《差十一》波斯猫噢

9、戏子 面具下的自

　　二月的风拂过京都长街，催得沿街的柳梢抽出星星点点的嫩黄芽苞，风里裹着点湿软的暖意，却怎么也焐不透黎初心底的那块冰。

　　她将织完的米白色围巾叠得方方正正，边角对齐，轻轻放进衣柜最底层的收纳盒里，与江絮那件洗得发白的浅蓝色旧衬衫挨在一起。

　　像是把一段浸满了甜与痛的岁月，妥帖地藏进时光的褶皱里，不敢碰，也不想忘。

　　她开始学着给自己找些事做，把日子填得满满当当，好让那些翻涌的念想没处落脚。

　　清晨天刚蒙蒙亮，她就跟着黎母去公园打太极，看着大爷大妈们凑在一块儿，扯着嗓子唱年代久远的红歌。

　　阳光透过疏疏密密的枝叶筛下来，在她发梢上投下斑驳的光点，暖融融的。

　　她便跟着人群扬起嘴角，跟着哼几句跑调的歌词，笑得像模像样，眼底却藏着一片无人能懂的荒芜。

　　每周三下午的插花课，她总是来得最早，挑最艳的玫瑰，最韧的桔梗。
　　指尖被玫瑰的尖刺扎出细小的血珠，渗出来，又很快凝住，她也只是低头用纸巾擦了擦，任由淡淡的花香漫过指尖，暂时遮住那些无处遁形的疼。

　　巷口的便利店新上了草莓味的热可可，黎初路过时鬼使神差地买了一杯，温热的甜顺着喉咙滑下去，甜度刚好，不腻人。

　　她捧着杯子站在店门口，忽然就想起江絮，想起从前每次买热可可，他都皱着眉说草莓味太腻，非要抢过她的杯子灌一大口原味的，再伸手揉乱她的头发，笑得一脸得意。

　　嘴角不自觉地弯了弯，那点转瞬即逝的笑意却很快落了下去，像被风吹灭的烛火。

　　她看着玻璃上的倒影，只有她一人。

　　……

　　黎父生日那天，黎初系着碎花围裙在厨房忙了整整一下午。

　　她学着江絮的样子，往糖醋排骨上淋最后一勺浓稠的酱汁，手腕轻轻一转，酱汁均匀地裹住每一块排骨，酸甜的香气漫了一屋子，勾得黎父扒着厨房门探头探脑，嘴里念叨着

　　“我的乖女儿真是长大了。”

　　饭桌上，黎父夹起一块排骨放进嘴里，嚼了两口，眼眶瞬间就红了，放下筷子连声说

　　“好吃，比江絮那小子做的还好吃”。

　　黎母在一旁笑着拍了他一下，嗔怪他哪壶不开提哪壶，黎初也跟着笑，眉眼弯弯的，眼底却藏着一片深不见底的海。

　　那一刻，她看着父母满脸欣慰的模样，忽然觉得，或许这就是其其格信里说的“新的一切”。

　　可她骗得过所有人，唯独骗不过自己那颗早就枯竭的心。

　　周末的午后，阳光正好，暖得人犯困。

　　黎初从书架最底层翻出那个落了薄灰的铁盒，盒子上的小熊图案已经有些褪色。

　　她蹲在地板上，用袖子擦去盒面上的灰尘，轻轻掀开盖子。

　　里面是她和江絮的合照，是两张泛黄的电影票根，是一枚刻着“11”的银色戒指。

　　她把照片一张张拿出来，用柔软的纸巾细细擦去上面的浮尘，照片上的江絮笑得一脸灿烂，少年气的眉眼亮得晃人。

　　她伸出手指，轻轻碰了碰照片上他的脸颊，声音轻得像一声叹息，散在风里

　　“江絮，春天到了。”

　　风从半开的窗外吹进来，卷起窗帘的一角，也吹动了书桌上那束向日葵的花瓣，金黄的花瓣簌簌颤动。

　　黎初站起身，看着楼下的孩子们追着风筝跑，彩色的风筝飞得很高很高，像一颗挣脱了线的星星，摇摇晃晃地飘向远方。

　　她摸了摸口袋里那枚刻着“11”的戒指，冰凉的金属触感硌着掌心，带着熟悉的钝痛。

　　然后她转身走到书桌前，铺开一张干净的信纸，笔尖落下，字字句句，都是她攒了许久的、伪装的晴朗。

　　那是写给其其格的信，写京都的柳绿了，写她学会了插花，写她过得很好。

　　做完这一切，转眼就到了三月。

　　京都的三月，柳絮扬满天，白花花的一片，飘在天上，落在地上，像下了一场不会融化的雪，漫天地都是。

　　黎初开始在父母看不见的角落，默默收拾东西。

　　她把那些和江絮有关的物件一一整理好，放进一个纸箱里，藏在床底。

　　其实在江絮才走那些天，她在人前表现的是那样的平静。

　　但只有她自己知道，那些天她活得人不像人，鬼不像鬼，如同一个活死人般在繁华的都市游荡。

　　最后，她一个人去了医院。

　　拿到那张印着“创伤后应激障碍”“双相情感障碍”的诊断书时，白纸黑字，她很平静，她知道是这个结果。

　　走出诊室的那一刻，她站在风里，把诊断书撕得粉碎，混着漫天飞舞的柳絮一起扬了，纸片纷飞，很快就没了踪影。

　　那些医生开的白色药片，被她藏在床头柜最深处的抽屉里，瓶身的标签被她小心翼翼地撕掉，磨掉了字迹，没有人知道……

　　父母看着她日渐开朗的模样，整日笑得合不拢嘴，逢人就说女儿终于走出来了。

　　他们以为那些烟火气的日常，那些恰到好处的笑意，是痊愈的证明，却不知道，那不过是濒死者的回光返照，是她用尽最后的力气，演给他们看的一场戏。

　　今天是3月11日，距离他们原定的婚礼还有11天。

　　这时，婚庆公司打来电话

　　“黎初小姐，确定换成紫色鸢尾花吗？江先生说这是您最喜欢的花。”

　　对方笑着说。

　　黎初定定的看着墙面上挂着的照片，那是他们在鸢尾花花海拍的婚纱照，旁边还有一幅较小的油画，是黎初亲手画下的鸢尾花花海。

　　她没回答，只轻轻挂了电话。

　　她当然喜欢，因为——是永恒的爱。

　　三月二十二日，柳絮漫天，遮天蔽日。

　　黎初站在漫天飞絮里，仰头看着灰蒙蒙的天，忽然就笑了，眉眼弯起，像极了从前那个爱笑的小姑娘。

　　她轻声说着，声音轻得只有自己能听见

　　“阿絮，你看，京都又下雪了。”

　　今天是三月二十二日，是她和江絮早就定好的婚期。

　　她怀里抱着一束鸢尾花，花瓣紫得发艳，像淬了血的宝石，在一片雪白的柳絮里，美得触目惊心。

　　一路走回家，柳絮沾了满身，落在头发上，肩膀上，像给她穿了一件雪白的嫁衣。

　　晚饭时，她笑得格外甜，给父母夹了满满一碗菜，听着他们絮絮叨叨地说着家常，说着她的未来，眼底的光却一点点暗下去，像燃尽的烛火。

　　回到房间，她反锁了房门，咔嗒一声，隔绝了外面的所有声响。

　　她把那束鸢尾花放在窗台，衬着窗外漫天的柳絮，美得像一场易碎的幻梦。

　　然后她换上一袭早就准备好的白色长裙，裙摆曳地，像月光织成的纱。

　　她坐在窗前，看着京都的霓虹一点点亮起来，橘黄的，暖白的，在夜色里织成一片朦胧的海。

　　她默默提笔，在信纸上写下一行又一行字，笔尖划过纸张的沙沙声，是这漫漫长夜唯一的回响。

　　写罢，她把信纸折好，放在书桌正中央。

　　然后她从抽屉里拿出那个藏了许久的药瓶，拧开盖子，药片哗啦啦地倒在掌心，白花花的一片，像窗外纷飞的柳絮。

　　她没有犹豫，仰起头，一把又一把地混着温水吞下去，苦涩的味道在口腔里蔓延开来，呛得她喉咙发紧。

　　胃里很快涌起一阵翻江倒海的反胃感，她捂着胸口咳了几声，却还是不肯停下。

　　她怕那些药不够快，怕自己走得不够彻底，怕等不到江絮来接她，又从抽屉里摸出一把小巧的美工刀，刀刃闪着冷冽的光。

　　刀刃很锋利，划破颈动脉的那一刻，殷红的血涌出来，温热的，带着铁锈的腥气，溅在白色的长裙上，溅在紫色的鸢尾花瓣上。

　　她捧着那束鸢尾花，缓缓躺倒在床上，白色的长裙很快被染成暗红，像雪地里绽开的一簇红梅，凄美又决绝。

　　失血带来的眩晕感和药物的副作用交织在一起，天旋地转，意识渐渐模糊。

　　弥留之际，眼前闪过的是走马灯般的旧时光。

　　小时候，巷口的糖葫芦摊前，江絮举着一串红彤彤的糖葫芦，皱着眉说“黎初你少吃点，会蛀牙。”却还是把最大的那颗塞到她嘴里。

　　高中时，闷热的教室里，风扇呼呼地转，江絮低着头给她讲数学题，笔尖划过草稿纸，留下沙沙的声响，阳光落在他的发顶上，镀上一层金边。

　　大学时，梧桐树下的初吻，他的唇带着橘子汽水的甜，她的心跳快得像要撞碎胸膛，他轻轻抱着她，在她耳边说“初初，等我们毕业，就结婚”……

　　意识彻底沉下去的前一秒，她好像看见江絮站在不远处，穿着她最喜欢的那件白衬衫，眉眼弯弯地冲她笑，伸出手，声音温柔如初

　　“初初，你还是来了。”

　　她笑了，嘴角弯起一个温柔的弧度，像终于找到了归宿的候鸟。

　　她伸出手，义无反顾地朝着那个方向走去

　　“那边太冷，我不想你一个人。”

　　三月二十二日，他们的婚期，她终于嫁给了幸福。

　　第二天清晨，第一缕阳光透过窗帘的缝隙照进来，落在地板上，亮得刺眼。

　　老两口敲了许久的房门，都没有回应，一种不祥的预感像藤蔓一样，紧紧攫住了他们的心脏。

　　黎父猛地撞开房门的那一刻，黎母眼前一黑，瞬间瘫倒在地，被丈夫慌忙搀扶起来，声音都在发颤。

　　房间里很安静，静得可怕。

　　白色的长裙浸在殷红的血里，触目惊心，女孩安静地躺在床上，脸上带着浅浅的笑意，手中还紧紧捧着那束紫色的鸢尾花，花瓣上沾着点点血迹。

　　书桌上摆着一封信，信纸的边缘微微卷起，上面的字迹，是他们再熟悉不过的、女儿的笔迹。

　　【爸，妈，对不起，女儿不孝。

　　我也想活成所有人期望的样子，好好吃饭，好好睡觉，好好过完这一生。

　　但是……但是我真的做不到，我太累了。

　　我知道这样很自私，可是，没有他的日子，活着太疼了。

　　我去看了草原，吹过那里的风，看过那里的星星，见过成群的羊群，也找到了那棵刻着我们名字的树。

　　我也看见了城市的霓虹与繁华，巷子里茶炉飘出的清香，小院的寒梅，小孩儿放的纸鸢，是温暖的烟火人间。

　　可那边太冷了，他不能一个人，我想去陪他。

　　不要为我难过。

　　我们终于在一起了，他来娶我了。

　　爱你们的初初

　　三月二十二日】

　　“三月二十二日……”

　　黎父念着这个日期，声音发颤，老泪纵横，浑浊的眼泪砸在信纸上，晕开了墨迹

　　“她还是没放下……她还是没放下啊……”

　　他的目光落在书桌一角，那个空了的药瓶静静躺着，瓶身上的字迹依稀可辨。

　　看清那些药名和药物作用的那一刻，老两口像是被抽走了所有力气。

　　黎母捂着脸，压抑的哭声终于冲破喉咙，在寂静的房间里回荡。

　　他们终于什么明白了。

　　他们的女儿，从一开始就没想过要……

　　那些日子里的笑靥，那些烟火气里的安稳，从来都不是痊愈的征兆。

　　那是一个临死之人，用尽了最后的力气，演给他们看的一场，名为“回光返照”的戏。

　　而摘了这面具时，她也做回来真真的自己，只不过……

　　风从窗外吹进来，卷起书桌上的信纸，吹落了窗台上的鸢尾花瓣，像一场无声的告别。