《只是因为喜欢你有关的一切【纯爱】下部》树犹如此w

160、不堪的回忆 "那碗汤，

　　夏语凉又想起那天了。

　　那天的天气不太记得了，可那碗汤的热气他记得清清楚楚。白茫茫的水汽从碗口升起来，一缕一缕的，打着旋儿往上飘，飘到他面前的时候带着浓郁的香味——鸡肉的鲜、枸杞的甜、姜片的辛，混在一起，暖融融地扑在他脸上。他端着那碗汤从厨房走到卧室，脚步有多小心，他自己知道。碗底垫了毛巾怕烫着手，汤面上浮着一层薄薄的金黄色油花，每一朵都圆圆的、亮亮的，像是他自己一颗一颗数过才满意的。他熬了多久？他记不清了，只记得那个锅盖掀开了无数次，每一次他都要用勺子撇掉浮沫，再尝一口咸淡，再往里面加一小撮盐，再盖上盖子继续炖。他的手背被锅沿烫了一小块红，至今还留着一道浅浅的印子。

　　他的心跳得有多热切，他也记得清清楚楚。那时候他端着那碗汤，看着床上那个生了病的人，心里想的是——你喝一口吧，喝一口就好了，我熬了好久的。他甚至已经想好了等李临沂喝完要把碗拿回来的时候说什么，想好了要装作若无其事地说"随便熬的，凑合喝吧"，可那些准备好的话还没来得及说出口，那碗汤就在他眼前翻了。瓷碗摔在地上，碎成几片，汤溅了一地，金黄色的油花洇进地板缝里，怎么擦都擦不掉。

　　那个人一口也没喝。不仅如此，那个人甚至没有多看一眼。

　　他的心就是在那一刻冷下去的。像是一盆烧得正旺的炭火被人兜头泼了一盆冰水，"嗤"地一声，白烟冒起来，火星灭了，剩下的只有一摊灰黑色的、湿漉漉的残渣。从那以后他就再也没有熬过鸡汤，那只砂锅被他塞进了橱柜的最深处，到现在都没再拿出来过。

　　"你不配。"他说这三个字的时候，声音很轻很轻，轻到像是怕说重了会弄碎什么。可那轻飘飘的三个字落下来的时候，分量却比任何大声的斥责都要重，像是一片羽毛从高处落下来，落着落着忽然变成了一块石头，"咚"地一声砸在李临沂脚前的空地上，砸得地板都震了一下。

　　他没有看李临沂的表情。他偏过脸去，侧面的轮廓在灯光下绷成一道硬冷的线，从额头到鼻梁到下巴，每一寸都写着拒绝。他的目光落在窗台上那盆绿萝的某一片叶子上，可焦距是散的，什么都看不见。他的睫毛颤了颤，又迅速稳住了。

　　"夏语凉……"李临沂的声音从旁边传来，低低的，软软的，像是被那三个字砸了一下之后还没有缓过劲来，疼是疼的，可他嘶嘶地抽着气，还是开口了，"那碗汤……"

　　他顿了一下。喉结滚了滚。

　　"那碗汤，是我这辈子最后悔打翻的东西。"

　　夏语凉没有再看他。

　　那句话扔出去之后，他便径直转了身，步子迈得又稳又快，像是一秒钟都不愿意再多待。他的背影从客厅的灯光下掠过，经过那堆码得整整齐齐的狗粮，经过那把搭着外套的旧藤椅，经过煤球蹲坐的位置——煤球仰着脑袋看着他从自己身边走过，耳朵向后扇了扇，小小的鼻头抽动了两下，又转回去看门口的李临沂，圆溜溜的眼睛里带着一种人类看不懂的神色，像是在说：你把我爸爸惹生气了，你完了。

　　厨房的门被推开，又合上，发出一声不轻不重的响。

　　李临沂还站在原地。

　　他的一只手还搭在门把手上，冰凉凉的金属触感贴着掌心，凉意顺着脉搏一路往上走，走到手腕，走到小臂，走到肩膀，最后在胸口的位置停住了，汇成一小片凉丝丝的、久久不散的区域。他整个人像是被人按下了暂停键，一动不动地杵在那里，目光追着夏语凉消失的方向，穿过那扇半掩的厨房门，落在门缝里透出来的一线暖黄色灯光上。

　　他的脑子里嗡嗡地响着，像是有无数只蜜蜂在里头翻飞。他想起刚才夏语凉说的那三个字——"你不配"——那三个字像三颗钉子，一颗一颗地钉进了他的耳朵里，钉得很深，深到此刻还在隐隐作痛。可那疼痛里裹着的更多的是一股钝钝的、闷闷的懊悔，那股懊悔像是一只手伸进了他的胸腔，攥住了他心脏的某一根血管，不轻不重地攥着，让他每一次心跳都能感觉到那种被攥住的、酸胀的压抑感。

　　那碗汤。

　　他闭了一下眼。一闭上眼，那个画面就清清楚楚地浮在眼前——白瓷的碗，碗口冒着袅袅的白烟，金黄色的油花一圈一圈地浮在汤面上，有几粒枸杞沉在碗底，红艳艳的，像是嵌在白瓷里的小颗玛瑙。他记得那股香味，鲜的、暖的、带着姜片的辛和鸡肉的醇，是他这辈子闻过最香的一碗汤。他甚至记得那只端着碗的手——手指修长，骨节分明，手背上有一小片因为被热气熏过而微微泛红的皮肤，指甲修剪得干干净净，指尖因为托着滚烫的碗底而微微泛白。

　　然后那只手被他拍开了。瓷碗在空中翻了个个儿，汤洒出来的那一瞬间，他看到那只手猛地一缩，像是被烫到了，又像是被什么尖锐的东西扎了一下。他看到夏语凉的脸上有什么东西碎了，碎得很完整，像是整张脸被什么东西从内部敲了一下，所有的神情都裂成了细密密的纹路，每一道纹路里都藏着一种他当时看不懂、现在想起来却锥心刺骨的东西。

　　"哐当"一声，瓷碗碎在地板上。那一声响他到现在还记得清清楚楚，清脆，尖锐，余音在房间里绕了好几圈才慢慢消散。而比那一声更响的，是夏语凉沉默着低头收拾碎瓷片时，手指被锋利的边缘划了一道，一滴血珠渗出来，在指尖上凝成一个圆圆的、红艳艳的小点。那个人没有吭声，只是用另一只手按住了伤口，把碎片一片一片捡进垃圾桶里，然后把地上的汤渍用抹布一遍一遍地擦，擦到地板缝里都不剩一丝油花，才站起来，把抹布丢进水槽里，头也不回地走了出去。

　　他没有回头。一次都没有。

　　李临沂此刻站在这里，像是站在同一个时空的另一个端点，隔着一整段他再也回不去的距离，望着那扇半掩的厨房门，望着门缝里透出来的那一线光，喉咙里像是堵了一团浸了水的棉花，又重又潮，咽不下去也吐不出来。他的手指无意识地攥紧了门把手，指节发白，关节处凸起的骨节像是在皮肤底下顶了许久的一根根小棍子，随时都可能戳破那层薄薄的皮肤探出头来。

　　他不知道自己在门口站了多久。厨房里传来一些细碎的声响——水龙头被拧开又关上，橱柜的门被拉开又合上，煤气灶"咔嗒咔嗒"响了两声之后"嗡"地燃起来，蓝色的火苗舔着锅底，发出一阵低低的、持续的呼呼声。锅里的水开始翻滚，咕嘟咕嘟地响着，那些声音隔着门板传过来，闷闷的，却带着一种奇异的、让人安心的烟火气。

　　煤球不知道什么时候从地上站起来，迈着小碎步走到他脚边，用脑袋拱了拱他的小腿，又仰起头来看他，鼻头一抽一抽的，像是在闻他身上那股被夜风吹了许久而变得冷冰冰的气息。李临沂低头看了煤球一眼，目光是散的，焦距没对上，煤球又拱了他一下，他才回过神来，伸手揉了揉煤球的脑袋，掌心底下那团毛茸茸的温暖让他冰凉的指尖稍微回了一点温度。

　　就在这时，厨房的门"吱呀"一声被推开了。

　　一阵热气"呼"地涌出来，裹着浓郁的、霸道的气味，像是有什么东西在里面经过了长时间的翻滚和炖煮，把所有的香气都逼进了空气里，此刻门一开便争先恐后地往外冲——是红烧牛肉面的味道。那种特有的、带着酱香的、浓郁得让人鼻子都会跟着皱一下的香味，夹杂着一点点焦糊的气息，还有一股煎蛋时油锅里滋啦作响后留下的焦香，几种味道混在一起，变成一种说不上精致、却莫名诱人的、让人的胃会条件反射地缩一下的烟火气。

　　夏语凉快步从厨房里走出来，步子又急又快，两只手小心翼翼地捧着一只白色的大瓷碗，碗口冒着滚滚的白烟，那热气几乎要糊住他的脸。他嘴里嘀嘀咕咕地念叨着什么，李临沂竖起耳朵才听清那三个字——"烫烫烫"，那三个字被他说得又快又碎，像是含在舌尖上随时要吐出来又怕吐出来会弄脏什么似的。他的手指捏着碗沿，指尖被烫得微微发红，可他忍着没有放手，一路小跑着冲到客厅的茶几边上，弯下腰，几乎是半丢半放地"咚"一声把碗搁在了桌面上，碗底和玻璃桌面碰撞发出一声沉闷的响，几滴汤汁溅出来，落在桌面上，溅开几朵小小的、深褐色的油花。

　　"呼——"夏语凉把碗放下之后，迅速地把两只手同时抬起来，指尖捏住了自己的耳垂。他微微歪着头，两只手各捏着一只耳朵，指尖在那两片薄薄的软肉上揉了揉，像是要把上面残留的灼烫感通过耳垂上的毛细血管散出去。他的眉头还皱着，嘴唇微微嘟着，吹出一口长长的、带着点余悸的气，那口气散在空气里，吹动了他额前几缕细碎的头发，发丝轻轻晃了晃又落回原处。

　　那碗面在茶几上热气腾腾地摆着，香气四处弥漫开来。

　　白瓷的大碗里，褐红色的汤底油亮亮的，一层薄薄的红油浮在面上，汤的正中央卧着一团卷曲的、被煮得刚刚好的泡面，面条在汤汁里微微颤动，像是还有生命一般。面上整整齐齐地码着两颗荷包蛋，一颗圆圆的、边角有些碎，蛋白的边缘微微焦了一圈，泛着浅褐色，蛋黄还是半流心的，被热气一熏表面凝了一层薄薄的膜，轻轻一碰就会破开流出来；另一颗却明显没有发挥好，蛋白散得到处都是，边缘焦得发黑，像是煎的时候油温太高、火太大，翻面又翻得晚了，整颗蛋黑乎乎地摊在面的一侧，像是做坏了又舍不得扔掉、硬着头皮放进来的。两颗蛋旁边还斜斜地切了一根火腿肠，切成了几段，每段的两面都被煎过，带着一点焦黄的印子，歪歪扭扭地靠在碗沿上。