《余烬微光》鹤鹿鸣归山

23、第二十三章：高三的硝烟

　　九月一日，高三开学。

　　明德一中的高三教学楼，是整个校园里最安静也最压抑的一栋楼。它独立于其他教学楼之外，像一座孤岛，或者说，像一座堡垒——一座为高考而建的堡垒。

　　祝余走进教室时，第一眼看见的是后墙。

　　曾经贴满学生作品、班级活动照片的后墙，如今被一张巨大的、红底白字的倒计时牌覆盖。上面写着：“距离高考还有279天”。数字是活页的，可以每天撕掉一页。此刻的“279”崭新、醒目，带着某种庄严的威慑力。

　　倒计时牌下方，贴着一张打印的标语：“拼一个秋冬春夏，赢一生无怨无悔”。字是微软雅黑加粗，工整得近乎冷酷。

　　教室里的气味也变了。往年开学，空气里是暑假残留的躁动、新书本的油墨味、同学重逢的喧哗。而现在，是咖啡、风油精、速溶奶茶粉混合的味道——提神醒脑，功能明确。还有某种紧绷的、一触即发的气息，像一根被拉满的弓弦。

　　每个人的座位都重新调整了。按上学期期末成绩排，成绩好的坐中间前三排，成绩一般的靠边，成绩差的最后一排。简单粗暴，但无人抗议。高三了，效率优先，公平次之。

　　祝余的座位在第四排靠窗——她期末考了班级第十五名，这个位置不差也不好。同桌换了，不再是高一高二时那个爱说话的女孩，而是一个戴厚眼镜的男生，叫陈涛，以做题速度快著称，课间从不离开座位。

　　她放好书包，拿出文具盒、笔记本、一轮复习资料。桌肚很快被塞满，桌面上也摞起了半人高的参考书：《五年高考三年模拟》《天利三十八套》《高考必刷题》……书脊上的字像一排排警示符。

　　早自习铃响前五分钟，顾征进来了。

　　他穿着校服白衬衫，袖子挽到手肘，头发比暑假时又短了些，露出清晰的额角和眉骨。整个人看起来清瘦了些，但眼神很亮，像淬过火的刀锋。

　　他们的目光在空中交汇了一秒。没有笑，没有点头，只是确认彼此的存在——像两支即将投入同一场战役的队伍，在战前沉默地对视。

　　顾征的座位在第二排正中间——他期末考了年级第七，班级第三。那是老师的重点关注区，一举一动都在视线范围内。

　　早自习铃响，班主任李老师准时踏入教室。李老师教语文，四十多岁，平时还算温和，但今天脸上没有任何笑容。她走到讲台前，目光扫过全班，沉默了三秒钟。

　　这三秒钟里，教室安静得能听见窗外树叶的摩擦声。

　　“同学们，”李老师开口，声音平静但有力，“从今天起，你们就是高三学生了。”

　　没有欢迎，没有鼓励，只是陈述事实。

　　“高三意味着什么，你们应该都清楚。意味着每天六点起床十二点睡觉，意味着做不完的试卷背不完的书，意味着所有娱乐活动暂停，意味着你们人生中第一次真正为自己负责。”

　　她顿了顿，从讲台上拿起一沓纸：“这是本学期的课程表和作息时间。周六全天补课，周日上午自习，周日下午休息——如果你们作业写得完的话。晚自习延长到十点，走读生自愿参加，住宿生强制。”

　　纸张被分发下来。祝余看着那张密密麻麻的表格：早上六点五十早读，晚上十点晚自习结束。中间被课程和自习塞满，连课间十分钟都被标注“建议用于背诵或订正”。

　　“另外，”李老师继续说，“从下周开始，每周日下午进行理综或文综模拟考。每月一次年级大排名，贴在一楼公告栏。成绩波动超过五十名的，我会单独谈话。”

　　教室里响起低低的吸气声。五十名——在近六百人的年级里，这个波动幅度不算大。高三的残酷，在这一刻具象化为一个冰冷的数字。

　　“最后，”李老师看向后墙的倒计时牌，“从今天起，班长每天早自习前撕掉一页。我要你们每天走进教室，第一眼看到的就是还剩多少天。我要这个数字刻在你们脑子里，吃饭、睡觉、做梦都不要忘。”

　　她走下讲台，走到倒计时牌前，亲手撕下了“279”，露出下面的“278”。

　　纸张撕裂的声音，在安静的教室里格外清晰。

　　“好了，”她转身，“开始早读。语文，《离骚》全文，背不下来中午别吃饭。”

　　教室里瞬间响起参差不齐的读书声：“长太息以掩涕兮，哀民生之多艰……”

　　祝余翻开课本，嘴唇机械地动着，眼睛却看着顾征的背影。他坐得很直，肩膀绷紧，像一张拉满的弓。阳光从窗外照进来，在他白衬衫的肩线上切出一道锐利的光边。

　　高三，真的开始了。

　　中午吃饭时间，是他们一天中唯一约定的见面时刻。

　　十二点整，下课铃响。老师刚说完“下课”，教室里就爆发出桌椅碰撞的声音——所有人都在冲向食堂，像一群饿了三天的难民。高三的食堂有优先窗口，但去晚了还是要排队。

　　祝余收拾得慢了些，等走到教室门口时，顾征已经在那里等着了。他没说话，只是和她并肩走下楼梯。

　　去食堂的路上，两人都没怎么交谈。周围太吵了——学生们奔跑的脚步声、讨论题目的争论声、抱怨作业的哀嚎声，混合成一种属于高三的特定噪音。

　　到了食堂，排队打饭。今天的菜色是红烧肉、炒青菜、西红柿鸡蛋汤。顾征要了双份米饭，祝余只要了半份。

　　“吃这么少？”顾征问。

　　“没胃口。”祝余实话实说。早上的数学课讲导数，她有一半没听懂，心里堵得慌。

　　他们找了个角落的位置坐下。周围都是高三的学生，很多人边吃边看单词本或错题集。有个男生甚至把物理卷子铺在餐桌上，一边扒饭一边盯着电路图。

　　“上午怎么样？”顾征问，夹了块红烧肉放到祝余碗里。

　　“数学课，导数，听天书。”祝余叹气，“你呢？”

　　“物理还行，化学有点吃力。”顾征说，“有机化学那块，同分异构体总是数漏。”

　　“我们下午有化学课，要不要一起复习？”

　　“好。”

　　这就是他们现在的相处模式——高效，务实，直奔主题。没有多余的寒暄，没有风花雪月，所有对话都围绕着学习、考试、知识点。像两个并肩作战的士兵，讨论弹药补给和战术安排。

　　吃完饭，他们去了老地方——生物实验室后面的小温室。

　　暑假两个月没人打理，温室里的植物有些蔫了，但那些玻璃依然透亮，阳光照进来，在地面上投下斑驳的光影。墙上的星星贴纸还在，已经贴满了大约三分之一——从去年十月到现在，他们在这里度过了许多个午后和傍晚。

　　现在，这些星星见证的不再是少年心事的倾诉，而是无穷无尽的习题。

　　顾征从书包里拿出化学笔记本和《五三》，祝余拿出数学错题本。两人并排坐在那张旧实验桌旁，摊开书本，进入学习状态。

　　“你看这里，”顾征指着笔记本上的一行反应式，“醇的脱水反应，温度不同产物不同。140摄氏度是分子间脱水生成醚，170摄氏度是分子内脱水生成烯烃。我总是记混。”

　　“那就编个口诀。”祝余说，“‘一起死’——170，死（烯烃）；‘要死了’——140，死了（醚了）。虽然很蠢，但好记。”

　　顾征愣了一下，然后笑了：“这个好。”

　　“数学导数也是，”祝余翻开错题本，“这种复合函数求导，我老是漏掉内层函数的导数。后来我想了个办法——把函数想象成洋葱，一层层剥，每剥一层都要乘上那层的导数。”

　　“洋葱导数法？”顾征挑眉。

　　“对，虽然听起来像菜谱。”

　　两人都笑了。这是今天第一次真正的笑，短暂，但真实。

　　笑完，继续做题。顾征给祝余讲导数的几何意义，祝余帮顾征梳理有机化学的官能团性质。讲题时，他们的头靠得很近，能看见对方睫毛的颤动，能闻见彼此身上同样的洗衣液味道——是高三住宿生统一用的那种，廉价但清爽。

　　偶尔会有短暂的沉默，只有笔尖在纸上的沙沙声，和温室里植物细微的呼吸声。这时祝余会抬头，看看墙上的星星，看看玻璃顶外的天空，再看看顾征专注的侧脸。

　　然后继续低头，做题。

　　下午一点半，午休结束的预备铃响起。他们收拾书本，离开温室，回到各自的教学楼。分别时没有多余的话，只是点点头，像交接班的哨兵。

　　这就是高三的日常。像一台精密运转的机器，每个齿轮都必须严丝合缝，不能有半点偏差。

　　然而，偏差还是出现了。

　　第一次月考在九月底。成绩出来那天，秋雨绵绵，天色阴沉得像是傍晚。

　　祝余站在一楼公告栏前，仰头看那张巨大的年级排名表。她的名字在第一百八十七位——比上学期期末退步了三十二名。理科总分586，数学只有112，拉低了整体分数。

　　她的手指冰凉，盯着那个数字看了很久，直到视线模糊。

　　旁边有同学在议论：“这次数学太难了，年级平均分才九十多。”“理综也难，生物遗传题简直变态。”“听说年级第一是七班的周婷，689分，太恐怖了。”

　　祝余转身离开，没有去看顾征的排名。她不敢看。

　　回到教室，数学老师正在讲台上分析试卷。看见祝余进来，老师推了推眼镜：“祝余，你这次数学怎么回事？选择题错了四道，大题第一问都没做对。”

　　全班的目光聚焦过来。祝余低着头，走到座位上，没有说话。

　　“下课来我办公室一趟。”老师说。

　　那一整天，祝余都处在一种恍惚的状态。上课听不进去，笔记记得乱七八糟，连最简单的英语选择题都会选错。下午化学课，老师叫她起来回答问题，她愣了半天，一个字都说不出来。

　　“祝余，你最近状态不对啊。”化学老师皱眉，“高三了，要抓紧。”

　　她坐下，指甲深深掐进掌心。

　　晚上自习课，她没有去温室。一个人坐在教室里，对着那张数学试卷发呆。红色的叉像伤口，密密麻麻布满纸面。导数大题她空了一大半，只在答题区写了几个公式，然后划掉了。

　　手机震动了一下。是顾征的短信：“在温室吗？”

　　她回复：“今天不去了。”

　　过了几分钟，他又发来：“我在教室楼下。”

　　祝余犹豫了一下，还是收拾东西下楼了。秋雨还在下，细密的，凉凉的。顾征撑着一把黑色的伞，站在路灯下，身影被灯光拉得很长。

　　“怎么不打伞？”他走过来，把伞举过她头顶。

　　“忘了。”祝余说。

　　两人并肩走在雨中，伞不大，顾征把大部分伞面都倾向她那边，自己的左肩很快湿了一片。

　　“成绩看到了？”他问。

　　“嗯。”

　　“我也看到了。”顾征的声音很平静，“我退步了二十名，年级三十七。”

　　祝余惊讶地抬头看他。在她的认知里，顾征的成绩应该是稳居前列的，波动不会超过十名。

　　“数学最后一道大题，我审题错了，十分全扣。”顾征说，“物理实验题，数据记录不规范，扣了五分。都是低级错误。”

　　“为什么？”

　　“不知道。”顾征摇头，“考试那两天，我失眠了。”

　　他们走到教学楼的屋檐下，收了伞。雨声淅淅沥沥，像无数细小的针落在水洼里。

　　“我父亲给我打电话了。”顾征忽然说，声音很轻，“他看了成绩单。”

　　祝余的心一紧：“他说什么？”

　　“他说，如果下次考试还退步，就考虑让我出国读商科。”顾征扯了扯嘴角，那不是一个笑，“他说，在国内考不上顶尖大学，不如早点出去学点‘实用’的东西。”

　　“可是你想学天文……”

　　“他想让我学金融，或者管理，将来接手家里的生意。”顾征看着雨幕，“他说，天文是爱好，不是职业。爱好可以在业余时间搞，但人生要选对路。”

　　祝余不知道该说什么。她想起自己的父母——他们虽然也关心成绩，但更多的是鼓励，是“尽力就好”。而顾征的父亲，是另一种教育方式：设定目标，达成目标，否则就换赛道。

　　“那你怎么想？”她问。

　　“我不知道。”顾征诚实地说，“我知道父亲不容易。母亲生病后，他一个人撑着公司，还要照顾家里。他希望我走一条稳妥的路，我能理解。”

　　“但你不想要稳妥。”

　　“对。”顾征转过头看她，“我想要星星。想要望远镜，想要观测记录，想要知道宇宙深处有什么。可是……”

　　可是现实是，他需要考进年级前十，才能有选择专业的权利。需要考进顶尖大学的天文系，才能继续这条路上。需要向父亲证明，这条路不是“不务正业”，而是值得投入一生的追求。

　　而这些，都需要分数来证明。

　　“你呢？”顾征问，“你的成绩……”

　　“艺考辅导老师找我谈话了。”祝余说，“他说我的画风太个人化，考试可能吃亏。建议我调□□格，更‘标准’一些。”

　　“什么意思？”

　　“就是画得更像范画。”祝余苦笑，“更规矩，更稳妥，更符合考试评分标准。他说，个性可以等上了大学再发展，现在先要保证考上。”

　　顾征沉默了。

　　雨还在下，越来越大，在屋檐边缘形成一道水帘。远处高三教学楼的灯光，在雨幕中晕开成一团团模糊的光斑。

　　“我们好像……”祝余轻声说，“都被逼着变成‘标准’的样子。”

　　“标准的好学生，标准的考生，标准的未来。”顾征接道。

　　“但我不想。”祝余说，“我不想为了考试改变自己的画。那是我的眼睛，我的手，我的感受。如果连画画都要变成流水线产品，那我为什么还要画？”

　　“我也不想放弃天文。”顾征说，“但父亲的压力是真实的。家里的情况也是真实的。”

　　现实像这场秋雨，冰冷，绵密，无处可逃。

　　“那怎么办？”祝余问。

　　顾征想了很久，然后说：“我们定个约定吧。”

　　“什么约定？”

　　“下次月考，我考进年级前二十，你考进年级前一百五。”顾征说，“如果我们都做到了，就奖励自己——去看一场电影，或者去郊外走一走，一整天不碰书本。”

　　“如果做不到呢？”

　　“那就继续努力，直到做到为止。”顾征看着她的眼睛，“我们不能被压力压垮。压力是真实的，但我们的梦想也是真实的。我们要做的，不是放弃梦想去迎合压力，而是变得足够强大，强大到能在压力下继续追梦。”

　　祝余看着他被雨水打湿的肩线，看着他眼中那簇不肯熄灭的光，忽然觉得鼻子发酸。

　　“好。”她说，“约定。”

　　从那天起，他们的学习进入了一种近乎疯狂的状态。

　　顾征的作息变成了：早上五点起床，背英语单词和古文；六点去操场跑步二十分钟，清醒头脑；六点半到教室自习；晚上自习到十点半，回宿舍后继续做一套理综选择题，十二点睡觉。

　　祝余也调整了计划：每天中午抽出二十分钟练习速写，保持手感；晚上自习后去画室画一个小时，维持专业能力；周末拿出半天进行美术集训，其余时间全部用于文化课。

　　他们在温室的时间依然雷打不动，但内容变了——不再是相互讲题，更多的是各自埋头苦读，偶尔抬头交流一个难点。有时累极了，就趴在桌上休息五分钟，然后继续。

　　墙上的星星贴纸还在增加，但速度慢了下来。现在每贴一颗星星，都需要完成一个目标：数学考到130分，理综选择全对，英语作文拿到22分以上……

　　星星成了进度的刻度，也成了坚持的见证。

　　十月中旬，祝余生日。

　　她自己几乎忘了。高三的日子像复印机里吐出的纸张，一张接一张，看不出区别。每天都是做题、考试、讲评，再做题。生日这种“无关紧要”的事，被自动过滤了。

　　那天中午，她和顾征像往常一样在温室自习。做完一套英语阅读后，她揉着发胀的太阳穴，看向窗外——秋天真的深了，梧桐树的叶子黄了一大半，风一吹就簌簌地落。

　　“给。”顾征忽然递过来一个纸袋。

　　“什么？”

　　“生日礼物。”

　　祝余愣住了。她看了看手机日期——十月十六日，真的是她的生日。

　　纸袋是深蓝色的，没有任何装饰。她打开，里面是一条灰色的羊毛围巾，质地柔软，叠得整整齐齐。围巾的一角，印着一幅星图——不是手绘的，是印刷的，但细节极其精美，能看见星座的连线和星等标注。

　　还有一张卡片。顾征的字迹：

　　祝余：

　　十七岁生日快乐。

　　这条围巾上的星图，是用天文软件生成的——是你出生那天夜晚，北半球可见的星空。我输入了日期、时间和经纬度，软件输出了这张图。

　　这是你来到这个世界时，宇宙的样子。

　　我想告诉你的是：在你出生之前，这些星星就在那里了。它们等了你十六年（现在是十七年），才终于被你看见，被你认识，被你画在纸上。

　　宇宙一直在等你。现在，它等到了。

　　愿你的新一岁，有更多的星光。

　　顾征

　　祝余的手指抚过围巾上的星图。那些星点，那些连线，那些用英文标注的星座名称——仙后座、仙女座、飞马座……在她出生的那个夜晚，它们就是这样排列在天空中的。

　　在她发出第一声啼哭时，在她第一次睁开眼睛时，在她还对这个世界一无所知时，这片星空已经在那里了，沉默，古老，庄严。

　　然后她用十七年时间长大，学走路，学说话，学画画，遇见他，开始看星星。

　　有一种奇妙的连接感，贯穿了时间和空间——连接了她出生的那一刻和此刻，连接了天上的星光和手中的围巾，连接了她和他。

　　“谢谢。”她说，声音有些哽咽。

　　“还有这个。”顾征又从书包里拿出一个小盒子，里面是一个手工制作的星空投影仪——用黑色卡纸做的圆筒，一端有小透镜，另一端可以放手机。“把手机手电筒打开，放进去，对着天花板。我调好了焦距，能投出星座图案。”

　　祝余试了试。温室的天花板上，果然出现了模糊的星座光点，虽然简陋，但真实。

　　“这样你晚上在宿舍，也能看星星了。”顾征说。

　　祝余看着天花板上的光点，又看着顾征，忽然很想哭。不是难过，是一种满溢的、无法言说的感动。

　　在高三这片硝烟弥漫的战场上，在倒计时牌每天撕下一页的压迫中，在分数和排名的夹缝里，还有人记得她的生日，还有人愿意为她生成出生那天的星空，还有人告诉她“宇宙一直在等你”。

　　这比任何礼物都珍贵。

　　那天晚上回到宿舍，祝余拿出了给顾征准备的礼物——虽然他的生日在十二月，但她提前准备了。

　　是一本手绘的二十四节气星图册。

　　她用了两个月时间，在每天午休的二十分钟里，画下每个节气对应的星空。不是精确的科学星图，而是艺术化的表达——春分那页，星星像萌芽的种子；夏至那页，星星像绽放的烟花；秋分那页，星星像飘落的叶子；冬至那页，星星像凝结的冰晶。

　　每一页都标注了一句话：“这个节气，想和你一起看星星。”

　　最后一页是空白，只写着一行字：“还有更多的星空，等我们一起去发现。”

　　她不知道顾征会不会喜欢这种“不实用”的礼物。但在她看来，这比任何参考书、任何习题集都重要——这是在提醒他，也提醒自己：除了分数和考试，这个世界上还有星空，还有美，还有值得期待的未来。

　　第二天，她把星图册送给顾征。他翻看的时候，很久没有说话，只是用手指轻轻触摸纸页上的笔触。

　　“这些……都是你午休时间画的？”他问。

　　“嗯。”

　　“谢谢。”他抬头看她，眼睛很亮，“这是我收到过最好的礼物。”

　　“比天文望远镜还好？”

　　“不一样的好。”顾征认真地说，“望远镜让我看见星星，但这个让我看见——你是怎么看星星的。”

　　他们相视而笑。

　　深秋的夜晚来得越来越早。十月底，晚自习结束时，天已经黑透了。

　　那天是周四，理综模拟考刚结束，所有人都精疲力竭。祝余感觉脑子像一团糨糊，做生物题时差点把线粒体写成叶绿体。

　　晚自习后，她还是去了温室。顾征已经在那里了，正对着一道物理题皱眉。

　　“还没走？”她问。

　　“这道题，三种解法，但总觉得还有更简单的。”顾征头也不抬，“你先休息会儿，我马上就好。”

　　祝余在对面坐下，没有打开书本。她太累了，累到连拿笔的力气都没有。只是趴在桌上，看着顾征在草稿纸上写写画画。

　　灯光下，他的睫毛很长，在眼睑下投出浅浅的阴影。眉头微蹙，嘴唇抿成一条直线，整个人沉浸在解题的世界里，对外界浑然不觉。

　　祝余看着看着，眼皮越来越重。

　　不知过了多久，她感觉身上多了什么——是一件外套，带着顾征的温度和气息。她勉强睁开眼睛，看见顾征把自己的校服外套盖在了她身上，而他只穿着单薄的衬衫，继续对着那道题苦思冥想。

　　“你不冷吗？”她含糊地问。

　　“不冷。”顾征说，“你睡吧，我解完这道题就叫你。”

　　祝余想说不睡了，但疲惫像潮水一样涌来，她又闭上了眼睛。

　　半梦半醒间，她感觉到顾征起身，走到温室门口，轻轻关上了门，阻隔了外面的凉风。然后又走回来，坐下，继续写字的沙沙声。

　　那声音很轻，很稳，像某种安眠曲。

　　她彻底睡着了。

　　醒来时，月光正透过温室的玻璃顶洒下来。

　　深秋的月光清冷如霜，在玻璃上凝结成一层薄薄的光膜，再流淌下来，洒在桌面上，洒在地面上，洒在顾征的身上。

　　他还在做题。背挺得很直，但头微微低着，侧脸被月光勾勒出清晰的轮廓。睫毛上沾了一点月光，像细碎的银粉。手里的笔在纸上移动，发出规律的、催眠般的声响。

　　祝余没有动，也没有说话，只是静静地看着这一幕。

　　月光，玻璃温室，堆积如山的参考书，少年专注的侧脸。

　　这是高三的无数个夜晚中的一个，普通，疲惫，充满压力。

　　但此刻，因为有月光，因为有他，因为这个短暂的、安静的瞬间，它变得不一样了。

　　祝余想：我要记住这个画面。

　　记住月光落在他睫毛上的样子，记住他为了不吵醒她而放轻的写字声，记住他盖在她身上的外套的温度，记住这个在硝烟弥漫的高三里，依然存有一片宁静的角落。

　　记住此刻的十七岁，记住这个深秋的夜晚，记住这个愿意在题海中依然为她留一束目光的男孩。

　　哪怕多年以后，这一切都会变成回忆。

　　哪怕未来他们会各奔东西，会在成人的世界里疲惫挣扎，会忘记导数的公式和有机化学的反应式。

　　但她会记得这个画面。

　　记得在这个高三的深秋，在月光下的温室里，她曾经那么真切地感受到——有些东西，比分数重要，比排名重要，比高考重要。

　　那就是此刻，此地，此人。

　　顾征似乎察觉到了她的目光，抬起头，对上她的眼睛。

　　“醒了？”他轻声问。

　　“嗯。”

　　“我解出来了。”他举起草稿纸，上面写满了密密麻麻的公式，最后一行是一个简洁的答案，“第三种解法，也是最简单的一种。”

　　“恭喜。”

　　“该回去了。”顾征看了看手表，“十一点了，宿舍要锁门了。”

　　他们收拾东西，走出温室。夜风很凉，祝余把顾征的外套还给他，他接过来穿上，还带着她的体温。

　　回宿舍的路上，两人并肩走着。月光把他们的影子拉得很长，在空旷的校园地面上缓缓移动。

　　“下周就要期中考试了。”顾征说。

　　“嗯。”

　　“我们的约定，还记得吗？”

　　“记得。你前二十，我前一百五。”

　　“能做到吗？”

　　“尽力。”

　　“我也是。”

　　到了女生宿舍楼下，顾征停下脚步：“晚安。”

　　“晚安。”

　　祝余转身走进楼门，在楼梯拐角处回头看了一眼。顾征还站在那里，在月光下，像一个安静的剪影。

　　她挥了挥手，他也挥了挥手。

　　然后她上楼，他转身离开。

　　回到宿舍，其他人都已经睡了。祝余轻手轻脚地洗漱，躺到床上，却没有立刻闭眼。

　　她拿出那个星空投影仪，打开手机手电筒，放进圆筒，对着天花板。

　　模糊的星座光点在天花板上晕开，虽然粗糙，但确实是一片星空。

　　她想起顾征信里写的：“宇宙一直在等你。”

　　也想起自己星图册上写的：“这些日子，我都想和你一起看。”

　　窗外，真实的星空被城市灯光遮蔽，看不见。但此刻，这片简陋的、投影出来的星空，却比任何真实的星空都让她安心。

　　因为她知道，在同一片天空下，在同一个月亮下，在同一个高三的深夜里，有一个人也在看着这片星空——用望远镜，用眼睛，或者只是用记忆。

　　而他们约好了，要一起考进理想的大学，要一起看更多的星空，要在压力下守住自己的梦想。

　　这就够了。

　　祝余闭上眼睛，在星光的投影中入睡。

　　梦里，没有试卷，没有倒计时牌，没有排名表。

　　只有一片辽阔的星空，和两个并肩看星星的身影。