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4、窥视者 他捡起那支 ...

  •   他捡起那支笔。

      指节碰到笔帽的时候顿了一下。那道划痕还在。她送的第三年,她不小心刮的,心疼得不行。他说正好,这样就是独一无二的了。

      他说过这话。那时候是真这么想的。

      屏幕还亮着。那几行注释像钉子,钉在他眼睛里头。

      ——是你吗。

      他没有出声。喉咙里堵着什么,咽不下去。

      ——

      三天前,赵明把数据拍在桌上。

      “15%。”他把眼镜摘下来,用力揉鼻梁,“开源社区翻遍了,要么架构不适配,要么核心闭源,要么——”

      他顿了一下。

      “优化得太好了。好到我觉得对方是不是开了挂。”

      沈砚没接话。

      他站在白板前面,转那支笔。转了一圈,又一圈。

      “……继续抠。”他说。

      他没说的是,他还有一个办法。

      ——

      那天下午,他把一段“有问题”的代码扔进了校内FTP的求助目录。

      注释写得很简单:内存冲突,求优化思路。

      他在代码里藏了个很小的后门。不碰文件,只记录谁读过,读了几次。

      如果那个旧机房里的幽灵真的存在。

      如果她还会手痒。

      如果……

      他点了上传。屏幕跳了一下,显示完成。

      他坐了一会儿,把页面关掉了。

      ——

      那天夜里。

      林薇的屏幕右下角跳出一条警报。

      她点开,扫了两行。

      陷阱。

      那个后门几乎写在脸上。像在说:我知道你在这儿,你敢来吗。

      她应该关掉的。

      手指悬在键盘上。屏幕冷光映着脸,睫毛底下压着一小片阴影。

      她想起很久以前,有个人写代码总喜欢加奇奇怪怪的注释。被她骂过很多次。后来他改了。后来他不写了。后来……

      她没有往下想。

      她开始打字。

      不碰代码。不给后门任何机会。只写一段注释,提一个冷门的算法变种——刚好够解决他的问题,刚好够让他想起点什么。

      写完。清除痕迹。关屏幕。

      机房黑下来。她没动,在黑暗里坐着。

      ——

      第二天,沈砚打开那个目录。

      多了一段注释。

      他一字一字看完。

      这个思路。这个切入角度。这种……把一团乱麻拆成三根线、然后递到你手里的感觉。

      他握着鼠标的手没动。

      屏幕右下角,他那个隐蔽的后门静静躺着。无人触发。

      她不仅看穿了他,还绕得干干净净,像逛自家后院。

      那支笔从他手里滑下去。

      啪。

      ——

      他没有证据。

      但有些事不需要证据。

      他把那几行注释又看了一遍。

      窗帘鼓起来,又落下去。

      他忽然想起事故之后,他去过一次医院。

      没进去。隔着病房门上的小窗,看见她躺在那,身上连着线,仪器嘀嘀嘀响。她妈妈坐在床边,背对着门,肩膀一抖一抖的。

      他站了很久。

      然后他走了。

      那天下着雨。走出一段路,他发现自己没打伞。又走回去,把伞挂在病房门把手上。

      后来他不知道那把伞去哪了。

      ——

      接下来的两天,他开始看她。

      不是跟踪。是“顺便”。

      学生会检查卫生,他“顺便”去了高二七班。她的座位在最后一排靠窗,桌面上整整齐齐,桌洞里塞着一袋快吃完的薄荷糖。

      他翻开她的数学作业本。

      解题步骤工整,答案正确率六成左右——标准的“努力但没天赋”模版。

      但在某一页边缘,有三个很小的点。笔尖点上去的。

      三个点旁边,有一个更淡的、几乎看不清的直角符号。

      他合上作业本。

      指尖发凉。

      那是她的习惯。三个点表示“此处有更优解”,直角符号是逻辑转折。

      不是巧合。

      ——

      周五下午。

      他架了一台长焦相机,在对面旧教学楼顶层等。

      体育课解散,人声涌向操场。二十分钟后,她出现在实验楼侧面的小路。

      低着头。手里拿着一瓶水和一袋面包。

      她进去了。

      他把焦距调到那扇旧机房的窗户。

      报纸糊着,看不清里面。

      时间走得很慢。他几乎以为自己猜错了。

      然后——

      窗户边缘,报纸缝隙里,有什么东西闪了一下。

      不是阳光。那个角度照不进阳光。

      是显示器启动瞬间,屏幕高压包工作时特有的辉光。或者某个LED指示灯的反光。

      很弱。一闪就没了。

      但他看见了。

      几乎在同一时间,实验楼侧门走出来一个人。

      深蓝色鸭舌帽,维修工制服,手里提着工具箱。

      那人抬头,朝旧机房窗户方向瞥了一眼。

      动作很快。但不像随意,更像确认。

      然后他拐过墙角,消失了。

      沈砚握着相机的手,指节发白。

      ——

      大约四十分钟后,林薇从实验楼正门走出来。

      还是低着头,手里拿着空水瓶和面包包装纸。慢吞吞走向教学楼。

      和任何一个刚吃完午饭回教室的学生没有两样。

      如果不是刚才那一眼。

      如果不是那顶鸭舌帽。

      沈砚放下相机,靠在墙上。闭眼。

      一年前,她躺在病床上,缠满绷带,仪器嘀嘀嘀地响。

      一年后,她在废弃机房里敲代码,有人在楼下盯着那扇窗户。

      他想起自己当年做的那个决定。

      他以为那是保护。

      他以为“离开”是唯一的答案。

      他以为——

      她忽然转过头来。

      不是对面窗户。是他自己的记忆里。

      那年夏天,她笑着说:你别什么都自己扛,我又不是玻璃做的。

      他当时说:我知道。

      他骗了她。

      ——

      那天晚上,他打开那个FTP目录。

      注释还在。她留下的。

      他新建了一个加密文本文件。

      用他们第一次约会看的那部老电影里的替换密码——那种幼稚的、只有他们俩懂的暗号。

      他写下了一行字:

      「旧机房潮湿,小心电路。南侧窗棂锈蚀,勿靠。」

      手指在发送键上停了很久。

      窗外起了风。

      他点了上传。

      ——

      他不知道她会不会看到。

      不知道她看到之后会怎么想。

      不知道她还记不记得那个密码。

      不知道她是不是还愿意用。

      他只知道,他不能再让她一个人待在那种地方。

      一个人面对那顶鸭舌帽。

      ——

      屏幕跳了一下。

      文件已上传。

      他把手机放在桌上,没有关那个页面。

      窗外,对面实验楼的顶层黑漆漆的。

      那扇窗户,什么都看不见。

      他坐在黑暗里。

      等。

      —— 第四章·窥视者完 ——

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