《完美演绎》餘朝言

4、授课 北码头

　　北码头在午夜会死三次。
　　第一次死在落日时分，当最后一条货船离港，绞盘停止转动，锈蚀的锁链垂进黑水里，码头就咽下了最后一口气。
　　第二次死在月亮升起时，雾气从河面爬上来，裹住空荡的栈桥和废弃的仓库。雾里有老鼠啃木头的声音，有朽木断裂的声音，还有——如果你仔细听——水波拍打什么沉重物体的闷响。
　　第三次死在午夜钟声敲响的瞬间。
　　钟声从圣教大教堂传来，穿过整个城市，抵达码头时已经稀薄得像游魂的叹息。但就是这声叹息落下的时刻，码头上所有还亮着的灯——那些挂在仓库檐下的、摆在栈桥头的、甚至漂在河面破船上的油灯——会齐齐熄灭。
　　不是被风吹灭。
　　是自己熄灭的。
　　老水手们说，这是码头在呼吸。吸进一天的疲惫，吐出积蓄的死亡。
　　沈清舟站在七号仓库门口时，正好是第三次死亡降临的时刻。
　　他抬头看天。月亮被云层吃了一半，剩下半张惨白的脸，挂在仓库歪斜的烟囱上。雾气浓得像牛奶，在脚边缓缓流淌，淹过脚踝，爬上石阶。
　　仓库的门虚掩着。
　　不是他离开时的样子。三天前他离开时，那扇厚重的木门是关着的，门闩上还挂着一把生锈的锁——虽然锁早就坏了，一拽就开，但至少是个象征。
　　现在门开着一条缝。
　　缝隙里透出光。不是油灯或蜡烛的光，是另一种——更冷，更白，更不稳定。像月光，但比月光更集中；像磷火，但比磷火更安静。
　　沈清舟伸出手。
　　指尖碰到门板的瞬间，他停住了。
　　不是害怕。是某种……预感。像站在悬崖边，能感觉到风从脚下卷上来，带着深渊特有的、空荡荡的回响。
　　他推开门。
　　光涌了出来。
　　仓库内部被彻底改造了。
　　三天前这里还堆着腐烂的麻袋、生锈的铁桶和不知道多少年前留下的渔网。现在这些全不见了。地面被清理得干干净净，甚至铺上了一层深色的木屑——不是随便撒的，是用筛子筛过的细屑，均匀得像是有人用尺子量过。
　　而仓库中央，摆着一座“花园”。
　　不是真正的花园。是用人体部件搭建的。
　　十二具——或许是十三具，沈清舟没有细数——尸体被拆解，然后重新组合。手臂从肩关节处卸下，一根根插在地上，手掌张开，五指朝上，像在托举什么。腿骨被剔出来，在手臂外围摆成放射状的图案，从高处看，应该像一朵巨大的、惨白的花。
　　躯干堆在“花心”位置，叠成一个小小的金字塔。内脏——心脏、肺叶、肝脏、肾脏——用细银丝串起来，挂在从仓库横梁垂下的钩子上，像某种诡异的风铃。风从门缝钻进来，吹动那些柔软的组织，它们轻轻摇晃，在冷白色的光里投下颤动的影子。
　　光的来源是尸体本身。
　　每具尸体的胸腔都被剖开，肋骨向两侧翻开。而在原本是心脏的位置，放着一颗发光的石头——不是宝石，不是水晶，是某种会自己发光的、半透明的矿物。光从石头内部透出来，透过薄薄的石皮，把周围的肌肉、骨骼、脂肪照成一种病态的、半透明的乳白色。
　　像萤火虫。
　　如果萤火虫住在人的胸腔里。
　　沈清舟站在门口，看着这座“花园”。
　　他没有立刻走进去。他的目光在那些尸体上缓缓移动，从手臂到腿骨，从躯干金字塔到内脏风铃，最后落在那些发光的石头上。
　　他在数。
　　一，二，三……十二。
　　十二颗石头，十二具尸体。
　　但“花园”的正中央，还空着一个位置。那里摆着一个石台，台面上铺着深红色的天鹅绒。台面是空的，在等第十三个。
　　“你迟到了三分钟。”
　　声音从仓库深处传来。
　　谢于陌从阴影里走出来。他今天换了衣服——不是那件黑风衣，而是一套纯白色的礼服。剪裁合身，面料在冷光里泛着丝绸特有的光泽。领口系着深红色的领结，袖口别着银质的袖扣。头发仔细梳过，浅金色的发丝在额前分开，露出苍白得近乎透明的额头。
　　他看起来像个要去参加舞会的贵族青年。
　　如果忽略他手里的东西的话。
　　那是一颗心脏。
　　还在跳。
　　很慢，很微弱，但确实在跳。每跳一下，心脏表面的血管就微微鼓胀，挤出几滴暗红色的血。血顺着谢于陌的手指流下来，滴在白礼服上，晕开一小朵一小朵的花。
　　“我原本计划用完整的十三具来完成这个作品。”谢于陌走到空着的石台旁，把心脏轻轻放在天鹅绒上。心脏又跳了一下，像垂死的鱼在砧板上最后的挣扎。“但第十三个……不太配合。”
　　他抬起头，看向沈清舟。浅灰色的眼睛里闪着狂热的光，嘴角上扬，露出一个近乎天真的笑容。
　　“所以我只好提前取出来了。好在还新鲜，你看——”
　　他用另一只手的手指，轻轻碰了碰心脏。
　　心脏又跳了一下。
　　“——它还记得怎么跳动。”
　　沈清舟没有动。他站在门口，雾气从他身后漫进来，在地面上铺开，像一层薄薄的、流动的纱。他的脸在阴影里，看不清表情，只能看见一个轮廓，和那双眼睛。
　　平静的，深不见底的眼睛。
　　“这是你的新作品？”他问。声音很轻，在空旷的仓库里却清晰得像敲在玻璃上。
　　“《心脏花园》。”谢于陌张开双臂，转了个圈。白礼服的下摆扬起，沾血的衣角在空中划出暗红色的弧线。“灵感来自你上次的话。你说我的作品‘太刻意’，‘对称得令人乏味’。所以这次——”
　　他停下来，双手合十，抵在下巴上，眼睛亮得吓人：
　　“我放弃了对称。你看，手臂的排列是随机的，腿骨的放射角度也有微妙的不同，内脏风铃的长度全都不一样。还有光——每颗月光石的亮度都不一样，有的亮一些，有的暗一些，这样光线就有了层次，有了……呼吸感。”
　　他说得很快，很兴奋，像孩子在展示自己最得意的玩具。
　　沈清舟等他说完。
　　等最后一个字在空气里消散，等仓库重新陷入寂静——只有那些内脏风铃在微风里轻轻碰撞，发出湿漉漉的、令人牙酸的声音。
　　然后他迈步，走进仓库。
　　木屑在脚下发出细碎的声响。他走得很慢，每一步都踩得很稳，像在走过一片雷区。目光扫过那些尸体，那些手臂，那些腿骨，那些发光的胸腔。
　　最后停在石台前。
　　他看着那颗心脏。
　　心脏又跳了一下。很微弱，像烛火在风里最后的挣扎。
　　“你用了月光石。”沈清舟说。
　　“是的！”谢于陌兴奋地点头，“从北边矿坑深处采的。你知道月光石的特性吗？它必须在完全黑暗的环境里蕴养三个月，才能储存足够的光。我把它们放在死者的胸腔里，让它们吸收最后的人体温度，这样光会变得更……更柔和，更有生命感。”
　　他说着，伸手想去碰那颗心脏，但沈清舟先一步动了。
　　没有预兆，没有蓄力，甚至没有改变呼吸的频率。
　　他只是抬起右手，食指和中指并拢，轻轻点在那颗心脏上。
　　动作很轻，像在点一盏灯。
　　但就在指尖触碰到心脏表面的瞬间——
　　心脏停止了跳动。
　　不是慢慢停止，是突然的、彻底的、像被按了暂停键一样的停止。最后一下微弱的搏动还停留在肌肉记忆里，血管还保持着舒张的状态，但里面已经什么都没有了。没有血流，没有脉动，没有生命。
　　它变成了一团肉。
　　谢于陌的笑容僵在脸上。
　　“你……”
　　“月光石确实需要在黑暗里蕴养。”沈清舟收回手，从口袋里掏出一块白色的手帕，仔细擦拭指尖沾到的血迹。他的动作很慢，很细致，像在擦拭一件珍贵的瓷器。“但你知道它最怕什么吗？”
　　谢于陌的嘴唇动了动，没发出声音。
　　“怕温度。”沈清舟叠好手帕，放回口袋，“确切地说，怕变化的温度。从冷到热，或者从热到冷，只要温差超过五度，月光石内部的光子结构就会紊乱，然后——”
　　他指了指那颗不再发光、变成普通灰白色石头的东西：
　　“——就会像这样，彻底熄灭。”
　　谢于陌盯着那颗石头。盯着那颗不再跳动的心脏。盯着那具已经失去所有特殊意义的、普通的尸体部件。
　　他的呼吸开始变快。
　　胸口剧烈起伏，手指开始颤抖。白礼服上的血渍在冷光里显得格外刺眼，像雪地上的红梅——如果梅花是用真正的血画的。
　　“你……”他的声音在抖，“你毁了它……”
　　“不。”沈清舟说，“我只是让你看见真实。”
　　他转身，面向那座“花园”。目光从一具尸体移到另一具，从一根手臂移到另一根，从一颗熄灭的月光石移到另一颗。
　　然后他开始说话。
　　声音不高，但每个字都清晰得像用刀刻在空气里：
　　“第一，手臂的排列不是随机的。你按照长度从小到大排列，从内圈到外圈，误差不超过一指。这叫强迫症，不叫艺术。”
　　“第二，腿骨的放射角度确实有不同——但不同得很有规律。每根骨头之间的夹角都是十五度的倍数。你在用尺子量，谢于陌。你量了每一根骨头。”
　　“第三，内脏风铃的长度不一样，是因为内脏本身的重量不一样。你只是在顺应材料的物理特性，这不是创意，是常识。”
　　“第四——”
　　他走到一具尸体前，伸手，轻轻掰开那只朝上托举的手掌。
　　掌心里，用极细的银丝，绣着一行小字：
　　“献给我唯一的观众。”
　　“——你还在寻求认可。”沈清舟说，声音里第一次带上了一点温度。不是暖意，是某种更锋利的东西，像冰锥的尖。“你在为别人创作。你在想‘这样摆会不会更美’、‘这样组合会不会更震撼’、‘观众会不会喜欢’。你所有的‘随机’，所有的‘不对称’，所有的‘层次感’——”
　　他顿了顿，一字一顿：
　　“——都是设计好的。”
　　谢于陌站在原地，像一尊突然被抽空灵魂的雕像。
　　白礼服在昏暗的光里显得格外刺眼。领结歪了，袖扣松了，头发有一缕垂下来，搭在苍白的额头上。他盯着沈清舟，眼睛里的狂热像退潮一样迅速消失，露出底下某种更空洞、更脆弱的东西。
　　像小孩发现自己最珍爱的玩具，原来只是一堆破烂。
　　“不……”他低声说，像是在说服自己，“不是这样的……我是艺术家……我创造美……”
　　“你不是。”沈清舟打断他，声音恢复了之前的平静，“你只是个模仿者。你在模仿‘疯狂’，模仿‘艺术’，模仿‘死亡美学’。但你不懂疯狂，不懂艺术，更不懂死亡。”
　　他走到谢于陌面前。
　　两人之间的距离不到半米。沈清舟比谢于陌高一点，从这个角度，他能看见谢于陌颤抖的睫毛，能闻到他呼吸里那股甜腻的、混合了血腥和某种香水的味道。
　　“疯狂是不需要设计的。”沈清舟说，声音低得像耳语，“艺术是不需要观众的。死亡——”
　　他伸出手，不是碰谢于陌，而是越过他的肩膀，指向仓库深处，那片最浓的阴影：
　　“——死亡是不需要装饰的。”
　　谢于陌顺着他指的方向看去。
　　仓库深处，阴影最浓的地方，不知何时多了一样东西。
　　一具尸体。
　　不，不是尸体。是半个。
　　只有上半身，从腰部被整齐地切断。切口很平滑，能看见脊椎的横截面，白色的骨，红色的髓，粉色的肉。肠子从腹腔流出来，拖在地上，像一滩融化的蜡烛。
　　但这还不是最恐怖的。
　　最恐怖的是那张脸。
　　还活着。
　　眼睛睁着，瞳孔涣散，但确实还在眨。嘴唇在动，像是在说什么，但发不出声音——气管被切断了，只能发出“嗬嗬”的漏气声。胸膛还在微弱地起伏，肺叶通过切口暴露在空气里，随着呼吸一缩一胀。
　　谢于陌的呼吸停住了。
　　他认识这个人。
　　三天前，他在码头酒馆见过这个水手。喝醉了，在吹牛，说自己在海上见过比房子还大的章鱼。谢于陌当时坐在角落，听着，笑着，在心里给他标了号：第十三个。
　　但现在，这个“第十三个”被切成了两半。上半身在这里，下半身不知道在哪。还活着，用最痛苦的方式活着，用最赤裸的方式展示着“死亡进行时”。
　　没有花朵。
　　没有月光石。
　　没有对称的排列或精心的组合。
　　只有血，肉，骨，和还在挣扎的生命。
　　“这才叫真实。”沈清舟的声音从身后传来，很近，几乎贴着他的耳朵，“没有装饰，没有设计，没有‘为了让谁看’而做的任何事。只是死亡本身。只是痛苦本身。只是——”
　　他顿了顿，声音里带上了一点极淡的、几乎听不出来的笑意：
　　“——生命变成非生命的过程本身。”
　　谢于陌的腿开始发软。
　　他后退一步，撞在石台上。那颗心脏滚落下来，掉进木屑里，发出沉闷的声响。白礼服沾满了灰，但他顾不上。他的眼睛死死盯着那半具还在呼吸的身体，盯着那些暴露的内脏，盯着那张还在试图说话的嘴。
　　然后他开始干呕。
　　不是装出来的，是真的。胃部剧烈痉挛，酸水涌上喉咙，他弯下腰，咳得眼泪都出来了。但胃里是空的——他从昨天开始就没吃东西，为了保持清醒，为了完成“作品”。
　　所以他只能干呕，一声接一声，像要把自己的内脏都吐出来。
　　沈清舟站在旁边，安静地看着。
　　看着这个刚才还穿着白礼服、像个贵族一样展示“艺术”的年轻人，现在跪在地上，狼狈地咳嗽，眼泪鼻涕糊了一脸。
　　等谢于陌稍微平静一点，沈清舟才开口：
　　“现在你明白了？”
　　谢于陌抬起头。脸上全是泪痕，浅灰色的眼睛里充满了某种混乱的东西——恐惧，恶心，还有一点……醒悟？
　　“你……”他的声音嘶哑，“你什么时候……”
　　“昨晚。”沈清舟说，“你在地下室摆弄那些玫瑰的时候，我来了这里。找到了他，做了该做的事。然后等你来，等你的‘作品’完成，等你在最得意的时候——”
　　他俯下身，和谢于陌平视：
　　“——让你看见，你所谓的‘艺术’，多么可笑。”
　　谢于陌的嘴唇在颤抖。他想说什么，但发不出声音。最后他只是伸出手，抓住沈清舟的袖子。手指用力，骨节发白，像溺水的人抓住最后一根稻草。
　　“教我……”他嘶哑地说，“教我……真正的……”
　　沈清舟看着他。
　　看了很久。
　　然后轻轻掰开他的手指，站起身。
　　“我教不了你。”他说，声音里没有任何情绪，“没有人能教你怎么面对真实。你只能自己走过去，把手伸进血里，把脸埋进内脏里，在腐烂的气味里呼吸，在死亡的边缘睁大眼睛——然后你才会知道，什么是艺术，什么是疯狂，什么是死亡。”
　　他转身，朝门口走去。
　　木屑在脚下发出细碎的响声。一步，两步，三步。
　　走到门口时，他停下来，没有回头：
　　“如果你还想学，明天午夜，旧教堂地下室。带上你最真实的恐惧，和最纯粹的杀意。”
　　停顿。
　　“记住，不是为了创作，不是为了展示，不是为了任何除了‘你想做’之外的理由。”
　　推开门。
　　雾气涌进来，吞没了他的背影。
　　门在身后合拢。
　　仓库里重新陷入寂静。只有内脏风铃在微风里轻轻摇晃的声音，只有那半具身体微弱的呼吸声，只有谢于陌压抑的、断断续续的抽泣声。
　　月光从高窗漏进来，照在那些尸体上，照在那些手臂上，照在那些熄灭的月光石上。
　　也照在谢于陌身上。
　　他跪在木屑里，白礼服沾满了灰和血，头发散乱，脸上全是泪。但眼睛——
　　眼睛在发光。
　　不是狂热的光，不是兴奋的光，是另一种更深的、更暗的、像深渊底部那种吞噬一切的光。
　　他慢慢站起来，腿还在抖，但站住了。
　　他走到那半具身体前，蹲下来，仔细地看。看切口的平滑，看内脏的蠕动，看那张还在试图说话的嘴。
　　然后他伸出手，不是去碰，只是悬在空中，隔着一寸距离，沿着身体的轮廓缓缓移动。
　　像在抚摸一件艺术品。
　　一件真正的、赤裸的、没有装饰的艺术品。
　　“我明白了……”他喃喃自语，声音嘶哑，但坚定，“我明白了……”
　　他站起身，走到仓库角落，那里放着他带来的工具箱。打开，里面是整整齐齐排列的刀具——手术刀，解剖刀，骨锯，钩子，镊子。
　　他拿起一把手术刀。
　　刀身在月光下泛着冷白色的光。
　　他走回那半具身体前，蹲下，举起刀——
　　然后停住了。
　　不是犹豫。是在感受。
　　感受手里刀的重量，感受刀锋的锋利，感受这个动作带来的、纯粹的、没有任何杂质的——
　　杀意。
　　不是为了创作。
　　不是为了展示。
　　不是为了任何除了“他想做”之外的理由。
　　只是因为他想做。
　　因为这一刻，他想看见血。
　　刀落下。
　　沈清舟走在回教堂的路上。
　　雾气很浓，像给他的肩膀披了一层湿冷的斗篷。街道空无一人，只有他的脚步声在石板路上回响，一声，又一声，单调得像心跳。
　　走到一半时，他停下来，靠在一堵墙上，从口袋里掏出那块手帕。
　　白色的亚麻布，角落里绣着一个小小的十字星——圣教的标志。但现在手帕上沾满了血。不是鲜红的，是暗红的，已经干涸，在布料上结成硬块。
　　他盯着那摊血迹，看了很久。
　　然后他抬起手，把手帕举到眼前，透过布料看月亮。
　　月光透过血渍，变成一种浑浊的、暗红色的光，照在他的脸上。
　　他的表情很平静。
　　平静得像一潭死水。
　　但如果你仔细看，会注意到他的瞳孔——在暗红色的光里，瞳孔微微放大，像某种夜行动物在黑暗里调整视力。
　　如果你再仔细看，会注意到他的呼吸——很轻，很慢，但每一次吸气都吸得很深，深到胸腔微微鼓起，深到能听见气流穿过喉咙时细微的嘶声。
　　如果你还能注意到更细微的东西——
　　你会看见，他握着的那只手，在微微颤抖。
　　不是恐惧的颤抖。
　　是兴奋。
　　那种压抑的、克制的、但确实存在的兴奋。像电流穿过脊椎，像冷水浇在滚烫的皮肤上，像站在悬崖边，感觉到风从脚下卷上来时，那种混合了恐惧和愉悦的战栗。
　　他把手帕收起来，继续走。
　　脚步依然平稳，背影依然挺直，像个真正的圣职者，在深夜完成一次祷告后，安静地返回神的居所。
　　但如果你跟在他身后，如果你看得足够仔细——
　　你会看见，他走过的石板路上，留下了一串淡淡的、几乎看不见的脚印。
　　不是鞋印。
　　是光脚印。
　　很小，很浅，像孩子的脚。但步幅和他的一模一样，每一步都踩在他的脚印旁边，只差半寸。
　　像有另一个看不见的人，在和他并肩行走。
　　而那个看不见的人，在哼歌。
　　调子很怪，不成旋律，像某种古老的祷文，又像疯子的呓语。
　　和谢于陌在地下室哼的那首，一模一样。
　　回到教堂，回到房间。
　　沈清舟关上门，没有点灯。月光从高窗照进来，在地板上切出一块惨白的光斑。他走到镜子前，看着镜中的自己。
　　白色长袍，平静的脸，深不见底的眼睛。
　　一切如常。
　　但他看了很久。
　　然后他抬起手，解开长袍的领扣。一颗，两颗，三颗。布料滑落肩膀，露出锁骨，胸口，还有胸口上一道淡淡的、几乎看不见的疤。
　　那是十四岁时留下的。用裁纸刀，沿着肋骨的方向，从左到右，划了一道。
　　不深，但很长。
　　长到几乎横跨整个胸口。
　　他当时没想死。只是想感觉点什么。任何感觉都好。疼痛，流血，伤口愈合时的痒——什么都好过那种空，那种什么都感觉不到的空。
　　他盯着那道疤，盯着看了很久。
　　然后他伸出手指，沿着疤痕的走向，轻轻抚摸。
　　动作很轻，像在抚摸情人的皮肤。
　　但镜子里——
　　镜子里的人，没有摸那道疤。
　　镜子里的人，伸出手指，放在了自己的脖子上。
　　从左耳到右耳。
　　做了一个割喉的手势。
　　沈清舟的动作停住了。
　　他没有立刻转头看镜子。他只是维持着抚摸疤痕的姿势，眼睛盯着镜中那个做割喉手势的倒影。
　　时间好像凝固了。
　　月光凝固，空气凝固，连呼吸都凝固了。
　　然后，极其缓慢地，沈清舟转过头，看向镜子。
　　镜中人也转过头，看向他。
　　两张一模一样的脸，隔着玻璃对视。
　　沈清舟看着那双眼睛——那双和他一模一样的、深不见底的眼睛。但那双眼睛里，有他没有的东西。
　　疯狂。
　　纯粹的、赤裸的、不加掩饰的疯狂。
　　像冰层下的火焰，像深渊里的光，像被锁在笼子里太久的野兽，终于看见笼门开了一条缝。
　　沈清舟张开嘴，想说点什么。
　　但镜中人先动了。
　　他——它——笑了。
　　不是沈清舟那种克制的、平静的笑。是一个咧开嘴的、露出牙齿的、眼睛弯成月牙的、纯粹愉悦的笑。
　　笑得像个孩子。
　　像个终于等到生日礼物的孩子。
　　然后它——他——沈清州，开口说话了。
　　没有声音。
　　但沈清舟能看见口型。
　　两个音节。
　　清。晰。无。比。
　　【我。在。】
　　沈清舟的呼吸停了一拍。
　　然后他也笑了。
　　不是镜中那种疯狂的笑。是一个很淡的、几乎看不见的、只牵动一边嘴角的笑。
　　但眼睛里，有什么东西融化了。
　　那层冰，那层面具，那层三年精神病院里练出来的、完美的伪装——
　　裂开了一条缝。
　　他抬起手，不是摸疤，也不是摸脖子。
　　而是伸向镜子。
　　手掌贴在冰冷的玻璃上。
　　镜中人也抬起手，手掌贴在他的手掌位置。
　　隔着玻璃，掌心相对。
　　沈清舟闭上眼睛。
　　再睁开时，镜中人已经恢复了正常。平静的脸，平静的眼睛，平静的表情。仿佛刚才的一切都是幻觉，都是月光造成的错觉，都是疲惫过度产生的幻视。
　　但沈清舟知道不是。
　　他知道有什么东西，醒了。
　　有什么东西，从最深最暗的地方，爬出来了。
　　正在看着他。
　　正在等。
　　等一个时机。
　　等一个——
　　可以真正出来的时机。
　　他收回手，重新系好长袍的扣子。一颗，两颗，三颗。布料重新覆盖身体，遮住那道疤，遮住所有不该露出的东西。
　　然后他转身，离开镜子。
　　走到床边，坐下，脱鞋，躺下。
　　闭上眼睛。
　　月光在地板上缓缓爬行。
　　爬到床边，爬上床单，最后停在他的手上。
　　那只手苍白，修长，指节分明。
　　而在月光的照耀下——
　　手背的皮肤底下，有什么东西在缓缓流动。
　　像墨滴入清水。
　　像黑暗苏醒。
　　像另一个灵魂，在沉睡中。
　　轻轻。
　　翻了个身。
　　然后睁开了眼睛。
　　窗外，乌鸦叫了一声。
　　声音嘶哑，难听，像破了的锣。
　　但谢于陌听见了。
　　他还在仓库里，跪在那半具身体前。手里的手术刀沾满了血——新鲜的血，温热的血，从切口涌出来，顺着刀身流到他的手上，流到他的手腕，流进他的袖口。
　　但他不在乎。
　　他在看。
　　看血怎么流，看肉怎么翻卷，看生命怎么一点一点消失。
　　他在学习。
　　学习什么是真实。
　　学习什么是死亡。
　　学习什么是——艺术。
　　刀起，刀落。
　　血溅起来，溅到他的脸上，溅到他的眼睛里。
　　他没有擦。
　　他让血留在那里，让视野变成一片暗红。
　　然后在暗红色的视野里，他看见了——
　　美。
　　真正的，赤裸的，不加装饰的。
　　美。
　　他笑了。
　　笑得像个孩子。
　　像个终于找到答案的孩子。
　　而在他身后，那具“心脏花园”的尸体们，那些手臂，那些腿骨，那些熄灭的月光石——
　　在月光下。
　　静静地看着。