《释槐鸟》镜别天

2、回家

　　地下车库空旷冰冷，空气里弥漫着汽油和橡胶的味道。

　　谢前枭的黑色轿车安静地停在专属车位上，司机早已恭敬地等候在旁。

　　助理快步上前拉开了后座车门。

　　谢前枭停下脚步，看向身侧的喻苏年。

　　喻苏年低垂着头，视线落在自己的鞋尖，灯光在他乌黑的发顶投下一圈柔和的晕影。

　　刚才在拍卖厅里的那点孤勇和决绝似乎已经耗尽，此刻只剩下浓重的疲惫和一种抽离后的茫然。

　　“上车。”

　　谢前枭的声音在寂静的车库里显得格外清晰。

　　喻苏年这才像被惊醒般，迟缓地抬起眼。

　　他没有看谢前枭，目光有些失焦地掠过打开的车门，然后顺从地、几乎是毫无意识地坐了进去。

　　动作带着一种被彻底掏空后的麻木感。

　　谢前枭随后坐进他旁边，车门被助理轻轻关上。

　　狭小的空间瞬间只剩下他们两人，隔绝了外界的喧嚣。

　　高级轿车特有的静谧感包裹上来，却压不住两人之间那无声流淌的、令人窒息的沉默。

　　引擎启动，车辆平稳地滑出车位，汇入城市夜晚的车流。

　　窗外流光溢彩，霓虹灯在车窗上拉出长长的、变幻的光带，映在喻苏年苍白的侧脸上，明明灭灭。

　　谢前枭没有看他。

　　他靠着椅背，闭上眼睛，手指无意识地按压着眉心。

　　太阳穴突突地跳着，拍卖厅里的一幕幕在脑海里反复闪回——喻苏年顺从地被陈四烻搭着手的样子，他褪下戒指时那决绝又脆弱的姿态，还有那句轻飘飘却重逾千斤的“现在，我姓谢”。

　　心口像是被什么东西堵着，闷得发慌。

　　他得到了想要的答案，或者说，他强行得到了一个答案。

　　可这个答案带来的，并不是预想中的尘埃落定。

　　他强迫喻苏年做出了选择，用一种近乎粗暴的方式。

　　而那个选择背后，是五年无法填补的空白，是喻苏年眼中那片死寂的陌生。

　　车厢里只有空调系统微弱的风声和轮胎摩擦地面的沙沙声。

　　不知过了多久，一个极轻的声音打破了沉默，带着一丝不易察觉的干涩和犹豫：

　　“你……恨我吗？”

　　谢前枭的眼睫动了一下，但没有睁开眼。

　　恨？

　　这个词太简单，也太肤浅。五年前喻苏年转身离开时，他确实恨过，恨得刻骨铭心，恨他一句轻飘飘的“我姓喻”就否定了他们之间的一切。

　　他发了疯一样地工作，用忙碌和成功来填补那个巨大的空洞，把自己磨砺成如今的模样，就是为了证明给那个消失的人看，证明他谢前枭配得上任何姓氏。

　　可恨意终究会被时间冲刷。

　　当他在拍卖厅再次看到喻苏年，看到那个曾经骄傲矜贵的喻家少爷被生活磨平棱角、被另一个男人随意触碰时，心里翻涌的，是比恨更复杂的东西。

　　是痛惜，是愤怒，是不甘，还有一种……近乎本能的占有欲。

　　他不能容忍喻苏年落到那种境地，哪怕喻苏年曾亲手推开他。

　　他沉默着。

　　车厢里的空气仿佛凝固成了实体，沉沉地压在两人身上。

　　没有得到回应，喻苏年似乎也并不期待。

　　他重新低下头，看着自己空空如也的左手无名指。

　　那里曾经有一枚冰冷的戒指，现在只剩下一圈淡淡的压痕。

　　就在喻苏年以为这令人窒息的沉默会持续到终点时，谢前枭开口了。

　　他的声音低沉，在密闭的车厢里显得格外清晰，带着一种穿透时光的冷硬：

　　“我恨你姓喻。”

　　喻苏年的身体猛地一颤，像是被这句话刺中了心脏最深处。

　　他倏地抬起头，看向谢前枭。

　　谢前枭依旧闭着眼，侧脸的线条在窗外流动的光影中显得冷硬而疲惫。

　　车内再次陷入一片死寂。

　　只有窗外城市的喧嚣，隔着厚重的玻璃，隐隐传来，像是另一个世界遥远的背景音。

　　车子最终驶入一栋顶层公寓的专属车库。

　　电梯无声上升，抵达顶层。

　　指纹锁发出轻微的“滴”声，厚重的门应声而开。

　　公寓内部是极简的现代风格，大片冷色调的运用，线条干净利落，灯光设计巧妙，空间开阔得近乎空旷。

　　巨大的落地窗外，是城市璀璨的夜景，万家灯火如同铺陈开来的星河。

　　空气里弥漫着一种冰冷的、缺乏人气的洁净感，像一件精心打造的样板间。

　　喻苏年站在玄关，有些无所适从。

　　脚下昂贵的地毯柔软得让他感觉不真实。

　　这地方，陌生得没有一丝属于“家”的气息。

　　谢前枭脱下西装外套随手搭在衣帽架上，解开领带，动作带着一种回到自己领地的松弛感，却又透着挥之不去的疲惫。

　　他没看喻苏年，径直走向开放式的厨房区域，从巨大的嵌入式冰箱里拿出两瓶冰水。

　　“客房在那边。”

　　谢前枭拧开一瓶水的盖子，仰头喝了几口，喉结滚动，然后用下巴示意了一下走廊尽头的一扇门，“东西都是新的。自己收拾。”

　　他的语气平淡得像在吩咐一个临时借住的陌生人。

　　喻苏年沉默地点了点头。

　　他拖着脚步走向那扇门。

　　推开，里面果然如谢前枭所说，干净得纤尘不染，床品崭新，一丝褶皱也无，空气里飘着淡淡的织物柔顺剂的味道。

　　一切都完美，也冰冷。

　　他关上门，背靠着门板滑坐到冰凉的地板上，将脸深深埋进膝盖。

　　巨大的疲惫感如同实质的海水，瞬间将他淹没。

　　紧绷了一整晚的神经终于松懈下来，只剩下无边无际的茫然和脱力。

　　客厅里，谢前枭站在巨大的落地窗前，手里的冰水瓶壁凝结的水珠顺着他修长的手指滑落。

　　城市的灯光在他深沉的眼底明明灭灭。

　　他想起很多年前，在破旧出租屋昏黄的灯光下，喻苏年蜷在他那张吱呀作响的单人床上，睡得毫无防备。

　　他那时刚结束一份繁重的兼职回来，满身疲惫，却看着那人安静的睡颜，觉得心里某个角落被填得满满的。

　　他记得自己小心翼翼地把被喻苏年压皱的论文稿纸抽出来，动作轻得像怕惊扰一个梦。

　　那时的喻苏年，会在他生日时笨拙地煮一碗卖相难看的长寿面，然后红着耳朵尖，别扭地命令他必须吃完。

　　会在冬夜里抢走他唯一的厚外套裹在自己身上，却在他冻得搓手时，又默不作声地把带着体温的外套分一半披回他肩上。

　　那些画面，带着旧照片特有的昏黄暖意，在眼前闪过，却又被拍卖厅里喻苏年苍白的脸、顺从的姿态和褪下戒指时那空茫的眼神覆盖。

　　谢前枭猛地灌了一大口冰水。

　　冰冷的液体滑过喉咙，却浇不灭心头那股烦躁的灼热。

　　他得到了喻苏年，用一种近乎掠夺的方式。

　　可这个人，似乎已经不是他记忆里的那个喻苏年了。

　　五年的时光，像一道无法跨越的鸿沟，横亘在他们之间。

　　深夜。

　　公寓里一片寂静。

　　谢前枭处理完几封紧急邮件，揉着发胀的太阳穴走出书房。

　　客厅只留了一盏落地灯，散发着柔和的暖光。

　　他下意识地走向客房的方向。

　　门虚掩着，没有关严。

　　他停下脚步，透过门缝看去。

　　客房里没有开主灯，只有床头一盏小夜灯散发着微弱的光芒。

　　喻苏年侧身蜷在宽大的床上，薄被只盖到腰间。

　　他似乎睡得很不安稳，眉头紧紧蹙着，身体偶尔会无意识地抽搐一下，像是在梦中被什么追赶。

　　灯光勾勒出他过于单薄的肩背轮廓，像个易碎的影子。

　　谢前枭的目光落在喻苏年搭在枕头边的手上。

　　那只手，曾经被他无数次握在掌心，指尖带着练琴留下的薄茧。

　　此刻，那只手微微蜷缩着，左手无名指根部，那圈被戒指长久束缚留下的浅淡压痕，在昏暗的光线下依稀可辨。

　　谢前枭站在门口，像一尊沉默的雕像。

　　他没有进去，只是静静地看了很久。

　　喻苏年睡梦中无意识地翻了个身，薄被滑落，露出大片白皙的脖颈。

　　谢前枭的喉结动了动，最终，他只是无声地退后一步，轻轻带上了房门。

　　清晨的阳光透过巨大的落地窗，将餐厅区域照得明亮而空旷。

　　长条形的白色大理石餐桌上，摆着两份简单的早餐：吐司，煎蛋，牛奶，切好的水果。

　　谢前枭已经坐在主位，穿着熨帖的家居服。

　　阳光在他轮廓分明的侧脸上投下清晰的阴影。

　　喻苏年穿着明显大了一号的崭新家居服，沉默地从客房走出来。

　　他的脚步很轻，脸色依旧苍白，眼下带着淡淡的青色阴影。

　　他拉开谢前枭对面的椅子坐下，动作带着一种刻意的、小心翼翼的疏离。

　　餐厅里只有刀叉偶尔碰触盘子的清脆声响，空气凝滞得如同冻结。

　　巨大的空间反而放大了这份沉默的尴尬。

　　谢前枭的目光落在喻苏年面前的餐盘上。

　　喻苏年只是用叉子缓慢地、心不在焉地拨弄着盘子里的煎蛋边缘，一口未动，眉头微微蹙着，像是面对着什么难以忍受的东西。

　　谢前枭顺着他的目光看去，视线落在煎蛋旁边一小撮作为点缀的翠绿香菜末上。

　　那绿色在一片浅黄和奶白中显得格外刺眼。

　　他记得。

　　很多年前，在拥挤油腻的学校后街小餐馆里，喻苏年曾皱着漂亮的鼻子，一脸嫌弃地把他碗里飘着的香菜末一点一点挑出来，动作带着一种小少爷特有的娇气。

　　那时他笑着调侃喻苏年挑食，喻苏年瞪他一眼，理直气壮地说：“味道怪死了，像肥皂。”

　　谢前枭的眉头轻轻皱了一下。

　　他看着喻苏年此刻那副忍耐又沉默的样子，心里忽然窜起一股无名火。

　　不是为了那点香菜，而是为了喻苏年这种沉默的、逆来顺受的姿态。

　　他明明记得，他明明介意，却连说一个“不”字的意愿都没有了？

　　是因为寄人篱下，还是因为……那个“谢”姓带来的束缚？

　　“不吃就挑出来。”

　　谢前枭的声音突兀地响起，打破了餐厅的沉寂。

　　他的语气很硬，带着一丝不易察觉的烦躁。

　　喻苏年拨弄煎蛋的叉子顿住了。

　　他抬起眼，有些茫然地看向谢前枭，似乎没反应过来他指的是什么。

　　当他顺着谢前枭的视线看到那撮香菜时，眼中飞快地掠过一丝复杂，随即又归于沉寂。

　　他垂下眼，低低地“嗯”了一声，用叉子将那点绿色拨到盘子边缘，动作依旧迟缓。

　　谢前枭看着他这副样子，心头那股火气非但没消，反而烧得更旺。

　　他猛地站起身，动作带得椅子发出一声刺耳的摩擦声。

　　喻苏年被他突然的动作惊得肩膀一缩，下意识地抬起头。

　　谢前枭几步走到他身边，在他愕然的目光中，一把端起了他那份几乎没动的餐盘。

　　然后，在喻苏年完全没反应过来之前，手腕一翻——

　　哗啦！

　　整盘早餐，连同那点被挑出来的香菜末，被谢前枭毫不犹豫地倒进了旁边的厨余垃圾桶里。

　　瓷盘撞击不锈钢桶壁的声音在空旷的餐厅里异常刺耳。

　　喻苏年彻底愣住了，呆呆地看着空空如也的桌面，又看看垃圾桶，最后茫然地望向谢前枭，嘴唇微张，却发不出任何声音。

　　谢前枭没看他，紧绷的下颌线显示出他正在极力压制着某种情绪。

　　他转身大步走向冰箱，拉开，从里面拿出两颗新鲜的鸡蛋。

　　然后他走到灶台前，动作有些粗暴地打开炉火，热锅，倒油。

　　油热了，他单手利落地在锅沿磕开鸡蛋，蛋液滑入热油，发出滋啦的响声。

　　他背对着喻苏年，宽阔的肩膀在晨光中显得有些僵硬。

　　他的动作带着一种发泄般的力道，锅铲刮过锅底的声音异常清晰。

　　……

　　喻苏年坐在原地，看着那个高大而紧绷的背影在灶台前忙碌。

　　空气里弥漫着煎蛋的焦香和一种无声的、几乎要爆裂开的张力。

　　他放在膝盖上的手，无意识地攥紧了宽大的家居服裤腿。

　　谢前枭的举动粗暴，莫名其妙，却又像一记重锤，狠狠砸在他麻木的心湖上，搅起混乱的涟漪。

　　很快，一份新的煎蛋被盛在干净的盘子里，推到喻苏年面前。

　　蛋煎得金黄，边缘微微焦脆，上面干干净净，没有任何多余的、他不喜欢的东西。

　　谢前枭把盘子放下，依旧没看喻苏年。

　　他的声音低沉，带着一种不容置疑的强硬，每一个字都像砸在桌面上：

　　“这里不是喻家。”

　　“也不是陈家。”

　　“没人逼你吃不喜欢的东西。”

　　“懂了吗？”

　　喻苏年看着面前这份冒着热气的煎蛋，又抬眼看向站在桌边、脸色冷硬的男人。

　　阳光从巨大的落地窗涌入，在谢前枭周身勾勒出一圈明亮的轮廓。

　　他的眼神很深，里面翻涌着喻苏年看不懂的、激烈而复杂的东西，不再是昨夜拍卖厅里的冰冷算计，也不是刚才倒掉早餐时的无名怒火。

　　那里面似乎有某种更沉重、更灼热的东西在燃烧。

　　餐厅里一片死寂，只有窗外隐约传来的城市晨音。

　　许久，喻苏年拿起叉子。

　　指尖触碰到温热