐。】

　　【她后来拿这笔钱买了一盆洋甘菊】