《窗边》一枝与

3、回忆 这个橘子是

　　汛然倚在窗边，指尖抚过冰凉的玻璃，雨丝斜斜打在上面，晕开一片模糊，像极了她记不清的那些年。

　　曾几何时，这扇窗下，江博总爱坐在藤椅上，替她剥橘子，橘瓣递到她嘴边时，指尖会轻轻蹭过她的唇角。他说汛然，以后咱们的家，也要有这样一扇窗，晨起看朝阳，暮落看晚霞，我守着你，一辈子都守着。

　　那时她信，把脸埋在他颈窝，闻着他身上淡淡的雪松味，连风掠过窗棂的声音，都甜得发腻。后来他走得猝不及防，也是这样一个雨天，他站在窗户外，隔着一层玻璃，只说家里安排，不得不走，等我。她拍着玻璃哭，他却转身，伞沿压得很低，没再回头。
　　窗外的雨还在下，楼下忽然驶过一辆熟悉的黑色轿车，车牌号她烂熟于心，是江博的。她下意识攥紧窗帘，指节泛白，看着他撑伞下车，身边跟着温婉的女人，怀里抱着软糯的孩童，一家三口，笑意融融地走进对面的小区——那是他后来的家，离她不过百米，却隔着万水千山。

　　当年他承诺的朝阳晚霞，终究给了别人。她指尖的橘子皮还带着余温，是方才自己剥的，酸得她眼眶发酸，却哭不出泪。藤椅还在，只是落了薄尘，雪松味早散了，只剩窗外的雨，淅淅沥沥，像在替她，把没说出口的那句“我没等你了”，咽进岁月里。

　　她缓缓松开窗帘，往后退了半步，将那扇映着他阖家美满的窗，彻底落在身后。