《余烬微光》鹤鹿鸣归山

17、第十七章：家庭的阴影

　　三月中旬，春天彻底站稳了脚跟。

　　校园里的梧桐长出了嫩绿的新叶，在阳光下闪着半透明的光泽。花坛里的迎春花开了，明黄色的小花一簇簇的，像撒在地上的碎金。空气变得湿润而温暖，带着泥土和青草的味道，还有远处隐约传来的玉兰花香。

　　但祝余觉得，这个春天好像有什么东西不一样了。

　　不是天气，不是景色，而是一种说不清道不明的、悬在空气中的紧张感。像暴雨前的低气压，明明晴空万里，却总觉得下一秒就会电闪雷鸣。

　　这种预感在三月第三周的周三得到了验证。

　　那天下午，祝余正在星尘小屋里画画。她画的是温室玻璃屋顶上的光影——下午四点的阳光斜射进来，透过玻璃上的水渍和灰尘，在地上投下斑驳的光斑。她用湿画法，让水彩在纸上自然晕开，捕捉那种朦胧而变幻的美。

　　画到一半，她听见脚步声。很急，很重，不是顾征平常那种从容的步调。

　　温室的门被猛地推开。顾征站在门口，脸色苍白，校服外套的拉链只拉了一半，头发有点乱。他看见祝余，张了张嘴，似乎想说什么，但又没说出来。

　　“怎么了？”祝余放下画笔。

　　“我爸来了。”顾征的声音很干，“在学校。他……他知道了温室的事。”

　　祝余的心一沉：“他怎么知道的？”

　　“不知道。可能是有人看见我们进出，告诉了他。”顾征走进来，在长椅上坐下，双手撑着头，“他要我立刻回去，改志愿，改回金融专业。他说如果我不改，就断了我的生活费，不让我参加高考。”

　　这话说得很快，很急，像在背诵一段痛苦的台词。祝余走到他身边，轻轻把手放在他肩上。她能感觉到，他的肩膀在微微发抖。

　　“你……答应了吗？”她问。

　　顾征抬起头，眼睛里有一种祝余从未见过的情绪——不是愤怒，不是悲伤，而是一种深深的、冰冷的疲惫。

　　“没有。”他说，“我说我要考建筑系，不会改。”

　　“然后呢？”

　　“然后他发火了。”顾征笑了，但那笑容比哭还难看，“砸了我组装的模型火箭——就是寒假我在奶奶家做的那一个，准备带到星尘小屋来的。他说：‘天文？那能当饭吃吗？你将来要接手公司，不是去数星星！’”

　　他的声音很平静，但每个字都像冰锥，扎进祝余的耳朵里。她能想象那个画面——威严的父亲，破碎的模型，还有顾征挺直的脊背和紧握的拳头。

　　“后来呢？”她轻声问。

　　“后来我走了。”顾征说，“跑到这儿来。我不知道还能去哪儿。”

　　温室里安静下来。只有窗外的风声，和远处隐约传来的上课铃声。阳光在地板上慢慢移动，像一只温柔的手，试图抚平所有的皱褶。

　　祝余在顾征身边坐下。她没有说话，只是安静地陪着他。有时候安慰是多余的，陪伴就足够了。

　　过了很久，顾征终于开口，声音很轻：“祝余，你知道我最难过的是什么吗？”

　　“什么？”

　　“不是他砸了我的模型，不是他威胁要断我生活费。”顾征抬起头，看着玻璃屋顶外的天空，“是他从来……从来没问过我，为什么喜欢天文，为什么想学建筑。他不在乎我的想法，我的感受，我的梦想。他只想复制一个自己的副本——学金融，进公司，接班，结婚生子，然后继续这个循环。”

　　他的声音开始发抖：“我不是他的副本。我是顾征，一个喜欢看星星、喜欢画建筑、喜欢在黑夜里寻找光的人。可是他不懂。他永远都不会懂。”

　　说到这里，顾征的眼泪掉了下来。

　　不是大哭，不是崩溃，是那种安静的、无声的流泪。眼泪一颗一颗滚落，划过苍白的脸颊，滴在校服裤子上，晕开小小的深色圆点。他没有擦，也没有遮掩，就那么任由眼泪流着，像在放任某种积压已久的情绪终于决堤。

　　祝余的心揪紧了。她见过顾征很多样子——专注的，坚定的，温柔的，偶尔调皮的。但她从没见过他流泪，从没见过他这么脆弱，这么无助。

　　她伸出手，轻轻擦掉他的眼泪。指尖触碰到他脸颊的皮肤，有点凉，有点湿。

　　“顾征，”她轻声说，“我可能不懂你父亲，我也不懂成年人的世界到底有多少无奈和考量。但我知道你。我知道你喜欢天文时的眼睛有多亮，我知道你画建筑草图时有多专注，我知道你说‘想过一种不被安排的人生’时有多坚定。”

　　她顿了顿，继续说：“而这一切，不会因为一个被砸碎的模型就消失，不会因为一句威胁就改变。你还是你，那个想要摘星星、想要设计房子、想要在时间里留下痕迹的顾征。”

　　顾征看着她，眼睛红红的，但眼神渐渐聚焦。

　　“可是……如果我爸真的断了我的生活费，如果我考上了建筑系他却不肯出学费……”他的声音越来越小，“我该怎么办？”

　　这是一个现实的问题，残酷而具体。祝余不知道怎么回答。她只是一个普通家庭的高二学生，没有能力解决这样的困境。

　　但她知道，现在需要的不是解决方案，而是某种支撑。

　　“我不知道。”她诚实地说，“但我知道，如果你决定继续走下去，我会陪着你。我们可以一起想办法——申请奖学金，助学贷款，兼职打工……总会有办法的。”

　　她握住他的手：“顾征，你不是一个人。至少，你还有我。”

　　这句话像一把钥匙，打开了顾征心里某个紧锁的盒子。他反握住她的手，握得很紧，像溺水的人抓住救命稻草。

　　“谢谢。”他说，声音哽咽，“谢谢你。”

　　两人就这样坐着，手拉着手，肩并着肩，直到天色渐渐暗下来。温室里的光线变得朦胧，那些多肉植物的轮廓在暮色中柔和起来，像一个个安静的守护者。

　　窗外的天空从橙红变成深紫，第一颗星星亮了起来。

　　“是金星。”顾征轻声说，“黄昏时最亮的那颗。”

　　“它也有自己的轨道吗？”祝余问。

　　“有。”顾征说，“而且它的轨道很特别——是太阳系行星中唯一逆向自转的。别人都顺时针转，它偏要逆时针转。像个叛逆的孩子。”

　　“像你。”

　　顾征笑了，这次的笑容真实了一些：“也许吧。”

　　他们又坐了一会儿，直到天完全黑透。温室里没有开灯，只有窗外透进来的城市光晕，和那盏小台灯微弱的光。

　　“该回去了。”祝余说，“太晚你爸会更生气。”

　　“嗯。”顾征站起身，但手还拉着祝余的手，“你……能陪我走一段吗？”

　　“好。”

　　两人收拾东西，锁好温室的门。走出图书馆时，校园里已经没什么人了。路灯亮起来，在渐浓的夜色中晕开一团团温暖的光。

　　他们并肩走着，脚步很慢。谁也没说话，但那种沉默不尴尬，反而有种默契的安慰。

　　到校门口，该分开了。顾征的父亲派了车来接他——一辆黑色的轿车停在路边，司机站在车旁，看见顾征，点了点头。

　　“我走了。”顾征说。

　　“嗯。”祝余看着他，“明天见？”

　　“明天见。”顾征顿了顿，“祝余，今天……谢谢你。”

　　“不客气。”祝余微笑，“我们是朋友嘛。”

　　顾征也笑了，然后转身走向那辆车。拉开车门时，他回头看了祝余一眼，眼神复杂——有感激，有依赖，还有一丝说不清道不明的沉重。

　　车开走了。祝余站在原地，看着车尾灯消失在街角，心里空落落的。

　　回家的路上，她一直在想顾征流泪的样子，想他说的“他只想复制一个自己的副本”。她想起自己的父亲，那个总是说“画画没前途”的父亲，那个希望她学会计、找稳定工作的父亲。

　　他们何其相似，都在对抗着某种“应该”成为的样子。

　　到家时，已经是晚上七点半。父亲回来了，母亲也在——她终于搬来了省城，昨天刚到的。晚饭已经做好了，三菜一汤，摆在桌上，冒着热气。

　　“回来了？”母亲从厨房出来，围着围裙，笑容温暖，“快洗手吃饭。”

　　“嗯。”祝余放下书包，去洗手。

　　饭桌上，父亲问起学校的事：“新学期怎么样？跟得上吗？”

　　“还行。”祝余低头扒饭。

　　“物理呢？上次你说期末考了六十八分，这学期要加把劲啊。”父亲夹了一块排骨放到她碗里，“你王叔叔的女儿，去年考上了财经大学，学会计，现在实习的公司可好了。你要多跟人家学习。”

　　又是这个话题。祝余觉得嘴里的饭突然没了味道。

　　“爸，”她放下筷子，“我想考美院。”

　　饭桌上瞬间安静了。父亲愣住了，母亲也停下了夹菜的动作。

　　“美院？”父亲皱眉，“你什么时候又想起这个了？不是说好了学设计吗？”

　　“设计也是美术类。”祝余说，“而且……我喜欢画画。”

　　“喜欢能当饭吃吗？”父亲的声音提高了，“你看看那些学艺术的，有几个能找到好工作？小余，爸爸是为你好。学会计多好，稳定，好就业，将来考公务员也行，进企业也行。你画画……那是不务正业！”

　　这些话祝余听过无数遍。但今天，在经历了顾征的事之后，这些话听起来格外刺耳。

　　“可是我喜欢。”她抬起头，看着父亲的眼睛，“我喜欢画画，喜欢用颜色表达感觉，喜欢在画纸上创造自己的世界。这对我来说很重要。”

　　父亲愣住了。他大概没想到女儿会这么直接地反驳。母亲赶紧打圆场：“好了好了，先吃饭。小余才高二，专业的事还早呢，慢慢商量。”

　　“不早！”父亲放下筷子，“就是因为她高二，才要早做打算！等到高三就晚了！小余，爸爸托人问了，你学设计将来工作不好找，不如学会计。听爸爸的，爸爸不会害你。”

　　“可是我不喜欢会计。”祝余的声音在发抖，“我不想每天对着数字，不想做我不喜欢的工作。爸，你有没有问过我喜欢什么？想成为什么样的人？”

　　这个问题让父亲沉默了。他看着女儿，眼神复杂——有惊讶，有恼怒，还有一丝……困惑。

　　“喜欢什么重要吗？”他终于说，“重要的是将来过得好。爸爸辛辛苦苦把你转到省城来，就是为了让你接受更好的教育，考个好大学，找个好工作。你不要任性。”

　　任性。这个词像一把刀，割开了祝余心里某个一直小心翼翼维护的伤口。

　　“我不是任性。”她的眼泪掉了下来，“我只是想选择自己的人生。就像顾征想学建筑，他爸不让，他就坚持。我也想坚持我喜欢的……”

　　“顾征？”父亲敏锐地捕捉到了这个名字，“就是那个放弃保送的男生？你最近总跟他在一起？”

　　祝余心里一紧。她知道说错话了。

　　“我们是朋友，一起学习……”

　　“学习？我看你是被他带坏了！”父亲生气了，“那样的家庭出来的孩子，任性妄为，想干什么就干什么。你跟他学什么？学跟父母对着干？学不切实际？”

　　“他不是那样的人！”祝余站起来，声音也提高了，“他比任何人都认真，都比任何人知道自己要什么！他只是……只是不想按照别人安排的路走！”

　　“那他就走自己的路去，别影响你！”父亲也站了起来，“从今天开始，不许你再跟他来往！好好念书，准备高考，其他的事情不要想！”

　　“爸！”

　　“好了好了！”母亲赶紧站起来，把祝余拉进房间，“先冷静冷静，都少说两句。”

　　房间里，祝余坐在床上，眼泪止不住地流。母亲坐在她身边，轻轻拍着她的背。

　　“妈，”祝余哭着说，“我只是想画漫画。这有错吗？”

　　“没错。”母亲叹了口气，“你喜欢画画，妈知道。你外公也说过，你有天赋。但是小余啊，现实就是现实。你爸说得对，学艺术确实不好就业。他是为你好，怕你将来吃苦。”

　　“可是做不喜欢的事，不也是吃苦吗？”祝余抬头看着母亲，“妈，你每天做会计，你喜欢吗？”

　　母亲愣住了。她沉默了很久，才轻声说：“喜不喜欢不重要，重要的是能养活自己，能供你读书。”

　　这句话里有一种深沉的、无奈的付出。祝余听懂了，也因此更难过。

　　“妈，”她握住母亲的手，“我不想像你一样。我不想因为‘现实’就放弃自己喜欢的东西。我想试试，哪怕最后失败了，至少我试过了。”

　　母亲看着她，眼睛里也有泪光。她伸手擦了擦祝余的眼泪：“你长大了。有自己的想法了。”

　　“那……你支持我吗？”

　　母亲没有直接回答。她站起身，走到衣柜前，打开最底层的抽屉，从里面拿出一个旧铁盒。

　　“这个，是你外公留下的。”她把铁盒递给祝余。

　　祝余打开。里面是几支用秃了的毛笔，几块干裂的颜料，还有一本小小的、发黄的素描本。她翻开素描本，第一页上写着：“给余余——愿你永远有画画的勇气。外公，2003年。”

　　眼泪又涌了上来。

　　“你外公走之前跟我说，”母亲轻声说，“余余这孩子，心里有光。别让那光灭了。”

　　她顿了顿，继续说：“妈不懂艺术，也不懂你的那些梦想。但妈知道，你开心最重要。你爸那边……慢慢来。妈会帮你说话。”

　　“妈……”祝余扑进母亲怀里，放声大哭。

　　那一晚，祝余躺在床上，翻来覆去睡不着。脑子里是顾征流泪的脸，是父亲愤怒的眼睛，是母亲温柔的话语，是外公留下的那句话：“愿你永远有画画的勇气。”

　　勇气。这个词说起来简单，做起来太难。

　　手机震动了一下。她拿起来看，是顾征发来的短信：

　　“睡了吗？”

　　“没有。”

　　“今天……谢谢你在。”

　　祝余看着这五个字，心里涌起复杂的情绪。她想起顾征在天文台等她的时候，想起他在雪夜里送她回家的时候，想起他在星尘小屋教她认星星的时候。

　　他从未离开过。即使在他最艰难的时候，他也在用自己的方式，安静地陪伴着她。

　　而现在，轮到她陪伴他了。

　　她回复：

　　“因为你在天文台等我的时候，也从没离开。”

　　发送成功。她放下手机，看着天花板。

　　窗外，城市的灯火渐渐稀疏。夜深了，大多数人已经入睡，但还有一些人醒着——在思考，在挣扎，在寻找勇气，在守护心里那点微弱但坚韧的光。

　　祝余想，也许成长就是这样。不是突然变得强大，而是在一次又一次的碰撞中，学会如何保护自己珍视的东西。有时是梦想，有时是爱情，有时只是那个不想被改变的自己。

　　而她和顾征，正在这条路上并肩而行。

　　前路还有很多挑战——父亲的反对，高考的压力，未来的不确定性。但至少，他们不是一个人在战斗。

　　她有他的陪伴，有他的理解，有他说“你值得所有的好”时的坚定。

　　他也有她的支持，有她的等待，有她说“我会陪你”时的温暖。

　　这就够了。

　　足够让他们在这个充满阴影的春天里，继续向前走。

　　哪怕走得很慢，哪怕走得很难。

　　但至少，他们在走。

　　向着光，向着自由，向着那个属于他们自己的未来。

　　窗外的天空开始泛白。新的一天要来了。

　　祝余闭上眼睛，在入睡前的恍惚中，她仿佛又看见了星尘小屋的玻璃屋顶，看见了那些在晨光中闪闪发光的星图，看见了顾征说“这是我十七年来，最像春天的时刻”时的侧脸。

　　春天确实来了。

　　带着阴影，但也带着光。

　　而她，选择看向光。