《余烬微光》鹤鹿鸣归山

27、第二十七章：春天的微光

　　二月来了，带着一种小心翼翼的试探。

　　先是风变了——不再是那种能把人骨头缝都吹透的北风，而是有了些许柔和的转向，偶尔吹过脸颊时，会带上一点若有若无的湿润气息。接着是阳光，虽然依旧稀薄，但透过云层洒下来时，能感觉到细微的温度变化，不再像一月的阳光那样只是“明亮但不温暖”。

　　医院里的暖气依然开得很足，窗户上凝结着厚厚的水雾。祝余用手指在玻璃上画了一个小小的太阳，又在旁边画了朵云。水汽顺着她画的痕迹流下来，像太阳在流泪。

　　母亲已经可以靠着枕头坐起来了。左腿打着石膏，高高架起，像个笨重的白色雕塑。但脸色好了很多，有了血色，眼睛里也重新有了光亮。

　　“医生说过两天就能出院了，”母亲说，“回家静养就行。”

　　“那您别急着干活。”祝余一边削苹果一边说，“医生说至少要六周才能拆石膏，完全恢复要三个月。”

　　“知道知道，我又不是小孩。”母亲接过苹果，咬了一口，忽然想起什么，“对了，你那个同学……顾征，他父亲怎么样了？”

　　“昨天手术，很顺利。”祝余说，“良性肿瘤，切干净了。现在在监护室观察，过两天转普通病房。”

　　“那就好。”母亲松了口气，“这么年轻就得肿瘤，吓人哦。不过良性就好，良性就好。”

　　祝余继续削第二个苹果。她的动作已经很熟练——住院这三周，她学会了削苹果不中断皮，学会了用吸管帮母亲喝水，学会了怎么调整病床的角度，学会了在护士查房时准确说出母亲的体温和用药情况。

　　这些技能她以前从来不需要。十七岁，本该是被人照顾的年纪，她却突然成了照顾者。但奇怪的是，她没有觉得委屈或者辛苦，反而有一种奇怪的踏实感——当你能为所爱的人做点什么的时候，那种无力感会减轻很多。

　　手机震动了一下。是顾征的信息：“父亲醒了。状态还好。”

　　她回复：“太好了。你累吗？”

　　“累，但高兴。”

　　简短的对话，但足够了。他们现在不需要长篇大论的关心，只需要确认彼此还在，确认事情在往好的方向发展。

　　下午，父亲来换班。他看起来比前两周好多了，胡子刮干净了，衣服也整洁了。公司那边准了他长假，让他安心照顾家里。

　　“小余，你回去睡会儿吧。”父亲说，“晚上还要去上晚自习。”

　　“没事，我不困。”

　　“眼睛都熬红了，还不困。”父亲把她推出病房，“去，回家洗个热水澡，好好睡一觉。晚上我给你带饭。”

　　祝余拗不过，只好回家。走出医院大楼时，她深吸了一口气——二月的空气依然冷，但已经没有了那种刺骨的寒意。天空是浅灰色的，云层很厚，但能看见太阳努力想要透出来的光晕。

　　她在公交车站等车时，看见路边的行道树。梧桐树还是光秃秃的，但仔细看，枝梢已经鼓起了一个个小小的芽苞，像米粒那么大，褐色的外衣紧紧包裹着，但能想象里面正在酝酿的绿色。

　　春天要来了。祝余想，无论冬天多么漫长，春天总会来的。

　　晚自习的教室里，气氛有些微妙的变化。

　　倒计时牌已经撕到了“128”，数字越来越小，但奇怪的是，那种令人窒息的紧迫感反而减轻了一些。也许是习惯了，也许是麻木了，也许是经历了一月的种种变故后，大家忽然意识到——高考很重要，但不是人生的全部。

　　祝余的座位旁边堆着高高的复习资料，但最上面放着的不是习题集，而是几所美术学院的招生简章。临州美院没通过后，她又参加了另外三所学校的复试。成绩还没出来，但她心里隐隐有种感觉——至少有一所能过。

　　这种感觉不是盲目的自信，而是基于一种更清醒的认知。经历过一月那场高烧中的考试，经历过在病房里一边照顾母亲一边准备复试的煎熬，她忽然明白了：画画对她来说，已经不再是“必须要考上”的任务，而是“无论怎样都要继续”的本能。

　　就像呼吸，就像心跳。可以调整频率，但不能停止。

　　顾征的座位依然经常空着，但不再像一月那样连续几天不见人。他现在是半天上课，半天去医院，晚上回家处理邮件。虽然还是累，但眼睛里有了光——那种知道父亲正在康复、知道未来还有希望的光。

　　周五下午，最后一节是数学课。老师在讲台上分析一模考试的试卷，祝余看着自己的卷子——112分，比上次进步了8分，但仍然不理想。导数大题她只做对了一半，解析几何那道题干脆全错。

　　下课铃响时，数学老师走到她座位旁：“祝余，你最近状态回升得不错。虽然分数不算高，但解题思路清晰了很多。”

　　“谢谢老师。”

　　“保持住。艺考生文化课要求相对低一些，但也不能放松。你的目标分是多少？”

　　“480。”祝余说，“去年那几所美院的文化课最低录取线都在450左右，我想留点余地。”

　　“嗯，有目标就好。”老师拍拍她的肩膀，“有什么不懂的随时来问。”

　　老师走后，祝余收拾书包。手机又震动了——这次不是信息，是电话。一个陌生的座机号码。

　　她接起来：“喂？”

　　“请问是祝余同学吗？”是一个温和的女声，“这里是江洲美术学院招生办公室。”

　　祝余的心跳漏了一拍：“是的，我是。”

　　“恭喜你通过我校美术学专业的专业复试，获得专业合格证。正式通知会寄到你填写的地址，请注意查收。”

　　后面的话祝余没太听清。她只记住几个关键词：专业排名第47，文化课要求380分以上，综合分计算公式……

　　挂断电话时，她的手在抖。江洲美院——虽然不是临州美院，但也是全国重点美院之一，美术学专业在全国能排前二十。更重要的是，文化课只要380分，比临州美院低了整整70分。

　　她站起来，冲出教室。走廊里人来人往，她找到一个安静的角落，背靠着冰冷的墙壁，慢慢蹲下来。

　　通过了。有一所学校通过了。她不是“艺考全败”了。她有学上了。

　　眼泪毫无征兆地涌出来。不是大哭，是安静的、克制的流泪。因为知道周围还有人，知道这是公共场合，知道要维持体面。但眼泪不听使唤，一颗接一颗滚落，滴在校服裤子上，晕开深色的圆点。

　　她拿出手机，想给谁打电话。母亲？父亲？顾征？

　　最后她谁也没打，只是给顾征发了条信息：“江洲美院过了。”

　　几乎立刻，电话打了过来。

　　“真的？”顾征的声音里有掩饰不住的喜悦。

　　“嗯。刚接到的电话。”

　　“太好了。”他重复，“太好了。”

　　“文化课只要380分。”祝余说，声音有点哽咽，“我……我能考到。”

　　“你当然能考到。”顾征的语气很笃定，“你一模不是已经快400了吗？”

　　“可是数学……”

　　“数学我帮你补。从现在到高考还有四个月，足够把数学提到100分以上。”

　　祝余的眼泪流得更凶了。不是因为难过，是因为——终于，有一件事是确定的。有一条路是清晰的。有一个未来是触手可及的。

　　“你在哪？”顾征问。

　　“学校。”

　　“等我，我马上过去。”

　　二十分钟后，顾征出现在学校门口。他穿着一件深灰色的羽绒服，头发有些乱，但眼睛很亮。看见祝余，他快步走过来，在离她一步远的地方停下，像是想拥抱她，又顾忌这是学校门口。

　　最后他只是伸出手，轻轻握了握她的手腕——一个短暂但用力的触碰。

　　“走。”他说，“庆祝一下。”

　　“怎么庆祝？”

　　“你想怎么庆祝？”

　　祝余想了想：“我想吃冰淇淋。”

　　二月的天气吃冰淇淋，听起来很荒唐。但顾征笑了：“好，就吃冰淇淋。”

　　他们去了学校附近的一家甜品店。暖气开得很足，玻璃窗上蒙着一层水雾。祝余点了一个香草味的单球，顾征点了巧克力味。

　　冰淇淋端上来时，祝余看着那个精致的玻璃碗，忽然有点舍不得吃。她拿出手机，拍了一张照片——浅黄色的香草冰淇淋，上面撒着碎坚果，旁边是顾征的巧克力冰淇淋。

　　“发给我。”顾征说，“我要存起来。这是历史性的一刻——祝余同学拿到第一张专业合格证。”

　　祝余笑了，把照片发给他。然后拿起小勺，舀了一勺冰淇淋送进嘴里。冰凉，甜腻，带着浓郁的香草味。在暖气充足的室内吃冰淇淋，有种叛逆的快乐。

　　“你父亲那边怎么样？”她问。

　　“恢复得不错。”顾征也吃了一口冰淇淋，“昨天转普通病房了。医生说再观察一周就能出院。”

　　“那公司……”

　　“暂时由副总代管，我每天去看看就行。”顾征说，“父亲这次生病，让很多人看清了形势——有些人是真心为公司好，有些人是想趁机捞一把。清理一遍也好。”

　　他说得很平静，但祝余能想象那背后的暗流涌动。十七岁的少年，要面对的不只是学业压力，还有成人世界的复杂和算计。

　　“你父亲……”她试探地问，“他对你学天文的态度……”

　　“变了。”顾征的嘴角微微上扬，“昨天他跟我说，‘你想学天文，就学吧。但要有心理准备，这行出路窄，赚不了大钱，还要耐得住寂寞。’”

　　这算是……同意了？以一种典型的、父亲式的方式——同意了，但要泼一盆冷水。

　　“那你怎么说？”

　　“我说我知道。”顾征用小勺搅着冰淇淋，“我说我不怕寂寞，我怕的是做自己不喜欢的事，一辈子都在后悔。”

　　祝余看着他。灯光下，他的侧脸轮廓清晰，下巴上有淡淡的青色胡茬，眼神里有种超越年龄的坚定。这个男孩，在一月的暴风雪中差点被压垮，但现在，他站起来了，而且站得更稳了。

　　“南科大那边呢？”她问。

　　“自主招生考试通过了。”顾征说，语气平淡得像在说今天天气不错，“只要高考过一本线就能录取。”

　　“一本线？”祝余睁大眼睛，“理科一本线去年不是560吗？你能考到？”

　　顾征看她一眼：“你是不是对我有什么误解？我生病之前，模考都在600分以上。”

　　祝余这才想起来——对啊，顾征是学霸。即使在一月那种混乱的情况下，他上次模考还考了580分。如果恢复正常学习节奏，过一本线简直轻而易举。

　　“所以……”她慢慢说，“你基本上……已经定了？”

　　“嗯。”顾征点头，“只要高考不发挥失常，南科大的天文系就是我的了。”

　　“恭喜。”祝余说，由衷地。

　　“同喜。”顾征笑了，“你也定了，江洲美院。”

　　他们相视而笑。笑容里有疲惫，有释然，有一种“我们终于熬过来了”的庆幸。

　　冰淇淋吃完了，但他们没急着走。坐在温暖的甜品店里，看着窗外渐暗的天色，和匆匆走过的行人。二月的黄昏来得依然早，五点多天就黑了，路灯一盏盏亮起来，在湿漉漉的地面上投下昏黄的光晕。

　　“接下来四个月，”祝余说，“就是专心冲文化课了。”

　　“对。”

　　“你会帮我补数学吧？”

　　“当然。”

　　“那英语呢？我英语还可以，但作文总是拿不到高分。”

　　“我可以帮你改作文。不过……”顾征想了想，“你语文好，可以帮我补语文。我文言文总是丢分。”

　　“成交。”

　　他们像两个在商定作战计划的将领，分配任务，明确目标。没有浪漫的情话，没有风花雪月的承诺，只有最实际的互助和支撑。

　　但也许，这就是经历过黑暗之后，爱情该有的样子——不是永远阳光灿烂，而是在彼此最需要的时候，成为对方的那束光。

　　从甜品店出来时，天已经完全黑了。顾征送祝余回家，到了小区门口，他说：“明天我去医院陪父亲，你要不要一起来？”

　　祝余愣了一下：“我去……合适吗？”

　　“合适。”顾征看着她，“我父亲说想见见你。”

　　祝余的心跳加快了。见顾征的父亲——那个严肃的、强势的、曾经用支票让她离开的男人。虽然顾征说他态度软化了，但她还是紧张。

　　“他为什么想见我？”

　　“他说，要当面谢谢你。”顾征说，“谢谢你在最难的时候，没有离开我。”

　　祝余的鼻子有点酸。她点点头：“好，我去。”

　　第二天是周六。祝余先去医院看了母亲，然后坐公交车去肿瘤医院。路上她一直在想该带什么礼物——水果？鲜花？最后她什么也没买，只带了自己的速写本和铅笔。

　　顾征在医院门口等她。他今天穿了件浅蓝色的毛衣，看起来很清爽，眼下的青黑淡了很多。

　　“紧张吗？”他问。

　　“有一点。”

　　“别紧张，他现在就是个虚弱的病人，没力气凶人。”

　　这话说得不太恭敬，但祝余笑了。紧张感减轻了一些。

　　顾征父亲的病房在住院部12楼，单人病房，很安静。推门进去时，顾征母亲正在削苹果，看见他们，笑着点头：“来了？”

　　病床上，顾征父亲靠坐在床头。他比祝余想象中要消瘦很多——脸颊凹陷下去，脸色苍白，但眼睛很亮，有种病中特有的清澈。看见祝余，他微微点了点头。

　　“叔叔好。”祝余尽量让自己的声音听起来自然。

　　“坐。”顾征父亲的声音有些沙哑，但很温和。

　　祝余在床边的椅子上坐下。病房里很整洁，窗台上摆着一盆绿萝，叶子油绿，在冬日的阳光下显得生机勃勃。床头柜上放着几本财经杂志，还有一副老花镜。

　　“听小征说，你拿到了美院的合格证。”顾征父亲说，“恭喜。”

　　“谢谢叔叔。”

　　“江洲美院……不错。我有个朋友在那儿当教授，说过他们教学很扎实。”

　　祝余有些惊讶。她以为顾征父亲对艺术类院校一无所知。

　　“您……了解美术院校？”

　　“不了解。”顾征父亲老实说，“但做生意要和各种人打交道，多少知道一点。”

　　谈话比祝余想象中轻松。顾征父亲问了她一些关于艺考的问题——考哪些科目，准备了多久，未来想学什么方向。语气平和，像长辈关心晚辈，没有任何压迫感。

　　顾征和母亲在旁边安静地听着，偶尔补充一两句。气氛居然有种奇异的……温馨。

　　聊了一会儿，顾征父亲有些疲惫，闭上了眼睛。顾征母亲轻声说：“他要睡一会儿，我们出去吧。”

　　他们走到病房外的小客厅。顾征母亲去打开水，顾征和祝余坐在沙发上。

　　“你看，”顾征低声说，“他没你想的那么可怕吧？”

　　“嗯。”祝余点头，“他……变了很多。”

　　“生病能改变一个人。”顾征说，“当你躺在病床上，连翻身都需要人帮忙的时候，很多以前在乎的东西，突然就不重要了。”

　　祝余想起母亲骨折后说的那句话：“健康的时候觉得钱最重要，生病的时候觉得健康最重要，好了伤疤忘了疼，出院了又觉得钱最重要。”

　　也许人就是这样，总是在失去的时候才懂得珍惜。

　　下午，顾征父亲醒了。精神好了一些，说要坐起来看看窗外。顾征帮他调整床的角度，打开窗户透气。

　　二月的风吹进来，带着初春特有的、混合着泥土和植物萌芽的气息。窗外是一棵老樟树，冬天也不落叶，但枝梢已经冒出了嫩红的新芽，像小小的火苗在枝头跳跃。

　　祝余拿出速写本，开始画那棵树。她画得很慢，很仔细——粗糙的树皮，虬结的枝干，深深浅浅的绿色，还有那些嫩红的芽苞。阳光透过枝叶洒下来，在画纸上投下斑驳的光影。

　　顾征在旁边看书，是一本天文学导论。偶尔抬头看她画画，眼神温柔。

　　顾征父亲静静地看着窗外，然后又看向祝余的画。看了很久，忽然说：“把那本子拿过来我看看。”

　　祝余愣了一下，把速写本递过去。顾征父亲让顾征拿来老花镜，戴上，一页一页地翻看。

　　前面几页是住院期间画的——医院的走廊，护士站的台灯，窗外的夜景，母亲打石膏的腿，父亲趴在床边睡着的背影。都是铅笔速写，线条简洁，但很有神韵。

　　翻到刚画的那棵樟树时，他停了下来。看了很久，手指轻轻抚摸过纸面，像是在感受那些线条的起伏。

　　然后他说：“画得不错。”

　　声音不大，但在安静的病房里格外清晰。

　　祝余愣住了。顾征也愣住了。顾征母亲端着水杯走进来，听见这句话，也停下了脚步。

　　三个人的目光都集中在病床上那个消瘦的男人身上。

　　顾征父亲抬起头，看向祝余，眼神很认真：“特别是这些新芽。你抓住了那种……刚要冒出来但还没完全展开的状态。很难画。”

　　祝余的喉咙发紧。她没想到，一个看起来和艺术毫不相干的人，能说出这么准确的评价。

　　“谢谢叔叔。”她轻声说。

　　顾征父亲把速写本还给她，摘下老花镜：“小征说你想学美术，我还担心是小孩一时兴起。现在看来，你是认真的。”

　　“我很认真。”祝余说。

　　“认真就好。”顾征父亲点点头，又看向窗外那棵樟树，“做什么事都要认真。天文也好，美术也好，认真做了，才对得起自己。”

　　这句话，像是一句认可，也像是一句祝福。

　　那天下午，祝余一直在病房里画画。顾征看书，顾征母亲织毛衣，顾征父亲时而睡觉，时而看看窗外。没有人说话，但气氛和谐得让人想要时间停在这一刻。

　　傍晚离开时，顾征送祝余下楼。等电梯时，他说：“我父亲很少夸人。‘画得不错’——这已经是他能给出的最高评价了。”

　　“我知道。”祝余说，“我很高兴。”

　　“我也很高兴。”顾征看着她，“为我父亲能说出那句话，也为你值得那句话。”

　　电梯来了。走进去，金属门缓缓关上，倒映出他们并肩而立的身影。

　　三月，春天真的来了。

　　先是路边的迎春花开了，小小的黄色花朵，在还有些寒意的风里颤巍巍地绽放。接着是玉兰，光秃秃的枝干上突然冒出毛茸茸的花苞，然后一夜之间全部盛开，大朵大朵的，洁白或淡紫，像停在枝头的鸽子。

　　祝余母亲的石膏拆了，可以拄着拐杖慢慢走路。顾征父亲出院了，在家静养，公司的事情渐渐理顺。生活仿佛终于回到了正轨，虽然还带着伤病初愈的虚弱，但至少，不再有随时会崩塌的危机感。

　　倒计时牌撕到了“98”。两位数了。这个数字有种奇特的魔力——它提醒你时间所剩无几，但也告诉你，最艰难的日子已经过去了。

　　三月中旬的一天，祝余和顾征在温室复习。窗外的阳光很好，透过玻璃照进来，暖洋洋的。温室里的植物也开始苏醒——多肉长出了新叶，绿萝抽出了嫩藤，那盆一直半死不活的茉莉，居然冒出了小小的花苞。

　　“这道题，”祝余指着数学卷子上的一道函数题，“我做了三遍，还是错。”

　　顾征接过卷子，看了几秒：“你求导求错了。这里，复合函数，内层函数是sin2x，它的导数是2cos2x，你漏了系数2。”

　　“啊……”祝余恍然大悟，“我又忘了。”

　　“没事，多错几次就记住了。”顾征在草稿纸上重新演算，“你看，这样……”

　　他讲得很耐心，一步一步，条理清晰。祝余看着他握笔的手——手指修长，指节分明，手背上有淡淡的青色血管。这双手，曾经在医院的走廊里颤抖地签手术同意书，曾经在公司的文件上写下少年老成的批注，现在，又在草稿纸上为她演算一道普通的数学题。

　　生活真奇妙。她想。能把人压垮的东西，也能让人变得更强大。

　　讲完题，他们休息一会儿。顾征从书包里拿出一个保温杯，倒出两杯热水。祝余接过，小口喝着，眼睛看着墙上的星星贴纸——已经贴满三分之二了，密密麻麻，像一片小小的星空。

　　“对了，”顾征忽然说，“下周日是我生日。”

　　祝余愣了一下，然后笑了：“十八岁生日？”

　　“嗯。成人了。”

　　“想要什么礼物？”

　　顾征想了想：“想要……你陪我一整天。不做题，不看书，不想高考，就单纯地过一天。”

　　“好。”祝余答应得很干脆，“那一天，你是寿星，你说了算。”

　　顾征笑了，右颊的酒窝浅浅地陷下去。祝余发现，他最近笑得越来越多了。不是那种强颜欢笑，而是真正放松的、发自内心的笑。

　　三月最后一周，顾征父亲已经完全康复，开始在家远程办公。周日，他提出要请祝余全家吃饭。

　　“算是感谢。”他在电话里对顾征说，“感谢你妈妈住院时，祝余来帮忙；也感谢你最难的时候，她陪在你身边。”

　　祝余父母有些犹豫，但最终还是答应了。餐厅选在一家不大但精致的本帮菜馆，包厢安静，环境优雅。

　　那天祝余穿了一条米白色的连衣裙，外面套着顾征送的那条星空围巾。顾征穿了衬衫和毛衣，看起来干净清爽。两家人见面时，气氛有些微妙的尴尬，但很快被顾征母亲的温柔和祝余母亲的热情化解了。

　　顾征父亲的变化最大。他不再是那个严肃的、不容置疑的企业家，而是一个大病初愈的、温和的长辈。他主动给祝余父母倒茶，询问祝余母亲腿恢复得怎么样，说话的语气平和有礼。

　　“这次生病，让我想通了很多事。”席间，顾征父亲说，“以前总觉得，要给孩子最好的——最好的学校，最好的工作，最好的人生。但现在觉得，最好的，是他自己想要的。”

　　祝余父亲点头：“是啊。我们做父母的，总是容易把自己的期望加在孩子身上。”

　　“所以我跟小征说了，”顾征父亲看向顾征，眼神里有种难得的柔和，“你想学天文，就去学。家里不需要你赚钱，你去做自己喜欢的事就好。”

　　顾征握着水杯的手指微微收紧。他点点头：“谢谢爸。”

　　“不过，”顾征父亲话锋一转，又看向祝余，“你学美术，将来打算做什么？纯艺术？还是设计？”

　　这个问题很实际。祝余认真回答：“我想先学美术学，打好基础。将来可能走策展方向，或者艺术教育。也不排除继续读研，做研究。”

　　“有规划就好。”顾征父亲点点头，“无论做什么，都要有自己的想法和规划。不能人云亦云。”

　　这顿饭吃得很愉快。离开时，顾征父亲叫住祝余：“祝余。”

　　“叔叔？”

　　他看着她，沉默了几秒，然后说：“谢谢你照顾这小子。”

　　祝余还没反应过来，他又低声补充：“也谢谢你不嫌弃我们这样的家庭。”

　　这句话说得很轻，几乎像是在自言自语。但祝余听清了。她的眼眶瞬间发热。

　　“叔叔，”她轻声说，“顾征很好。你们的家庭……也很好。”

　　顾征父亲看着她，眼睛里有什么东西闪了一下。然后他点点头，转身走向停在路边的车。

　　回家的路上，祝余一直想着那句话——“不嫌弃我们这样的家庭”。原来在那样强势的外表下，他也会有不安，会有担心，会怕自己的家庭成为孩子的负担。

　　也许每个父母都是这样——想把最好的给孩子，又怕自己给的不够好；想保护孩子远离所有伤害，又怕自己的保护本身就成了伤害。

　　三月最后一天，倒计时牌撕到了“68”。离高考还有整整两个月。

　　晚上，祝余在书桌前整理错题本。手机响了，是顾征发来的照片——一张星图，是三月末的夜空，北半球可见的主要星座都标注得很清楚。

　　附言：“今晚天气好，可以看见猎户座和金牛座。你那边能看到吗？”

　　祝余走到窗前，拉开窗帘。城市的光污染依然严重，但仔细看，能看见几颗特别亮的星星在夜空中闪烁。她不确定那是猎户座还是别的什么，但她相信，顾征说的那些星星，就在那里。

　　她回复：“看见了。”

　　然后她拿起铅笔，在速写本上画下此刻的夜空——不是精确的星图，而是她眼中的夜空：深蓝色的背景，几颗疏落的星星，远处楼房的剪影，还有自己映在玻璃上的倒影。

　　画完，她在右下角写下一行字：“三月将尽，春天已来。愿所有黑暗都成为过往，所有星光都指向远方。”

　　窗外，夜色温柔。

　　星光虽弱，但足够照亮前路。