《迟桂与弦音》雨井姗研

7、图书馆的下午

　　青知大学图书馆四楼，建筑阅览区。
　　顾木槿到的时候，姜沫已经在了。他坐在靠窗的位置，面前摊开着制图课本和素描本，铅笔在纸上沙沙作响。阳光透过巨大的落地窗照进来，把他整个人包裹在温暖的光晕里。
　　顾木槿在对面坐下。姜沫抬起头，看见他，眼睛亮了。
　　“你来了。”他小声说，怕打扰到周围看书的人。
　　“嗯。”顾木槿放下书包，“开始吧？”
　　教授布置的作业是画学校钟楼的立面图。钟楼是青知大学的标志性建筑，哥特复兴风格，尖顶，拱窗，细节繁复。对建筑系新生来说，这是道不简单的作业。
　　姜沫把自己的草图推过来。线条生涩，比例有些失调，但能看出他很认真——每个窗棂，每道装饰，都尽力描摹了。
　　“透视有问题。”顾木槿拿起铅笔，在草图上轻轻标出辅助线，“这里，消失点应该在这个位置。还有这里的比例，实际上的钟楼，尖顶部分应该更高一些。”
　　姜沫凑近看，他们的头几乎挨在一起。顾木槿能闻到他身上淡淡的皂角香，和若有若无的桂花香——是那袋干桂花的香气，他应该还带在身上。
　　“我明白了。”姜沫点头，重新拿起铅笔，“我再试一次。”
　　他画得很慢，很仔细。铅笔尖在纸上移动，画出干净的线条。顾木槿坐在对面看书，偶尔抬头，能看见姜沫专注的侧脸——微微皱起的眉，紧抿的唇，还有握着铅笔的、骨节分明的手。
　　阳光在桌上移动，从东边移到西边。阅览区很安静，只有翻书声，写字声，和窗外隐约传来的桂花香。
　　“画好了。”姜沫放下铅笔，长舒一口气。
　　顾木槿接过图纸。这次好多了，透视基本正确，比例协调，线条干净利落。他在几个细节处做了标注，递给姜沫。
　　“这里可以加些阴影，增加立体感。这里的装饰线条可以再细致一些。”
　　姜沫认真地看着那些标注，然后抬头看顾木槿：“你画得真好。”
　　“练得多而已。”
　　“不只是练得多。”姜沫说，“你对建筑有感觉。能看懂那些线条背后的东西——不只是结构，还有情绪，故事。”
　　顾木槿愣住了。很少有人这样评价他的画。大多数人只会说“画得像”、“技术好”，从来没人说过“有情绪”、“有故事”。
　　“就像你的琴声。”姜沫继续说，“不只是音符的组合。里面有你，有你的经历，你的情感。”
　　他说得很自然，很真诚，像在陈述一个显而易见的事实。顾木槿的心脏轻轻颤动。
　　“谢谢。”他说。
　　姜沫笑了，没说话，低头继续修改图纸。阳光照在他的头发上，泛起一层柔和的光晕。
　　“姜沫。”顾木槿忽然开口。
　　“嗯？”
　　“你为什么想辅修建筑？只是因为你妈妈？”
　　姜沫的笔尖停住了。他抬起头，看着窗外，沉默了很久。
　　“不只是因为她。”他缓缓开口，“还因为……建筑是长久的。一栋楼可以立在那里几十年，上百年。人走了，它还在。琴声会消失，记忆会模糊，但建筑还在那里，见证着一切。”
　　他转回头，看着顾木槿：“我想建造一些能长久存在的东西。不是因为我害怕被遗忘，而是因为……我想留下一些证据，证明我们来过，爱过，等待过。”
　　顾木槿的心脏像是被什么东西轻轻握住了。他看着姜沫的眼睛，那双琥珀色的眸子里有太多东西——对逝去母亲的思念，对长久存在的渴望，对生命的温柔与执着。
　　“你会做到的。”顾木槿说。
　　“真的吗？”
　　“真的。你有这个天赋。”
　　姜沫的眼睛亮了。那个笑容，顾木槿记得——在中秋晚会的舞台上，在桂花大道的路灯下，在琴房午后的阳光里。是全然信任的，毫无保留的笑容。
　　“谢谢你相信我。”姜沫说。
　　“因为你值得相信。”
　　他们又工作了一会儿，直到夕阳西斜。姜沫的图纸基本完成了，细节丰富，线条流畅，完全看不出是初学者的作品。
　　“很好了。”顾木槿说，“教授会喜欢的。”
　　“多亏你帮忙。”姜沫开始收拾东西，“我请你吃晚饭？食堂三楼新开了个窗口，据说不错。”
　　“好。”
　　食堂三楼人不多。他们点了两碗牛肉面，坐在靠窗的位置。窗外能看见钟楼——正是他们下午画的那座，在夕阳下显得格外庄严美丽。
　　“看，”姜沫指着钟楼，“我们画的建筑。”
　　顾木槿顺着他的手指看去。确实很美——尖顶直指天空，拱窗在余晖中泛着暖光，整座建筑像一首凝固的交响乐。
　　“你妈妈说得对。”顾木槿说，“建筑是凝固的音乐。”
　　姜沫笑了：“你也觉得？”
　　“嗯。特别是哥特式建筑，那些上升的线条，那些繁复的装饰——就像音乐中的赋格，主题在各个声部中交替出现，复杂，但和谐。”
　　姜沫的眼睛亮得像星星：“你懂音乐。”
　　“你也懂建筑。”
　　他们对视，然后同时笑了。那种笑不是开心的笑，是“我懂你你也懂我”的笑，是找到了同类的笑。
　　吃完面，他们慢慢走回宿舍。桂花香在夜色中流淌，浓郁，甜蜜。月亮还没出来，但星星已经亮了，一颗一颗，像撒在天鹅绒上的碎钻。
　　“顾木槿。”姜沫忽然开口。
　　“嗯？”
　　“我能问你一个问题吗？”
　　“问吧。”
　　“你……”姜沫犹豫了一下，“你有没有等过一个人？不是等一首曲子，是等一个人。等一个可能永远不会来的人。”
　　顾木槿的心脏停跳了一拍。他想起很多事——想起那些独自练琴的夜晚，想起那些望着月亮的时刻，想起那些说不清道不明的期待和失落。
　　然后他说：“有。”
　　姜沫转过头看他，眼睛在星光下很亮。
　　“等到了吗？”他问。
　　顾木槿沉默了很久。他看着姜沫的眼睛，看着那双盛着星光和期待的眼睛，然后说：
　　“正在等。”
　　姜沫愣住了。他看着顾木槿，很久很久，然后很轻很轻地笑了。那个笑容里有惊讶，有了然，有一种“原来你也是”的共鸣。
　　“我也是。”他说，“也在等。”
　　他们没再说话，并肩走着。桂花香一路跟随，星光在头顶闪烁。远处传来隐约的琴声——有人在练琴，断断续续的，像夜风中的絮语。
　　走到宿舍楼下，顾木槿停下脚步。
　　“明天，”他说，“还一起练琴吗？”
　　“嗯。”姜沫点头，“老时间，老地方。”
　　“好。”
　　姜沫转身要走，又回头：“对了，顾木槿。”
　　“嗯？”
　　“今天……谢谢你。不只是谢谢你的帮忙。是谢谢你的存在。”
　　他说完，挥了挥手，转身离开了。背影在夜色中渐渐模糊，最后消失在桂花大道的尽头。
　　顾木槿站在原地，很久很久。夜风吹来，满树的桂花簌簌作响，香气浓郁得像要渗进骨子里。
　　他抬起头，看着天上的星星。那么多，那么亮，像无数双眼睛，温柔地注视着这个世界。
　　他想，也许等待本身，就是有意义的。
　　因为在等待的过程中，你会遇见同样在等待的人。
　　然后一起，在漫长的时光里，并肩前行。