3、惊鸿蒹葭（gl） 我名蒹葭， ...
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我名蒹葭，第一次杀人那年，十七岁。
血是温的，溅在剑柄上，像初春的桃花瓣。那是个血手门老杀手，他在死前瞪大眼睛看我，仿佛在辨认什么。
可能是他的故人，也可能是他的剑下亡魂……可是我并不在意，只是单纯的看他不爽而已。
做尽坏事还敢这么逍遥，那我可得找点事让他不痛快了。
同时我也从中知晓了一些鲜为人知的秘密。
秘密这种东西，是会杀人的。不管你知不知道，只要扯上关系上了基本都难逃一劫。不过我这人胆子忒大，这劳什子秘密还真不当一回事，难道还能比我师父酒肆里的酒就更香醇、更诱人吗？
怎么可能？！
他们当时要找的是一份名单。惊鸿的爷爷把名单吞进了肚子，他们便屠了整个村。我猜不过，只是一个暴虐弑杀的由头，过了这么久我们都不得而知这其中种种。反正，那人看着就不像什么好人。
更让我在意的是，“惊鸿”这个名字。她这一生，一为寻债，二为寻仇，好像都与我有关。
后来的某次初春，我去了她的那个村庄，明明是初次，可看着那焦黑的半颗槐树和残壁断垣，总感觉像是故地重游。
模糊之中，我的记忆有了裂痕。起初是极细微的颤动，裂纹只是悄无声息地生长。那些被掩埋的过往，缓缓从意识的最深处苏醒——不是汹涌的潮，而是如眼下初春最早钻出冻土的新芽，慢慢地生，悠悠地长。
我闭上眼，反倒看到更多。
声音也紧随其后破土而出。
可当嗅到来的最迟的白梅味时，裂痕的生长却戛然而止。
有些事是从冰河里浮上来了，有些却仍然隔着厚重的冰层，破不开又看不清——比如她的名字。我甚至能想起她说话时总是轻轻扬起的尾音；想起她笑时左边脸颊有个极浅的涡；想起她手腕处那颗淡褐色小痣，随着脉搏微微起伏。
可她的名字却依然沉默，雾里看花莫过于此。
那段记忆是从玉开始的。
确切地说，是从两块玉相击的声音——脆生生的，像初春河面的冰裂。那年我六岁，她五岁，在村口的老槐树下，为过家家谁当新娘争得面红耳赤。
“我当新娘！”我死死攥着从母亲妆匣里偷出来的红盖头。
“我当！”她叉着腰，头上的羊角辫一翘一翘，“我比你更像新娘！”
我急得快哭了，忽然想起母亲说的话，从怀里掏出那两块玉——用红绳系着，一块雕着云纹，一块刻着水波。母亲说，这是我出生时，一位游方道士送的，能感知我的情绪。
“如果我不是新娘的话，”我举起玉，眼泪汪汪的，“我的玉会哭的。”
她愣住了，踮起脚仔细看，附耳去听，“玉怎会哭？”
“我的玉有魂，会感知道一切的。”我一本正经地胡说八道，其实自己也不知道什么意思，反正只见她听得比我说得还认真。
她盯着玉看了很久，久到槐树的影子都悄咪咪挪了一寸。终于，她撇撇嘴道：“好吧，你当新娘。”
我猜是她奈不过我！虽说我比她年长一岁，可我就是泪多。不论其他人是夸我还是骂我，哪怕是我自己走路不当心被枝条扫到了，我嘴一扁便能哭得惊天动地。村里的人听得烦却又不好跟一个小孩计较，面上只说我是孟姜女转世，私下却让他们家的孩子离我远远的，除了惊鸿。
我正要欢呼，她却拉住我的衣袖，小声问：“为什么不能有两个新娘子呢？”
“啊？”
“就像你的玉也有两个。”她指着那对玉佩眼巴巴地看着我：“一个多孤单啊。”
我想了想，觉得有道理。再说了，高个当新娘怎么想怎么怪异。反正，我绝不会寻一个比我还矮的夫婿！爹娘也不会同意的！
于是那天下午，槐树下有了两个新娘，两块玉在阳光下轻轻相碰，发出细碎的、只有我们能懂的声音。
当然欢快的童谣是必不可少的，我们村子里家家户户、老老幼幼都是张嘴能唱、闭嘴能哼。
那不过是被我忘记的过往。而后来的相遇我记得真切，是在谷雨前的三天。
岳阳城的柳絮正飞得癫狂，白茫茫一片，像是天空碎了。我在酒楼二楼临窗的位置，看那些絮如何扑向江水，如何被漩涡吞没。有人在唱《临江仙》，嗓子嘶哑，像被岁月磨破的砂纸。期间还夹杂着若有似无的童谣声，不过我倒是没什么感觉。
她就在这时掀帘而入。
不是美人——至少不是话本里写的那种。肤色微黑，眼角有一道浅疤，像是被剑锋轻轻吻过。可她鬓边那朵正艳的桃花，让我想起师父院里的那棵老树。花开到七分时最好看，再过一夜，就要零落成泥。
我正想着，这花如她一般好颜色。
她抬眼，恰好对上我的视线。
好巧不巧，剑穗上的玉坠乒乓作响。那两块玉，师父说捡到我时我身上便坠着这玉，平日里安静得像睡着了。可这一刻，它们轻轻相击，发出脆响——像某种封印被解开的声音。
“你的玉在哭。”她走过来，毫不避讳地坐下。
“玉不会哭。”我总觉得她说这话是在哄孩子，可惜我不是孩子也分得清真假。
她绕有兴致地盯着我的玉，眼中神色太过浓烈，以至于我分不清那是什么、又有什么。
“会的。”她给自己倒茶，“好的玉有魂，它们感知到某些东西时，会发出只有同类才懂的声音。”
茶烟袅袅，模糊了她的脸。我突然发现那道疤不是直的，而是微微弯曲，像月牙的倒影。
“你在看我的疤。”她说。
“抱歉。”
“不必。”她笑了，露出虎牙，“每个人都该有几道疤，这算是我们的刺青……”她顿了下抿口茶，看着我迷茫的眼神才缓缓补上：“不过，我更认为这是我的勋章。”
我们就这样认识了。她只说，她叫惊鸿，姓什么不说，又只道：“名字不过是个代号，就像你的剑，叫‘青霜’还是‘废铁’，得看握在谁手里。”
“不过在你手中必是精刃！”
她对我说，她是寻人的。
“寻仇？”我问。
“寻债。”她转动茶杯，“情债。”
闻言，我的耳朵有一瞬的失聪，周围的笑声谈话声褪成模糊的背景杂音。只听，瓷杯撞上桌角发出沉闷的声响，一如现在气氛。
我迫切地追问：“你找到了吗？”
她只是盯着我，眸中含笑、脸上有笑、话里带笑：“找到了。”
而我心跳却快得荒谬，像有什么在胸腔里疯狂撞向围栏，每一秒的间隙都被切割成每个瞬息的风声。
惊鸿的剑法很怪。不似中原任何一派，倒像是把舞蹈融进了杀戮里。我们在湖畔被七个黑衣人围攻时，我才见识到她真正的身手。月光下，她的剑划出银色的弧线，不是杀人，是在绣花——用敌人的血，在夜色上绣一朵又一朵转瞬即逝的花。
最后一人的刀砍向她后背时，我替她挡了。刀锋划破肩胛，血浸透青衣。
她扶住我，手在抖——这是我第一次见她发抖。
“你不该挡。”她撕下衣袖给我包扎，动作粗鲁得像在捆柴。
“为何？”
“因为我不值得。”她说这话时，眼睛看着别处，“我欠了太多，多到这辈子都还不清。”
当晚，我们在破庙里过夜。她生火，火光在她脸上跳跃，那道疤时明时暗。我忽然想伸手触摸它，想问问是谁留下的，想问疼不疼。
但最终没问。
师父说，有一条江湖规矩便是不问过去。
她倒是先开口了：“你师父是‘酒瓮’吧？”
我一惊：“你如何知道？”
“你和他一样，喝酒之前手指总会沿着酒杯绕上一圈。而且你的剑法里也有他的影子。”她添了根柴，用一根更为粗壮的木棍往烧得火红的火堆里推了推。
“更重要的是，你磨剑的习惯和他一模一样——逆时针两圈，顺时针两圈，每次都是。”
“你认识他？”
“很久以前。”她抱着膝盖的手臂松松的，没有任何防卫的意味，倒像在环抱一个无形的、令人安心的存在。我就看着惊鸿整个人陷在一种柔软的静止里，她连呼吸都变得轻浅，“他救过我，在我快饿死的时候。给了我两个馒头，还说：‘小姑娘，江湖很苦，能回头就回头。”
“你回头了吗？”我控制不住地问了一个已知答案的问题，心跳却依然随着她的呼吸起伏。
她笑了，这次没有虎牙：“江湖没有回头路。只有往前走，直到走不动为止。”
深夜，我听见她在哭。很轻的啜泣，像受伤的小兽在舔伤口。我想起身，却听见她说：“别过来。让我自己待着。”
天亮时，她已收拾好行囊，脸上看不出任何痕迹。
“我要走了。”她说。
“去哪？”
“还债。”她系好剑，“最后一笔。”
我将目光虚虚地投向一只晨起吃虫的雀儿，指尖在袖中无意识地捻着衣料纹理，唇边勾起一抹似有还无的笑意：“又是情债？”
她静默地凝望着我，我差点以为她是在穿透时光的尘埃，在我的身上寻回某个失落的从前。
我忽然有些厌烦这黏稠的静默——更厌烦她那目光。感觉那不是看我，是在看一个影子，透过我的骨血，在打捞别的什么人。“够了。”我听见自己的声音有些生硬，“惊鸿，我是蒹葭啊！”
她始终不做言语，直到我怀中的玉再次低吟般相触，发出细碎的声响，她才极轻、极缓地摇了摇头。唇角牵起一丝弧度，却比枝上将坠未坠的露珠更凉薄。那或许不是一个笑容，而是所有未能说出口的言语，所有该忘未能忘的往事，在唇边凝结成的、无声的叹息。
我只觉心口蓦地一紧，竟不敢再看，仓促地别过了脸去。
我别扭地跟在她的后面，就这样同行了七天。
七天，在江湖里短如一息，在我生命里长如一生。她教我认星——不是寻常的北斗南斗，而是那些黯淡的、几乎看不见的小星。
“这些才是真正的江湖客。”她指着头顶的一片微光，“不耀眼，不张扬，只是默默亮着，亮到油尽灯枯。”
第七天黄昏，我们到了一个江边。
落日悬在山口，像一只疲惫的眼睛。她忽然说：“给我煎壶茶吧。我只要落日余温，其余随便即可。”
我生火，取水，置壶。火焰舔着铜底，水开始低吟。
“知道我为什么叫惊鸿吗？”她坐在我对面，第一次摘下了那朵早已干枯的桃花。
我摇头。
“因为我这一生，不过是惊鸿一瞥。”她转动花梗，“短，且没有意义。”
“不对。”我执拗地盯着她，“你救过二十七个人——我数过的。你在两个村子里教过孩子识字。你还为一位素不相识的老婆婆守了三天灵……”
她愣住，然后大笑，笑得眼泪都出来了：“你这傻子，记这些做什么？”
“因为我想记住。”我看着她的眼睛，又在她的轮廓之上细细描摹。从眉梢那道浅疤的弧度，到被风吹乱的额发有几缕沾在颊边；从她眼中映出的我的倒影，到唇上因干燥而起的一点点纹路。“记住你的一切。”
水沸了。蒸汽顶起壶盖，发出噗噗的声响，像骤然放大的心跳。
她忽然倾身，在我唇上印下一个吻。很轻，像柳絮拂过。可那温度，烫得我浑身一颤。
“这是利息。”她退开，眼中有什么东西碎了，“本金我还不起。”
“我不要你还。”
“我当然要还。”她站起来，“不仅是你，还有他们。”
“他们是谁？”
风起了，吹乱她的头发。我第一次发现，她已有白发，藏在鬓角深处，像雪提前来访。
“十年前，临酉城外三十里，林家村。”她的声音很平静，平静得可怕，“一百二十七口人，为了掩护我们家，也为了保护我，全死了。”
壶里的水在翻滚，翻滚，像要将整个空气都煮沸。
“仇家找到了？”心口骤然漫上一阵尖锐的痛恨——恨我这般钝，这般粗疏。那些早该察觉的蛛丝马迹，那些欲言又止的片刻，那些她眼中一闪而过的、不属于此刻的哀凉……我竟统统视而不见。
“找到了。”她握紧剑柄的手有些打颤，“所以这是最后一笔债。”
“我跟你去。”
“不。”她摇头，“这是我一个人的债。你还有很长的路要走。而且让我替你的人生做决定，这太沉重了。”
“惊鸿？！”
“别说了。”她戴上斗笠，笑容里有些苦涩：“你师父没教你吗？江湖人，不该管闲事。”
“这不是闲事。”
我自己也奇怪我为什么这么笃定：“这是……道义。”
“道义。”她重复这两个字，像在品尝某种味道，“江湖上最不值钱的就是道义。”
“没有道义，那还有情义！反正这闲事我管定了！”
她应该是被我磨得没有了脾气，露出虎牙温柔道：“那今晚好好休息，明天出发。”
她为我煮了茶。茶很香，还有种特别的味道。我喝了很多，因为她说，这是践行茶，要喝完。
醒来时，我一个人在一个陌生的房间，阳光透过窗棂洒在地上。
骗子！她分明就是个彻头彻尾的骗子！说好的不替我做决定，说好的江湖路远一起走，说好的一起报仇。结果呢？一杯茶，就把我干干净净地撇在了她的江湖之外。
原来所有的“为你好”，到头来都只是自私的成全。
我没办法坐视不管，只好四处打听多方辗转。人总不能因为别人不愿意拉你共沉沦而怨怼对方，那样只会越离越远，更何况本意是还是为你好。再说了，就像师父说过的那样，人啊，到底脸皮还是要厚些。
三个月后，我在蜀中听到了消息。
城外三十里的乱葬岗，新添了一座大坟。坟前没有碑，只插着一把断剑。据说是某个女子单挑“血手门”二十八高手，力竭而亡前，用最后力气折断了伴随自己十余年的剑。
他们说，那女子死时在笑。
他们说，她鬓边别着一朵干枯的桃花。
他们说，她的最后一句话是：“债还清了。”
我策马狂奔三天三夜，回到那个乱葬岗。坟还在，剑还在，只是桃花不见了——也许被风吹走了，也许被野狗叼走了。
我在坟前坐了七天，每天煎一壶茶。用落日余温，用她教我的方法。
又是第七天的黄昏，一个老乞丐蹒跚而来。他看了我很久，哑着嗓子说：“你是她等的那个人吧？”
“她等我？”
“嗯。”老乞丐蹲下来烤火，“死前那天晚上，她在这里坐了一夜。说如果有个傻姑娘找来，就告诉她——”
“什么？”
老乞丐挠挠头：“说‘茶要趁热喝，凉了伤胃’。”
我笑了，笑得眼泪掉进火里，发出滋滋的声响。
原来她知道我会来。
原来她连最后一句叮嘱，都这么不像情话。
又三年，我回到师父的酒肆。他见到我什么也不说就只是摇头，待我又要离去时才递给我一碗酒。
“你来，不就是想喝这一口吗？”
这次换我摇头了。
“她走的时候，痛苦吗？”我终于问出这句话。
师父磨剑的手停了停：“江湖人，哪有痛快的死法。不过——”他看向窗外，“她是笑着走的。这就够了。”
足够了。真的。
如今我还在江湖上走。带着她的剑——那把断剑被我重新熔铸，打成了一枚护心镜。贴在心口，日夜都能感受到它的温度。
有时在江边歇脚，我还会煎茶。用落日余温，用江水，用漫长的、无处安放的思念。
我忽然明白了，又或者说，是终于肯承认了——遗忘竟是这般矛盾的事。
忘了，是上苍予我的赦免，让我能看似完整地活下去；记得，是烙在她骨血里的咒，让她不得不独自向深渊走去。
她递来那盏茶时，是不是也曾这般想过：
既然都已忘了，那便永远做蒹葭吧。
做那个只有现在和将来的、顺遂无忧的蒹葭。
可是我想问问，那惊鸿呢？惊鸿是没有将来，只有过去吗？
其实，我知道师父也不知道她走时如何。说是诓我也不至于。反正在师父眼中有些人是潇洒的，来时潇洒，去时也潇洒。
最初时，他只是我名义的上的师父。捡到我后，只让我干些琐碎的跑腿的活路，实打实的不教我真本事。
他有次让我送钱袋子到长街尽头时，他正在喂一只瘦猫。
剑就斜靠在馄饨摊的木桌旁，剑鞘蒙着层薄灰，像是刚从哪个旧货铺子里拾来的。猫蹭他的青布袍角，他掰开馒头，细心拣出里头的肉末。
“吃慢些。”他说。
声音不高，却在清晨的薄雾里格外清楚。
我走近时，他刚好抬起头。三十上下的年纪，眉梢有风霜，眼角却有笑纹——不是刻意堆出来的那种，是常年真在笑的人才会有的痕迹。
“又要看剑？”他问，也不等我答，已拎起那把剑，“喏，看吧。”
剑出鞘时没有寒光——刃口是暗哑的，像秋潭的水色。可当他的指尖拂过剑脊，那铁器竟似活过来般，漾开一圈极淡的温润光泽。
“好剑。”我说。
“剑确实好。”他摇头，“用剑的人，也勉强还算过得去。”
猫吃饱了，蜷在他脚边打呼噜。他又要了两碗馄饨，一碗不要葱花不要香菜，另一碗葱花和香菜都要。摊主舀汤时，他摸出六个铜板，想了想，又添一个：“老伯，今日天冷，您也多喝碗热汤。”
吃相很随意，甚至有些粗鲁，可你看着，偏觉得潇洒。汤喝完了，他用袖子抹嘴——那袖子本就沾着草屑和泥点，多这一抹，倒更添几分落拓。
“要下雨了。”他望望天，拎剑起身。
果真飘起雨丝。他没撑伞，也不疾走，就那么在雨里踱着步子。青布袍渐渐晕成深色，他却哼起小调来，不成曲，也不成调，只是随心所欲地高低起伏。
拐过街角，麻烦来了。
五个带刀的汉子堵在巷口，为首的面有刀疤：“姓陆的，那件事，该有个了断。”他停下步子，雨珠顺着额发滴落。先看了眼怀里的剑，又看看对方五把明晃晃的刀，忽然笑了：“非要今天？”
“就今天。”
“可惜。”他叹气，“我刚吃了碗好馄饨，不想动粗。”
话是这么说，右手已搭上剑柄。不是握，是搭——像乐师试琴弦前，那漫不经心的一触。
刀光起时，我才看见他的剑法。
没有招式。或者说，所有的招式都化在了最简单的动作里——侧身、进步、回腕。剑锋划过雨幕，轨迹如行云流水，不疾不徐，却总在刀锋临身前一刻，恰到好处地避开、格开、或是轻轻一点。点在手腕，刀脱手；点在膝弯，人跪倒；点在肩井，整条臂膀麻了，再举不起刀。
最妙的是他的步法。青石板路湿滑，他却如履平地，甚至借雨水的反光迷惑对手。有那么一瞬，他踩着积水跃起，衣袂翻飞如鹤翼，剑尖在空中划了道弧——不是攻向任何人，只是拨开了檐角滴落的一串雨珠。
雨珠四溅，在晨光里绽成细小的虹。
五人倒地，他收剑。剑身不沾血，只沾雨，他一振腕，水珠顺着剑尖滑落，在地上敲出清脆的响声。
“我说了，”他弯腰，从地上拾起一个掉落的钱袋，掂了掂，扔回给刀疤脸，“刚吃了碗好馄饨，不想动粗。”
刀疤脸攥着钱袋，脸色铁青。
他转身要走，又想起什么，回头：“对了，东街王掌柜的账，该结了。他女儿下月出阁，等着置办嫁妆。”说完，真就走了。巷子那头传来他的哼唱声，还是那不成调的小曲，渐渐隐入雨声里。
我跟上去时，他已在桥头。靠着斑驳的石栏，看河里雨点打出的涟漪。剑横在膝上，他从怀里掏出个酒葫芦，拔开塞子，仰头灌了一口。
“看够了？”他问，没回头。
“你的剑法，”我斟酌词句，“很特别。什么时候可以教我？”
“剑是活的，人也是活的……至于什么时候，到我心情好时再说罢！”他抹抹嘴，随口又道：“我师父当年说，剑法如写字——初学者描红，进阶者临帖，到了最后，得忘掉所有字帖，写自己的字。”
“那你写的是什么字？”
他笑了，眼睛望着烟雨迷蒙的远山：“随便写写。高兴时写个‘畅’字，不快便写个‘忘’字，今儿嘛……”他又喝口酒，“写个‘闲’字。”
雨渐小了。他起身，将酒葫芦系回腰间。动作间，我看见他腰间还挂着一枚褪了色的香囊，他从未想过换他腰间悬着的那枚旧香囊，线脚早已磨得发白，丝线也散了，可怜地垂着几缕线头。风来时会跟着衣摆轻轻晃动，像个褪了色的、欲言又止的旧梦。他也从未取下，至少我没有看见过。那份经年累月的珍之重之，让我恍然窥见——那里面藏着的，大概不是一个物件，而是一段早已在岁月里风干，却仍被他贴身捂着的、不肯放手的从前。
“走了。”他摆摆手。
说罢，真就潇潇洒洒地去了。青布袍的背影在雨后的雾气里渐渐模糊，最后只剩那把剑的轮廓，斜斜地、随意地倚在肩头。
我忽然想起他说的话——剑是活的，人也是活的。
而他这个人，当然是鲜活的，且活得像一阵风。来过，看过，饮过，笑过，不为任何人停留，也不被任何事羁绊。江湖的恩怨、武林的规矩、世人的眼光，于他而言，不过桥下流水，看过便罢。
也就是这么一个人，他从尸山血海里捡回了奄奄一息的我。
还给我取名“蒹葭”，出自《诗经》。“蒹葭苍苍，白露为霜。”他说，“你就像那芦苇，看着柔弱，实则坚韧。风来了会弯腰，但风过了，还会站直。”
作者有话说
第3章 惊鸿蒹葭（gl）
