《内圣外王》会入天地春

6、最后的余温

　　天光，像一把迟钝的解剖刀，慢悠悠地剖开了燕都的夜幕，也将颜锦轩和他那间十平米的囚笼，从黑暗中剥离出来，暴露在冰冷清晰的现实里。
　　他一夜未眠。眼睛干涩得像两粒被遗忘在沙漠里的石子，血丝蛛网般密布。大脑却异常清醒，或者说，是被迫清醒地、一遍遍重放着昨晚那场足以载入他个人史耻辱柱的荒诞剧。林薇的冷笑，王浩的轻佻，弹幕的狂欢，账户的余额，还有天台边缘那阵几乎将他灵魂都吹散的冷风……这些画面和声音，像一群永不疲倦的食尸鬼，在他颅内开了一场盛大的派对，啃噬着他最后一点柔软的神经。
　　但预想中的崩溃，并没有来临。当第一缕灰白的光线透过糊着报纸的窗格，投在他脸上时，他发现自己异常平静。不是释然，不是看开，而是一种……被抽空了一切情绪后的，近乎死寂的平静。就像一台被强制格式化、所有数据清零的硬盘，只剩下空转的嗡鸣。
　　他没有像电影里演的那样，砸东西，或者蒙着头嚎啕大哭。那些激烈的反应，需要能量，而他的能量，连同他的梦想和信任，已经在昨晚被一次性透支，宣告破产。
　　天亮时，他做的第一件事，是缓缓地从那张吱呀作响、仿佛随时会散架的破床上坐起来。动作有些僵硬，像一具刚刚学会操控自己身体的木偶。
　　他的目光，开始在这间承载了他三年青春、无数夜晚的奋斗，以及最终耻辱的“梦想启动器”里，缓慢地移动。
　　然后，他开始了打包。不是仓皇逃窜式的胡乱塞填，而是一种近乎仪式化的、缓慢而细致的整理。仿佛在进行一场与过去告别的，最后的彩排。
　　他先看到的，是墙角那本被翻得起了毛边、书脊用透明胶带反复粘贴过的《周易》。那是他大一在地摊上花五块钱淘来的，当时还被林薇笑话“年纪轻轻就想算命”。他拿起来，封面冰凉的触感让他指尖微缩。他记得自己曾试图用里面的“潜龙勿用”、“亢龙有悔”来解释创业的蛰伏与可能的巅峰，觉得酷毙了，充满了古老的东方智慧。现在想来，“潜龙勿用”？怕不是“潜虫被踩”。他扯了扯嘴角，想笑，却没成功，只是小心地拂去封面的灰尘，将它放进了那个从楼下小超市要来的、印着“豪华礼品”字样，此刻看来极具讽刺意味的硬纸箱里。
　　接着，是一件洗得领口都有些松垮的纯棉旧T恤，胸前印着一个早已过气的动漫角色。这是他和王浩一起买的“兄弟衫”，当时王浩搂着他的脖子说：“锦轩，等咱哥们儿混出头了，就穿着这身去纳斯达克敲钟，吓死那帮老外！”“纳斯达克没敲成，兄弟倒是先把我给‘敲’了。” 他内心毫无波澜地吐槽，手指在那粗糙的印花上停留了片刻，然后像对待一件普通的、不再需要的旧物，将它叠好，放进了箱子。
　　他的目光落在桌角，那里有一叠厚厚的、写满了潦草代码和架构图的A4打印纸。是“邻里通”最初的手稿，一些灵感迸发的瞬间，一些算法优化的思路，甚至还有一些他和林薇讨论时，她随手画下的、可爱的、不成形状的UI草图。他曾视若珍宝，觉得这是他们爱情的结晶，梦想的蓝图。现在……他拿起那叠纸，手指微微用力，纸张发出脆弱的呻吟。“呵，‘邻里通’？通向了别人的怀抱，通向了我的坟墓。” 他几乎要将其揉成一团，扔进旁边的垃圾桶——那个桶里，还躺着昨晚那桶象征着一切开始的泡面残骸。
　　但最终，他没有。他只是深吸了一口气，将那叠沉甸甸的、记载着天真与背叛的纸张，仔细地、平整地放在了那本《周易》之上。像为一个夭折的婴儿，盖上一块遮羞布。
　　他开始清理其他东西。几本专业书，一些零散的电子元件，一个掉了漆的保温杯，半管挤得快见底的牙膏……他的动作很慢，每拿起一件东西，都像在触摸一段已经死去的时光。这里曾是他的战场，他的王国。墙上那块水渍，像一幅抽象画，他曾和林薇一起猜测它像不像一只展翅的鹰；地板上那块被椅子磨出的印记，见证了他无数个熬夜敲代码的夜晚；那扇关不严的窗户，冬天会漏风，夏天会有隔壁炒菜的油烟味钻进来，他曾一边咒骂一边用毛巾堵住缝隙……
　　他走到墙边，那里还贴着一张打印出来的马云年轻时的照片，被他用红笔圈出眼睛，旁边是他自己用马克笔写下的、力透纸背的“莫欺少年穷”。曾经，这是他的精神氮泵，每次看到都觉得热血沸腾。此刻，他伸出手，指尖轻轻抚过那冰冷的墙壁，抚过那几个已经有些褪色的字迹。
　　“少年是没被欺，直接被连锅端了。” 他喃喃自语，语气里听不出是自嘲还是麻木。
　　墙壁冰冷而粗糙，像现实的脸。这里曾承载他所有的梦想，那些用代码编织的、关于连接与温暖的乌托邦。如今，梦想破灭，爱情夭折，友情变质，这里剩下的，只有无声的、巨大的嘲讽。每一寸空气，都在提醒着他过去的愚蠢和现在的狼狈。
　　他没有流泪。眼泪在昨晚的天台上，似乎就已经流干了，或者被那阵冷风吹成了冰碴，凝固在心底某个角落。
　　他只是沉默地，继续着手里的动作，将那些属于“颜锦轩”这个失败者的、不多的遗物，一件件、小心翼翼地收进那个“豪华礼品”箱。仿佛不是在准备被驱逐，而是在为自己筹备一场寒酸而安静的葬礼。
　　当最后一件物品——一支写没了水的、笔帽还带着牙印的签字笔——被放入箱中时，他直起腰，环顾四周。
　　房间几乎空了。只剩下房东提供的、不属于他的破床破桌，以及满地的、无形的、名为“过去”的碎片。阳光彻底照亮了房间，灰尘在光柱中飞舞，像一场为逝者举行的、无声的告别仪式。
　　他抱起那个不算沉重的纸箱，走到门口。最后回头看了一眼。空的。冷的。死了。他扯了扯嘴角，拉开门，走了出去。
　　身后的房间，像一个被掏空了内脏的躯壳，沉默地留在了那里，等待着下一个怀揣梦想或走投无路的年轻人，来填充新的故事，或者，重复旧的悲剧。
　　颜锦轩抱着他的“骨灰盒”，踏入了燕都清晨冰冷而真实的喧嚣中。逐客令尚未正式下达。但他知道，属于他的那一部分，已经被这片土地，温柔而残忍地，“余温”散尽。